Patrias, himnos, banderas:
sombras en las paredes
salpicadas de engaño
de celdas y mazmorras.
Afuera, bajo un sol
centinela, mordazas,
fusta, robo y miseria.
La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
1 comentario:
La calle día a día es más cruda que cualquier patriotismo o supuesta revolución. Así sea, como dice tu poema.
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