lunes, 21 de diciembre de 2015

El día después


Las elecciones generales del 20-D han supuesto un varapalo sin precedentes para Izquierda Unida. Porque si bien es cierto que con el 3'75% de los votos, de haber contado con un sistema electoral proporcional puro (una mujer, un voto), nos hubiesen correspondido 13 diputados, nunca antes habíamos obtenido tan pésimos resultados: tan sólo 2 representantes en el Congreso de los diputados, lo que, de no hacer del mejor modo entre todos los posibles a partir de ahora las cosas, nos coloca al borde de la desaparición con fuerza parlamentaria.

Es por ello que a partir de hoy, aquellos que seguimos pensando que Izquierda Unida es un proyecto político necesario para mejorar las condiciones de vida de los pueblos de España, debemos hacer un profundo ejercicio de autocrítica como antes nunca.

Y en este ejercicio habrá que analizar muchas cuestiones, pero las justas y con el sosiego necesario, y sin caer en la tentación, que seguro muchas compañeras y compañeros ahora albergan, de tratar de cortar la cabeza al primero que pase. Porque hoy, como siempre, en Izquierda Unida no sobra cabeza alguna.

Un ejercicio, por tanto, sosegado, en el que ha de resultar ineludible analizar, entre otros asuntos, las consecuencias negativas de cuántas luchas fraticidas internas en las cuales, en tantas ocasiones, le tocó al bueno de Abel la peor parte. O si el afán desmedido de algunos por controlar la organización, le ha restado el pluralismo necesario para mantener la confianza de determinados sectores sociales en nuestro proyecto. O sí, y pese a que la figura de Alberto Garzón como candidato a la Presidencia del Gobierno tal vez haya supuesto un vendaval de aire fresco sin precedentes, no habido una renovación suficiente, o no ha sido la más idónea, en órganos de dirección y candidatos a ocupar cargos públicos. O si debimos o no pactar con los socialistas en Andalucía y permitir el gobierno de los populares en Extremadura. O si no se ha mimado como se debiera a las áreas de elaboración colectiva. O, incluso, por qué no hemos sido capaces, en tantas décadas ya de "democracia", de cambiar una ley electoral que tanto daño nos hace y tanto perjudica al pluralismo político. Todo esto y mucho más. Pero que nadie piense que con lo ya dicho mi intención es hacer por mi cuenta y riesgo una autocrítica que debe ser colectiva. No, mi intención es, desde la modestia y el compromiso, ofrecer algunas reflexiones dirigidas a tratar de sugerir algunas pautas acerca del modo más adecuado de afrontarla. Repito, sosegadamente, y sin poner a funcionar la guillotina ni autoflagelaciones tan contraproducentes ahora y siempre como innecesarias.

Porque nosotros y nosotras, compañeras y compañeros, nada hemos tenido que ver con el caso Gürtel. Ni con los ERE fraudulentos en Andalucía. Ni con las puertas giratorias. Ni con los GAL. Ni con Naseiro o Bárcenas. Ni con financiaciones ilegales. Ni con la brutalidad policial. Ni con las 40 000 personas que, en un país donde hay varios millones de viviendas vacías, malviven a la intemperie. Ni con tantos y tantos niños desnutridos. Ni con el caso Púnica. Ni con Pujol ni Urdangarín. Ni con la reforma del artículo 135 de la Constitución. Ni con los casi 5 millones de parados que según la EPA se contabilizan en la actualidad en España. Ni con la masacre perpetrada en Iraq por el Imperio. Ni con las sucesivas reformas laborales que hoy nos han abocado a un nuevo esclavismo. Ni con el TTIP que se nos viene encima. Ni con tantos y tantos de nuestros jóvenes exilados por causa de unas políticas que los abocaban a una vida sin futuro en "nuestro" país. Ni con la maldita Ley Mordaza. Ni con los desahucios...

Y pese a no haber tenido nada que ver con tanta inmundicia, hoy estamos donde estamos, en el lugar en el que deberían estar otros que en estos momentos deben estar brindando con champán -no con cava- por haber salvado mucho más que los muebles.

Hoy estamos, compañeras y compañeros, malheridos, en pelota picada y prácticamente desarmados, tras unas barricadas decrépitas. Y es invierno. El más desapacible de todos los inviernos. Pero aún nos quedan las botas, compañeras y compañeros, aún nos quedan las botas. Y sobre ellas, debemos levantarnos para continuar peleando por nuestros ideales, por nuestro firme convencimiento de que un mundo mejor no sólo es posible, sino más necesario que nunca. Para que si algún día nos juzga la historia, no se pueda decir que también cometimos el error, el abominable error, de no caer con las botas puestas. ¡Fuerza, compañeras y compañeros! ¡Que las urnas no nos roben la alegría, los ideales ni la esperanza!

La higuera australiana, ficus o árbol de las lianas (Carlos Parejo)


Los Duques de Monstpesier me trajeron a Sevilla allá por el año 1865 desde la lejana Australia, y me aclimataron en su jardín botánico. Aún se me encuentra allí en glorietas del Parque como la de Juanita Reina. Pero, a principios del siglo veinte, pegué el salto y me expandí para dar sombra a aquellas plazas que eran salones aristocráticos (como las del Cristo de Burgos y la del Museo). O para servir de faro al paseante, como en el compás de la Iglesia de San Jacinto del barrio de Triana. En todos estos lugares soy árbol centenario. ¡Quién lo diría¡

Mis raíces, cual columnas de templo gótico, sostienen mis veinte o treinta metros de altura y mis frondosas copas. Pero los días de temporales soy visto como bicho malo. Me acotan con cintas como si fuera un peligro público, pues mis viejas ramas a veces han caído estrepitosamente, aplastando cualquier cosa o ser viviente que hubiera debajo. Y me entran ganas de volver a mis selvas aborígenes.

Y que decir de nuestros vástagos adolescentes: ¡qué futuro tan incierto tienen¡ Les pongo un ejemplo, para que las cámaras de seguridad del Banco de España pudieran vigilar, la pareja de jóvenes ficus plantados en la Plaza de San Francisco, hemos sido podados a lo jardinero postmoderno. Parecemos sendos cubos vegetales, aunque sigamos siendo los mismos. Y si no se lo creen, vayan a vernos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 20 de diciembre de 2015

Sabio y soberano

(basado en hechos reales)

Mujer. 62 años. Parada de larga duración. Todos los miembros de la unidad familiar en paro. Sin ningún tipo de ayudas públicas. Al borde del desahucio.

-¡Pero, mama, cómo cojones puedes ir a votar a estos puercos!
-El voto es libre, ¿no?
-¿Pero es que no te das cuenta de que estas alimañas son las principales responsables de gran parte de nuestras desgracias?
-Bueno, difícilmente podremos en el futuro estar más jodidos. A ver si en los próximos cuatro años se van a la mierda, como nosotros, unos cuantos de millones más de ciudadanos.

(o de cuando el surrealismo es superado por la cruda realidad)

La paz y la palabra

"Pido
la paz y la palabra"

Blas de Otero

Hartos de reclamar
la paz y la palabra
y recibir no más
que golpes y mordazas,
pasaron, en defensa
propia, a tomar las armas.
Y fueron de inmediato
tachados de alimañas
radicales obrando
con violencia infundada.

sábado, 19 de diciembre de 2015

Andén

Un tren que se ha perdido nunca vuelve.
Porque un tren que se pierde, aun regresando
a la misma estación donde una tarde
de otoño nos dejó
temblando en el andén bajo la lluvia,
ya nunca albergará
los mismos pasajeros, equipajes,
miedos, indecisiones, esperanzas.
Un tren que se ha perdido, aunque regrese
un día y otro día y otro y siempre
no vuelve a ser el mismo.
Tú eres el tren perdido que a diario
vuelve siendo distinto 
y yo ese pasajero que, aun sabiéndote
perdida sin remedio para siempre,
hasta mi último aliento.
continuaré esperándote.

Villancico caribeño

Ingles bra, ingles bra,
ingles brasileñas,
oh que bien
me va el tanga
esta Navidad, jar...

viernes, 18 de diciembre de 2015

Perenne enero



(ripios electorales)



De hacerse realidad los vaticinios
peores que han augurado las encuestas
qué vasto desnivel el de la cuesta

que ha de venir después del escrutinio.

(¡Hala!, a reflexionar)

De aquellos polvos... (y adenda: La Biblia en "B")

Pues sí, de aquellos polvos, estos lodos. Porque del "España va bien" —según para quién— y sus subsiguientes brotes verdes —que terminaron por demostrarse de cicuta—, casi tan sólo podíamos llegar al "España es la hostia". Triste deriva. Triste y muy peligrosa. Pero volvamos al comienzo: de aquellos polvos, estos lodos.


La Biblia en "B"

Cuando se va por ahí propinando besos de Judas a diestro y siniestro, siempre se corre el riesgo de tener que elegir entre embolsarse 30 denarios de plata y haber de poner la otra mejilla.

¿Dónde habrá ido a parar la puñetera escoba?

Los unos por los otros y la casta por barrer.

                                                             (pesadilla)

Moho



A ellos, los líderes del bipartidismo alternante sin alternativas que, como ya ha quedado más que constatado por los actos de aquellos, tan fielmente recogió el testigo del franquismo tardío, se les llena la boca cuando con afectada vehemencia dicen defender su tierra: Andalusiiiiiiiía, Espaaaaaaña. Falsedad bien ensayada. Demagogia. Impostura. Estudiado simulacro. Porque lo cierto es que esa tierra, esta tierra, que tanto dicen amar, la llevan vendiendo parcelada y a saldo hace ya décadas a las insaciables alimañas del capitalismo global, a la par que han ido dejando las enmohecidas migajas en manos de aquellos de sus correligionarios infectados hasta el tuétano por el virus de la corrupción. Teatro, puñetero e hipócrita teatro.

jueves, 17 de diciembre de 2015

Por el amor de Dios

Dicen "por el amor de Dios" y siento
que se me llevan todos los demonios.
Por el amor de Dios
roban, torturan, matan,
oprimen a los pueblos
del mundo, hacen la guerra,
y, todos los domingos
y fiestas de guardar, a la salida
de la iglesia, piadosos,
dan un par de monedas
a un pordiosero al cual,
por el amor de Dios,
su verdadero y único
Dios —la o(h!)diosa codicia—,
sumieron de por vida en la miseria.
¡Por el amor de dios —me digo—,
ojalá fueran ciertos
dios y el Armagedón!

Misiva electoral


(Es)timados cuidad-anos:

Qué tufo a estafa (fin de la cítara).

                           Atentaymiente,

                           El can-didato.

miércoles, 16 de diciembre de 2015

Cada vez que despierta...



Cada vez que despierta
sobresaltado en medio
de un sueño, cuánto esfuerzo
le cuesta no rendirse.
Nada raro. Es de aquellos
que aun habiendo logrado
algún que otro triunfo
pírrico en sus batallas
diarias, ya ha asumido
que nunca ha de ganar
ninguna de sus guerras.

Lataratura

Es poco lo que leen
y mucho lo que escriben.

martes, 15 de diciembre de 2015

Masovidente


masovidente

f. y m. Aquella o aquel que pudiendo hacer cosas infinitamente más placenteras -como, por ejemplo, colocarse un cilicio bien apretao en las lolas o en la polla-, prefiere ver un debate de mierda entre dos de los candidatos oficiales del Régimen.

¿Sajoy o Ránchez?

Míralos, qué monos, qué aseaditos, qué campechanos y hogareños a la par que "clásicos", ¡pero si parecen recién saliditos del NO-DO!

lunes, 14 de diciembre de 2015

La extinción


(poema humano)

…y el caballo de Atila
murió de inanición
sobre sus huellas yermas.

Las buganvillas (Carlos Parejo)


Louis Antoine de Bougainville (1729-1811), marino y explorador francés, trajo la planta a Europa desde Brasil, en su expedición alrededor del mundo. Gracias a él, cuando avanza la primavera, las casas-palacio decimonónicas que aún no han sido derribadas por la picota inmobiliaria, presentan un aspecto magnífico (El Palacio de Las Dueñas, el de San Telmo, la casa de Pilatos o la mansión florentina del Marqués de la Motilla). Descuelgan y dejan chorrear las humildes flores de las buganvillas por las paredes encaladas de sus patios, muros y tapias, alegrándonos la vista y volviéndonos más sensuales.

¡Qué caleidoscopio de colores el de estas plantas trepadoras traídas de América en el siglo XIX¡ Aunque predomine el rosa fucsia, hay buganvillas de todos los tonos de la paleta de un pintor: marrones, violetas, de rojo intenso, color vino tinto o burdeos, rosas y naranjas. Lo que pocos saben es que el color, sin embargo, no pertenece a la flor, que es pequeña y blanca, mucho mas discreta, sino a las hojas que le salen en esta época del año.

En el Callejón del Agua (Barrio de Santa Cruz), el Marqués de la Vega quiso ponerla de moda como mobiliario urbano. Como techo natural con el que dar sombra a la calle y a los patios de casas colindantes como la de Washington Irving. ¡Qué pena que no prosperase esta iniciativa, y sí hayan triunfado las vulgares telas sintéticas promocionadas por la multinacional Coca Cola para combatir el calor¡

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 13 de diciembre de 2015

Tanka de la mandrágora



Colgó en la red
un poema de amor
frustrado y lágrimas:
Brotó, entre sal y peces,
la flor de la mandrágora.

sábado, 12 de diciembre de 2015

viernes, 11 de diciembre de 2015

Romance del prisionero (remasterizado)

Que fue por España. España,
reino de la corrupción
do cometen los políticos
de toda estirpe y color,
entre otros muchos delitos,
cohecho y prevaricación,
y, a menudo, acaban yéndose
de rositas, sin sanción;
donde un tuit retuiteado
jocoso sobre el Borbón
llevóme a dar con mis huesos
por dos años en prisión.
Y entre tanto los hampones
libres como el ruiseñor;
¡a aquellos que les dan alas
déles Dios mal galardón!

jueves, 10 de diciembre de 2015

Compre(n)sión lectora

No resulta nada conveniente confundir comprensión con compresión lectora. Por mucho que nos venga con sus panfletitos bajo el brazo, Pérez-Reverte.

miércoles, 9 de diciembre de 2015

¿Voto útil? ¿Para qué?, ¿para quién?

Es muy propio de la socialdemocracia, y en especial de aquella que se encuentra infectada hasta el tuétano por el virus del neoliberalismo, ese eufemismo tras el que en la actualidad se tratan de ocultar las mafias del totalitarismo financiero, apelar al voto útil a fin de captar el de la izquierda, para luego terminar haciendo políticas de derechas.

Decimal


decimal

1. m. Dolencia situada en torno al 1, en el marco dado de una escala de dolor en la que el 0 es considerado su ausencia y el 10 lo insoportable.

2. Interj. Arg. Exclamación mediante la cual se trata de exhortar a alguien a manifestarse mediante la palabra usando aquella jerga tan particular e ininteligible que Antonio Ozores utilizaba tan a menudo en sus actuaciones (pronúnciese “decí mal”).

martes, 8 de diciembre de 2015

Y mi voto es para...

Tras NO VER el de-váter ―y, como al parecer y pese a la insistencia en negarlo por parte de sus amordazados lugareños, Teruel no existe para el "panfletarismo" televisivo patrio― mi indiscutible candidato desde ya es César, un simio que, incluso antes de haber saboreado el fruto del árbol del conocimiento, ya era mucho más inteligente que los cuatro actuales candidatos de centro juntos. Un simio que anoche, aunque en TV, comenzó a hacer la revolución. César, este sí que es un primate con un par, y no los cuatro monitos amaestrados que nos son presentados como las estrellas del patético espectáculo que en estos días de campaña se nos ofrece en el circo España.

De pena (última hora electoral)

Pablo Iglesias promete -y lo firma ante notario- que de ganar las elecciones, no vuelve a cantar en su vida en público (ni en TV ni radio ni karaoke alguno). Y que en la ducha. desde ya, lo hará piano, pianissimo a fin de evitar una crisis nerviosa de consecuencias fatales a los vecinos. A raíz de este hecho tan notable, la formación de Colita Morada pega un "arreón" que te cagas en las encuestas de intención de voto. Y en el bloque de viviendas donde reside se han retirado siete carteles de "SE VENDE".

lunes, 7 de diciembre de 2015

Tous ensemble pour le climat

(Paris Climat 2015)

“Resulta imprescindible que los gases
de efecto invernadero…”
―Hace algo de calor en esta Cumbre,
¿no le parece a usted que deberían
bajar en torno a un par
de grados la temperatura?
“…porque el mercado del carbono…”
―Es que va usted muy abrigado.
¿Sería tan amable de pasarme
le Château Mont-Redon y el caviar de Beluga?
“…la fusión de los hielos 
acabará anegando
ciudades ubicadas en la costa
e inmejorables tierras fértiles…”
―¿Ya visitó la tour Eiffel?
“…la corriente del Golfo
podría detenerse
helando media Europa…”
―¿Cómo le va el negocio petrolero?
“…veremos movimientos migratorios
sin precedente alguno
y desaparecer miles y miles
de especies vegetales y animales…"
―¿Te sigues aún tirando
a aquella pelirroja
de la delegación danesa?
“…se extenderá el desierto…”
―Se rumorea, ¡enhorabuena!,
que en los últimos tiempos
has ganado un pastón
con la venta de armas.
“…no obstante, todavía
no está todo perdido y aún estamos
a tiempo de frenar sus consecuencias
y bla, blablá, blablá…”

Los ombús o zapotes sevillanos (Carlos Parejo)


El licenciado Hernando Colón, hijo del ínclito Almirante descubridor, nos trajo a Sevilla desde América hacia el año 1500. Y nos aclimató allá en su Casa Palacio de la Puerta Real.

Mis semillas se aclimataron también en los jardines de del Alcázar y en el monasterio de la Cartuja desde donde vivo hace trescientos cincuenta años, y mucho más tarde, me cultivaron en los Jardines de los Duques de Montpesier, que luego fueron donados a la ciudad como Parque de María Luisa. Aparte de ellos, algún que otro convento de franciscanos me prestó el solar de sus claustros para darles sombra.

Soy, pues, un árbol emigrante de México que no ha salido de su rareza. Y es que aunque mi tronco es grueso y mis copas y hojas dan una grata y amplia sombra, por lo que algunos me bautizaron como el árbol de la bella sombra, no puedo librarme de mi estigma de jorobadito. ¡ Qué culpa tengo de que mi madera, hinchada del agua que almaceno para las sequías, sea mala por blanda¡ ¡Y que mis raíces sobresalgan del suelo formando peanas de gran circunferencia, llenas de deformes bultos¡ Tanto es así que el vulgo ha inventado calumnias como la de que cualquier chico travieso “es más malo que un zapote”.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 6 de diciembre de 2015

Carta al rebaño

Estimado rebaño:
Pretendo en estas letras 
hacerte comprender
que no he de ser quien venga
a alertarte del grave
peligro en que te encuentras
por la proximidad
sempiterna del lobo.
Así que si escuchases
“EL LOBO EL LOBO EL LOBO”,
no pienses ni un instante
que son mis alaridos.
Jamás haré tal cosa.
Y no por miedo a ser,
tal como le ocurriese
a aquel pastor de Esopo,
culpable de que acabes
devorado en sus fauces.
Es sólo que es inútil.
Mientras sigas formado
por corderos sumisos
y mudos, llevarás
unido a lo más hondo
de ti a tu propio lobo.

¡Y otro gol del sistema!


Nunca antes se había producido una alegoría televisiva que expresase mejor lo que es España. Así:

España: el futbolín. Y los irracionales "futbolinistas", al modo de peones de ajedrez o soldaditos de plomo, sus pueblos y ciudadanos. Unos peones que tiremos ahora de la prosopopeya en su imbecilidad manifiesta, se piensan poseedores de las riendas de sus destinos, sabios y soberanos. Pero la realidad es otra.

-Rajoy y Bertín Osborne: los esbirros político y mediático un poder este, el mediático, que poco a poco, o partido a partido, ha ido, hasta casi borrarlos del mapa, sustituyendo a los profesionales de la cosa por manipuladores campechanos de postín... Raloy y Bertín, decía, los esbirros de las mafias del totalitarismo financiero, el verdadero poder, el poder en la sombra. 

La pelotita: esas mafias. Y el sistema. El salvaje capitalismo.

Y ahí tienen a los ciudadanos, creyendo que son los que deciden entre chutar y dar y a quién un pase, cuando son los poderes político y mediático los que tienen el control del juego, dirigidos por las criminales alimañas que anidan en las cumbres del poder económico. ¡Y otro gol del sistema! ¡Y ahora en propia meta! Y los soldaditos de plomo, carne en potencia de cañón y miseria en todo momento, abrazándose alborozados como vulgares y muy adinerados rompecueros.

sábado, 5 de diciembre de 2015

Sálvame electoral

Tele 3,14159265 y hacia el infinito y más allá presenta, para estas fiestas navideñas, “SÁLVAME ELECTORAL”.

Un Sálvame diferente para una Navidad diferente. Un Sálvame y una Navidad sin Belén… Sin Belén ni Paz Peladilla. Una Navidad sin Telele la de la Cruzcampo ni Kiko ni el otro Kiko ni “Arcagüete” o “Arvellana” ni cualquier otro fruto seco que valga ni que niño muerto te lo juro por la gloria de mi “mare”.

Va a ser la bomba, suavecito para abajo, para abajo, y todas las mujeres lo bailan. En lugar de con nuestros habituales colaboradores, contaremos con Pdro Snchz, Rajoy Rajao, Morralla Sáenz de Santamaría y La Pinta y La Niña y Santiago y cierra España y su indivisibilidad indestructible y sacrosanta, Artur ni Mas ni Menos, el emérito Borbón y sus mariachis, y un largo, largo, largo, largo, largo etcétera.

Y sin polígrafos ni pollas fritas. A aquellos de nuestros colaboradores que se presten a ser protagonistas de nuestros infalibles interrogatorios de tercer grado, les sacaremos las verdades del banquero corrupto de las puertas giratorias a hostia limpia.

“Sálvame electoral”, tan estúpido, esperpéntico y chabacano como el original, y sin haberlo procurado me ha salido un pareado, será conducido por la inigualable en elegancia et savoir-être Pro+, Corinna ozú Sayn Witt Witt Wiit los de Güerva los de Güerva Witt Witt Wiit los de Güerva están aquí.

Sálvame electoral, señoraaaaaaaaaaa.

Y el 20 de diciembre, “Sálvame electoral de luxe”. Pa’ cagarse la perra.

viernes, 4 de diciembre de 2015

Contribuoyente


contribuoyente

m. y f. Persona trabajadora que, mediante el pago de impuestos, contribuye a engrosar los ingresos del Estado, pero carece de voz y voto en las tomas de decisiones que determinan los gastos (lo llaman democracia y no lo es).

jueves, 3 de diciembre de 2015

Una botella náufraga

Una botella náufraga
arriba con las aguas
en calma hasta la orilla.
No contiene en su vientre
mensaje ni remite.
Pero la reconoce
y rememora el día
cuando la echó a la mar
tratando de burlarse
de la desesperanza.

miércoles, 2 de diciembre de 2015

Acróstico y aviso


Tiranos
Transatlánticos
Inmolando a sus
Pueblos.

Si nada lo remedia (una hecatombe nuclear, por ejemplo) no falta mucho para que vea la luz el TTIPranosaurus Rex, la bestia más voraz y sanguinaria nunca nacida.

Versiones bíblicas

Porque en verdad os digo
que es más fácil que pase un traficante
de armas por el ano de un político
de la Unión Europea,
que un refugiado huyendo
de la guerra consiga
traspasar sus fronteras.

martes, 1 de diciembre de 2015

El debate definitivo

—Hoy están con nosotros
Fulano, Zutanito, Mengano y Menganota
que, como ya conocen
los telespectadores,
aspiran a ejercer de Presidente
del futuro Gobierno que saldrá de las urnas,
y que van a ilustrarnos
sobre sus respectivos programas. Comenzamos
preguntando a Mengano
cuáles serán sus líneas
de actuación en materia de Cultura y Deporte.

—Pues ya que trataremos
de cultura, permita
que responda entonando
con mi voz prodigiosa
un tema de Lluís Llach.

(Qué forma de perder
audiencia. Los melómanos,
al menos, estarán
a punto de morir
ahítos de diazepam. ¡Y quién cojones
traería la guitarra¡)

—¡Estupendo! Después
de esta interpretación
digna del festival
de Eurovisión, pasamos
a darle la palabra a Menganota
para ver que nos tiene que decir al respecto.

—Sobre el tema propuesto,
de sobra es conocida
mi afición a patear
montañas, si es posible,
nevadas. Y no puedo
dejar de mencionar
el enorme talento
del actual Presidente
como comentarista
deportivo.

                     (¡Puñetas,
qué nivel!; ojalá
desaparezcan todos
los equipos de fútbol,
y ocurra un cataclismo
que acabe con cualquier
montaña del planeta).

—¡Magnífico! Y ahora
nos toca conocer
la opinión de Fulano.

—Lo cierto es que después
de las intervenciones
precedentes no queda
mucho ya por decir.
Tan sólo comentar,
tras oír a Mengano,
que en cuestiones de Kante,
prefiero a Kant y su ética
de la razón sin mácula.

(¡Por Foucault y Simone
de Beauvoir, si Aristóteles
y Platón levantasen
la cabeza!).

                      —Y por último,
sepamos que nos tiene
que decir Zutanito.

—Me van a permitir
que me centre en la práctica
deportiva y sus riesgos,
y, más concretamente,
en un modo infalible
para evitar las siempre
molestas agujetas.
¿Alguien en el estudio
tiene una licuadora
a fin de demostrar
mi habilidad innata
en la elaboración
de zumos isotónicos?

(Después de soportar
tanta gilipollez,
¡qué zumo ni ocho cuartos!,
preciso con urgencia
un par de lingotazos
de aguardiente).

                              —Y sin más,
y dándoles las gracias
por tan interesante
debate, despedimos
a nuestros invitados
no sin antes desearles
mucha suerte en los próximos
comicios.

                    (¡Ojalá
los despidan a todos
para siempre en las urnas!)

El gran de-váter



"Quién ha ganado el debate", se preguntan el día después los medios al unísono, de manera tan impostada como retórica. Porque ganaron, y lo saben, los de siempre, aquellos que los dirigen desde las cloacas a fin de continuar disfrutando de unos privilegios que se nutren de la desdicha tanto de los que callan ahogados por el sudario de la desesperanza, como de la de aquellos otros que, por mucho que aún continúen aullando de dolor, no tienen voz. Ganaron las mordazas y el pensamiento único. Ganaron la censura, la manipulación, los voceros del sistema. Ganaron las mafias del totalitarismo financiero. Volvió a ganar la casta. Perdieron la pluralidad, la búsqueda de la verdad, el pueblo, los pueblos de España, la justicia social, la democracia. Al igual que sucede con aquella, lo llaman periodismo y no lo es.

lunes, 30 de noviembre de 2015

Cuestión de prioridades


Durante el año 2015, el presupuesto destinado por el Gobierno de España a dotar el Plan PIVE (Programa de Incentivos al Vehículo Eficiente) asciende a 225 millones de euros.

Entretanto se contabilizan en el conjunto del estado español 3 millones y medio de viviendas desocupadas y 40 000 personas sin hogar. Bastarían 250 millones de euros anuales para proporcionarles a todas ellas una vivienda modesta pero digna, así como los suministros mínimos vitales básicos en lo relativo a abastecimiento de agua y energía eléctrica.

Pero hay a quienes se les antojan mucho más urgentes otras cuestiones como, por poner uno entre otros muchos posibles ejemplos, la de ofrecer un pequeño incentivo a aquellos que más pronto que tarde renovarán su vehículo independientemente de que el cambio venga o no subvencionado en parte por las arcas públicas.

Cuestión de prioridades. Prioridades, las actuales, que vienen a demostrar que algo está fallando gravemente en España. O todo, todo está fallando.

Los magnolios (Carlos Parejo)


"Entre las hojas brillantes y agudas se posaban en primavera,
con ese sutil, misterio de lo virgen, los copos nevados de sus flores.
Aquel magnolio fue siempre para mí, algo más que una hermosa realidad:
en él se cifraba la imagen de la vida."

CERNUDA, LUÍS. Ocnos. 1947.

No son muchos, quizás habrá cerca de un centenar de magnolios en el caserío sevillano. Sus lugares preferidos para los jardineros municipales son las placitas y, sobre todo, las amplias esquinas. Aquéllas donde las edificaciones son la lejana orilla de dilatadas aceras que cual playas se aproximan al mar de asfalto. Los más antiguos se encuentran en los Jardines del Alcázar, en el denominado Jardín de la Danza, frente al estanque de Mercurio. El más famoso y ejemplar, es el que se sitúa justamente en una esquina de la Catedral con el Archivo de Indias, donde para asombro del visitante se refugian del calor los coches de caballo. Otro, muy entrañable, es el que cobija la “Pila del pato”, en la plazuela del mismo nombre. Él sólo se basta y se sobra para dar sombra a todos los bancos de alrededor y algún que otro velador intruso. Y es que el magnolio crece con ramajes gruesos y nudosos desde muy abajo y con hojas grandes que le dan una frondosidad enorme a lo ancho y a lo alto. También es árbol de gran porte y corpulencia que llega a los veintitantos metros. Y si no, miren ustedes esos viejecitos magnolios de los jardines de Murillo, cuyas raíces pueden servir de escondite a los niños o de tumbona para la siesta al turista en los meses de verano.

Sus grandes flores primaverales despiden un olor fuerte y son blancas en forma de hélice, descansando sobre sus oscuras hojas, de un verde primitivo. Sus decenas de inquilinos, especialmente jilgueros y mirlos, se despiertan y acuestan piando estridentemente. En esos instantes, diríase que estamos en una selva pantanosa tropical de su Florida natal, más que en una gran ciudad. Pero no nos engañemos, a los magnolios los trajimos desde las Américas hace 300 años, y su edad en estas tierras vírgenes se remonta al tiempo de los dinosaurios, unos dos millones de años.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 29 de noviembre de 2015

Editorzuelo


editorzuelo

m. y f. Persona que publica una obra, ajena por lo regular, multiplicando los ejemplares, y que carece de una mínima visión artística como consecuencia de los frecuentes y descomunales forúnculos que le nacen en el borde de los párpados.

sábado, 28 de noviembre de 2015

)Est(éticas


Albert Rivera, ciudadano de rancio abolengo político y tan de moda por mor de la para nada interesada mercadotecnia orquestada en torno a su persona por los medios de manipulación masiva patrios, cuenta, según dicen, con un atributo que se antoja trascendental en todos aquellos que pudieran llegar algún día a gobernarnos: Rivera es un político guapo. Pero nunca podrá su tan cacareada como, según para quién, discutible belleza, competir ni por asomo, con la que en su día poseyó la condesa Erzsébet Báthory.

Si me quieres escribir


Tras la desaparición del último de los diarios impresos, a mediados del siglo XXI, fue la edición del último libro en soporte papel, la que marcó el triunfo definitivo de la era digital. Ciento ochenta ejemplares, en lengua alemana, de Fahrenheit 451, de Ray Bradbury, impresos durante el mes de agosto de 2054, en una modesta imprenta de las afueras de Maguncia. Excepto un ejemplar, que inexplicablemente pudo salvarse de las llamas, nunca llegaron a ser puestos a la venta, consumidos por el pavoroso incendio que, por aquellas fechas, redujo a cenizas varios barrios de la periferia de la ciudad alemana. Este ejemplar se convertiría una década más tarde en el libro impreso más caro jamás vendido, al subastarse por 141,2 millones de dólares en la casa Dorotheum de Viena y superar de este modo con creces el precio que llegó a pagar Bill Gates a finales del siglo XX por el Código Leicester. Nadie hubiese apostado entonces un solo céntimo porque una obra literaria en cualquier soporte pudiese superar algún día el precio pagado por la de Bradbury en Viena.

Pero el 18 de julio de 2086 estalló, entre la República Ibérica y los Estados Confederados Europeos, la guerra de Gibraltar, conflicto de tierra quemada que en sólo unos días alcanzó dimensiones mundiales y que en sus escasos cuatro meses de duración supuso el fin de la era digital, así como la destrucción casi absoluta de cualquiera de las manifestaciones artísticas hasta entonces conocidas.

Tres décadas llevó la reconstrucción somera de las redes de comunicación digitales, tras las cuales el mundo, con una población de poco más de 1000 millones de habitantes, logró situarse en niveles de desarrollo socioeconómico similares a los dados a mediados del siglo XIX.

Y aconteció lo inesperado. El 1 de abril de 2119, un pendrive que contenía un mediocre poema de tan sólo cuatro versos octosílabos que un sargento del ejército de tierra de la extinta República Ibérica aficionado a la poesía envió por correo electrónico a la mujer que amaba durante los días de la Guerra de Gibraltar, fue vendido en subasta por 223 millones de dólares por la casa Sotheby’s en Nueva York.

El poema, inspirado en una canción anónima frecuentemente entonada por la soldadesca en las trincheras de la Guerra Civil Española, decía así:

“Si me quieres escribir
ya conoces mi correo:
noteolvido@outlook
.com (tu e-mail espero).”

viernes, 27 de noviembre de 2015

Contingencias

El protagonista de mi novela, esta que ahora comienza y que, en su día, me va a sacar de pobre, ha nacido esperando y, en apenas tres líneas, se ha hecho viejo. Pero eso fue hace un rato. Justo antes del infarto. Así es la vida, hermano —fueron sus última palabras.