El grito

a ME, que ama el verano, escucha y usa cintillo de flores

Grito y grito, lo sé,
cada vez con más fuerza.
Con el aliento roto
y el sexo hecho jirones
y la aurícula izquierda
y el ventrículo mudo
y todo el corazón
desangrado en la mano,
grito con fuerza. Y grito
con desesperación,
dolor dolor, espinas
en la garganta seca,
por vos, por mí y por ellos
que son nadie, por todos
los que nunca han gritado
y sufren, se retuercen
de impotencia en sus tumbas
prematuras y mudas
en este mundo-tumba,
en este mundo-tumbo,
en este mundo-tango,
en este mundo-timba
que no es mundo ni muda
la piel porque está mudo,
está ciego, no crece,
nunca escucha, está muerto.
Y grito y grito. Grito
cada vez con más miedo,
con más sílabas-ruina,
con el alma más ronca,
la esperanza más muerta,
porque sé que no hay dios,
nadie que escuche, nadie,
que es inútil el grito,
la palabra, el susurro,
que estás sola, que estamos,
con los tímpanos rotos,
el verano enterrado
en la nieve y el verso
castrado siempre, solos,
siempre solos, muy solos
y no hay nadie, no hay nada,
nada, nadie...
                          no somos.

Batiburrillo (4)

Te bombardean con vídeos que molan. "Vaya, al fin un medio veraz y progresista a la par que atractivo" -te dices. Y terminas tan "entregao" que serías capaz de engullir a palo seco y sin rechistar un par de ruedas de molino en cuestión de segundos. Sin cerveza ni "na". Es entonces cuando te la meten "doblá". Hasta el puñetero fondo. A dolor. Sin vaselina. Y tú; "Oh, más, sigue, sigue, no pares."

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Mamancio Ortiga.

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Se estuvo haciendo el muerto durante tanto tiempo, que, cuando vino a darse cuenta, estaba muerto.

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Gerard de Pardiez.

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Pérez-Retrete, el de los huevos duros.

Sol negro

 
En estas Navidades,
tan largas sin haber dado comienzo,
aspersores de cieno y sueños zombis
anegan los pulmones del lenguaje
con su desdén sin límite y sus ojos
esquivos y mordaces: qué patíbulo
de sol cayendo a plomo sobre el trigo,
y espíritus sin alma.
Nunca pensé que el cielo
llegase a ser tan terco y despiadado
negándome la luz de las estrellas
a la hora de las sombras y los pájaros
de garganta obstruida:
mi sangre es un erial, tierra quemada.
Prometo no vengarme.
Y no creer de nuevo en flores falsas,
ortigas de mercurio
brotando como sierpes en la nieve,
así como prometo por mi aliento
no volver a tomar nunca en la vida
lo gris por la esperanza
de un refugio celeste.
Prometo no volver
-los ángeles no existen-
a confundir la gloria con un súcubo y prometo
ser el peor de todos los demonios: el silencio.
Y prometo no ser: como si nunca
antes hubiese sido. Lo prometo.

Lo imborrable

Puede que la mujer de Lot
nunca, al igual que dios, haya existido.
Puede ser que su cuerpo
de nostalgia salina
resistiendo la lluvia
incesante de siglos
de intolerancia sólo
sea el de un personaje de leyenda.
Es más fácil pensar
que es así: la navaja
de Ockham raras veces
falla en sus cuchilladas.
Puede ser. Pero existen
sodomas y tiranos
aniquilando a fuego
y azufre la esperanza
de los que, por encima
del bien y el mal y todo
se empeñan en nadar contracorriente
sin plegarse al imperio del odio y la amenaza.
Puede que la mujer de Lot
sea sólo una heroína de leyenda,
pero nunca olvidemos
su gesto de valor y rebeldía,
sacrificio sembrando
una pizca de sal sobre los páramos
desabridos que acogen nuestra efímera
y frágil existencia.

Fotografía: Evelin Velásquez

Crónicas del Régimen (17)

La Cámara de los Melones (Cadena to be or not to be)

La esperpéntica actuación del PSOE en la investidura de Rajoy podría compararse a algo así como meterse un gol en propia meta en un partido de fútbol amañado y tratar después de apartar del equipo a aquellos jugadores que se negaron a celebrarlo.

(La Emperaora del Dedal cada día me recuerda más a Mou. Y puede que también un poco a Luciano Leggio -creo recordar que jugaba de extremo derecho hace ya varias décadas en el Palermo).

BONUS TRACKS

Grafiti visto en un retrete del Congreso de los Diputados: "Sáenz de Santamaría y Antonio Hernando se aman con lascivia. Y es él quien va de pasivo."

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Dondedijedigodigodiegocracia.

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Carajoyte.

Íñigo de la Sarna Herniao (se me antoja por antojárseme, que uno es así de antojadizo, que, con este nombre, más que de la cartera de fomento, debería ser titular de la de sanidad).

Isabel Toerdía Tajarina.

Alfondo a la Derecha Dastis (y, ante todo, quitastis —por su señora madre).

Juan Ignacio a palabras lúcidas Zoido como una vaca.

Ze lía Villalobos.

De lo eterno

Buscamos la palabra por eriales
de silencios sin nombre,
de soledades y ansias
rebosantes de espinas, de semánticas
sin hálito ni aurora
simiente de horizontes.
Buscamos, la buscamos
con ahínco, sin fe,
con de - ses - pe - ra - ción,
esa hermana gemela
de la ambigua esperanza.
La buscamos y un día,
después de huronear los taciturnos
rincones de un sinfín de diccionarios
para no sucumbir al desconsuelo
de no alcanzar a hallarla,
convenimos, cansados,
que existe, como dios
o el tiempo, pero obviando la evidencia
de que si al fin, por causa
de una azarosa y rara serendipia,
pudiésemos sentirla
un breve instante al menos
al borde de los labios,
no nos sería útil para nada.

Presentación

Hoy siento, sin llegar
a entender las razones
—nunca antes me ha ocurrido—,
deseos de presentarme,
pero no encuentro nada
digno de ser contado.
Mejor que digan otros;
y, por favor, que insulten,
denigren, hagan sangre...
que, para los halagos,
quién mejor que una madre.

Jazz

Improvisé un poema.
"Ansiar que ya no duela.
Temer que deje un día
de doler, que no duela-ese imposible.
Doler con más encono
en los raros momentos
en los que apenas duele.
Es la jodida madre
de todos los dolores."
¡Magnífico! -me dijo.
Y yo pensé: terrible.
(Pasará este dolor...
pero doliendo siempre)

Serrano Suñer

Más allá del adulterio,
nada tras aquellos ojos
escondido: odio a los rojos,
paredón y cautiverio,
mientras desde el Ministerio
de Exteriores ofrecía
franco apoyo a la jauría
de Hitler y sus secuaces.
No seamos, pues, falaces
templando su biografía.

Y Marbella fue el diluvio... (Agustín Casado)

Y Marbella fue el diluvio,
un agua va, un jarreo,
lo de Noé un chispeo,
y Nabeul el Danubio.

Como lava del Vesubio
en imparable chorreo
al Marítimo Paseo
las fecales y su efluvio…

Y aunque to’l mundo se moja
porque llueve para todos
y para todos hay lodo

se te queda la congoja
que unos menos, paradoja,
y otros más de cualquier modo.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Crónicas del Régimen (16)

El que, mientras otros se dedican a reducir a cenizas el país impunemente desde las instituciones, a unos individuos los procesen por quemar unas fotografías del ciudadano Borbón, no deja de ser un anacronismo propio de la Edad de Piedra. ¡Cuándo dejará Esperpentaña de ser reserva inquisitorial de Occidente!

(y hasta sin "mientras")

Evanescencia

Comienzan a sobrarme las palabras.
Hasta el verbo hecho carne
putrefacta me sobra.
Mi sed y todo yo,
ya apenas un pronombre
taciturno e inhóspito,
nos vamos diluyendo
aprisa en el silencio.
Se me está haciendo tarde justo ahora
que empiezo a ser poeta.

Poema

Llega, oh, la Navidad con su paz y su amor confitados, su solidaridad en almíbar y su edulcorado discurso de aceite de ricino y tentetieso monárquico-constitucionalista heredero de los tiempos en poco blanco y mucho negro del NODO y las Historias para no dormir de Ibáñez Menta y los ajusticiados al alba por el Régimen. Y para ser unos perfectos patriotas de arriba España en este país de todos los demonios como dios manda, nos las habremos de ingeniar para materializar esa inverosímil cuadratura del círculo consistente en incrementar el consumo a fin de levantársela a la economía patria, a la par que continuamos transitando como sigilosos y apacibles corderitos por la estrecha y tortuosa senda de la austeridad a objeto de contribuir al cumplimiento de los objetivos para la reducción del déficit que nos marcan nuestros despóticos soberanos del totalitarismo financiero global a través de sus instituciones-títere como la Comisión y el Banco Central europeos. Así que nada de pavo y menos aún de jamón de Jabugo o gamba blanca de la costa de Huelva. Este año, autopistas con papas.

Teoqueteveocracia

Nos engañaron repetidas veces
y seguimos creyendo.
La fe es nuestra collera.
Hay que derruir liturgias
e iconos con colmillos
de víbora y los pies
de barro. ¡Apostatad!
¡Apostatad, malditos!,
y uníos al ejército
de los que nada tienen
que perder, porque nada
les dejó la jauría.

Crónicas del Régimen (15)

Morraya Sáenz de la Santa Madonna aparca el coche oficial en el carril bus de la Gran Vía pa' ir al Primark y pa' que nos distraigamos de la subida del IVA, el saqueo de la hucha de las pensiones y de otras muchas menudencias perpetradas y a perpetrar por el gobierno que vicepreside.

BONUS TRACKS

La vidorra de C. Brian.

                (nunca segundas partes fueron buenas)

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¡Los muy hijos del todo atado y bien atado!

Cuentos de la Calle Castilla (14) (Carlos Parejo)

Estamos en el año 1592 del nacimiento de Cristo. Por un espeso naranjal me dirijo desde el Monasterio de la Cartuja a la “Cava”, o foso lleno de agua que rodea de forma ovalada desde la Torre del Oro hasta aquí, el barrio de Triana. Tras atravesar su pasarela mis ojos quedan fijos en la larguísima calle Castilla. Domina el perfil de la calle el grandioso edificio de las Almonas Reales, fábrica donde se elabora el famoso jabón sevillano que se embarca para América, Inglaterra y Flandes. Donde no hay campo, las casas bajas están pulcramente encaladas. Las cubren tejados a dos o cuatro aguas con tejas morunas que se fabrican aquí en gran abundancia. Sus moradores se emplean en estas fábricas o son hortelanos. Varias viviendas tienen grandes patios con huertas que riegan mediante pozos allí excavados. Curiosamente, todas las fachadas dan la espalda al río, del que las separa un continuo de gruesos tapiales y una enmarañada maleza, así se protegen de su humedad y, sobre todo, de las inundaciones. Descabalgo en una de las posadas que han abierto para viajeros. Un esclavo negro conduce mi caballo al establo, para reponer sus fuerzas con agua y paja; allí le coloca herrajes nuevos un moreno o gitano. Se dice que estos tienen aquí sus mayores poblaciones dentro de la capital. Al dar mi nombre al posadero, un viejo marinero se descubre el sombrero y exclama: “Es un honor para mí, señor Rodrigo de Pinzón, encontrarme ante un pariente del marinero trianero que avistó las Américas por primera vez”.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Langosta, vieira y codorniz en el Salón Azul

Alfred Nobel hizo su fortuna fabricando muerte. Y es por esto que al final de sus días, tratando de mitigar su sentimiento de culpa y, tal vez, de hacerse merecedor de la misericordia de un dios inexistente, la legó en su testamento para premiar a “aquellos que durante el año precedente hayan realizado el mayor beneficio a la humanidad”.

En un principio la concesión de los premios debió servir en muchos casos a los premiados para continuar su labor científica, literaria o a favor de la paz. Eran otros tiempos en los que era raro hacer fortuna a partir de tales disciplinas. Pero hoy día van a parar a manos de personas que, aun siendo merecedoras de recibirlas en muchos casos, no lo necesitan para vivir, pues ya viven muy bien, ni para dar continuidad a su creatividad, investigaciones o militancia solidaria (se ruega no se tenga en cuenta esta afirmación para el caso de Esperpentaña). Hoy el Nobel, salvo en honrosas excepciones, es concedido a multimillonarios.

No estaría, pues, de más hacer una reforma en profundidad del galardón. Alfred Nobel, sin duda alguna, lo habría aprobado. Así, los actuales laureles deberían ser concedidos como mero reconocimiento (evitando, eso sí, por ejemplo, la concesión del de la Paz a redomados asesinos) sin asignación económica para, con el dinero liberado, habilitar nuevas categorías de premios: el Nobel de la Miseria, del Hambre, de la Guerra… destinando la parte económica a paliar los efectos de estas lacras allá donde más se necesitase. Premio Nobel de la Guerra a la ciudad de Alepo.

Y para incrementar esas aportaciones económicas destinadas a mitigar levemente tanta ignominia, en el banquete de gala de la entrega de los premios se debería servir un menú de seis euros, habiendo cada asistente (esos miembros ociosos de unas realezas anacrónicas y despilfarradoras o de esa nueva aristocracia de sangre roja desteñida y tóxica) de abonar su precio multiplicado por mil, que para estos no deja de ser calderilla.

Y que todos los años cante Patti Smith y se confunda a causa de la emoción, pero sin volver nunca a entonar de nuevo un “lo siento mucho, me he equivocado, no volverá a ocurrir” que más que a ella, correspondería siempre al tan hipócrita como insolidario auditorio.

Esto tampoco es un poema

(Desechos reservados)

Caga un mojón hediondo
y, una vez esté seco,
colócale un lacito
rosa de PVC.
Luego súbelo a facebook
y hazte publicidad
hasta haber alcanzado
un número abultado
de fieles seguidores,
que, vástagos de la era
del fast food, aseguren
que les gustan tus mierdas
virtuales. Poco tiempo
después un editor
de mierda, convencido
de sacar un buen pico
vendiendo tus boñigas,
publicará en papel
tan sucia verborrea
y así podrán, con gula,
consumirlas tus fans
en vivo y en directo.
¡Enhorabuena! Ya eres,
sin la menor noción
de lo que es la poesía,
un poeta de mierda.

                              (crítica literaria)

El sol y el laberinto

                  A Anita Porfanchuk

brillará el sol de nuevo
y el laberinto
mostrará para ti en cada recodo
ese algo ignoto inalcanzable
que alienta tu periplo,
haciendo que te niegues
a traspasar la puerta
que oculta tras de sí la honda tiniebla

(diciembre de 2011)

Batiburrillo (3)

Todas y todos somos aquí inmigrantes. Y más tarde o más temprano acabaremos siendo repatriados. Vinimos de la nada. Así, la xenofobia sólo puede ser categorizada como una de las más violentas y nocivas patologías psicosociales. Más lobotomías y menos, cuando no aplausos, tolerancia.

(a tomar por Le Pen el Ku Klux Trump)

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Constrictorción apañola.

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Los torturadores suelen asistir a misa domingos y fiestas de guardar. Son cosas de su santo oficio.

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Esperpentaña es una gran nación y los espaguiñoles muy papagayotriotas y mucho papagayotriotas.

. . . . . . . . . . . . . .

Trump es rubio de bote (y no me hagáis rimas).

El largo y vacío día de después

No tenemos más piel que la memoria
para enfrentar al frío.
Es un órgano frágil con cimientos de barro,
pero con tanto fuego
que igual que nos abriga
bien puede devorarnos.
Ese es el desafío:
domesticar el fuego.

San Pedro (Agustín Casado)

Jamás nunca una opinión
-bueno, dos exactamente-
resultó tan influyente
como precio de un sillón.

Gel, vaselina y jabón,
un poner paños calientes,
un no problem reverente
ante cualquier petición.

No hay que dar a los enfrente
la más mínima ocasión
de poner una moción.

Por eso lógicamente
hace piña el buen regente
y está a partir un piñón.

Texto e ilustración: Agustín Casado

Elegía

A mi madre y a mi hermano José Manuel,

que durante tanto tiempo se estuvieron

dando mutuamente la vida.

Cuando murió mi madre,
cincuenta y una horas
de espantosa agonía,
lloraba el cielo a mares.
Durante la agonía de mi madre
estuvo diluviando de tal modo
que era como si todos
los dioses, al unísono,
llorasen sin consuelo
lamentando su pérdida.
Nunca lo tuvo fácil
-el porqué y los detalles
no vienen ahora a cuento-
ni en vida ni en las horas
aciagas de su muerte,
pero fue una mujer
luchadora que dió
desde el principio al fin
la vida por sus hijos,
una madre valiente
que al final de sus días,
pese al cansancio, el tedio,
el sufrimiento de una
vida apenas sin vida,
trató de continuar
viviendo, batallando
sin tregua por nosotros
hasta el último aliento.
(Pero esta vez, mamá,
esta maldita vez
no te ha sido posible
seguir dando batalla,
mi vida, madre buena.)
Nunca he creído en dioses
ni en una vida nueva
más allá de la muerte.
Hoy, menos, sin mi madre.
Pero ella era creyente
y os juro que en las horas
eternas de su muerte
lloraba el cielo a mares. 

Cuentos de la Calle Castilla (13): Años 30 (2) (Carlos Parejo)

Había entonces en la Calle Castilla no más de una docena de casas patio con balcones sobresalientes, cuyas cristaleras multicolores sujetaban firmemente herrajes y rejerías afiligranadas. Tras sus visillos las vestiditas niñas de las familias respetables contemplábamos cuanto sucedía fuera. Y si no pasaba nada hacíamos bordados, calcetas, zurcidos u otras labores; recitábamos versos, leíamos en voz alta, cantábamos coplas acompañadas del piano familiar, o rezábamos el rosario. Estaba prohibido que saliéramos a la calle, excepto cuando íbamos acompañadas de las criadas a las escuelas de niños y niñas. Tan sólo recibíamos en casa a algunas otras gentes importantes como el médico, el farmacéutico, el párroco o el procurador. Para ellos se abría media docena de veces al año el inmaculado y coqueto salón de las visitas, el que congregaba nuestros mejores cuadros, muebles y porcelanas. Cuánta envidia nos daba el ama de cría, que sacaba a pasear a los bebés hasta el monasterio de la Cartuja o a la vera del río Guadalquivir cuando venían los días soleados y suaves. Y no digamos la chica de los recados. Era la que se sabía mejor todos los chismes del vecindario. No en vano, desde la primera claridad del día salía a la carbonería y luego a comprar los desayunos en la lechería, la confitería y la tienda de pan y tortas; a media mañana hacía lo propio con las comidas yendo a las tiendas de comestibles y ultramarinos, a las de chacinas y a la frutería. Los días festivos eran la excepción a nuestro habitual encierro, pues íbamos a misa a la iglesia del Patrocinio o a la parroquia de la O; luego acudíamos a la sesión infantil del Cinema Triana y nos sentábamos en la única freiduría o el único restaurant de la calle, dándonos el lujo de comer al aire libre. Las casas de comidas y las posadas, así como las tabernas –que eran muchas-, sólo las veíamos de paso. Entrar en ellas era tabú para las familias respetables. Con todo, nuestro momento mágico era ir al fotógrafo Don Joaquín, e inmortalizarnos en sus placas sepias, con motivo del nacimiento, la primera comunión o boda de alguno de nosotros.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Gases lacrimógenos

Señores muy progres de toda la vida, pendientes día y noche de que en la prensa cavernaria patria publiquen que a un miembro de Unidos Podemos se le ha escapado un pedo, pa' tirarse a degüello en las redes sociales.

Epigrama promiscuo

Por ser partido promiscuo,
Ciudadanos pone el ano
tanto a Susana y su prótesis
como al viagrista Mariano.
Ay, Albert, cuánto te cabe
de carne, aluminio o plástico.

Batiburrillo (2)

'Cago en las carabelas de to'tus muertos náufragos, comidas por los peces y la sal en el fondo más negro de todos los océanos.

(insulto marinero con grave error semántico)

. . . . . . . . . . . . . .

Cristiano Ronaldo celebra su tercer gol en el derbi recitando unos versos de Pessoa... ¡Zuuuuuuuuuuuuu!

. . . . . . . . . . . . . .

Y al séptimo día se cansó. Y desde entonces, macho, desde entonces.

. . . . . . . . . . . . . .

Donde menos lo esperas, salta el gato por liebre.

. . . . . . . . . . . . . .

Fuck(yo)ushima

. . . . . . . . . . . . . .

Llueve, en época de lluvias, y es noticia. Pa' mear y no echar gota. Cuánta estulticia.

. . . . . . . . . . . . . .

Al PP le encanta la ley mierdaza.

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Ils vont vous mettre tout Le Pen.

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Susana la tuerta.

. . . . . . . . . . . . . .

Papanatriotas.

. . . . . . . . . . . . . .

Los cinéfilos patrios dan la espalda a "La reina de España". ¡A por la Tercera!, es el momento.

. . . . . . . . . . . . . .

Hollande le ha visto, a Marine, Le Pen, y se ha cagao.

(Remasterizando dichos populares. Hoy, aquel de las orejas del lobo.)

Metaepigrama

Es preciso tener
un humor excelente
y muy malos humores
para escribir poesía.
  (Lo demás, ya lo he dicho
  en otras ocasiones,
  es tan sólo retórica.)

Crónicas del Régimen (14)

Si aquella famosa caja hubiese sido la hucha de las pensiones, y Pandora, nuestro tan cleptócrata y manirroto Presidente del (des)Gobierno muy apañó y mucho apañó, no habrían quedado dentro ni unas miserables telas de araña.

BONUS TRACKS

Esperpentaña lleva incrustado en su ADN histórico, a modo de daga alevosa clavada por la espalda a sus pueblos, el muy deletéreo retrovirus de la aberración inquisitorial. Hace siglos fue la mal nombrada Santa: demonios desequilibrados y sanguinarios tomando como coartada en vano el nombre de un dios inexistente para perpetrar sus horribles crímenes. Hoy, heredera directa de aquella, la Facha. La Facha Inquisición, esos locos hijos de la más mala perra nacionalcatolicista que desde el gobierno nos arrebatan derechos y libertades, nos saquean y nos amordazan. Ojalá un cáncer negro venga a devorarles en breve hasta el tuétano sus putrefactas almas.

. . . . . . . . . . . . . .

Hoy, jornada de puertas abiertas en el Congreso de los Diputados. Y a las jodidas puertas les da por no abrirse. Por lo visto ha costado un huevo. Será que no son giratorias. Qué alegoría, damas y caballeros, qué alegoría.

. . . . . . . . . . . . . .

Tenemos un Gobierno de ineptos y delincuentes que reducen el gasto público a la par que se incrementa de manera galopante la deuda del Estado. Y, sin embargo, el partido corrupto del que forman parte no deja de crecer en intención de voto. No hay explicación de carácter sociopolítico que valga. Lo que pasa es que los esperpenpañoles somos unos jodidos cachondos.

. . . . . . . . . . . . . .

Hay, por reducir el asunto a dos grandes categorías, dos formas de redactar una noticia:

A. La falaz.

B. La que trata de ajustarse todo lo posible a los hechos.

Ahora, un ejercicio práctico:

1. El siguiente titular ¿con qué categoría de las enunciadas se correspondería?

"El PP y su corriente de opinión susanista han acordado reducir el SMI en casi 100 euros respecto a la cifra que sólo unos días antes había sido propuesta por Unidos Podemos en el Congreso de los Diputados."

2. Redacte el mismo titular, pero encuadrado en la categoría contraria. Si necesitase ayuda, puede consultar lo escrito al respecto en la prensa de estos días.

(armas de distracción masiva)

. . . . . . . . . . . . . .

La oratoria -por llamar a la bicha de algún modo- al estilo barriobajero "Sálvame" ha terminado triunfando hasta en el Congreso de los Diputados. Esperpentaña es un gran plató donde los platos son cada día que pasa menos y más pequeños, y los bocazas, más desaprensivos y desvergonzados.

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Jabón "Salario Mínimo". El que mejor lava, aunque sólo sea en superficie, las manchas de corrupción y extraños contubernios.

SEPAPARATA ANDALUZA

De nuevo nos hemos visto obligados a unos días en uno de los saludables hoteles de Gusana y El Muerto. Si la vez anterior estaba de puta pena, esta ya no sé como calificar tanta decrepitud y abandono. Pero, claro, en Andalucía no hay recortes en el negociado de la cosa sanitaria... ¡LOS COJONES!

. . . . . . . . . . . . . .

Me comentan por aquí que le han adjudicado el mantenimiento del Juan Ramón, la joya de la corona de la sanidad pública andaluza, al archiconocido detective MacGyver, que, al parecer, debe ser pariente de alguno de los usurpadores de la propiedad del cortijo. Que se jode la rueda de una cama o el suministrador de oxígeno, el tío se saca un moco y lo soluciona en pispás o santiamén o nanosegundo o periquete. Qué baratito nos sale a las andalusas y los andaluses. Y así todo. Calidad, eficiencia y eficacia. ¿Se puede pedir más?

. . . . . . . . . . . . . .

Ayer me contaba un amigo, que la última vez que estuvo en Cuba con su compañera en viaje de placer, trabaron amistad con una de las trabajadoras del hotel en el que se alojaban. Una tarde esta mujer comenzó a sentirse bastante mal y les comentó que al día siguiente no acudiría a trabajar para poder ir a la consulta de su médico. Dos días después se había reincorporado. La jornada anterior la había visto su médico de cabecera y de inmediato la había enviado al especialista. Se le hicieron las pruebas pertinentes y se descartó cualquier problema. En Cuba: esa horrible dictadura enclavada en el tercer mundo.

Niño, con las cosas de comer no se juega

En la España del treinta
por ciento de sus gentes
bajo el umbral de la pobreza,
los ministerios competentes en materia
de servicios sociales y salud
no tardarán ya mucho,
que esto no hay quien lo aguante,
en adoptar alguna solución ingeniosa
para atajar tantísima carencia.
Tal vez un plan de choque,
un gran pacto de Estado
de carácter quirúrgico:
la reducción de estómago
de los menesterosos.

La imagen es de Reuters. Y no, no es Cuba

ni Venezuela; es un poblado de chabolas

en la Comunidad de Madrid.

Epigramas de Facundo

              I

Lástima no ser mujer
para poderle decir
cómeme toda la pipa
al defraudador Facundo.

             II

Si la maldita reforma
laboral jodió tu mundo,
no te eches más tierra encima
comiendo pipas Facundo.

El Bermu (Agustín Casado)

Señoras y caballeros,
buenas noches lo primero.
Lo segundo es que les digo
van a ser ahora testigos
y advertírselo así quiero
de un inútil, mas no artero
presentarles a un amigo
de sobras ya conocido.
Protocolo puñetero
hacer que suene sincero
-veremos si lo consigo-,
el halago consabido,
el piropo lisonjero,
el hacerle de palmero,
como han hecho otros conmigo
en festejos parecidos
que hasta guapo me dijeron,
que era alto, no exagero,
que tal cosa yo me he oído;
un Velázquez redivivo,
¡mis versos los de Quevedo…!
Uno queda agradecido
mas también algo corrido,
algo avergonzado empero
de ser tan poco florero
pa’tanta flor que han traído.
Sin embargo yo les pido
que me crean, marbelleros,
que quitándome el sombrero
no rindo fútil cumplido
y sí homenaje debido
a aquél a quien considero
el plumilla más señero,
el de estilo más pulido,
siempre más nueces que ruido.
De la actualidad cartero,
el notario más certero
de sucesos sucedidos
de los que en Marbella han sido,
el más fiable reportero,
quizás no dicharachero
ni el de verbo más florido,
sí el más justo por medido
sin por ello ser austero.
Gozarán sin un mal pero
el gustoso contenido
del cóctel aquí servido
bajo el nombre de un bolero.
Hacerle de telonero
con el trazo colorido
de mi lápiz requerido
dibujando la que espero
cubierta de buen agüero,
ese yo, mí, me, contigo,
ese tú, ti, te, conmigo,
cohabitando mis libelos
con su discurrir sereno
en los medios más surtidos
es honor agradecido
pero en absoluto nuevo,
que hace ya de tiempo un güevo
y siendo los dos polluelos
compartimos tinta y nido
en el desaparecido
Diario 16 y luego
veinte años en Onda Cero.
Hoy nos tienen recogidos
a ambos dos como es sabido
la otra radio de voceros
y SUR desde el mes de enero.
Eso lo anduvo conmigo,
que es más largo su camino
pues cuentan los más abuelos
que hizo Marconi el modelo
y aún no estando operativo
ya el primer informativo
lo leyó aquí este mozuelo…
Escúchase últimamente
que ya empieza a ser urgente
que nombremos un cronista,
un cronista que nos cuente
de un neutral punto de vista
y una forma desprovista
de intereses malolientes
y querencias partidistas
el correr de la corriente
hasta el mar desde su fuente
de ese río que es la lista
de los hechos inherentes
a los ismos y los istas
de que son protagonistas
una ciudad y sus gentes.
Un sabueso tras la pista.
Me parece a mí evidente
sin dármelas de ocurrente
ni que el papa más papista
ser, que este libro es referente
como un retrato realista
pintado por un artista
de pincel más que elocuente
de esa clase de revista.
Todos buscando un cronista
y lo tienen aquí enfrente.
Perdonen no me resista
a ponerme repelente
y que dándome un repente
cual bravo becerro embista
a los hoy más que frecuentes
iletrados arribistas
que se dicen periodistas
desde un blog irreverente
No padezco titulitis
pero aquí o en Kansas City
sin diploma pertinente
no operas de apendicitis;
en cambio en lo referente
a prensa concretamente
basta que lo diga el titi
con más faltas que un grafiti
desde Facebook mismamente
pa’llamarse columnista
cuando tien’de periodista
lo que tie’de comunista
el fascista de Torrente.
No es el caso ciertamente
de nuestro protagonista
al que no es sólo que asista
el título correspondiente,
es que vive a ojos vistas
una profesión que siente,
en la que ha echado los dientes,
una maratón que dista
de becario a pensionista,
a lo que es actualmente,
combatiente reservista,
un real superviviente
veterano en cien mil frentes:
reportajes, entrevistas,
el alcance y las urgentes,
elecciones y sus listas,
el fútbol a pie de pista,
los sucesos, accidentes,
fachas, rojos y gilistas,
concursos con los oyentes,
el tiempo, borrascas y frentes,
el verano y sus turistas,
aquella jet decadente,
los play boys, sus conquistas,
colorín pa’las revistas…
¿Quién dijo polivalente?
Nada de eso, lo siguiente,
una navaja suiza
En un tiempo, ten presente,
que la Wiki no es la fuente,
que hasta que Google no exista
olfato y golpe de vista,
ganarse de confidente
a botones, recepcionistas,
y para llegar al cierre
tras la jornada demente
con la crónica ya lista,
su amigo el telegrafista
o propina suficiente
a su e-mail, cualquier taxista.
A mi me gusta que vista
su oficio tan cabalmente:
el hábito al monje no hace
mas permítanme que trace
un apunte aunque somero
de cómo es el personaje.
Credencial en el sombrero,
la chaqueta en el perchero,
trasegando algún brebaje,
y ya va por el tercero,
un bourbon que no relaje
el furor de los dos dedos,
la pasión del reportaje
que teclea el reportero.
Hasta arriba el cenicero,
y quizá un saxo que raje
con notas de un blues salvaje
la noche de cine negro.
“Claro, nena, que te quiero”,
dirá con tono “malage”
sin hacer ni puñetero
a ese pelirrojo ángel
que lo quié poner guerrero
sin que el pavo se le faje;
está a la hoja, no al follaje.
Que a pegar la hebra baje
con su eterno consejero,
el barman, el camarero
y otros más de su pelaje
mientras guiña tan manero
el neón rosa del letrero.
El del Frank’s Corner me vale.
(((discúlpenme el derrapaje;
es que soy peliculero…)))
Dice que mirando al mar
las musas se le desatan;
no quiero meter la pata
pero lo que nos relata
con su prosa singular
y su perspicacia innata,
es hijo de otro mirar,
que para reflexionar
nada de mirar al mar,
el título es una errata
pues si de mirar se trata
es más bien mirando al bar.
Yo soy el de los cubatas,
no te vayas a enfadar,
Inés, que para alternar
él no pide más que horchata,
poleo menta to’lo más…
(no te rías que nos delatas).
Y no les doy más la lata,
perdón por la perorata
porque tanto blablabá
largo es ya como saludo.
Me pidieron presentar
a este buda cachazudo
en un tiempo melenudo
y hoy con dos palmos de frente,
rareza de jubilata,
lejos del dolce far niente.
Es moderado y prudente,
minucioso y concienzudo.
Discreto pero no mudo,
servicial, nunca felpudo.
Generoso y deferente
da lo ancho del embudo.
Socarrón impenitente
un cachondo inteligente,
listo y culto, no sesudo,
profesional competente,
como persona decente,
como amigo cojonudo.
Permitan que les presente
a este tío tan buena gente,
a José Manuel BerMurdoch.

Agustín Casado