Que te folle un pez, Fernández Díaz

Jorge Fernández, ¡borrico!,
tras tu necia afirmación
deberías con jabón
enjuagar tu sucio pico.
A ver como te lo explico:
no es por ser de majareta
el relacionar con ETA
el aborto. Más que lerdo,
sobre todo eres un cerdo
que a la mujer no respeta.

Que te folle un pez, Beatriz

Beatriz Escudero ha dicho
que suele ser la mujer
menos formada, ¡jo-deeeer!,
la que, casi por capricho,
más aborta; ¡qué mal bicho,
nauseabundo en su malicia!
Mas lo que más me desquicia
de semejante parida
no es su maldad sin medida
sino su impar estulticia.

Putada, amputada, no imputada

Mártir de la disputa
-¡Se imputa! ¡No se imputa!-
Themis se muda en puta
a la que el fiel se amputa.

Hijos de la gran putada

Los españoles de este siglo somos
los hijos de una gran putada,
llamada transición y apellidada
con altivo cinismo democrática,
que se urdió en el telar de los verdugos
con los hilos del miedo y del olvido
de los ajusticiados por el régimen,
en favor de una casta abominable
de hijos de la gran puta –diferente collar
para los mismos perros-.

El espejo de la melancolía (LVIX)

como la jaula al pájaro

son a mis ojos

los párpados cerrados

inmenso el mar las olas

y yo en la orilla

con un velo enclaustrando

el humor corrosivo

del lamento al ocaso

(así de opaca y nimia

transcurre la agonía

del que encara en su cántico

inaudible en las sombras

la liviandad del tiempo)

Canción lejana

No cabalgo hacia altas torres

ni una jaca es mi montura;

me arrastro como un gusano

por galerías oscuras.

En los túneles, el aire

no es más que una piedra dura

que nimba sin epitafio

mi anónima sepultura.

¡Ay qué angosto laberinto!

¡Ay qué sima tan profunda!

¡Ay qué jaula sin cautivo

donde no alcanza la luna!

Triana es un barrio típico y singular (1) (Carlos Parejo)

Sí, queridos míos. Está en todas las guías turísticas del mundo. Motivos los hay de sobras. Veréis:

Las motocicletas aparcan indiscriminadamente sobre las aceras para desesperación de minusválidos y madres con carros de ruedas. Y, cuando están en marcha, agobian al viandante de acera estrecha, circulando contramano detrás de él, acelerando y tocando el claxon, en busca del atajo perfecto.

Los veladores se han extendido como una plaga. Cualquier fin de semana hay que irlos sorteando, como equilibrista de circo, con un pie en la calzada y otro en el bordillo de la acera. Los camareros salen de sus boxes a toda velocidad, cargados de bandejas dispuestas a abalanzarse sobre quién se interponga. Un bosque de piernas y brazos se encoge y alarga mientras el peatón pasa con un ojo mirando adelante y otro al lado.

Cuando se llega al puente de Isabel II la cosa empeora. Decenas de turistas te imploran con los ojos que te detengas, han de hacerse la foto tópica con el río y la torre del Oro y la Giralda al fondo. Cuando pasas, te encuentras un grupo embobado mirando las firmas de los candados del amor, colgados de las barandillas. Nuevo frenazo. El tráfico se hace más denso que en la SE-30. Por el carril izquierdo viene un ciclista dejando afónico su timbre y por el derecho, una excursión estudiantil de primavera en cerrada formación espartana. No te queda más remedio que pararte y charlar imaginariamente con los patos grises y blancos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Singular licantropía

Cuando irrumpió la luna llena de entre las nubes como elefante en una cacharrería, y viola radiante como pimiento transgénico de invernadero hidropónico del Campo de Dalías, se transmudó en hombre-bobo. O puede que en hombre-baba.

Poemas serios (XXXIX)

La inconsolable calma de la desesperanza.

Mancha'e cabrones

(antipoema mu, mu feo)

Demos-cracias a la urnas,
pais-anos ano-nadados,
y a su vasta trampa-herencia,
que es matriz de meretriz,
alquimia negra que engendra
la poltrona en que se turnan
tunantes de esos de antes
-anque el gusano se vista
de seda es un proxeneta-
con mala sangre y tirantes
y en la cartera una foto
en blanco y negro de Fraga.
¡Nos van a dejar en bragas!,
paisanos de anos ahogados
por el ano-nadamiento
en esperma sifilítico
del gobierno memo-crático
de estos títeres, teatro,
lo suyo es puro teatro,
falsedad bien ensayada
estudiado simulacro.
¡España: / Una! / ¡España:
Grande! (pues comedme todo el
glande) ¡Deutschland!...digo ¡ESPAÑA:
libertina! ¡Arriba España,
Arriba¡ ¡Manos arriba!
Esto no hay quien lo levante.
Españolas, españoles:
A tomar mucho por culo.

El cazador castrado

Era todo un maestro. Lo había hecho en cientos de ocasiones sin contratiempo alguno. En parques, ascensores, callejones oscuros... Hasta aquella noche en la que se topó de bruces con un tajante imprevisto.

Tósigo

Hablan sobre el "adelgazamiento" del Estado con el desparpajo y la indolencia de los que se piensan impunes. De los que se otorgan a sí mismos la condición de miembros de una estirpe superior tocada por la mano de los dioses. No obstante, aún se escudan cobardemente en el eufemismo. Porque adelgazamiento del "Estado" significa hambre y frío y sed y cadenas y marginación y desesperanza y tristeza para el pueblo. Ese pueblo al que ya han obligado a colocarse a cuatro patas para, con el sadismo propio de déspotas e inquisidores, proceder reiteradamente a su violación salvaje. Lo cierto es que, observándolos en su criminal cinismo heredero del aceite de ricino y los fusilamientos al alba de aquel infausto Generalísimo, de aquel nauseabundo y detestable golpista por la gracia de dios, dan ganas de desempolvar las guillotinas. Pero no; así no se haría justicia. Porque, a veces, ni la ley del Talión es suficiente. Lo justo -y ejemplarizante- sería condenarlos a la intemperie hasta el fin de sus días. Desnudos. Viéndose obligados a buscarse el alimento entre la putrefacción de los contenedores de basura. Teniendo que dormir en las cloacas, que es lugar que por su naturaleza les corresponde. Para que comprendieran en toda su crudeza el significado de sus propias consignas. Para que bebiesen del amargo tósigo al que ya han sentenciado sin posibilidad alguna de apelación a los pueblos de España. El tósigo de la miseria.

Canción infantil para niños listos

La siguió por la charca
por toda una semana.
Usó mil artimañas
–lazos de miel, sonatas,
ron de nuez, marihuana...-
queriendo darle caza.
Y nada, nada. Nada
hasta que, al fin, exhausto,
siendo aún muy de mañana,
alcanzó a darle un beso
en una de sus ancas.
Y no era una princesa,
era republicana.
Y estuvo todo el día
cantando que te canta
"que no, que no, que no,
no me ha salido rana."

1 de mayo en Huelva

Avanza la manifestación del 1 de mayo por las calles de Huelva. O, para ser más exactos, la convocada por los sindicatos mayoritarios; la de los minoritarios discurre por un itinerario diferente -nunca alcanzaré a entender los motivos de esta aberrante división sindical; menos en estos tiempos de emergencia que sufrimos los trabajadores y los ciudadanos en general a causa del brutal avance de los postulados neofascistas esgrimidos con inusitada violencia por los paladines y sicarios del totalitarismo financiero.

De cuando en cuando, surgen entre la multitud tímidas consignas que se me antojan estériles porque los que deberían escucharlas están sordos y ciegos al lamento agonizante de los desposeídos. En esta España que ha vuelto a ser -tal vez nunca ha dejado de serlo- aquella que tan acertadamente describió Antonio Machado, ha sido secuestrada la palabra y, en tanto no logremos liberarla del zulo de la incomunicación y las mordazas, no podrá ser ese arma cargada de futuro que nos dijo Celaya.

Ya cerca del final de su recorrido, el largo cortejo es recibido por un hombre mayor o puede que hombre-anuncio o que poema. Rondará los 70 y su atuendo, raído por el tiempo, llama la atención, más que por otra cosa, por su esmerada limpieza. Porta un cartel en el que, con cuidada caligrafía, diserta acerca de la insolidaridad, de la indiferencia, de la invisibilidad de la que adolecen los abatidos. Se me antoja que más que pedir limosna, lo que pretende es que alguien le confirme de algún modo que aún existe. Cuando están terminando de pasar los últimos manifestantes apenas si ha recibido un par de miradas de soslayo. En este punto, casi punto y final, una pareja joven se detiene a charlar con este hombre-expresión de nuestra detestable indolencia. Por sus gestos, intuyo que el hombre-dignidad y bofetada sin manos no les es desconocido. Antes de despedirse, la chica deja un euro en una pequeña caja de cartón que el hombre invisible sostiene con firmeza en su mano izquierda. Me acerco y mantengo una breve conversación con él, en la que, torpemente, trato de darle ánimos. En el instante de marcharme dejo un euro en la cajita de cartón, que me agradece serenamente. En tanto voy alejándome, no puedo evitar pensar que tenemos la batalla y hasta la guerra casi definitivamente perdidas.

Romancillo del fin de la Historia

Pacifistas, pacifistas,
es la paz la que os anima,
lo mismo dicen los yanquis
y ya veis lo de Hiroshima.

Chicho Sánchez Ferlosio

Como quien le cuenta un cuento
por la noche a un niño chico
vino Francis Fukuyama,
cometiendo “historicidio”,
a decirnos que la lucha
de clases, la hoz y el martillo
ya eran cosa del pasado
gracias al capitalismo
y su vasta y democrática
división de beneficios.
Y acabamos olvidando
las virtudes del marxismo,
soñando que en un futuro
no muy lejano seríamos
todos como Rockefeller,
Capone o Luciano Liggio.
Y nos fueron desarmando
como se le roba a un niño
inocente y confiado
su juguete favorito.
Y cuando quisimos darnos
cuenta de lo sucedido,
de la impostura y el burdo
latrocinio cometido,
no éramos más que corderos
pusilánimes que uncidos
a la ingenua apología
a ultranza del pacifismo,
íbamos al matadero
silenciosos y rendidos.

Pour faire une bonne dame patronnesse...

El Instituto Nóos siempre fue una entidad sinónimo de lucro.

Soneto por soneto

¡He vuelto a hacerlo!

¡He vuelto a hacerlo! ¡He vuelto a hacerlo, cielos!
Aposta no me sale más perfecto
el desastre mayor, este defecto
que deja mi memoria por los suelos.

¿Por qué viviendo en mundos paralelos
me alelo más que nunca? ¿qué trayecto
disipa mis neuronas del correcto
camino de modales y modelos?

No queda más perdón, ya suena bobo
tanto “se me ha olvidado, ¡ay, lo siento!,
la dicha es buena tarde, lo lamento”

–ponle una voz aguda y sosa al trovo–
y espera a que otro año ni me acuerde
de… …ay, mira cómo vuela un perro verde…

(María Fernández Lago)


De aniversarios y otros vínculos

A María Fernández Lago

"El reloj, no la máquina de vapor, es la máquina-clave de la edad industrial moderna."

(De "Técnica y civilización", de Lewis Mumford)

"¿Cuántos años tienes?, significa cuántas lunas han vivido. Examinar y contar de ese modo está lleno de peligros, porque así se ha descubierto cuántas lunas suele vivir la gente.

Entonces guardan eso en la mente y cuando han pasado una gran cantidad de lunas, dicen: "Ahora tengo que morir pronto". Se vuelven silenciosos y tristes y, en efecto, mueren después de un corto período."

(De "Los Papalagi", de Erich Scheurmann)

El tiempo -su medida- es un invento
protervo, una falacia equivalente
al cepo o la mazmorra, un prominente
motivo de opresión y de tormento.

Al pie del calendario, hace recuento
el hombre, malogrando su presente,
del tiempo que pasó y, amargamente,
calcula el día de su acabamiento.

Y en torno de las horas se hace reo
de un diantre que exilió al sol y a la luna,
decretando las sombras. No rastreo,

por tanto, en fecha señalada alguna,
mención de los que aprecio. Más deseo
ser recordado sin razón ninguna.

(El Éxodo)

Cerrado por inventario (Carlos Parejo)

Hoy estoy cerrado por inventario. He pasado todo el día contemplando mi pasada vida, a la redonda y esparcida.

Recuerdo mis grandes y largas pasiones con mirada serena y ánimo templado.

Me duelen, más aún si cabe, con hiriente melancolía, aquellos amores breves que pudieron ser y no fueron. Imagino otros desenlaces, aunque nunca volverán.

Y a esas damas que tanto me quisieron, les canto el estribillo de aquella melodía de Pink Floyd: Ojalá estuvieras aquí…

(¢) Carlos Parejo Delgado

Llámame maleducado si te place, que me suda la polla

el puño izquierdo alzado

y en la mano derecha

el dedo corazón como peineta

para estos desalmados adiestrados

para ejercer de títeres, payasos,

de puercos mamporreros al servicio

del totalitarismo financiero

La derrota

Tras el triunfo, en la celebración
de aquella victoriosa imposición
urdida para el bien común por todos,
hubo algo, un no sé qué, que me apartó
de la dulce ebriedad de la colmena.
Fue cuando vi el vacío,
sin ti, sin mí, sin nada,
crecido como nunca en mis adentros.

Me preguntas, hermano...

Me preguntas, hermano,
si hay algo que aún nos una
en este erial sediento
del sálvese quien pueda.
Si puede haber banderas
comunes a las lágrimas
del que huye y el caído
y el que aún se tiene en pie
tan sólo apuntalado
por una rabia agónica
carente de esperanza.
Si puede haber un credo
común que nos permita
armarnos y hacer frente
codo con codo al miedo
que infunde la miseria.
¡Hermano, abre los párpados!
¡Abramos al unísono
los párpados! ¡Miremos
más allá de la venda
que urdió la pesadilla
de la desesperanza!
Veremos en los muros,
veremos en las sombras,
como aún brilla una luz,
como aún se abre una grieta,
como existe, florece
un credo inextinguible:
la reivindicación de la alegría.

El sexo de los ángeles

Enfundada en aquel
vaporoso vestido
del color de una herida,
que dejaba al desnudo
tus hombros y dos tercios
de tus piernas al aire,
te me antojaste un ángel
caído que vinieses
con lascivia a tentarme.
Cómo ansié al contemplarte,
condenarme, el pecado.
Mas tú sólo dijiste,
fingiendo indiferencia,
“cuánto tiempo, qué lástima
la premura; otro día
ya te llamo y charlamos”.
Y te alejaste, etérea,
como un ángel sin mácula
morador de los cielos.

Poemas serios (XXXVIII)

(Osmosis)

A veces, en contadas
ocasiones, me enfrento
al espanto y, desnudo,
me aventuro en las calles.
Y no es, a la intemperie,
la piel ya esa barrera
inexpugnable y sólida
que me aísla del mundo
cuando me hallo al abrigo
de mis ojos cerrados.
E irrumpen en mi sangre,
en el hueso, en las vísceras,
en la grasa y el músculo,
mudándome en cloaca,
océanos fecales
de miseria, albañales
de indefensión, dolor,
injusticia, dolor,
dolor, dolor, dolor,
dolor, desesperanza
de muerto que rebusca
en la basura un resto
podrido de progreso
que llevarse a la boca.
De helada duermevela
en un lecho precario
de cartón a la puerta
de un cajero automático.
De niños ateridos
en la nieve. De ancianos
ateridos, tirados
como perros sarnosos
en la nieve. Del salto
que libera al suicida.
Y elevo la mirada
al cielo no encontrando
en él más que jaurías
de bestias carroñeras.
Y salto y salto y salto
tratando de alcanzarlas
y abatirlas y apenas
me despego del fango
donde vivo arrastrado
como un gusano. Es cuando
más yo te necesito,
cuando más te echo en falta,
cuando más te echo en falta,
cuando más
te echo en falta.

Se equivocó la paloma (Agustín Casado)

Érase Muñoz Palomo,
por otro nombre Julián,
un honrado ganapán
de color ceniza plomo.
Érase Isabel Pantoja
una viuda de exclusiva,
artista, la copla viva,
la peineta y la flor roja
No érase Maite Zaldivar
famosa ni por asomo.
Mujer de Muñoz Palomo,
no es m’ester que os la describa.
Pero un mal día a Julián
otra vida se le antoja
y sin pensarlo se arroja
en los brazos del gañán.
Servirle de mayordomo,
del dios gordo sacristán,
dime tonto y dame pan,
dame un cargo y doblo el lomo
que es mucho más lucrativa,
pensaba Muñoz Palomo,
de palmero del dios momo
la vida especulativa.
Y firma el tonto y se moja
y se va viniendo arriba;
se acabó la suerte esquiva,
lo del Gil una bicoca
y más si lo orquesta el Roca,
política delictiva
que sale a pedir de boca,
y bien llena la barriga,
viviendo la vida loca.
Porque no se sabe cómo
un buen día el muy barbián
se convierte en musulmán,
en el fondo lo que somos.
Y ahí tenemos a Julíán
del brazo de la Pantoja
que por las fechas se aloja
en Marbella y traza un plan.
Y la viudez se le afloja,
se relaja, y con aplomo
lo convierte en su maromo,
lo desnuda, lo despoja.
Su viudez ya relativa,
lagarta de tomo y lomo,
la frente deja hecha un cromo
a la buena de Zaldivar.
Y él deja de ser Julián
pa’ convertirse en Cachuli,
y se cena ya en El Buli
y hasta cambia de ademán,
que más torero que el Juli,
desfoga todo su afán
el camarero donjuan
con aromas de pachuli.
Y cree que la lleva al huerto,
y la baba se le afloja,
y le dice a la Pantoja
que no hay amor como el nuestro.
La margarita deshoja
y canta a los cuatro vientos
su triunfo y su contento,
su alegría sin congoja:
para ellos el almíbar,
que el acíbar de los cuernos
ya que estamos tan modernos,
se lo come la Zaldívar.
La furia de los infiernos
por despecho se le activa
sin dejarle alternativa
y ya puestos a ponernos
la despechada le jura
al juez saber la conjura
de su Cachuli y la diva
y le cuenta vengativa
de las bolsas de basura.
Y lo grita, no murmura,
por activa y por pasiva;
aquella feroz criatura
abre la boca y se chiva,
lo delata y si me apuran,
le cava la sepultura,
le busca ruina segura
feliz gastando saliva,
aclarando aquella oscura,
sucia, trama delictiva.
Y ahora están las dos cautivas
por la ruinosa amalgama,
que los asuntos de cama
mezclados con las pesetas
hacen sacar a una dama
el coraje de dos tetas,
y sin irnos por las ramas
cantemos como el poeta:
“Se equivocó la Pantoja,
Se equivocaba
por ir a donde Jesús,
creyó que el tío era jauja.
Se equivocaba.
Creyó que mar…bella el cielo,
que los coches regalaban
Se equivocaba.
Julián con ella al Rocío,
el pantalón le apretaba.
Se equivocaba.
Que tu fama era una ilusa
Que aquel caserón tu casa,
Se equivocaba,
Ella se cargó a Zaldivar,
Tú te pudres en tu fama…”(*)

Texto y dibujo: Agustín Casado

(*) (Entonado como Serrat entona los versos de Alberti)

La consorte del prófugo

Doña Cristina Cifuentes

limpia a golpes de sanción

Madrid de insatisfacción

como el agua de las fuentes.

Y si no son suficientes

las multas coercitivas

para no hacer atractivas

las protestas de la gente,

dar palos manda, insolente,

a las fuerzas represivas.

Nada más que de pensarlo, me duele ya la espalda

Visto el vasto desatino

del gobierno "nazional"

del PP en lo laboral

y su proceder mezquino

con las pensiones, opino

-lo opino, mas no lo encajo-,

que aún seguiré, hecho un cascajo,

dando el callo a los 80,

y mis "niños", con 50,

en mi casa y sin trabajo.

Troika

A dios lo que es de dios –proclaman ávidos
de holocaustos– y al César
lo que le atañe al César.
Y colman los altares y la arena
del circo con sudor y sangre y lágrimas
de un pueblo al que le toca
morder el polvo uncido a la miseria.

Strip póquer

Desconozco el porqué, el cómo y el cuándo

he llegado a este lóbrego tugurio

poblado de devotos babeantes

que me uncen a la espiga y al rizoma

sembrados por una horda de hechiceros

artífices del lodo y la cizaña.

Sospecho que he nacido hace un instante,

sin causa y que, no obstante, desde siempre,

estoy jugando al póquer con un ángel.

No es un ángel cualquiera, lleva escrito en sus alas

amputadas su nombre: Lucifer.

Tras tomar, frente a frente, unos chatos de mosto

que saben a agua y tierra y viento y fuego,

da cartas y me ofrece una manzana

y lee en mis pupilas el espanto.

"No temas -dice entonces-;

no soy ninguna sierpe nigromante

ni tú has de ser un ser inmaculado

envuelto en un sudario de embelecos celestes.

Por otra parte, espero que comprendas

que esto no es el Edén y que conservas

intacto el esqueleto y que este yermo

sin tiempo, alfa u omega,

habrá de ser tu tumba aunque rehusases

tomar parte en el juego;

un juego que armaríamos, de darse,

sin ases en la manga ni faroles

ni marcas en el dorso de los naipes."

Le sigo el juego y clavo

al fruto los colmillos hasta el tuétano,

y todo se ilumina de luciérnagas

que me hacen vislumbrar que estoy desnudo

y soy de luz y azogue.

“Así que esto era el juego”, me digo algo perplejo,

y en lugar de sentirme conturbado

ante la desnudez que hallo en mi sexo

y huir para ocultarme entre las cardos,

acepto mi orfandad e inicio, impávido

y dueño de mis actos,

mi efímero periplo bajo un cielo

silente y apacible, salpicado de estrellas.

El espejo de la melancolía (LVIII)

Loco heliotropo ciego

girando desnortado noche y día.

Reflexiones paternas (Carlos Parejo)

Mi padre, conforme se acerca a los noventa, no para de darle vueltas a una idea fija. Si llega al cielo, perderá ese cuerpo tan achacoso y desgastado. Y conservará el alma.

Ésta, no sabe muy bien de qué modo por su carácter incorpóreo, será trasladada a una de los millones de casillas celestiales, reservadas a los bienaventurados. ¿Con qué otra alma compartirá celda? ¿Será por orden de llegada, por idiomas, por edades o por nacionalidad? ¿Cómo se reconocerán las almas unas a otras, tan sólo por su luz intensa?

Deberá existir un larguísimo turno de espera para volver a la tierra. Y, una vez le toque, irá a un nuevo cuerpo recién nacido. ¿Olvidará entonces quién fue anteriormente? ¿Será también un alma nueva?

Su religión cristiana debe de ser la única y verdadera, pues no en vano es la que ha reclutado más adeptos entre los seres humanos. Pero ¿Por qué Dios ha mandado a su hijo para darnos una señal, y no ha venido él mismo?

(¢) Carlos Parejo Delgado

Operación matemática simple

España dividida

por dos, según el método

de cálculo marcial de Patri Otero,

da como resultado

de un lado a los gazmoños vendepatrias

del Viva España y golpes en el pecho,

y de otro, según estas

hienas de la impostura y el saqueo,

aquellos que denuncian sus desmanes,

y son etiquetados, de inmediato,

de nazis, terroristas y sectarios.

Una “España inferior que ora y embiste”

y quiere aniquilar a la otra España:

“la España de la rabia y de la idea”.

Sospecha

Sospecho que sospechas

que sospecho que tú

sospechas que sospecho...

Y te mueres, me muero,

nos morimos de ganas.

Alegoría

¿Recuerdan la película

de la Momia? ¿Recuerdan

como hurtando, absorbiendo

el aliento a sus víctimas

va cobrando vigor,

se regenera?

¿Recuerdan la malicia

impune con que actúan

los siervos de la Bestia?

Y a qué viene –dirán–

dedicar un poema

a algo tan baladí,
con la que está cayendo?

En seguida lo aclaro:

la Bestia, sus lacayos,

sus víctimas inermes,

son una alegoría

que hoy representa a España.

Así que no se olviden

de la Momia y sus siervos.

Y al tenerlos presentes,

recuerden que la inicua

realidad sobrepasa

a la inocua ficción,

a menudo, con creces.

Régimen

Con Franco vivíamos igual

Romancillo del Ministro Guarrete, digo Cañete

Arias Cañete, ministro
y ecologista de nota,
ha dicho en los desayunos
que sirve el Fórum Europa,
ducharse con agua fría
por no derrochar ni gota.
La Comisaria Europea
de Acción por el Clima, roja
de vergüenza, ha dicho que ella
renunciaría a mil cosas
antes que al agua caliente,
el gel de baño y las pompas
de jabón, mientras, quién sabe,
si ante palabras tan tontas
del Ministro, igual pensaba
“este Cañete es idiota”.
Y es que la verdad, Ministro,
yo que me ducho a la aurora,
si lo hago con agua fría,
no me saco bien la roña,
y para mucho más inri
se me encogen las pelotas.
También, Ministro, me inquiero,
dadas sus costumbres, oiga,
si le apestan los sobacos
y, por contagio, la ropa;
pues, suponiendo, supongo
que al ser usted un patriota
concienciado y ahorrativo,
no usará la lavadora.
En fin, Ministro, no sigo
importunando, hasta otra,
pero antes de despedirme,
le sugiero, tome nota,
no ingerir más alimentos
caducados; que eso es cosa
que al parecer le provoca
se le vaya la pelota.

Qatar (Agustín Casado)

Allá por el mes de Enero,

concretamente el día seis

como todos bien sabéis,

a los sones del pandero

si bien portado os habéis

y disteis carta al cartero,

vienen tres Reyes austeros

que entre la mula y el buey,

villancicos y agnusdéis

nos dejan los puñeteros

más que tieso el monedero,

el bolsillo un agujero,

calcetines y un jersey.

Pero antes de eso, primero,

ya nos mintió el cuarto Rey

diciendo que ante la ley

todos iguales, sin fueros.

Todos iguales quizás,

pero como dijo aquél,

unos iguales fetén

y otros iguales sin más.

O si no dígame usté

por dónde se pue’agarrar

qu’el cuñao’el Marichalar

a quien ya platea la sien,

diga ser una oenegé

monte el tío un todo a cien

(cien millones, claro está),

y venga ahora a declarar,

como ha hecho ayer recién,

que vamos a llevarnos bien,

que pelillos a la mar,

que me pillo yo ahora un jet

y me largo pa’Qatar.

Puede que yo no sea quién

pero puestos a opinar

vengo aquí a reconocer

que el país de su espantá

además de ser edén

es más propio que la mar:

si por el Golfo de Omán

“del golfo” se fue a llamar,

lo será pronto también

por vivir allí el truhán.

Habrá de tener cuidado

nuestro duque el empalmado

a la hora de “currar”

que allí no son tan mirados

como aquí si has trincado

y se lo toman fatal,

ocurriendo que al final

un fulano con turbante

viene con todo el malange,

saca el tío así el alfanje

y cortando por lo sano,

le corta al cero las manos

al chorizo y al mangante

por consorte cortesano

o yerno de soberano

que diga ser el tunante,

por blanco que sea su guante

que ya no usará por vano,

además de ser un cante

con dos muñones por manos

entrenar a balonmano.

Conque piénsatelo antes

y no le déis el verano

al cazador de elefantes.

Y bien forrado el bolsillo,

tú tira siempre p’alante

que aunque redomado pillo,

entenderán tus chiquillos

que un deportista brillante,

titular siempre, triunfante,

no quiera chupar banquillo.

 

Texto: Agustín Casado
 

Ilustración: K´Kelín

¡Por Orticón, Saticón y Vidicón!

(¡Ja, ja, ja, qué mala, pero qué mala soy!)

“Ergios, watios y turbinas,

¡produzco crisis y ruinas!...

y la razón nadie la adivina.”

La Bruja Avería (Santiago Alba Rico)

Cómo añoro a la teatral

bruja aquella que, jovial

y con sarcasmo genial,

en la Bola de Cristal,

criticó lo liberal,

declamando “viva el mal

y también el capital”.

Añoranza en la feudal

España inquisitorial

–ja, ja, ja, aconfesional–

del nefando cardenal

Rouco. En la España desleal

del complot ministerial

de la derecha brutal

sirviendo a la patronal

en bandeja radical

la reforma laboral.

En la España sucursal

del imperio colonial

que al pueblo humilla, inmoral,

y le niega pan y sal.

La del recorte letal,

mil de arena, una de cal.

En la España pedestal

del abuso policial.

Esta España proverbial

del disparate verbal,

cuyo ejemplo sin igual

otra bruja es –¡Viva el mal¡

¡Viva el mal y el capital!–:

la aterradora y marcial

Dolores de Cospedal.

A la luz del descabalgamiento

Cuando hubo madurado,

más que por sus maestros, por los años,

preguntó por su padre.

“Tu padre está en el cielo” -le dijeron.

(Fue cuando comprendió que había nacido,

había malvivido y moriría

abandonado y huérfano)

“¿Debo inferir entonces -respondió-

que sólo soy un pollo?”

Y acto seguido apostató por siempre

de cuentos y cuentistas anestésicos

y sus babas viscosas y seráficas.

Ilustración: Convesión de San Pablo, de Peter Paul Rubens.