No habrá dios que se salve

Tras varias noches sin alcanzar a conciliar el sueño, agotado y confuso, se durmió unos instantes. Profundamente, pero unos instantes. "Cómo cojones habré aterrizado en un plató de televisión en el que se está grabando "Sálvame" —se preguntó, estupefacto, al despertar. Después cayó en la cuenta de que en realidad asistía a una sesión plenaria del Parlamento de Andalucía.

VergÜEnza

Qué pronto se ha demostrado insuficiente ese gesto puesto en práctica por algunos ayuntamientos -sobre todo gobernados por IU- de arriar de sus fachadas la bandera de la UE en protesta por la deriva racista, xenófoba y ya cuasi fascista que han emprendido los jefes de sus estados miembros. Porque, visto lo visto, esas banderas deberían ser quemadas para siempre y la Unión Europea enterrada en cal viva. ¿Que cómo se hace esto último? Nada, nada, no hay mayor problema. Por aquí, por España, tenemos verdaderos maestros en ese tipo de inhumaciones.

La saga de los Phone City (y 12) (Carlos Parejo)

Ana y Joaquín fueron una pareja efímera, al morir ella prematuramente de una cirrosis. A petición de sus padres, Joaquín emprendió la cruzada de borrar su “huella digital”, enfrentándose a multinacionales como Google, Face book y Twitter. Ponía cada vez más empeño en tan ardua tarea a medida que iba descubriendo las turbulencias del pasado, como homenaje póstumo a Ana. Su vida sentimental había comenzado con intensas borracheras entre amigas, que terminaban en orgías lésbicas. Su primer novio era un guapito alto y de estilo chulesco, que difundió sus encantos corporales entre su grupo de amigos, con pingues ganancias. En ese ambiente depravado y amoral probó un cóctel peligroso de prostitución fina a cambio de alcohol y estupefacientes. Fue el paraíso artificial de paz y amor en que la conoció. El neurólogo introdujo esta trayectoria femenil en el disco duro del robot humanoide, y le pregunto su opinión. Éste respondió: asunto lógico y correcto en la especie humana. Evidentemente, no sabía lo que eran los sentimientos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

¿Orgulloso? ¡Y un güevo!

Sé bien que son legión aquellos que afirman sentirse orgullosos de España. Y, por más que lo intento, no encuentro una sola razón que lo justifique. Pero respeto su opinión. Eso sí, también exijo respeto para la mía. Porque yo sí que tengo motivos. Motivos que me hacen estar, y no poder callarlo por más tiempo, asqueado de la Una, Grande y Libre, de sus muy patrióticos saqueadores, de sus diabólicos inquisidores, de sus mamporreros políticos, de sus fascistas de siempre dándoselas de muy demócratas, de sus jueces sicarios de políticos sicarios de las mafias del capital y adictos a las puertas giratorias. Motivos estos, y hay muchos más, que hacen que me sienta avergonzado de España, que me hacen estar hasta la puta polla de esta España de mierda. De MIER - DA. Y si alguien que leyere esto estuviese tentado de acudir al recurso fácil, a la gilipollez superlativa de responderme con aquello de "pues vete a Cuba", mejor que calle. Porque estos y no yo serían —son—, por el bien de los pueblos de España, quienes deberían marcharse para siempre al puñetero carajo, junto con la panda de puercos a los que les estarían haciendo el juego. De la UE ya hablaremos otro día.

Teología de la sed

Sediento, en sueños,
lamo tu corazón
de sal, hielo y espinas.

Hierve helada mi lengua.
Me desangro. Enmudezco.

No importa. Sé
que, pese a estar vedado
a mis ansias, su centro
alberga un tibio oasis
de dulzor y ternura.

Diáspora

Vestidos de etiqueta, en un lujoso
salón climatizado
―21 grados centígrados—
devoran con fruición caviar del Volga,
ostras y bogavantes,
en tanto van hablando de sus cosas,
sin sentimiento alguno,
como autómatas.
Nunca imaginarán ―ni les importa―
la lluvia, el viento, el frío, el miedo, el barro,
el llanto de los niños, la ignominia
metiéndose en la sangre poro a poro
de estos que apenas son ya pesadilla
de sirena y metralla, de estos a los que evitan
nombrar de forma acorde con los hechos
―parias, abandonados, despreciados…―
y a los que, tras negarles
trato justo y amparo,
hipócritas, titulan refugiados.
Vestidos de etiqueta e indolencia,
son los jefes de Estado de la Unión Europea.
Ojalá alguien, al tiempo
de servirlos, hubiese
escupido en sus platos.

Lejía y estropajo

España es la jodida reserva inquisitorial de Occidente. Al próximo gilipollas patrio que viniese a criticar el fundamentalismo islámico o la falta de libertades de la Venezuela bolivariana se le debería lavar su apestosa boca con lejía pura y un buen estropajo de aluminio.

Estrés

Me dije una y mil veces —como afirman
que teorizase Goebbels—
que más pronto que tarde
el nunca acabaría
por un instante al menos
—y con eso bastaba—
rendido al para siempre.

Una y mil veces.
                              Luego,
ya más tarde que pronto,
—muy tarde— comprendí
que esas una y mil veces
me había estado mintiendo
—ah, maldita esperanza,
la más embaucadora
de todas las falacias—;
que este principio básico
de toda propaganda
sólo da resultados
para el otro y el odio,
pero nunca en cuestiones
del aprecio soñado
del otro hacia uno mismo.

Y ahora qué —me pregunto.

¿Enterrar los cadáveres
del siempre y la desleal
esperanza en silencio?
¿O, huyendo hacia delante,
repetirme una y mil
veces más mis mentiras?

Me digo que más pronto...

Seguidilla del bar Gasllosa

Dicen los entendidos
que el vino es bueno.
Pero qué malo el trato
del tabernero.

Y el vino bueno
suele ser, mal servido,
¡tan indigesto!

Sinopsis de la historia más reciente de España

Políticos de ordeno y mango.

Haikus de guerra y alguna esperanza

Es para mí causa de profunda tristeza, que este texto, de diciembre de 2005, esté hoy, si cabe, de más actualidad que entonces, y en otros ámbitos territoriales que se suman a los siempre demasiados que sufren el ignominioso despropósito de la guerra. Va también por Siria y sus ciudadanos, sus refugiados, sus muertos prematuros en la guerra (el grafiti en ese muro de la ignomina es de Banksy).
 
haikus de guerra y alguna esperanza

por la dignidad y el respeto a los palestinos y hacia los demás pueblos maltratados y masacrados del mundo

I

en la muralla
dibujadas mil almas
verdesperanza

II

fuego cruzado
primavera inocente
sangre en el barro

III

todos hermanos!
caín y abel? mejor…
buenos amigos

IV

bomba racimo
que mortífero insulto
para las uvas

V

qué patria quiero?
la de niños sin moscas
ni sanguijuelas

VI

esclavos de la
competitividad
asesinándonos

VII

la humanidad
entre la patria y dios
andando a ciegas

VIII

a dentelladas
caerán los privilegios
arrebatados

IX

fiel de yahvé
no dejes que refrenden
el genocidio

X

hacen del niño
muerte colateral
en palestina

XI

allá en washington
nauseabundo el aroma
frío de cadáveres

XII

como vampiros
cadáveres andantes
grises y gordos

XIII

por vuestro crimen
niños sin brazopiernas
claman venganza

XIV

arriad banderas!
rendidlas al nuevo hombre!
es el apátrida

XV

armagedón
oraciones oscuras
las manos sucias

XVI

mientras mi haiku
jirones carnesangre
en la alambrada

XVII

tierra promesa
cómo acabaste siendo
botín de lobos

XVIII

tres cucarachas
y dos granos de arroz
por nochebuena

XIX

es peligroso
dónde no haya fronteras
está su patria

XX

la primavera
de acuarela en los muros
abriendo grietas

Poetuit

Desde hace mucho
son tuits de la poesía
tankas y haikus.
Pero mucho más breves
y henchidos de sustancia.

Distancia

A lo que hemos llegado
deambulando a la fuga
por distintos caminos.

A lo que hemos llegado
—me pregunto si ignoras
como yo los motivos.
¿Qué pudo suceder
tan grave que nos trajo
a este lugar —lugares
enraizados a un yermo
pretérito que nunca
llegó a ser; universos
paralelos sin tiempo
ni plurales, ajenos
uno al otro aún inmersos
en el mismo vacío?
¿O acaso es que no hicimos
nada por consumar
—quiero pensar a veces—
aquello que negamos
tanto como esperábamos?

No hay vuelta atrás. No hay nada.
Ya no me quedan fuerzas
ni esperanza que, al menos,
me permitan buscar
la luz de otro horizonte
alumbrando el camino.

A lo que hemos llegado
—o he llegado, es mejor
para mí que tú te halles
muy lejos de sentir
esto que ahora siento.
Esto tan doloroso
que me ahoga, este miedo,
peor que el miedo a la muerte,
a ser rehén consciente
y eterno, sin dejar
de recordarte en todo
momento, de tu olvido.

Monoyogui

¿A alguien le apetece apuntarse a formar una yoguipandi molona? Podríamos querernos, respetarnos y quedar alguna tarde con Rita para jugar al blanqueo de dinero negro con el monopoly y fumar un poco de merde. Qué planazo, ¿no?

Tres deseos

Esta vida no es más
que un cuento atroz sin lámparas
habitadas por genios
generosos dispuestos
a otorgar tres deseos.
—o uno al menos. Primero:
ver cumplidos los sueños
de vigilia. Segundo:
que, de no ser posible,
se consumen en sueños.
O tercero: el ansiado,
aun tan temido, olvido.

Nada que ver

Nada que ver entre la violencia ejercida por los estados satélite del totalitarismo global y al servicio de sus mafias oligárquicas, y la legítima defensa propia, ya activa, ya pasiva, que, frente a lo anterior, se ven obligados a practicar en numerosas ocasiones los pueblos del mundo. La primera tiene como fines la opresión, la explotación, la imposición de la tristeza y las mordazas, la desigualdad, el terror, las cadenas. La segunda, la libertad, la igualdad, la justicia, la invocación de la alegría, la paz y la palabra. Y nada que ver entre el tratamiento que a una y otra dispensan los estamentos judiciales sicarios del poder. Vista gorda y manga ancha frente a la más nauseabunda y feroz de las represiones. Nunca ha habido ni podrá haber paz en sistemas sin igualdad, libertad ni justicia. Pero esos sistemas suelen encontrar su razón de ser y su alimento en sociedades en permanente conflicto. La voraz pescadilla que, en río revuelto, se muerde con fruición la cola.

El espíritu de Goebbels

Las encuestas electorales son hoy una de las principales armas con las que cuenta la oligarquía global para mantener y afianzar en el mundo gobiernos totalitarios a su servicio, bajo una tan burda como falsa apariencia democrática.

Proxenetismo informativo

Los mass mierda españoles hace tiempo prescindieron de los profesionales del periodismo para dar paso en sus redacciones a los embaucadores de la nigromancia (que, como es bien sabido, son unos sujetos sin capacidad alguna para predecir el futuro, pero que, a objeto de crear entre el populacho la opinión que interesa a aquellos a los que sirven de sicarios, dicen pronosticar que sucederá esto y aquello, por muy descabellado que sea, sin base estadística ni prueba alguna).

La Saga de los Phone City (11) (Carlos Parejo)

Martín estudió Ciencias Empresariales e Historia del Arte, a la vez. Quizás por la herencia invisible de provenir de un abuelo y un padre que regentaban la principal tiendas de antigüedades de Hispalis. Enamorado de la incesante navegación por INTERNET se dedicó a intermediario entre las grandes subastas europeas de objetos de Arte y los magnates de países del Norte de África. Estudiaba minuciosamente las oscilaciones de los precios de venta de las obras de cualquier autor, época y estilo. Cuando empezaban a subir aconsejaba su compra y su posterior venta cuando bajaban. El neurólogo tomaba notas y notas de sus razonamientos. Deseaba que su robot humanoide tuviera esa pericia cerebral para desenvolverse favorablemente en aquel misterioso invento humano llamado capitalismo global.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Tan sólo en sueños

Esta noche he soñado que no podía soñar. Que no sabía. Y era todo tan real. Hubiese preferido trece lunas de insomnio.

Limpia, fija y da esplendor (lo demás, merde)

¿Admitirán pronto nuestros reales académicos en el DRAE la voz "compiyogui" como ya hicieran en su día con, por ejemplo, "amigovio"?

Spam-ku (L)

Dejo mis cartas
boca arriba en tus manos.
Farol a oscuras.

¡Gora compi yogui!

(o del enaltecimiento del saqueo de lo público)

España es la reserva espiritual de la omertá de Occidente (sé fuerte, compi yogui, que la fiscalía ya tiene instrucciones de follarse vivos a unos cuantos periodistas bocazas).

Seguidilla académica

Si usas carne picada
pa'hacer almóndigas,
y no se te indigesta
voz tan impropia,

¡a la Academia
insta a que dé esplendor
ya a las "cocretas"!

Transparencias a peseta, transparencias a real

Pregonan la transparencia,
y son reos del más oscuro
pasado, siempre al conjuro
de su intolerante herencia.
"¡Transparencia, transparencia;
leyes a saldo, señores!",
vocean mientras los censores
alzan muros al objeto
de mantener en secreto
sus desenfrenos peores.

¡Hey hey hey!"

“Te escribí cuando salió el artículo de lo de los hurtos de miel en la mierda esa de boletín ecologista del PNY (Parque Nacional de Yellowstone) y ya sabes lo que pienso, osete mío. Sabemos quién eres, sabemos quiénes somos. Nos conocemos, nos queremos, nos respetamos, nos robamos la miel de los malditos domingueros. Lo demás, miel "da". Un beso apretao de tu colega Boo-Boo, compi Yogui (miss you!!!)”.

Spam-ku (XLIX)

nieva en el norte
pero es el Sur quien tiembla
de hambre y de frío

Provebio sánscrito

Tenemos que fabricar sátrapas que no os permitan seguir maquinado sátiras, porque lo que no van a hacer nunca los sátrapas es tolerar sátiras.

Yojar Onairam

Al carajo el sistema de pensiones

Rentistas y pudientes de abolengo
nos cuentan a través de sus voceros
—expertos en asuntos económicos
y algún que otro político sicario—
que en un futuro próximo en España
no habrá dios que consiga sostener
tal cual nuestro sistema de pensiones
—“habrá que hacer recortes en lo público
y dar entrada a saco en el modelo
a fórmulas que impulsen el negocio
que ha hallado en ello el capital privado”.
A no ser, claro está, que, de algún modo,
venga alguien a abolir esa costumbre
—amén de antipatriótica, gravosa—
que tiene el español de nuestro tiempo
de fallecer a edades avanzadas.
Y es que no ha de llegarnos para todo
con la merma de ingresos que, sin freno,
predicen los gurús de lo económico,
demacrará las arcas del Estado.
Porque habrá que atender, entre otras cosas,
a un gasto militar, que irá creciendo
al tiempo que en el mundo se incrementan
acciones terroristas y miseria. 
Y reducir impuestos a las grandes
mafias empresariales que amenazan
con trasladar sus sedes, de no hacerse,
a países más proclives al abuso
del medio natural y mano esclava.
Y seguir financiando los ingentes
gastos, sin duda alguna necesarios,
de nuestra aristocracia y nuestra iglesia,
que hay crisis de valores —cuánto aborto
y cuántos maricones y lesbianas
campando por las calles a sus anchas—
y las buenas costumbres se disipan
a la par que se arruina la nobleza.
Y ya voy terminando, aunque la lista
de dispendios se antoje interminable,
y no se pueda hablar, por ser presunto
delito, cuestionando a los monarcas.
Cuestión de prioridades, lo sabemos;
pero que no nos vengan con milongas.

El tiranosaurio

(¿Cambio? ¿Qué cambio?)

Cuando despertó, el bipartisimo todavía seguía allí.

Miserocracia

Si se supone que la democracia que es el gobierno del pueblo para el pueblo, ¿puede ser considerado democrático un país en el que, como consecuencia de la codicia sin límites de un lobby criminal de miserables, buena parte de ese pueblo se ha visto condenado a la miseria?

El tren de las cinco

Era una oronda gusana andaluza. En su patética prepotencia sin límites, se soñaba metamorfoseada en mariposa monarca. Pero nunca alcanzaría a ser más que una nauseabunda cucaracha.

De las gafas del Urda a las de sus progenitores

¡Pero qué torpe es el lince!

Leyendo a Koldo Campos Sagaseta, me entero de que en La Haya "se construyó hace cuatro años [un puente] para que las ardillas no muriesen atropelladas al cruzar la autopista". Un puente que las ardillas apenas han utilizado desde entonces. Y me viene a la memoria este artículo que escribí en junio de 2002 y que ahora recupero.


Puede que alguna vez le hayan dicho: ¡Eres un lince! Y usted tan contento.

Al fin y al cabo, según el Diccionario de la Real Academia, con esta expresión se define a la persona aguda y sagaz y, por lo tanto, avisada, astuta, prudente, que prevé y previene las cosas, sutil y perspicaz. ¡Ojo!, a partir de ahora desconfíe si alguien osa compararle con tan bello pero torpe animal; puede que, sin usted saberlo, le estén insultando.

¡Pero qué barbaridades está diciendo este hombre!, pensará ya usted a estas alturas. No, no lo digo yo, al fin y al cabo mi opinión contaría muy poco. Sólo soy un simple licenciado en geografía (estudios universitarios ciertamente de carácter menor), amante de la ecología (sí, un bárbaro ecologista de esos que están contra cualquier desarrollo) y militante político (patético, pudiendo dedicar mi tiempo a cosas más interesantes y productivas como, por ejemplo, discutir continuamente sobre fútbol o ver con ensimismamiento Operación Triunfo y Gran Hermano), para más "inri" en Izquierda Unida (que como todo el mundo sabe es el origen de todos los males de España y casi del universo). Perdón por tantos paréntesis.

Lo ha dicho la Secretaria General del Medio Ambiente del Gobierno del Reino de España, doña María del Carmen Martorell Pallás, durante una comparecencia ante la Comisión de Medio Ambiente del Senado, celebrada el 26 de junio de 2002, para informar sobre la situación del lince ibérico y de las medidas a adoptar para su recuperación. Su "magnífica" aportación, que se me antoja esencial para el avance de las investigaciones sobre la teoría evolutiva, está recogida en el Diario de Sesiones de Comisiones del Senado número 317 de esta séptima legislatura.

Esta señora afirmó: "El lince parece bastante menos inteligente de lo que creíamos que era. Quizá tenga muy buena vista, pero después en sus conductas es un animal que corre muchísimo, y al correr muchísimo hay veces que no ve, no se para a ver adonde tiene que ir y por eso en vez de ir por debajo va por arriba. Yo no he comprobado que haya pasos, pero a mí se me ha dicho y me lo creo.", no sin antes haber expresado su convicción de que "El hombre, por suerte, es más inteligente y es capaz de adaptarse a ello".

Tiene razón. En efecto, el hombre es más inteligente, incluso aunque tenga mala vista. Cuando corre muchísimo, cosa harto frecuente, lo hace de una manera racional, en segurísimos vehículos de 240 caballos y a 200 por hora. Y si no puede pasar por arriba o por abajo, simplemente se estrella contra una encina, un muro, una vaca o hasta un lince, que sin duda merece el atropello por torpe.

He de confesar que me llamó mucho la atención cuando me enteré que, entre el Ministerio de Medio Ambiente, la Consejería de Medio Ambiente y entidades como la Fundación Botín, cuya preocupación por la conservación del medio natural es de sobra conocida, iban a dedicar a salvar al lince en torno a 27 millones de euros. Aunque lo de los euros se ha comprendido pronto en ámbitos macroeconómicos, que como es sabido van bien, diré, para los que sufrimos la situación "algo peor" de la microeconomía y, al ser tan torpes (como el lince o más), tardaremos en adaptarnos a la nueva moneda europea, que esto supone, en pesetas, 4500 millones.

¡Veintitantos millones de pesetas por lince! No me lo podía imaginar, siempre había pensado que la supervivencia del lince, más que de inversiones millonarias, dependía de aspectos como una correcta ordenación del territorio, la reducción de las necesidades, muchas veces superfluas, de transporte o una gestión sostenible de los ecosistemas y de los recursos naturales, que no tenían por que costar mucho, aunque su aplicación pudiera tener un valor incalculable. Había pensado que, para la supervivencia del lince, también era importante evitar perversas mentalidades maniqueas del estilo estoy con Bush o contra Bush, o sea, con el Bien o con el Mal. O el lince, torpe y malo, o yo, que soy estupendo, y mis circunstancias. O ir al Rocío por una carretera a 140 por hora o el lince.

Siento haber sido un lince, es decir, tan torpe. He de agradecer a la señora Martorell Pallás que me haya sacado de mi error. Eso de la ordenación del territorio o la gestión sostenible de los ecosistemas son chorradas propias de mentes mórbidas. La supervivencia del lince depende sobre todo de que el hermoso felino sea capaz de aprender educación vial, o de que atentamente sea capaz de visionar los vídeos de aquella magnífica serie infantil que era "Barrio Sésamo" (aunque mi favorita con diferencia era "La Bola de Cristal") para que la rana Gustavo pueda explicarle la clara diferencia entre "arriba" y "abajo". Y claro, que el lince aprenda educación vial o proporcionarle a cada ejemplar un televisor de esos con sensouround y efectos 3D, debe costar una pasta.

Tras haber comprendido esta lección de teoría evolutiva avanzada, he de estar de acuerdo con la Señora Secretaria en que "la supervivencia del lince es complicada" y en que, aunque "puede ser un problema de espacio porque le estamos acotando el terreno", yo, al igual que Ella, también "espero que sea lo suficientemente inteligente para adaptarse a las nuevas circunstancias, porque en esta vida ocurren esas cosas".

Y comparto la idea de que "quizá los más pequeños, entre comillas, como los de la cría en cautividad, tienen una capacidad de adaptación mayor que los que han vivido hace pocos años en un gran espacio, porque sabemos que el avance económico y de desarrollo y tecnológico se ha dado durante estos últimos años y nos ha cambiado nuestro paisaje tremendamente". Por tanto, estoy con la Señora Martorell en que para que el lince no termine por extinguirse, "tiene que haber un factor de adaptación al medio, como lo han tenido otros, para poder sobrevivir, a no ser que haya otras causas que estamos intentando mitigar".

Supongo que tras leer todo lo anterior, ya se habrá usted convencido de la validez de la irrefutable "Teoría Martorell". Si no es así, tendré que acudir al mismo ejemplo que su inspiradora: "Hay otros animales como el quebrantahuesos de los que hace unos años teníamos poquísimos, mientras que en este momento no recuerdo si son 300 ó 600 las parejas existentes en los Pirineos. Incluso el otro día crió uno en cautividad en Jaén. Esperemos que vaya bien. Es una experiencia que hay que realizar. Ojalá podemos decir en breve, porque no hay muchos, que nuestros linces se están adaptando a las circunstancias".

Espero que ya esté convencido. Yo al menos sí. Incluso he cambiado mi opinión sobre el futuro del lince. Hasta este hito crucial en la teoría evolutiva, había pensado que el lince más que una especie en peligro de extinción era una especie ya extinta, aunque no lo supiéramos o no lo quisiéramos saber. Al fin y al cabo, como dice mi buen amigo Horacio, yo siempre he sido de los que ven la botella medio vacía. Ahora no pienso igual; con gestores de nuestro medio ambiente como la Señora Martorell, el lince está salvado. Por fin veo la botella medio llena. Aunque como ha dicho Saramago, ver la botella medio llena es lo mismo que verla medio vacía. "Lo que es, es, y lo que está, es lo que está".

En cualquier caso, lo cierto es que la nueva teoría dará más de un quebradero de cabeza a biólogos, ecólogos y otros investigadores de la naturaleza. Lo siento por ellos. E igualmente lo siento por los académicos de la lengua, que tendrán que modificar la próxima edición del diccionario en el siguiente sentido: Lince: fig. Persona torpe e inadaptada. Quebrantahuesos o buitre: fig. Persona aguda y sagaz. Todo sea por el correcto uso del lenguaje.

Y también por el bien de buitres y quebrantahuesos que, con este cambio, dejarán de ser injustamente identificados con "personas que se ceban en la desgracia de otros" o "con sujetos pesados, molestos e inoportunos que cansan y fastidian con sus impertinencias".

En fin, todos estos inconvenientes merecen la pena ya que como contraprestación, el lince, a pesar de su torpeza, está definitivamente salvado. Y ello gracias a 27 millones de euros, Barrio Sésamo, la tecnología 3D-sensouround, y especialmente gracias a la Señora Martorell que, ciertamente es un lince. ¿Ó un buitre? No sé, con tanto cambio semántico estoy hecho un lío.


(Junio de 2002)

La Saga de los Phone City (10) (Carlos Parejo)

La Diana y la Retreta del Cuartel, así como las diferentes órdenes del día, se emitían automáticamente por una red de altavoces conectados a un ordenador central. ¡Qué ahorro de personal con este proyecto informático¡ Le había valido que la ascendieran a Teniente Coronel. Ahora se codeaba con Coroneles del Estado Mayor que viajaban por medio mundo en misiones de paz de Naciones Unidas. Eran fuertes, musculosos y cultísimos. Pero ella seguía viviendo con sus mismas aficiones, que eran dos. Los deportes de contacto y las artes marciales. Y Godofredo, su novio de siempre, un repartidor de butano asilvestrado y rudo, pero infatigable, noble y sanote como una onza de oro.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Hay que comer de todo

“A veces uno quisiera ser caníbal, no tanto por el placer de devorar a fulano o mengano como por el de vomitarlo.”

E. M. Cioran

Que no hay bastante pan
para tanto chorizo
nos decimos, a veces,
indignados y hambrientos
de igualdad y justicia,
en tanto los hambrientos
de verdad enmudecen
con la boca atrofiada
de no probar bocado.
Que no hay pan suficiente
para tanta alimaña
criminal y esclavista
de la clase mangante,
nos decimos y es falso.
Porque hay pan a mansalva
para todos. Hay pan
que, una vez satisfecha
la gula del omnívoro
capital y sus puercos,
se pudre, abandonado
en la alacena infame
del acaparamiento.
Hay pan, hay pan, hay pan,
sólo que para obrar
el prodigio obligado
de su reparto, no hay
más camino posible
que el de la antropofagia:
devorar a los puercos.
Y a objeto de no ser
vencidos en tan ardua
e ingrata como heroica
empresa por las náuseas,
lo más recomendable
es taparse a conciencia
la nariz y engullir
sin masticar la emética
carne de la alimaña.
Y si así no nos basta
para, aun de mala gana,
abrir el apetito,
soñar con el inmenso
placer de, tras los postres
—revolución: justicia
e igualdad―, vomitarla.

Asfixia

No ha habido ni habrá nunca jamás inercia a la que haya sido o pueda llegar a ser tan difícil torcerle el pulso, como aquella que propicia el mantenimiento del statu quo en ámbitos políticos.

Valleinclanesco

Lo de ayer en el Congreso de los Diputados fue poco más que un deplorable esperpento rayano con el enaltecimiento del to(n)talitarismo. Algún magistrado independiente -aún conservo alguna esperanza de que esto no sea del todo un claro ejemplo de oxímoron en la España actual- debería iniciar los procedimientos necesarios para investigar y, en su caso, procesar a los "tititrileros" que desde la más oscura tramoya han manejado los hilos de tan valleinclanesco espectáculo. Y ojalá ocurriera en breve algún inimaginable prodigio para que estos títeres de hoy fuesen sustituidos de manera definitiva por aquellos que deberían haber sido desde sus inicios y para siempre los verdaderos actores de nuestra ahora agonizante sin casi haber nacido democracia: los Pueblos de España.

Prisión permanente revisable

Llevaba años obsesionado con la idea de no irse de este mundo sin haber dejado antes huella. Pero, con cada nuevo día, se sentía más un don nadie. Y, cuando ya había perdido toda esperanza, sucedió. Aquella única e inoportuna huella, con su nitidez incontestable, lo delató y elevó a los más indeseables altares de la fama.

Ilustración: Vasco Gargalo

Alimañas racionales

El Homo sapiens sapiens es el único animal que en todo momento y lugar se comporta como la más agresiva y excluyente especie invasora.

¡Dos caballas, veinte duros!

“Prohibido prohibir”

Sabiduría impopular

La España de ahora y de ¿casi? siempre, en un mundo hipotético tan sólo un poquito mejor que el actual —¡vaya paso intrascendente y puede que sin norte alguno para una generación, pero quizá definitivo para Pachamama y la Humanidad!— y, dicho sea en honor a la verdad, acompañada de un nada despreciable número de otros países, estaría prohibida.

No todos los jóvenes fuimos iguales

Que la vida no es más
que una broma pesada
lo comprendí hace tanto
tiempo que ahora apenas
recuerdo aquellos años
de juventud —divino
tesoro— con la alforja
de la esperanza aún llena
de ilusiones modestas
y el bolsillo vacío.
Yo no vine a este mundo
a tratar de llevarme
por delante la vida
ni a dejar por eriales
sin caminos mis huellas.
Sólo vine a tratar
de vivir, permitiendo
a otros vivir sus vidas.
Pero esta vida, aun yendo
muy en serio, no es seria
y su grave argumento
se desvela bien pronto
como una inicua y mala
copia del pavoroso
cuento de la lechera.
Y lo malo no es tanto
que haya pasado el tiempo
y desde la tramoya
ruinosa del teatro,
asome, insoslayable,
junto a la edad provecta,
la verdad de la muerte.
Lo malo es que la vida
no fue más que una broma
tan pesada que acaso
apenas mereciera
ni un instante el honor
de ser llamada vida.

Ergios, watios y turbinas...

Recriminaba ayer Susana Díaz a Teresa Rodríguez, durante su comparecencia ante el Pleno del Parlamento de Andalucía, que los compañeros de esta última en el Congreso de los Diputados hubiesen votado conjuntamente con la derecha en contra de la investidura de Pedro Sánchez. Es decir —y así lo expongo sólo por tratar de explicarme en la medida de lo posible el sentido último de las palabras de la tan dicharachera y presidencial trianera—, que a la Presidenta de la Comunidad Autónoma de Andalucía —que lo es gracias a los apoyos parlamentarios recibidos desde su propio grupo más los de Ciudadanos— le toca al parecer las narices que Podemos haya votado junto con la derecha de Rajoy, contra el pacto del PSOE con la derecha de Albert Rivera para la hasta ahora fallida investidura de Sánchez. ¡Qué galimatías! ¡Viva la anarquía!

Espkafka

Érase que se era un país no tan lejano, en el que procesaban y hasta llegaban a enchironar a aquellos de sus súbditos que osaban mencionar en público el nombre de una organización terrorista por aquel entonces ya afortunadamente desaparecida, o que cometían el imperdonable desliz de tomar en vano el nombre de un dios de cuya existencia nunca hubo una sola prueba fehaciente.

Los caminos de la clemencia también pueden llegar a ser inescrutables

Aquella canallada
de tu parte no fue
en modo alguno un acto
que pueda referirse
resultase agradable.
O mejor, por decirlo
sin usar eufemismos,
aquello tan gratuito
como necio y mezquino
me tocó los cojones
tanto que me juré
aguardar el momento
más propicio al objeto
de operar mi venganza.
Pero cuando, por fin,
se presentó y te tuve
en el punto de mira,
no es que te perdonase
lo imperdonable, es sólo
que entendí que tal vez
no merecía la pena
dedicar ni un segundo
de mi tiempo a joderle
a un imbécil la vida.

Acordes para un Imperio

♫♪♫Clin - ton - Trump♪♫♪

Spam-ku (XLVIII)

Cuerda de cuervos
sobre el tendido eléctrico.
Qué alegoría.

Fuego fatuo

cada vez que te alejas
un poco más —¡ya tanto!—
desde el confín remoto
donde no existe el tiempo

y mi vista no alcanza
a vislumbrar las llamas
de tu hoguera fantasma

se pudren en las yemas
de mis dedos las horas
por venir y el poema
se transmuda en sudario

en tanto que el silencio
ataviado de luto
blanco se acerca a pasos
gigantes cabalgando
la grupa desbocada
del último caballo

cada vez que te alejas
y me alejo la vida
deja de ser un poco
más aquel sueño antiguo
que nunca conoció
la fortuna e irrumpe
como una pesadilla
interminable y fatua
a un tiempo la mirada
sin ojos de la nada

hoy es uno de marzo
el principio de un fin
eterno y ya zanjado

¡Última hora en torno al caso Nóos!

El Urda se ha fugao. Sin duda de ninguna índole. Y han colocao en su lugar pa' que se coma el marrón a un doble ataviado con unas bonitas gafas amarillas. Responde por Platón y sólo sabe que no sabe nada.

El gran final

El 50 por ciento abandonada su lectura antes de haber llegado al centenar de páginas ―tal vez sea conveniente referir que ese 50 por ciento alcanzaría como mucho, y eso siendo muy generosos, el número de 10 lectores; que no estaban los tiempos para literatura. Otro 25 por ciento aguantaba a duras penas hasta la cuarta parte ―cuatrocientas y pico páginas de un grueso volumen narrativo que contaba con más de mil seiscientas. Pero al final, lo que se dice al final, sólo consiguió llegar José Manuel Loureiro, un paciente funcionario de prisiones jubilado, natural de Pontevedra y emparentado, según se había rumoreado desde el mismo día de su llegada al sur, con el mismísimo Francisco Franco, que se había aficionado a la lectura desde muy joven como insuficiente antídoto contra las náuseas que le producía el hecho de tener que ser testigo mudo a diario del trato inhumano al que eran sometidos los presos políticos en el Penal del Puerto de Santa María. “Lo mejor, sin duda, que he leído en mi vida ―se dijo-, pero pese a su indiscutible e inigualable calidad, para tan escaso como tardío grano, no hubiese hecho falta tanta paja”.