Riesgos

Jamás calles por miedo
a decir algo
que otro pudiera haber
dicho ya antaño.

Todo aguacero
antes de ser torrente
fue vasto océano.

Relatos verosímiles (14) (Carlos Parejo)

Entre octubre y noviembre padecía desdoblamiento de personalidad durante dos días.

La noche del día 31 acompañaba a su prole a visitar “por sorpresa” a las familias de sus amigos. Pretendían estar alegres y divertidos como si fuera la fiesta de “fin de año”. Reírse a más no poder soltando sus arañas, garrapatas y serpientes escondidas; con las acometidas de sus tridentes de diablo y sus dientes postizos de vampiro; o con disfraces donde, si se daban la vuelta, aparecía una calavera, un fantasma o un ahorcado.

Dormía apenas seis horas. Recogía a sus padres y sus cuatro tías dinosaurios para ir al Cementerio. ¡Qué triste era aquello¡ Había tantas caras rígidas y serias por un difunto cercano; y también otras, más melancólicas y resignadas, por los que se fueron hacía más tiempo. Eso sí, le encantaba la belleza de esa asamblea, como de Naciones Unidas, de flores de todas los colores, especies y razas.

Al mediodía se iba a almorzar en la finca de campo de su mujer. Celebraban una barbacoa alrededor de una palmera centenaria, bajo cuyas raíces se esparcieron las cenizas de los familiares desaparecidos. ¡De nuevo, melancolía¡ Creía observar que todos lanzaban una mirada reverencial al árbol que presidía el ágape, como si contuviera la secreta esperanza de una reencarnación en otra forma de naturaleza.

© Carlos Parejo Delgado

Seguidilla (XXXII)

Se me rompió tu nombre
como una copa
vacía al pronunciarlo
e hirió mi boca.

Herida amarga
la que impide al sediento
nombrar el agua.

Misoginia

La misoginia no es más que la nauseabunda y, por transparente, burda máscara, tras la que tratan de enmascarar sus inseguridades y carencias reprimidos e impotentes.

Seguidilla (XXXI)

Mi afán por ser labriego
de tu alegría
nos dejó por cosecha
tan sólo ortigas.

¡Semilla yerma
la que en tierras tan fértiles
dio malas hierbas!

Nutre el rocío...

nutre el rocío
en el almanacer
los brotes nuevos
creciente el sol vampiro
reseca el espejismo

El espejo de la melancolía (XL)

el esqueleto leve
de un colibrí sin alma
arrastra la estantigua
que se hunde en el Leteo

Tertulia Ánima: Convocatoria 26 de octubre: "Visiones de la muerte a lo largo de la historia: mitos y realidades"

El próximo miércoles, 26 de octubre, nos vemos de nuevo, como siempre a las 9 de la noche, en la Taberna Ánima -C/Miguel Cid, 80 (Barrio de San Lorenzo, Sevilla)-, para debatir acerca de "Visiones de la muerte a lo largo de la Historia: mitos y realidades".

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.

Hay tantas otras cosas en el mundo;

un instante cualquiera es más profundo

y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una

oscura maravilla nos acecha,

la muerte, ese otro mar, esa otra flecha

que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste

y me quitaste debe ser borrada;

lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina

al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

(Jorge Luis Borges)

Ilustración: "La barca de Caronte, Sueño, Noche y Morfeo", de Luca Giordano.

La mazmorra (XXI)

callado a voces
llorar a veces
es lo único que impide
que se alce la verdad
con zarpas de patíbulo
dedos de soga

callado a veces
llorar a voces

Relatos verosímiles (13) (Carlos Parejo)

Esteban e Ignacio, tras terminar su carrera universitaria, montaron una oficina donde comenzaron a trabajar juntos, como iguales.

Esteban, durante los diez primeros años, por estar enamorado de su vocación profesional, investigaba tantas horas para hacer emerger el negocio que le ardían las cejas cuando se acostaba. Incluso, redactaba informes y diagnósticos para el día siguiente en sus sueños. Ignacio lo complementaba, dedicándose a las relaciones públicas, hasta que dio el salto a la política.

Transcurrieron veinte años más. La crisis económica se llevó por delante el negocio y los empleados de la oficina de Esteban. A duras penas llegaba a fin de mes con pequeños trabajos. Allí, en su cochambroso cuchitril alquilado, se sentía olvidado por tantos clientes como había tenido. Su único orgullo era un memorial profesional que había engordado hasta las treinta páginas.

Ignacio había dejado famélico su memorial profesional desde que se dedicaba a la política. Todo el tiempo se le iba en reuniones y viajes. Se había esforzado por convertirse en un frío y respetable tecnócrata, codiciado por todos los altos cargos del Partido. Su vida era lujosa. Los mejores hoteles y restaurantes. Un apartamento en la playa y un chalet en una urbanización próxima a la capital. Un 4x4 y un vehículo utilitario.

La diferencia entre Esteban e Ignacio se había vuelto enorme.

© Carlos Parejo Delgado

As sin corazón

Cada vez que escucho a un político decir que apostará por algo, recuerdo que mi padre me decía a menudo, que una apuesta era una suerte de embeleco mediante el cual unos cuantos y muy selectos individuos incapaces de contraer compromiso ético alguno, sacaban tajada a costa de las pérdidas de muchos. Lo recuerdo, y me echo a temblar.

las palabras apuesta y compromiso
se dieron mutua cita en un casino
para con sus parejas respectivas
-traición y honestidad-
jugar un rato al mus

te puedo prometer y te prometo
-sin más le dijo apuesta a compromiso-
que llevo juego y pares
y envido hasta las heces porque yo
habré de repartir bien las ganancias
que vengo a cosechar con este juego

no obstante
compromiso
no se tragó el farol y fue hasta el órdago
sabiéndose garante verdadera
de frutos libertades y justicia

pero ocultaba apuesta
un as bajo la manga

un as... co de político
corrupto mamporrero del mercado
y así se repitió la misma historia
impúdica de siempre

¡hagan juego inocentes!
la banca siempre gana el pueblo pierde

Fulcro

en un mundo panóptico
y de sombras chinescas
dijo un miope despierto
al bastardo ciclópeo
hacedor de orejeras

dadme un punto de vista
diferente al gran ojo
celador que nos ciega
y con él moveré
vuestro mundo de mierda

(le arrancaron los globos
oculares las hienas)

Mutación

un pájaro sin sed hurga en mis venas
su corvo pico es hoz filosa y fría
segando sin piedad toda alegría
cuando aún no amaneció en el alma apenas

un pájaro sin voz y alas obscenas
violando violentando noche y día
el tímpano anhelante y de afonía
quebrando aire y poema a manos llenas

un pájaro de sal que ha hecho su nido
con cáustica en las cuencas de mis ojos
colmándolas de sombras y de abrojos

que tacto lengua olfato me ha comido
dejando los despojos del banquete
al pie del turbador cuarto jinete

un pájaro estilete
antaño ángel velándome en mi anhelo
por siempre ulama ya negando el cielo

El espejo de la melancolía (XXXIX)

"(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe"

Alejandra Pizarnik

en esta noche este no mundo
tu silencio me dice
lo que sé lo que trato
de ignorar de no oír
la verdad absoluta
que a mi sangre aún latiendo
con su aliento vacío
contamina de muerte

Delirio

la fiebre rasga hirsuta cada arteria
los vasos capilares la inmadura
y a un tiempo fe senil que ya supura
líquidos fatuos hiel mórbida histeria

comprendo en sus zarpazos la miseria
que acecha en el destiempo con su agrura
y temo que la muerte -prematura-
apague los faroles de esta feria

donde por miedo -el no tener un chavo
no quiero que me sirva como excusa-
aún no he viajado en la montaña rusa

son ya casi 40 como un clavo
doliéndome el aliento cada poro
¡ya oigo a las parcas reclamarme a coro!

In corpore sano

CUATRO tardes en semana subía a su Bugatti Veyron de 16 cilindros en W y 1.000 caballos de potencia, y empleaba aproximadamente 1 minuto y 50 segundos en recorrer los 5.200 metros que separaban su chalé en las afueras de un gimnasio del arrabal. Una vez allí, tardaba entre 55 minutos y una hora en “recorrer” 10 kilómetros sobre la cinta, para, tras haberse duchado, y ahora ya algo más relajado, subir de nuevo a su Bugatti para regresar a casa en poco más de dos minutos.

La mazmorra (XX)

con las uñas gastadas
testimonia en la niebla
la quietud del destiempo

Égloga

“¡Oh más dura que mármol a mis quejas,
y al encendido fuego en que me quemo
más helada que nieve, Galatea!”

Garcilaso de la Vega

anhelo componer himnos gloriosos
loando que llegó el mes de las flores
y el campo se pobló de ruiseñores
que endulzan con sus trinos melodiosos

los prados bajo el sol donde gozosos
disfrutan la tibieza los pastores
en tanto a ser bucólicos actores
del sueño del amor juegan ociosos

pero es invierno amor invierno invierno
en esta agria ciudad de asfalto y hielo
de estrépito y silencio terco invierno

de pájaros ausentes pardo cielo
invierno en soledad eterno invierno
invierno eterno infierno en mi desvelo

Ilustración: Concierto pastoral, de Giorgione y Tiziano

Seguidilla (XXX)

Las ruinas de la noche
dejan en mi alma
un fuego fatuo ardiendo:
sueños fantasmas.

Y bajo el mármol
de la aurora se pudren
de desengaño.

La mazmorra (XIX)

el terco aliento
del ahorcado en el alba