Hedor

Ir desnudo hacia el centro.
Pero hace frío. ¿Frío?
No es posible: es verano,
lo atestiguan las moscas.
¿A qué, entonces, la máscara?
¿La máscara? ¿Qué máscara?
¿Qué centro? ¿Por qué doblan
las campanas a muerto?

O estar ahora... (tanka)

Cómo me hubiese
gustado estar contigo.
O estar ahora.
Para ser y no sólo
estar aquí, en la nada.

Un pequeño detalle

Caeremos como moscas.
Tú caerás. Yo caeré.
Ya lo hacemos, ya estamos
cayendo. Como moscas.
Pero —oh, desolación—
sin nunca haber volado.

Lo imposible

La nostalgia son posos
de café en una taza
con los bordes mellados.
Hay sangre coagulada en esos bordes.
Hay pánico, dolor, desesperanza
en los labios que tiemblan
de estupor, en los ojos
que, en el fondo sin fondo
de la taza interrogan
a esos posos verdugos
sin conciencia. Imposible
adivinar en ellos
el futuro. ¿Imposible?
Lo evidente no tiene
cabida en la ceguera
sin tiempo del vidente,
y el futuro
                  no existe.

Curas (Agustín Casado)

Sesgada, febril, húmeda y oscura
la mirada, el negro alfil procura
domar la ola cerril de calentura
que una viril demanda de lisura

le hace mirar hostil la donosura
de la hija de Eva, vil criatura
cuya turbadora, gracil figura
ponzoñoso reptil es de locura.

Y entre dientes, mil veces mil, murmura
un servil Virgen Santa, Virgen Pura…
mas pueril su jaculatoria el cura

nunca llega a decir, pues le tortura
pese al cilicio espín en la cintura
su vara varonil que ya está dura.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Romper la baraja

"por intensos que sean,
los rayos de sol
no regeneran a los muertos."

Chantal Maillard

Cuando no se sabe como actuar para atajar un problema más o menos complejo, o, peor aún, cuando no se tiene intención alguna de poner los medios necesarios para resolverlo, es frecuente sacarse de la manga un pacto. Hoy, en España, en vista de la que está cayendo, está de moda anunciar pactos en favor de eso que llaman, sin saber muy bien de que se trata, regeneración democrática, así como contra la corrupción. Vistosos envoltorios enmascarando el vacío. Porque el problema no es que haya más o menos corruptos, el problema es que el sistema del que no dejan de brotar como setas venenosas, está podrido. Y lo está porque en su alumbramiento —eso que nos han querido vender como Transición Democrática, y no fue más que una artimaña para la perpetuación, aunque algo edulcorado, del régimen Franquista— ya venía contaminado con el gen de la podredumbre. De aquellos polvos, estos lodos. Y hoy ya no valen pactos destinados a parchear nuestra impostada democracia o a meter la mierda debajo de la alfombra. Porque ese gen sigue ahí, determinándolo todo. Hoy, la solución pasa por hacer borrón y cuenta nueva, por poner en marcha un nuevo proceso constituyente que cambie radicalmente las reglas del juego, para que aquellos que detentan el poder de forma espuria, ya en el ámbito de lo público, ya en el de lo privado, dejen de contar de una vez para siempre con barajas con las cartas marcadas. Para que todos dispongamos de las mismas oportunidades y, en caso de jugar sucio, seamos sancionados de manera acorde con el delito cometido. Ese es el único pacto que hará posible una España de libertades y Justicia. Lo demás: cuentos chinos para que en las aguas putrefactas y revueltas del cadáver de nuestra nunca nacida democracia, sigan haciendo su agosto los pecadores.

El desliz

Hay palabras que nunca

debieron ser palabras.

Dijo "tiempo" —¿lo dijo?

¿Quién, qué cosa lo dijo?—

y, en ese instante —el único—

el verbo se hizo pus, hedor, carroña.

Ecos

Yo,

aquí y ahora
—en este punto aislado—
emitiendo mecánicas
e inútiles señales
de socorro —¿S.O.S.?—,
soy sólo lo que digo,
y aún no he dicho nada.
¿Mordazas? No, no son mordazas.
Es pánico a que se haga,
como un trueno, al decir,
la verdad: el silencio.

Los otros

No existen. Sólo existe,
latente en lo uno, agazapado, lo otro
—la herrumbre, la carcoma—,
tenazmente, aguardando
un descuido, el más nimio
instante de flaqueza
para rehacer la nada
—frente al espejo
dos menos uno es cero.

Un soneto me obliga a hacer, violento...

Un soneto me obliga a hacer, violento,
este estado de cosas, los aprietos
en que han metido al pueblo unos sujetos
corruptos con el rostro de cemento.

Un clan que no ha encontrado impedimento
alguno en jueces, ética o decretos
—y así casi concluyo dos cuartetos—
para, avaros, robarnos el sustento.

Por el primer terceto voy entrando
y habré de hacerlo dando el do de pecho,
instando a, con urgencia, ir maquinando

el modo de evitar que su provecho
se asiente en lo que al pueblo están hurtando,
para, prestos, pasar del dicho al hecho.

Escenas sevillanas (2): Los mendigos -parte primera- (Carlos Parejo)

Cuando yo era niño pululaba una aterradora Corte de los Milagros por la Calle de la Sierpe. Podías observar todas las deformaciones congénitas o adquiridas del ser humano: Ciegos, sordomudos, mancos, cojos, paralíticos físicos y cerebrales en sillas de ruedas pedían limosna,… Había personas a las que dolía tanto el corazón y la vista que evitaban pasar por allí. Hoy día los mendigos se han europeizado. Un cartel escrito en cartón marrón habla por ellos: Tengo hambre, no he comido hace días; Estoy parado y enfermo y poseo una familia de tantos hijos; Vivo en la calle y he perdido el trabajo y la casa…

Con todo, el mundo de la mendicidad sevillana no tiene ya su dramatismo tradicional, mientras que proliferan los que nos deparan momentos de ocio y diversión. Los mimos urbanos son los reyes de este nuevo tipo de mendigos. Hay tenistas remachando la bola en la red, baloncestistas machacando la canasta, funambulistas sentados como en el aire, ángeles dorados y plateados, rojinegros diablos, monstruos sin cabeza o sin pies,…Parecen imágenes insólitas y originales sacadas de un video o programa de televisión y recreadas para nuestro agrado. Tras ellas se encuentran actores frustrados, pero su gran pasión es el disfraz y el maquillaje, con los que se pasan las horas muertas.

Junto a ellos se encuentra un travesti subsahariano. Un día aparece de egipcia, otro de romana o de capitana de la Guardia Civil, o de azafata, vaya usted a saber. La pena es que ha nacido demasiado tarde, si no ya lo habrían contratado en los teatros de variedades y cabarets de la Sevilla del novecientos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Imagen: sevillanadas.blogspot.com

Bajada a los infiernos

Su hogar, las catacumbas;
las cloacas, su camino;
su agua y su pan, la mina;
la oscuridad, su sino.

Le petit Nicolas

Para unos es un héroe,
para otros un villano.
Ni tanto ni tan calvo.
Lo único que ha hecho
le petit Nicolas,
ha sido mejorar
el archiconocido
timo de la estampita.

Uno

uno se va gastando

vaciándose cambiando enajenándose

-por el paso del tiempo

y el peso desmedido

de la desesperanza-

hasta ser otro -ruina- y luego

nada

"Jálogüin" 2014

Éxito garantizado,
en esta España fantoche,
tiene este año la noche
de Jálogüin, ya truncado
el futuro, y el pasado
medieval, más que latente.
Porque la España presente,
rancio y corrupto albañal
sin futuro laboral,
no es más que un muerto viviente.

El africano

Después de aquel desagradable malentendido, ocasionado en parte por sus dificultades con el idioma, y del que no se podría decir que saliese bien parado, exigió con vehemencia "daños y prejuicios". Le propinaron una patada en los cojones, y, tras considerarlo culpable de no se sabe qué delito, lo repatriaron sin más contemplaciones.

Quise hacer de Tintoretto... (Agustín Casado)

Texto e Ilustración: Agustín Casado

En un lugar de la Marca...

Brotes verdes, raíces
                                     vigorosas...

¡Son malas hierbas, necios, malas hierbas!

Toda la verdad, en lo esencial, sobre el joven Nicolás

Empiezo a estar un poco hasta las gónadas de escuchar a los comunicadores de este país de mierda preguntarse cómo el joven Nicolás pudo engañar a tanto político y empresario de postín. Ya está bien, señores, ya está bien; la explicación es bien sencilla: la condición de VIP no tiene por qué ser excluyente con la de cenutrio.

El pan nuestro de cada día

Después de un largo tiempo de sequía
sin obtener respuesta del cielo a sus plegarias,
cayeron unas gotas.
Y, avaros, se abatieron como cuervos
sobre el grano menguado a reclamar
el diezmo que en el nombre de su dios se arrogaban
por obrar el milagro.