El arte de pasear (1). (Carlos Parejo)

Hasta hace dos o tres generaciones pasear por las aceras sevillanas estaba unido al aprendizaje de un complicado código de urbanidad, que abuelos y padres enseñaban a sus retoños desde la más tierna infancia:

Los niños debían ir cogiditos de la mano de los mayores; cederles el paso a éstos y ayudar indefectiblemente a cruzar la calzada a personas de provecta edad, minusválidos y madres con carros con niños.

Para aprender a pasear en bicicleta se les ponía dos ruedecitas pequeñas a ambos lados de la rueda de atrás, que les ayudaba a aprender el sentido del equilibrio, Y cuando ya se convertían en jovencitos o muchachos, si paseaban en bicicleta debían de bajarse de éstas en las aceras estrechas, para no molestar a los vecinos.

Si lo hacían a pie no debían correr -para no atropellar a nadie- y si querían correr debían desplazarse al parque más próximo. Antes de cruzar cualquier calle era obligado mirar a ambos lados. Si jugaban a la pelota, u organizaban pedreas vecinales, debían caminar hasta descampados y callejones no transitados. Sólo a las niñas les estaba permitido jugar al tejo o al elástico en plena acera, pero debían parar el juego para dejar paso a cualquier peatón, so riesgo de recibir una severa regañina desde la ventana o terraza usada como observatorio eventual de su conducta por sus padres…

(¢) Carlos Parejo Delgado

Loa a Donald Trump

Empecemos diciendo
que nunca me ha gustado Donald Trump
y que no tengo duda
alguna de que nunca ha de gustarme.
Quiero decir con esto
que con sujeto semejante nunca iría
de tapas y cervezas, a una guerra
o a un pecio del medievo a la conquista
del más grande entre todos los tesoros.
Lo considero un bárbaro, un psicópata
violento y peligroso
que más pronto que tarde acabaría
por darme una patada en los cojones
o un par de puñaladas en el pecho.
¿Por qué motivo, entonces, me propongo
loarlo en estos versos?
Porque no todo es malo en Donald Trump;
me refiero a que tiene cualidades
que, siendo muy importantes en política,
hoy día, en los despachos oficiales, se encuentran
en vías de extinción si no extinguidas.
Sinceridad y transparencia. La última
muestra de esto que digo
ha sido preguntarse
por qué hay que consentir que una legión
de parias con origen en países de mierda,
acceda a los Estados
Unidos con la idea de quedarse
y hacer allí su vida para siempre.
Sinceridad y transparencia. Hay otros,
los muchos, que, pensando
de idéntica manera, van y callan,
o hasta llegan, hipócritas, a defender en público
la solidaridad y los derechos
humanos sin distingos,
en tanto que, en privado,
encargan a terceros que alcen muros
o caven hondas fosas plagadas de caimanes
a fin de contener a los que llegan
a sus puertas huyendo de la guerra y el hambre.
Sinceridad y transparencia. A Trump
le sobran. Del morlaco
manso me libre Dios,
que del bravo y demente, el que viene de frente,
procuro hacerlo yo; ¿no les parece
motivo suficiente de alabanza?

La intención

"En estos tiempos de sumisión tanto de los poderes públicos como del denominado cuarto poder al totalitarismo financiero global, la difusión mediática de "encuestas" de intención de voto debería ser considerada crimen de lesa humanidad."

Tommy Nawo, falósofo antitotalitarista, y, en todo momento, desconfiado compulsivo con respecto a las intenciones de los medios de manipulación masiva intersada

Spam-ku (CI)

Botas brutales
que se lustran con votos.

El frío

Estaba convencido:
cuando tocase fondo,
este le serviría
como punto de apoyo para tomar impulso
y escapar del silencio y la ceguera
que dictaba el abismo.
Craso error; la nostalgia
sometida al empuje de las altas presiones
y a las temperaturas fantasmales
de los fondos marinos
se transmuda en un légamo viscoso
que atrapa para siempre entre sus dedos
huesudos y crispados todo aquello
que llega a sus dominios con el cántico
ahogado, estrangulado por la soga
del tabú, el eufemismo y la metáfora.

Terrorismo judicial

La Audiencia Nacional absuelve a Benjumea y CIA (aquellos que, por hundir Abengoa y poner a un buen número de trabajadores de patitas en la calle, se llevaron una pasta y no precisamente Gallo). Por el bien de los pueblos de España, por el bien de España, empecemos a exigir que sus miembros, esos ignominiosos e interesados tuertos del ojo derecho, entreguen mazos y togas, y procedan a disolver de una vez por todas y para siempre la Audiencia Nacional.

Eso

Cuando al más encendido
anhelo en modo alguno
se le encuentra sentido.

Ilustración: Anton Semenov.

Con el culo al aire

¡AGUA, que viene Sofía!;
y se fue la amante al agua,
arrojada sin piragua,
manguitos ni cortesía.
¿Fue un acto de cobardía
impropia de un soberano
simpático y campechano,
o, en fin, un desliz de nada
que disculpó la botada
a la mar, lo más a mano?

Timorato (NDJR)

timorato, a

1. adj. Referido a la persona que, siendo natural de la isla insulindia de Timor, actúa con indecisión, timidez o temor durante los muchos ratos en los que se dedica a apropiarse de lo ajeno mediante el engaño.

Semblanza de Verónica Pérez tras su burda manipulación de las palabras del alcalde de Pedrera

La "máxima autoridad"
es una descerebrada
siempre, pero, más que nada,
cuando enturbia la verdad.
Y así quedan su maldad
y sus manipulaciones
sin oficio ni cauciones
en seguida al descubierto;
y es que nunca tuvo acierto
ni secundando traiciones.

Asepsia

"Hoy día, para aventurarse por los vericuetos enmoquetados de la "alta" política, lo esencial no es hacerlo con mano de hierro u optando por otros materiales menos desabridos; lo esencial es llevar siempre puestos unos buenos guantes de látex." 

Tommy Nawo, falósofo de la razón pura, y asesor programático a ratos (nadie piense que esto último viene de modo alguno a referirse a cierto hijo de Bankia).

Cuándo sonará la flauta

"¿Pa cuándo puñetas, en este puto país de mierdas y de mierda, un flautista o trompetista o lo que sea que, como aquel famoso instrumentista de Hamelín, se lleve a las ratas y ratos patrios de sucia alcantarilla a tomar para siempre por donde amargan los pepinos? Porque que sean unos criminales protervos y unos sinvergüenzas sin escrúpulos, vale, se podría llegar a admitir en determinadas circunstancias como nauseabunda alimaña de nefasta compañía, pero que encima se te caguen en to lo más alto poniéndose vacilones...

(Pa chulo, chulo, mi pirulo.)"

Tommy Nawo, falósofo indignado, y, en ocasiones, instrumentista de feria que nunca pisó un conservatorio.

Poema secesionista

(Acto fundacional)

Mamado ciudadano,
en vista del continuo
incremento del precio
del vino y la cerveza,
he iniciado los trámites
para la formación
de un partido político
que trabaje a destajo
a fin de poner coto
de Doñana a tamaño
desmán y similares.
El eje principal
de nuestra acción política
consistirá en crear
en mi barrio -Isla Chica-
un nuevo estado a modo
de pequeña república
del todo independiente
de España, y dedicar
sus tierras al cultivo
intensivo de vid,
peyote y marihuana
con fines terapéuticos;
o, dicho de otro modo,
para poder, a precios
asequibles, pillar
un buen pedo a diario
a objeto de alcanzar
a olvidar para siempre
a Rajoy, Pedro Sánchez,
Zoido, Báñez, Susana
Díaz y otros mamarrachos.
Se llamará República
de Tascania y pretendo
brindar la presidencia
al líder del Partido
en 2, el camaleónico
Don Alfredo Miñambre,
en tanto que reservo
para mí la cartera
que llamaremos de Obras
Púbicas y Bebiendas.
De modo que, mamado
ciudadano, ya sabe,
si usted se considera
secesionista y tiene
buen beber, no lo dude,
buscamos militantes.
!Viva el vino barato,
pero de calidad!
!Arriba la República
Anarquista, Ajumá
y Libre de Tascania!

                         (Tabarnias a mí... ¡ja, marajá!)

La mordaza

El eco del silencio
es un polvo menudo
de cellisca y amianto;
se mete en los pulmones
y pudre los alveolos
cianóticos con aires
de espesa calma chicha
en mitad del océano.
Pero todo es arena
―¡arena, arena, arena
sin oasis ni desierto!―,
coágulos como témpanos
creciendo en las regiones
donde impera, sin nadie
que lo atienda, el lamento.
El eco del silencio
está hecho de sosiego
impuesto por decreto,
de cavernas sin boca
anegadas de eclipses,
de muñones hundidos
hasta el cuello en el gélido
lodazal del destiempo,
de ansias amordazadas,
de renuncia y espanto,
de poemas prematuros
que murieron naciendo...
Odio esta paz de escarcha
más fría que el cadáver
del aullido post mortem
de un pájaro de fuego.

El resplandor

"Cuando un bobo coge la perra con una nevada, se acaba la nevada, la nieve acaba fundiéndose por completo con la llegada de la primavera, y el bobo y la corrupción siguen."

Tommy Nawo, falósofo cosmológico, y, en ocasiones, hombre a tiempo parcial del tiempo.

Rap muy español y mucho español

Aquí la corrupción
nos mola mogollón,
nos suda el aparato
que la haya para rato,
el taco, el taco, el taco,
vivan Luis el Cabrón,
Urdangarín y Rato,
el taco, el taco, el taco,
y el Jaguar de Ana Mato,
yo por un sobre mato,
me encantan las mordidas
pactadas a escondidas,
campañas financiadas
en negro por la cara
por los capitalistas
de pedigrí franquista,
rescaten mi autopista
y aúpa selección,
dispara Iniesta y gol,
Borbón, viva el Borbón,
certero cazador
ligón y campechano,
y su hijo El Preparao,
el taco, el taco, el taco,
que vuelva el tito Paco,
que vuelva de la muerte,
sé fuerte, Luis, sé fuerte,
que ya el yugo y las flechas
vuelven por estas tierras
pobladas de becerros
y lobos, a por ellos,
nada de perroflautas
con asquerosas rastas,
sí al cura pederasta,
el taco, el taco, el taco,
y para Rouco un áááático
de lujo, el taco, el taaaaaco,
el teto, el teto, el teeeeto,
por el "fistro" os la meto,
eeeeel camiiiiino que lleva a Be - lén,
ropopompón, pon, pon
viva el Borbón, bon, bon,
Bond, Bond, James Bond...

Mundo, demonio y carne

Se detiene un gorrión en el alféizar
del sueño de una noche de verano
y come las migajas de pan tierno
dejadas a manera de reclamo.

Mas no obra el resultado apetecido
el burdo e inocente trampantojo;
es invierno y la bolsa de aire frío
procedente del Ártico presagia

un súbito y seguro hedor a carne
de pájaro abatido por el vértigo
que inflige haber de optar por jaula o vuelo.

E irrumpe, con la aurora, la vigilia
como hacha de verdugo sobre el tálamo:
los gatos de la calle están de fiesta.

Esta cobardía de mi amor por ella ♫♪♫

Los niños españoles, por fin, comienzan a tenerlo claro en lo relativo a la Epifanía y algunos de sus protagonistas más destacados: los Reyes —que es falso que sean los padres— son Chiquetete y otros dos señores que, que, aun sin haberse llegado todavía a despojar de sus disfraces de monarcas orientales, se sospecha que actúan como palmeros en las actuaciones del susodicho. "Esta cobardía de mi amor por ella hace que la vea igual que una estrella... ♫♪♫" (la estrella de oriente y la ilusión, supongo.)

La vía muerta

España es un andén
poblado de fantasmas,
donde los derrotados
y nunca convencidos
―porque no se convence
con pólvora, patíbulos,
prisión ni desmemoria―
aún siguen esperando
la llegada de un tren
con rumbo a la estación
del fin de la ignominia.
Mas se hallan los raíles
cubiertos, sepultados
debajo de una pátina
de maleza y herrumbre
hace más de ocho décadas.
Y así, permaneciendo
inmóviles, atados
a este andén en vía muerta,
hemos desembocado
―desde la libertad,
aquella libertad
ilusoria y tramposa
mal llamada sin ira―
en este mar de cólera,
esta ira que hoy esgrimen
los hijos ideológicos
de aquel adusto régimen,
contra las libertades
y derechos del pueblo,
de los pueblos de España.

No sé si estáis al tanto, pero nieva

Sí, nieva, está nevando, nieva ahora.
En este mismo instante está nevando
con avaricia, sin medida. Nieva
en gran parte de España.
Nieva de norte a sur, de oeste a este,
en el valle del Ebro, en la Meseta,
nieva en los Pirineos, las cordilleras Béticas,
Ávila, Burgos, León, Soria, Girona,
Madrid. Nieva en el patio de mi casa,
que es muy partcular.
Y, nieva y nieva y nieva,
repiten sin cesar en los informativos.
Y un paisano se queja ante las cámaras
de la nieve y el frío.
Y nos muestran imágenes
de puertos de montaña
nevados y de máquinas
quitanieves, de atascos
por causa de la nieve, de muñecos de nieve,
de pechugas de pollo congeladas,
whisky on the rocks, el Polo
Norte, un iglú y un polo de limón.
Y nos sale la nieve a todas horas
por las orejas. Nieve,
hay nieve por doquier,
nieve a granel, hasta en la sopa. Nieva
y es noticia que nieve,
noticia destacada,
porque nieva a granel, hasta en la sopa
y estamos en enero.

Refrán-ku (16)

Que los copos de nieve
no os impidan ver
el empobrecimiento
energético ni otras
de tantas ignominias.

Historias de la Calle Alfarería (28): Origen remoto (Carlos Parejo)

Itálica es la ciudad residencial más notable del distrito sur del río Betis. Agazapada en la cornisa del escarpe del Aljarafe, contempla sosegada y tranquila, bajo sus pies, la afanosa vida cotidiana de la humilde Hispalis. Ésta, situada allí donde acaba el gran río y comienza el lago de lo que fue un brazo marino, aprovecha los altozanos del terreno para el asentamiento, aquí y allá, de casas y factorías de conservas de pescado y alfarerías, cuyos artículos se exportan a Roma. En su orilla izquierda, según se viene del Mare Nostrum, hay un arrabal o villorio de casas de adobe y chozas de juncos, donde viven pescadores y se secan al sol ánforas y ladrillos de barro. En medio de este modesto caserío resalta el perfil de una lujosa quinta patricia. Está rodeada de altos muros encalados y vigilan su puerta, noche y día, un fiero mastín y dos fornidos esclavos-porteros tripolitanos. En sus inmediaciones varios reporteros del Foro Bético montamos guardia, pues ha corrido de boca en boca la noticia de que allí pasara la noche un importante personaje. Para distraer las horas hemos trazado con tiza un juego de damas en el barrizal circundante. Suena el toque de queda, sale la luna y los campesinos y artesanos regresan intramuros. Cuando más aburridos y solitarios nos sentimos nos aviva los sentidos el rugido lejano de ruedas de cuadrigas… En pocos minutos aparecen los porta-antorchas que abren la comitiva y, luego, una sucesión de lujosos carros. El último tiene grabado a ambos lados la señal que esperábamos: Cesar Imperator. El emperador Traiano ha regresado a su casa natal. La noticia será recordada por los historiadores visigodos y árabes, que bautizaran este arrabal con el nombre de Traiana, la tierra de Traiano. Pero los hispalenses, con la economía del lenguaje que les caracteriza, la dejarán simplemente en barrio de “Triana”, pocos antes de que los Reyes Católicos la conviertan en puerta de la Flota de Indias.

(¢) Carlos Parejo Delgado

El regreso

Y volvió Jesucristo y, a latigazos, expulsó a los mercachifles de la manipulación y la homofobia nacionalcatolicista de la COPE.

(Sueño ateo.)

No nos andemos por las ramas

"España es una gran nación donde una ardilla, saltando sobre las cabezas de los imputados por corrupción del Partido Popular, puede viajar desde Fisterra al Cabo de Gata sin necesidad alguna de tocar el suelo."

Tommy Nawo, falósofo darwiniano, y, en ocasiones, sociobiólogo animal muy animal y mucho animal.

El patronosaurio

Cuando despertó, seguía teniendo un sueño de cagarse la perra.

La Prohibida, Bob Esponja y la torquemadería

Lo de la cabalgata de Vallecas recuerda y mucho a los estados del sur en aquellos tiempos en los que a los negros les estaba prohibido mear donde lo hacían los blancos. Porque en España somos muy tolerantes con el colectivo LGTBIQ, pero, eso sí, siempre que los heterosexuales no tengamos que vernos obligados a mezclarnos con ellos domingos y otras fiestas de guardar. Así que nada de drag queen ni otras aberraciones sexuales en las cabalgatas de la buena moral, por mucho que puedan participar en las mismas bajo un disfraz de Bob Esponja o de Tomás de Torquemada. Que a aquellos que forman parte de este colectivo, damas y caballeros de beneficencia, como somos tan éticos, progresistas, tolerantes y buenos cristianos, ya les permitimos desfilar y exhibirse en sus propias carrozas durante el día del orgullo. Ni juntos ni revueltos, ese es mandamiento fundamental de nuestra divina ley de la tolerancia. Qué acierto tuvo poniéndose sobrenombre La Prohibida.

. . . . . . . . . . .

Esperpentaña es una gran reacción y sus reaccionarios, muy homófobos y mucho mamarrachos nacionalcatólicos, aporellólicos y muy machos. Y ello, pese a que en los evangelios apócrifos del falósofo prohibido, y, en ocasiones, beato del laicismo, Tommy Nawo, podemos leer: "Al ver Jesús lo que estaban haciendo sus discípulos más descerebrados, se enojó con ellos y les dijo: «A ver, mamarrachos, aléjense de mí. Pero ya, ¡coño!, porque el reino de Dios no caben los homófobos, pero sí las drag queen."

Capitalismo de andar por casa

El capitalismo español se rige por la ley de la estafa a la demanda.

(Con la garantía del Estado.)

La rotación perenne

"!Un sillón ergonómico, un sillón ergonómico, mi poltrona por un sillón ergonómico en el consejo de administración de una de las empresas del IBEX!"

Shakespeare apócrifo

La teta

La teta del franquismo es alargada.

Las 12 uvas

"Las fantasmadas de fin de año, en esta última y reciente ocasión, han estado más competidas que nunca en las televisiones patrias."

Tommy Nawo, falósofo eleático en busca del tiempo perdido, y, en ocasiones, ghostbuster.

Espejismo

Te liaste la manta a la cabeza
pese al ardor glacial y el crudo aroma
del destiempo de arena y polvo al polvo
que devora el transcurso de los astros
desde antes del Big Bang y la esperanza
afilando sus garras al aguardo
de la más nimia duda y el traspiés
sobre la cuerda floja de la táctica
carente de sentido y estrategia.
Y resbalaste, ciego, sobre el único
oasis de hielo y sombras que acechaba
sobre la lumbre azul de los volcanes,
yendo a pegar de bruces contra el témpano
del miedo a las auroras boreales y a los pájaros
de fuego en las entrañas de la taiga.
Luchaste contra el frío y sus espinas,
a corazón abierto, calentaste
tus manos con estiércol y la sangre
que brotaba del alma de la herida
con el ímpetu fatuo y sin inercia
de un sinfín de Amazonas recién muertos.
Pero el fragor del hielo fue minando
tus arterias sin savia, fue agotando
los latidos sin voz de la crisálida
que pugnaba por ser gemido y fruto,
y una plaga implacable de cellisca
y sal te ancló al subsuelo y fue ascendiendo
voraz desde las raíces de los sueños,
marchitando las ramas y las horas.
Y se detuvo el eje de la tierra
anegando los páramos de invierno
con vocación de maldición eterna.
Y no pudiste más y claudicaste
al pánico escondiendo entre las fauces
del tigre de las nieves la cabeza.
Y ahora ya por mucho que pudiere
alzarse, como afirma la leyenda
que Lázaro se alzó, la primavera,
te hallas fundido al hielo, formas parte
solidaria del lento movimiento
de la lengua callada del glaciar
viajando inexorable hacia la nada.

                        (La mujer que llegó del frío.)

El botón rojo y el eslabón podrido

"Únicamente a un protohomínido con un muy reducido e inoperante volumen cerebral se le puede ocurrir jactarse ante el mundo de tenerla más grande y explosiva."

Tommy Nawo, falósofo antiviagra, y, en ocasiones, antropólogo amateur.

Breve supuesto práctico de criminoecología

Respecto al aberrante almacenamiento de gas en el subsuelo de Doñana, estos días podemos encontrar, en nuestros muy independientes y mucho independientes mass mierda patrios, titulares de este tenor:

"El Gobierno de España pagará en 2018 otros 6,3 millones de euros a Gas Natural por almacenar gas en Doñana."

Puro fake.

Porque, en honor a la verdad, los titulares deberían ir más en esta otra línea:

"La organización criminal, que desde el Central y otros gobiernos autonómicos y locales, se dedica al saqueo de España, dilapida otros 6,3 millones de euros en la reserva de puestos excelentemente remunerados en el consejo de administración de Gas Natural, a fin de que sean ocupados en el futuro por algunos de sus más destacados capos."

(Más grasa animal pa' las puertas regurgitatorias.)

Tommy Nawo, falósofo antimafias, y, en ocasiones, criminoecólogo de las marismas.

Epigrama

Afirmó Forrest Gump,
que tontos son aquellos
que dicen tonterías.
Y, entre ellos, abundando
en tan indiscutible
aserto, los más tontos
son los mostrencos que usan
el insulto como eje
en torno al cual basculan
sus hueros argumentos.

Grasa

Hay días que no puedo dejar de pensar que los espaguiñoles tal vez mereciéramos resultar gravemente "electocutados"... Ah, que ya. Pos vale. Po m'alegro. To' sea porque de cuando en vez se haga un poco de justicia poética en esta Esperpentaña tan codiciosamente prosaica.

(Grasa animal pa' las puertas giratorias.)

La "M"

Aclarado; la Audiencia Nacional acaba de dictaminar que la M. del hasta ahora inedintificable personaje que aparece como M. Rajoy en los papeles de Bárcenas, es la inicial de mamarracho.

Sectas

¿Tras
qué
fe
vas?

Das
pie
de
más,

ya
red,
ya
sed,

al
mal.

Cuatlo spam-kas de amol y una canción leaccionalia

Espelpentaña
es una glan tlaición
y sus felones
cuanto peol muy mucho
de pueltas gilatolias.

. . . . .

Es el vecino
el que elige el alcalde
y es el alcalde
el que quiele que sean
los vecinos alcalde.

. . . . .

Si la celámica
de Talavela no es
cosa menol,
¿podlíamos afirmal
que es asunto mayol?

. . . . .

Los catalanes
me gustan, hacen cosas:
declalaciones
de independencia. ¡It's vely
difficult todo esto!

. . . . .

Tenemos que fablical
máquinas que nos pelmitan
seguil fablicando máquinas,
polque somos sentimientos
y, ¡viva el vino!, tenemos
seles humanos que piensan
antes de hablal y hasta que hablan
tlas pensal; polque una cosa
es sel solidalio y otla
es sel-lo a cambio de nada.

                                      M. Li Ano Lajao

¿Cagarnia?

¿Cagarnia? ¿Pero qu'éh lo que eh eso de Cagarnia?¿Tie' argo que veh con lah ihla afortunada? Sí, hombre, sí, lah Ihla Cagarnia...

Espacio para publicidad: Todos los días un plátano. Por lo menos. Pero es costumbre más sana espetec cada mañana.

Año nuevo, guasa nueva

!Feliz Año Nuevo chino! Ah, que todavía no toca. Po no m'hagáis rimas, cabrones.

. . . . . . . . . .

Feliz Rodríguez de la Fuente.

. . . . . . . . . .

Harpo niu yía, pringaos.

Verá usted, monseñor

Verá usted, monseñor,
no me venga otra vez, que ya son muchas,
con las mismas monsergas;
que, para cruentos chinos,
ya tengo suficiente con las largas
reuniones bimestrales de vecinos,
que me impiden, maldito sea el destino,
cuando tocan, bajar a la taberna
a hartarme de buen vino o de cerveza,
hasta que la ebriedad, bendita sea,
me permite olvidar tanta monserga
de los diablos que, a fin de saquearnos,
domarnos, dirigirnos, manejarnos,
dicen representar en esta tierra
a criaturas divinas que, hasta ahora,
si por algo han brillado es por su ausencia.
No se lo digo más, me tiene usted
-aquí me autocensuro-
hasta la coronilla y más allá
con tanto pretender hacerme acólito
de su infumable secta; ya le he dicho
una y mil veces que no creo en dioses,
reyes, patronos, himnos ni banderas.
Eso sí, le confieso, sin prometerle nada,
que estaría dispuesto
a reconsiderar mi posición
si le pide a su dios y él me concede
el prodigioso don
de mudar a mi antojo el agua en vino,
y para usted los panes y los peces.
Amén y adiós, muy buenas.

A mamarla

"Franco, Franco,

que tiene el culo blanco
porque su mujer
lo lava con Ariel."

Popular

"¡A la mierda, joder!"

José Antonio Labordeta

Mientras en este país de mierda -que, contumaces, continuamos empeñados en denominar democrático- muchos mamarrachos descerebrados y capciosos siguen hablando con admiración y pleitesía de los Franco, a los republicanos masacrados y olvidados en fosas comunes y cunetas por el genocida saqueador, se les sigue negando verdad, reparación y justicia; me cago en el Pazo de Meirás y en toda su repugnante ralea. Y en toda la pusilánime casta política de chupapollas que en cuatro décadas no han dedicado un solo puñetero segundo de su bien pagado tiempo a poner a cada cual en el lugar que le corresponde. Hala, majetes, meteos vuestras hipócritas, descafeinadas y maniatadas leyes de memoria democrática por el ojete, que, pa' mal lavar imágenes nauseabundas, con lo del Ariel a mano armada de la perversa consorte del dictador ya tuvimos suficiente. ¡A la mierda, joder!.

Historias de la Calle Alfarería (27): Hitopadeza (Carlos Parejo)

La carnicería y la frutería de la calle Alfarería están regidas por humanos diurnos que, como conejos del bosque, madrugan para traer sus productos frescos del Mercado Central y cesan su actividad a las tres de la tarde, cuando vuelven los estudiantes de los colegios e institutos a paso rápido, roídas sus entrañas por el hambre del almuerzo. Pero entre ellas, hay el estudio de un pintor, una tienda de muebles antiguos y la taberna de El Carbonero, negocios que duermen hasta el mediodía y se abren cuando cae la noche. Sus dueños son, al contrario que los anteriores, seres  humanos noctívagos o con alma de murciélago. A Nina, cuando pasea el perro todas las noches, le gusta contemplar arrobada el interior de estos locales nocturnos.

Tienen en común los objetos, carteles, cuadros y fotos que decoran sus paredes. Nos hablan de la Triana desde el siglo 18 a mediados del 20. Como si, quisieran retener la vida cotidiana de los momentos de esplendor del arrabal trianero en las retinas y en la imaginación. Se parecen a pequeños museos donde tienen cabida desde muletas y capotes de afamados toreros trianeros a fotos en sepia de cantaores y cantaoras legendarios; cuadros con escenas de cigarreras cruzando el puente o el río en barca y otros de juegas flamencas en corrales de vecinas para celebrar un bautizo o una boda. Y fotos tan espectaculares como memorables, en que la Virgen de La Esperanza discurre parsimoniosa en los años cuarenta por un Altozano en el que no cabe un alfiler, o de una calle trianera que se despierta atónita y asustada ante una de sus imprevistas inundaciones de los años sesenta.

Y Nina se queda viéndolo todo como arrobada y en éxtasis, ya que entre lo que su carácter tímido más aprecia está algo así como la muda contemplación de lo exterior, hasta que las musas de su vida interior se agitan en su labor creadora. Y allí se encamina diariamente al encuentro de su alma de pedagoga con la hitopadeza o provechosa enseñanza que decían los sabios hindúes de la antigüedad.

 

(¢) Carlos Parejo Delgado