La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
jueves, 6 de junio de 2013
De lo incorpóreo
Con ánimo de dar cuerpo a un poema,
escribo en una agenda de bolsillo
y hojas amarillentas por el tiempo:
"Te quiero y te querré hasta que la muerte
acuda a reclamarme con tus ojos."
Pero todo está oscuro. Y abandono,
consciente de que no siempre es posible
aquello que anhelamos. La poesía
no consiste en decirlo;
la poesía es hacerlo.
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1 comentario:
la poesia que no es experiencia, hueca está
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