Sobre el atril, inerme
Y abandonada,
Se extingue la música.
Son los imperios del silencio
Que nunca ceden,
Que no se preocupan
En ultimar a su exhausta enemiga,
En la seguridad de su victoria.
Muere una flor que nació sin semilla
Mientras arden los páramos de estéril primavera
Junto al delirio de un acorde exánime.
Se anuncia el fin del mundo;
Se anuncia y cuando, grave, se consume
No quedará bajo el cielo un vestigio
Que entone el testimonio de su origen.
Porque el fin
Es la nada.
3 comentarios:
...Muere una flor que nació sin semilla...
Aunque triste, me gusta esa imagen... y también la foto.
Saludos.
Me quedo con la imagen, porque las palabras, aunque siempre a tope de belleza, hoy me sacuden...
Besos a tope también
la imagen es pura belleza. El poema, aunque tiene frases de oro... yo sigo esperando ver surgir al ave fenix.
dicen que cuando sufres se escribe mejor, y tú te lo has aprendido de carrerilla.
besos, teatrero.
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