Poemas serios (XLVII)

Lo peor no es la distancia.

No fue el desdén, tu ausencia,

que nunca me quisieras

o ese modo tan tuyo

de arrastrarme a tu lado

para siempre dejarme

desolado a las puertas.

Fue que ni tan siquiera

me dejases quererte.

Lacras

Cuando las mafias del totalitarismo financiero decidan que ya es tiempo de poner fin a lo que eufemística y fementidamente han dado en denominar crisis económica, y sus títeres políticos lo pregonen a bombo y platillo reclamando para sí las medallas al mérito democrático, la crisis social -con sus miserias, su brutal pérdida de derechos ciudadanos, su institucionalización del esclavismo- aún perdurará durante décadas, quién sabe si ya para siempre. Se habrá cerrado el círculo de la Gran Estafa, esa estrategia perversa e inhumana que perpetra el capital para, arruinando al pueblo, lejos ya de esa efímera ilusión de soñarse clase media, seguir acumulando beneficios.

WAR-magedón (II)

Del "Yes, We can" al "I ❤ WAR".

Canción siria

Ni con ONU ni sin ONU

tienen mis males remedio,

sin ONU porque me matan,

con ONU porque me muero.

Poemas serios (XLVI)

Un breve sueño -un flash-
mudado en pesadilla,
desenlace sin nudo.

Fotografía: Jacob Sutton

WAR-magedón

Y un premio Nobel de la Paz ordenará la guerra y todas las naciones pusilánimes del orbe aplaudirán su gesto y será sólo el principio de un corto periodo que parecerá eterno por las muchas e insoportables catástrofes que asolarán la tierra.

Le déjeuner sur l'herbe

Era una tarde luminosa y fresca
en los albores de la primavera.
Ella trajo su tupperware de plástico
y yo mi fiambrera de aluminio,
una reliquia digna de un infante.
Tendimos el mantel sobre la hierba
y, pronta, devoró a cara de perro
mi exquisita tortilla de patatas.
-"Estaba algo salada" -dijo, ahíta;
era, aun tan bella, sosa amén de cáustica-.
Fue entonces cuando, unánimes, supimos
que no éramos la una para el otro,
ni, por supuesto, el otro para la una.
Nos dijimos adiós de mutuo acuerdo
sin dilación ni visos de acrimonia,
pero estando ya a punto de perderse
como una exhalación en lontananza,
sentí un vacío acerbo en el estómago
y un vértigo insondable, y aún ignoro
si fueron por el hecho de perderla
o que me había quedado sin almuerzo.

Ilustración: Le déjeuner sur l'herbe, de Édouard Manet

Elipsis

Llevo, hambriento, ya tanto, noche y día,
omitiendo tu nombre en mis poemas
que por mucho que engendre nuevos temas,
ninguno me alimenta de poesía.

Y así mis versos son la antología
de un cántico elegiaco sin fonemas
que brota como sangre de las yemas
de mis dedos sin fe, la apología

de un mutismo tan hondo que, en su abismo,
ha mudado en sinónimo de olvido
tu nombre de tal modo que, perdido,

no encuentro ni un misérrimo eufemismo,
no para, reclamándote, encontrarte,
sólo para, al nombrarte, recordarte.

El regreso de la bestia

Acabó sus vacaciones
y hoy regresa a su despacho
en Moncloa el mamarracho
a tocarnos los cojones
urdiendo nuevas acciones
contra los pueblos de España.
Porque los de su calaña,
mientras miman con esmero
a mafioso y financiero,
al pueblo aplastan con saña.

Los jóvenes del año 2013... (Carlos Parejo)

Los jóvenes del año 2013, con un carácter más atrevido e impetuoso, tienden a adoptar el comportamiento de los machos alfa de las manadas de lobos. Hoy he contemplado como entraban en la casa adosada de la periferia urbana perteneciente a mi hermano (alias el viejo del Jorge). Lo hacían sin presentarse ni dar la mano. Me pareció que ese comportamiento era un cóctel entre antídoto frente al cotilleo de los mayores, signo de rebeldía y escasez de urbanidad. Acto seguido, se posesionaron de la sala de estar con la normalidad menos normal pero más provocadora. Videos, canales televisivos e INTERNET comenzaron a sufrir estrés.

Pero, como sentían calor, al rato decidieron desplegar sus fuerzas de ocupación hacia la piscina del jardín trasero. Estallaron entonces en nuestros oídos sus zambullidos haciendo bombas una y otra vez. La dejaron a medio llenar de agua y repleta de briznas de césped. Entonces se despatarraron en el sofá mecedora del jardín. Formaban un pintoresco cuadro: Con sus bañadores bermudas de cinturas muy bajas, que dejaban al descubierto el vello de la ingle. Y con sus impecables torsos de gimnasio tatuados cual tribu amazónica. Allí aromaron el ambiente de marijuana, mientras vaciaban la nevera de refrescos y helados. Como los machos alfas de las manadas de lobos, iban dejando huellas aquí y allá sobre la mesa. Lo que en mi tierra siempre se ha llamado, comportarse como unos guarros.

Los mayores cincuentones, aprovechando el descanso de los jóvenes guerreros, nos atrevimos a irnos al baño. Nos miraron pasar con silencioso desprecio. ¡Vaya cuerpos en bañador: afofados, chiquititos y circulares¡ Diríase que nos veían con el mismo desprecio que estatuas contrahechas que se vendiesen de saldo en un rastro. El acercamiento a la manada de machos alfa durante el resto de la tarde fue infructuoso. No dialogaban sino que monosilabeaban. Quizás era la manera de que su posible inferioridad intelectual no se mostrara al desnudo. Lo suyo era el monólogo del poderío de su fuerza muscular y la exhibición de sus instintos animales…

(¢) Carlos Parejo Delgado

Tarde

Qué lucidez -pensó, apartando su vista cansada del árbol. Era el incendio.

Horda

Y, en Ribadumia, jamás volvió a crecer la hierba.

Spam-ku (XXV)

cantan los grillos
al calor de la noche
¡dios, no hay quien duerma!

Es una experiencia religiosa...

Se me antoja que, en el seno

vaticano, Benedicto

XVI hízose adicto

al pan negro de centeno.

Y que tanto desenfreno

consumiendo cornezuelo

le ha hecho afirmar sin recelo

y extático que se ha ido

porque dios se lo ha pedido

en persona desde el cielo.

Ilustración: Éxtasis de Santa Teresa, de Bernini.

Arritmia

Me enloquece el re-cuerdo.

En ocasiones...

En ocasiones

me olvido de tu nombre

rememorándote.

No es más que un breve lapso;

ya recuerdo: silencio.

Tratado de climatología (II)

He recapacitado;

es larga la caída:

¿y si no has sido un sueño pese al frío?

El ascensor desciende

–desbocado–

e imploro a Lucifer, clamando, aullando,

que sea sólo un oxímoron.

En el centro del centro –lo sospecho–

no hay centro –es el vacío.

Tratado de climatología (I)

Llueve en el ascensor y estoy bajando,

temblando de pavor –hace un calor

de todos los demonios–,

hacia las catacumbas. Siento el vértigo

metiéndose en mi estómago, y el canto

de una sirena –un súcubo–

me llama con dulzura

desde la superficie.

El centro de la tierra es un infierno.

Pero, arriba, el desierto, hielo y sodio,

lleva tu nombre y sólo hay sed y arena.

No ha habido un sólo día en que, en el légamo

que anega el purgatorio,

no me haya preguntado por ti que eres tan sólo

el sueño de una noche de verano

en mi invierno perpetuo.

Lance

Qué horror: voy a ganar. Llevo

full y ella,

seguro

–me mostró su juego adrede–,

una pareja de sietes

–de corazones y tréboles.

Tiempos modernos (Carlos Parejo)

Al principio del siglo XXI está sucediendo en Andalucía lo que siempre quisieron los grandes señoritos terratenientes para sus latifundios: Con las nuevas tecnologías y el desarrollo de las máquinas inteligentes, cada vez son necesarios menos trabajadores (humanos). Las máquinas, es decir, el capital, se están convirtiendo en la única fuerza de trabajo no prescindible y que crece en todas las instituciones.

Miro alrededor y cada vez son menos los empleados fijos de la Junta de Andalucía, Diputaciones y Ayuntamientos. Esos privilegiados que tienen aún vacaciones pagadas. Lo que predomina es esa gran multitud de parados que va engendrando el sistema, cuya principal diversión es enviar su curriculum profesional a diestro y siniestro. Unos tienen decenas de páginas y otros se están comenzando a escribir. Da lo mismo.

Intelectuales, pensadores, artistas, profesionales, consultores… son ahora una pesada carga para cualquier administración autonómica o local, empeñada en ser práctica y ahorrativa con lo que gasta que no en pensar ni idear cosas renovadoras. Cualquier departamento o área de la administración -cultural, asistencial, deportiva, de obras y servicios…- suspira y se basta con un potente servidor informático de última generación (y unos cuantos becarios que domen diariamente a dicha máquina). Con él funcionan los balances de pagos e ingresos de lo presupuestado y se obtienen las precisas cuentas de resultados de las políticas emprendidas. Éstas, todo lo más, se adornan con algún pastiche populista (“pensamos en vuestro futuro”) y la frase tópica: “con nosotros todo va mejor”. Y sanseacabó. Nos acercamos al escenario futurista de la película Farenheit 451: humanos pensantes que usen armas tales como libros serán considerados inútiles y peligrosos…

(¢) Carlos Parejo Delgado

Peligro de extinción

Si a los cuernos de los rinocerontes negro y blanco africano se les atribuyen propiedades afrodisíacas, ¿debemos inferir que los de los al borde de la extinción –como consecuencia de la estulticia supina de cuatro impotentes de mierda– rinocerontes de Java las tienen “asiodisíacas”?

La bota

“pero siempre habrá alguna

a veces más de una

pisoteando los sueños de los hombres.”

Idea Vilariño

Llegué a pensar que el golpe

de estado militar

se había perpetrado

para la Democracia.

Me costó convencerme

del todo, es cierto, pero

encontré la coartada

para erigirme –aquello

sólo era un mal menor–

en cómplice ideológico

del carro de combate

mancillando las calles,

en la fe, el fanatismo

de los denominados

hermanos musulmanes;

no importaba que hubiesen

accedido al poder

de forma democrática

ni que fuese difícil

o aun puede que imposible

probar que la mayor

parte del pueblo egipcio

se hubiese decidido

por darles las espaldas.

Hoy que la sangre corre

herida por las calles,

asesinada, hoy cuando

las sucias y pesadas

botas de los soldados

patean los testículos,

pisan el cuello, el alma

del pueblo, qué decir:

“Me equivoqué, lo siento,

no volverá a ocurrir.”

Sucederá de nuevo;

no hay mayor fanatismo

que el que, estúpido, esgrime

el hombre occidental,

con su abyecto complejo

de superioridad

y su escasa memoria,

siempre sentando cátedra

y, sobre un decorado

falaz de cartón piedra

uncido a una tramoya

férrea y totalitaria,

queriendo decidir,

arrogante, lo que es

o no es la Democracia.

Romancillo veraniego

Encontrábase en la playa

Macedonio al sol tumbado

y se le acercó un sujeto

-inglés, tal vez- pertrechado

de cámara y objetivo

y más rojo que un "tomato",

pretendiendo un "souvenir"

"typical" y fotográfico.

Macedonio, con el rostro,

como un fresón, sonrojado

-por el sol, no por vergüenza-

y con fingido recato

al deseo del turista

de inmediato se ha negado.

Pero su madre, Teresa

Salame, le ha reprochado

al instante con vehemencia

su afán por ponerle palos

como robles a las ruedas

del sector terciario patrio.

Y han seguido discutiendo

bajo el sol mediterráneo

hasta que al fin el turista

por la instantánea ha pagado.

La Salame y Macedonio,

ha quedado demostrado,

ni en los momentos de ocio

playero o en días de campo

desatienden su negocio

chacinero y sacrosanto

de embaucar a los turistas

para sacarles los cuartos

con una ya antigua táctica:

poli buena, poli malo.

Ilustración: Macedonio de Frutas Salame

Respuesta

"Estás como una cabra"
-me dijo. Y yo balé
como una oveja negra.

Spam-ku (XXIV)

Crisis. Wath Crisis?
Chantaje, ultraje, timo
del tocomocho.

Diciendo no

Escribir sobre el agua
–no digo acerca de, digo vagando
entre olas de metal
de una mar sin orillas–
cuando se es sólo sed y se precisa
cada newton de fuerza
para seguir a flote,
no es más que un sinsentido.
Mejor tragar azogue, abandonarse
al reclamo que emerge
musical desde el fondo
y, en el postrer periplo
que conduce al origen,
escribir sin palabras
una epopeya eterna-
mente inconclusa, inédita
sobre Hécate y su reino
de ilusorios fantasmas,
“diciendo no no no
pero siguiéndola”.


Ilustración: William Blake

Sinopsis

Tú eras la lluvia;
yo, sed y arena.

Este hondo abismo...

Este hondo abismo

labrado entre nosotros

son nuestras huellas:

los pasos que abortamos,

tu evasión, mis muñones.

¡Pentotal!

Las autoridades sanitarias advierten que la recepción reiterada de sobresueldos puede producir amnesia.

Si no es amor la empresa

Qué meta-abyectas
esas armas de fuego
que descerrajan ráfagas
de cuántos proyectiles
en sólo unos segundos.
Son tan abyectas
que debieran, sin duda,
llamarse “metrabyectas”
las ametralladoras.

(por más ingenio en la RAE y guerras a pellizcos)

Tacticismo político...

Tacticismo político -para políticos de baja estofa- en países adictos al reality show:

Pocas cosas tan eficaces como aparentar ser gilipollas -e incluso llegar a serlo-, para escurrir el bulto.

Ultrafondo

Hay días en que tiro casi a rastras

–son los más– de mis piernas batallando

por abrirle camino en la tupida

maraña de las horas sin destino

al barro sin aliento.

Son días de lamento soterrado,

de cansancio y violentas tentaciones

–arrojar la toalla–, de pavor e impotencia:

qué corto es el trayecto y cómo se hace

de largo al comprender que es un efímero

relámpago alumbrado ante el brocal

que se abre al agua turbia del vacío.

En cambio hay otros días –excepciones–

en los cuales mis piernas me transportan,

me llevan en volandas con la fuerza

insólita del águila. Y, entonces,

me siento eternidad y nada importa

que no sea más que un sueño este periplo

estólido y sin meta.

Inteligencia y raciocinio

El ser humano, como colectivo en el espacio y en el discurrir del tiempo, es sin duda la entidad viva conocida dotada de un mayor grado de inteligencia. Cosa muy diferente es que sea adecuado calificarlo de animal racional. De su escasa aptitud para un correcto raciocinio da claro testimonio el detestable estado de cosas del que, como consecuencia de su contumaz actuación a lo largo de la Historia, adolece el mundo contemporáneo.

Lecturas de agosto (Carlos Parejo)

Estos días de agosto, siempre tan tranquilos y solitarios, he leído las memorias de un literato alpujarreño ya setentón. En uno de los párrafos recuerda su escuela infantil con esta gracia: “Las paredes estaban decoradas con mapas, cuadros de virtuosos y santos o de los grandes jerarcas del Régimen. En el testero principal, donde estaba la mesa del maestro, había un crucifijo, y a un lado la foto de Franco y al otro lado, la de José Antonio Primo de Rivera. Bastó esta insólita posición del crucifijo en medio de las dos fotos para que los rojos del pueblo, sin necesidad de demasiados esfuerzos, se sacaran de la manga el chiste: “¿En qué se parece la escuela de nuestro pueblo al Calvario de Jerusalén?”. “En que Jesús está entre dos malhechores”. 

(¢) Carlos Parejo Delgado

Acto de conciliación

no creo en los derechos
de autor todos los crímenes
son el fruto podrido
de un bosque enfermo
(comed todos de él
y echaos luego un eructo)

Ciclo

no olvido aquel turbión el estallido
el agua unciendo al mar mi amor descalzo
las ampollas la pus recuerdo el viento
la calma desplazando al rayo el sol
lamiéndome las llagas arañando
los restos putrefactos elevándome
hacia un azul remoto ignoto falso
recuerdo la humedad como un insólito
sofoco me aleaba a las entrañas
celestes de la nada luego el frío
las lágrimas cayendo dulces sordas
el vértigo el impacto el sabor áspero
de la tierra las llagas supurando
alimentando la avidez del légamo

Anti seguidilla (IV)

En tanto, del obrero,
baja el salario,
se incrementan el sueldo
los diputados.

Casta bastarda
e hipócrita fardando
de democracia.

Con la cabeza en cabes... Trillo

Según la prensa británica, Federico Trillo, embajador de España en el Reino Unido, a su salida del ministerio de Exteriores de la pérfida Albión, al que fue llamado a consultas a causa de los retrasos en la frontera de España con Gibraltar, no quiso hacer ningún tipo de declaraciones y se limitó, en tanto se cuadraba con aire marcial, a un lacónico pero vehemente "¡VIVA HONDURAS!"

Doble filo

Sucedió la noche más calurosa y árida que recordase haber vivido. Súbitamente, comenzó a llover en el interior del despacho. Una lluvia suave y balsámica que al poco derivó en diluvio. Lo encontraron a la mañana siguiente flotando boca abajo en el aire. Fantasía, así había pensado titular aquel poema que se malogró en la crecida.

Prioridades

Si las gentes de España
se viesen impelidas
a abrir una contienda
–y ya sobran motivos–
en defensa legítima
de su soberanía,
qué quieren que les diga,
mucho antes que a la pérfida
Albión y Gibraltar
habría que poner
en el punto de mira
a Rajoy y Lagarde.

En el centro espiral del laberinto...

En el centro espiral del laberinto
hay una puerta abierta
que da a otro laberinto
sin centro
ni retorno.

No pugnes por nadar contracorriente;
la suerte está ya echada

-como un toro de lidia
que nada más aguarda
con urgencia
la insólita piedad del descabello.

Ignominia

Afirman que hubo un dios

que, torpe y pusilánime,

envió a su hija al mundo

con orden de salvarlo,

pues no tuvo el valor

de tratar en primera

persona de arreglar

la chapuza que un tiempo

atrás había creado.

Y que, tras el fracaso

de la hija en la ardua empresa

que le hubo encomendado,

la dejó, como a un perro,

que muriese en la cruz

con clavos en las manos.

Fotografía: Winkler y Noah

Hipoglucemia

Son tus pezones

dos terrones de azúcar.

Putrefacción

"Algo huele a podrido en Marca España (*)."

(Shakespeare apócrifo)

(*) Transformar el Estado en una marca "comercial", en una mercancía en venta como carne de res que se trocea; eso lo dice todo.

Cortina de humo (Perejil II)

Hagamos todos piña en torno a la miseria. Dios, Patria y Esclavismo. ¡Vivan las caenas!

(Nuestro peor enemigo no es Gibraltar; son ellos)

Boñiga in vitro

Madrid, 5 de agosto de 2013. Agencia CLON. Científicos españoles fabrican una descomunal y apestosa mierda a partir de células madre de políticos corruptos al servicio del totalitarismo financiero. "Nos ha salido por un pico, pero no deja de ser pecata minuta en comparación con lo que se han llevado calentito en sobres y cajas de vegueros los donantes del repugnante material genético con el que hemos elaborado la boñiga" -ha declarado, cariacontecido, según ha confesado, a causa de los recortes a los que ha sido sometida la investigación científica en la jodida piel de toro, el director del proyecto.

Víspera de Santiago

El día 24 de julio se dejaron
la vida 80 seres
humanos en la curva llamada de A Grandeira.
Y allí acudieron todos
–el Rey, los presidentes
Autonómico y del Gobierno, el líder
del Grupo opositor mayoritario
y un largo, largo etcétera–
a mostrar su dolor –rostros muy serios–
y apoyo hacía las víctimas
de tan brutal tragedia. En paz descansen.
Pero apenas ninguno de estos mismos
–por no decir ninguno–
se muestran compungidos
por los miles y miles de otras víctimas
que caen en otras curvas de otros tantos
viles y horribles descarrilamientos
propiciados por esta gran estafa
que ellos mismos perpetran
y con cinismo denominan crisis,
y que, amén de llevarse por delante,
entre otros, a los cientos de suicidas
que se cuelgan de un árbol o saltan al vacío
por perder sus empleos o a causa de un desahucio,
o a los quién sabe cuántos que perecen
de forma prematura consumidos
por la miseria impuesta por la Troika,
ha sido la razón de que en la curva
de A Grandeira faltasen los sistemas
que hubiesen evitado el accidente.
Pero en todas las curvas de este pútrido
sistema que nos lleva maniatados
cuando no al cementerio, al esclavismo,
la culpa se atribuye al maquinista.

Agosto (Carlos Parejo)

Agosto es el mes más imprevisible del año. Se anuncia entonces que las compañías petrolíferas han sido multadas por pactar mafiosamente los precios de la gasolina o que llega una inesperada subida de la luz. Y ambas noticias cogen desprevenidos a millones de españoles, para los que los telediarios quedan como un eco lejano en los chiringuitos.

En este mes todo se aligera de ropa, incluyendo los periódicos. Hombres maduritos observan aterrorizados que su barriga ha crecido y va camino de panza circular a modo de plaza de toros de primera categoría, que suscita mofantes comentarios. Las mujeres soportan dietas adelgazantes urgentes previas a su exposición en la pasarela de moda que es la playa.

Y tanta preocupación por el aspecto físico apenas sirve en ocasiones. En agosto se producen estrepitosos fracasos de comunicación, enfrentados ella y él al prolongado hastío de la estancia repetida en la playa. Se rompen más parejas de largo tiempo de convivencia que en el resto del año. Y es que agosto es imprevisible hasta para estos súbitos chaparrones de verano.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Anti tanka (10)

Torpe onanismo

mental: coger la paja,

dejando el grano.

¿Tendrán razón los cuervos,

y produce ceguera?

Mácula

La poesía nunca ha sido pura.
Sólo es pura la muerte
y ella está viva. ¡Viva!
Con manchas de carmín y heces hediondas
en el rostro y la herida
del amor y el desprecio,
de sonrisas y lágrimas,
de traición y lealtades,
de verdades y dioses,
y etcéteras y etcéteras.
Palabra
de difunto.