¡Cortocircuito y zas!

¡Cortocircuito y zas!
Invoquemos a todos
los demonios. Rogémosles
que estallen al unísono
las centrales de ciclo
combinado, que tiemble
la tierra como un flan
de caos y caramelo
y el traqueteo sísmico
abra grietas que engullan
las nucleares, que llueva
y llueva y llueva y llueva,
la Virgen de la Cueva,
hasta que la corriente
crezca y crezca y se lleve
igual que al camarón
que se duerme las presas
hidroeléctricas, que haya
un eclipse de sol
eviterno, una calma
chicha como antes nunca,
que se mueran los feos,
que se hielen los malos,
los gigantes, los gordos,
que un arcángel pagano
les meta por el recto
una descomunal
cimitarra de fuego
a los puercos adictos
a la coca y al uso
y abuso hasta las heces
de puertas giratorias,
que se vaya al carajo
todo el mix energético,
que se mueran los malos,
que se hielen los feos
y a tomar por el culo.

Crónicas del Régimen (10)

El debate parlamentario en el Congreso de los Diputados está alcanzando ya unos niveles tan deplorables en lo relativo a las formas y, lo que es aún mucho peor, se está demostrando tan sumamente inútil para mejorar las condiciones de vida de los ciudadanos, que el día que entre un indeseable con pistola en el hemiciclo dando tiros y mandando a todo el mundo a tirarse de bruces en el suelo, es muy probable que muchos lo aplaudamos enfervorecidos. Y ese día, de continuar las cosas por estos derroteros, es muy probable que llegue más pronto que tarde. Y ni Suárez ni Carrillo ni Gutiérrez Mellado podrán estar presentes.

BONUS TRACKS

Estafapaña.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

¿Por qué llamamos pobreza energética a lo que no es otra cosa que un saqueo continuado perpetrado con premeditación y alevosía por unas compañías eléctricas que si por algo se caracterizan es por tener perfectamente engrasadas y en permanente funcionamiento sus puertas giratorias? No, no es pobreza energética. Es empobrecimiento. Son prácticas mafiosas. Un atraco. Negligencia criminal.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Entre Mariano Manostijeras y Susi Navajas vamos apañaos.

Spam-ka (3)

Nunca el exceso
de comunicación
suplió a la idea.
Embaucó, como mucho,
por un tiempo a los necios.

Loa a la cerveza

Hermanos bebedores
adictos a las musas
del Parnaso y los héroes
de la UEFA y la FIFA,
loemos como muestra
de nuestra gratitud
eterna a la cerveza.
¿Sin ella por reclamo
acaso a estas alturas
no se habrían extinguido
para siempre hace mucho
tiempo esas pachanguitas
donde los cincuentones
emulamos al borde
del infarto a Rafael
Gordillo o Cardeñosa?
¿O no nos bastarían
los dedos de una mano
para contar a aquellos
tipos raros que asisten
a un recital poético
un miércoles a la hora
del fútbol europeo?
(Es con cerveza y suele
bastarnos con los dedos
de las dos para hacer
semejante conteo).
Oh, nunca alcanzaremos,
hermanos rompecueros
de viernes por la tarde
y poetas de provincias,
por más que la loemos,
a pagar nuestra deuda
con la cerveza (y vivan
Gustavo Adolfo Bécquer
y el Betis "manque" pierda).

Desarraigamiento

Me pregunto a menudo si los sueños duermen o están agazapados detrás del infortunio, aguardando a tener la ocasión de mordernos las raíces precarias de la dicha.

Fotografía: https://www.facebook.com/tavakultur/ (imagen de Siria)

Anuncio alternativo-radical pa la lotería de Navidad

—Quillo, ¿has comprao ya la lotería de Navidad?

—Yo, este año, no compro.

—¿Y eso?

—Es que si me tocase, Hacienda se quedaría un 20%.

—Pero eso está bien; así hay pa financiar escuelas y hospitales públicos, pa sufragar las ayudas de la dependencia a nuestros mayores, y hasta, quién sabe, pa el salario social.

—¡Y un mojón como la torre Pelli!

—¿Perdona?

—¿Digo que si todavía no te has enterado de lo de la reforma del artículo 135 de la Constitución ni de que lo prioritario es pagar la deuda ilegítima contraída por banqueros manirrotos y otras rapaces? ¿O de lo de la amnistía fiscal a evasores fiscales de postín? ¿O de lo...?

—Vale, vale, me has convencío. Venga, con los 20 euracos que iba a emplear en la jodida lotería, vamos al bar de Pepe a tomarnos unas cervezas, que ya mismo tiene el hombre que pagar el IVA y va un poco achuchao.

BONUS TRACKS

Hasta la puñetera pituitaria roja de lacrimógenos anuncios televisivos destinados a vendernos lotería de Navidad, utilizando para ello personajes que parecen sacados de un ficticio país de las maravillas, pero sin la más perturbada que proterva Reina de Corazones. Exijamos para el año próximo como guionista y a la par director a alguien que nos muestre en toda su crudeza la realidad de Esperpentaña. Por ejemplo, Tarantino. ¡Que le corten la cabeza!

Crónicas del Régimen (9)

Ayer, como si de un vulgar ocupante más de la casa de Gran Hermano se hubiese tratado, anduvo la Emperarora del Dedal rodando de plató en plató televisivo con la lista de preguntas que quería que le formulasen debajo del sobaco. El Régimen, a través de los medios que le son afines, comienza a pagarle los favores prestados, y a ofrecerle herramientas para que trate de lavar su inconmensurable felonía. Pero hay manchas que ni con otra verde.

BONUS TRACKS

Se rumorea en círculos anarcobolivarianos —no obstante, fidedignamente informados a través de lenguas de vecindonas— que Hernando el Patético va comentando entre sus allegados que se la chupa solo. Este sujeto o es un patrañero compulsivo o va permanentemente hasta el culo de peyote. Porque resulta muy difícil de creer que alguien con tan pocos huevos la tenga tan larga.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Que nadie se llame a engaño, no nos ha llovido del cielo de ayer para hoy esto de que el mundo vaya, sin orden ni concierto, dando bandazos a trumpicones.

La profecía

Preocupado por futuros
desmanes de Donald Trump
y su posible incidencia
en el Viejo Continente
me he desplazado a Erythrai
a consultar la opinión
de la Sibila de Cumas.
La cumana, con sarcasmo,
ha versionado aquel dicho
castellano para hacer
su inquietante vaticinio:
"Aprovechando que pasa
Trump por el Mississippí,
los hampones de Bruselas
bien pronto acometerán
junto a Trump o a contratrump
el aumento exponencial
del dispendio armamentístico."

Aquellas fiestas navideñas de principios de siglo

A menudo recuerdo
con frustración la noche
cuando, sin yo pedir
nada, dijiste "¡NUNCA!",
y yo, que iba borracho
y no llevaba un solo
condón en los bolsillos
pensé "no es no, eso es todo",
y abandoné una lucha
que no había comenzado
ni tenía intención
de iniciar esa noche
ni quién sabe si nunca.
Mas juro que, si entonces,
hubiese conocido
lo de Susana Díaz
y Felipe González,
habría, tras tu “nunca”,
buscado una farmacia
de guardia para luego
suplicarte de forma
insistente que echásemos
un buen polvo hasta haber
logrado tu abstención...
“Nunca… no es no… jamás…
ay,,, no sé… ay... no sé…
ay no... séééé… bueeeeno… veeeenga…
oh sí… ooooh sííí… nooo… paaares…
oh más ay... mááááás, oh… ooooh… 
sigue más... sigue más… ay dios… oh más…
oh más… oh dios… oh sigue... más más más sigue sigue…”

La Venecia del comisario Guido Brunetti (1992-2016) (2) (Carlos Parejo)

Hay otra Venecia íntima, que es la de los que residen allí todo el año. La de los que conocen que su hora mágica es cuando la marea cesa en la madrugada, hasta dejar su turno a la siguiente, y los solitarios y vacíos canales son espejos tersos que reflejan sosegadamente la belleza de sus palazzos; la de los que adivinan por el oído cuáles son las campanas de cada iglesia sonando con el crepúsculo, la de los que saben las calles sin salida que dan a los canales y los que para ir al mercado, calzan carros de compra con grandes ruedas para salvar las escaleras de los puentes… Sólo los residentes se orientan por los recovecos de cada sestiere o barrio…con sus deliciosos vecindarios que están a apenas unos pasos de las abarrotadas arterias principales, de las que los turistas no salen por miedo a perderse… allí todavía perviven las pequeñas tascas, o bacari, ideales para el café mañanero, para el aperitivo o para el café con grappa después de almorzar. Estas tabernas cuentan con mostradores o barras de madera de roble o nogal, llenos de cicchetti o bocaditos de toda clase de pescados y bocadillos triangulares rellenos de proscuitto y alcachofas del tamaño de capullos de rosas. … También se conservan aquí tiendas de ultramarinos o drogherias, que destacan por sus coloridos y abigarrados escaparates, y donde se puede encontrar vinos y aguardientes italianos, dulces, turrones, frutos secos, cafés, regaliz y especias de todos los orígenes, olores y sabores… 

(¢) Carlos Parejo Delgado

Seguidillas

Soldar la suela al suelo
suelen mis botas
igual que el mejillón
se ase a la roca.

Vente conmigo, niña,
vente conmigo,
prometo frente al cierzo
ser buen abrigo.

Tu amante es un pedazo
de carne amorfa,
tú, sílfide tan lúcida
como garbosa.

Dame veneno, niña,
dame veneno,
tu boca sabe a almejas
de caramelo.

No hagas caso a las lenguas
de doble filo,
contra diatribas necias
sordo el oído.

Cuéntame un cuento, niña,
cuéntame un cuento
de oasis y palmeras
que estoy sediento.

Crónicas del Régimen (8)

"Va a tener que aprender... a escuchar. Va a tener que aprender... a dialogar..." Y lo dice, refiriéndose a Rajoy, Mario Jiménez. Y uno se queda paticolgante y ojiplático. Mario Jiménez, ese sujeto adicto a interrumpir, insultar e increpar a todo aquel que, siendo ajeno al PSOE, se sube a la tribuna de oradores del Parlamento de Andalucía. Ese individuo cuyo casi único argumento es "eso es así porque es así." Sí, todo un ejemplo de saber escuchar y disposición al diálogo, este conspiradorzuelo mediocre y maleducado hoy en la cresta de la ola de los mal llamados socialistas andaluces, convertidos ya de facto en corriente de opinión del Partido Popular.

BONUS TRACKS

Sopa Trump, el producto más publicitado con diferencia en los informativos de todos y cada uno de los canales televisivos de la una, grande y muy libérrima Esperpentaña. Joder, ni que estuviésemos en Güisconsin. O como si aquí no tuviésemos a la ultraderecha patria penetrándonos analmente a diario desde sus (i)responsabilidades de (des)gobierno.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Curiosidades de la jerga cortijera andaluza: denominar fusión hospitalaria al desmantelamiento de servicios en la red de hospitales públicos de la Comunidad Autónoma. Qué cachondos. Y qué revolucionarios... de la semántica. Estos mal llamados socialistas andaluces, con la Emperaora del Dedal a la cabeza, deberían ser propuestos para ocupar, en comandita, como suele gustarles, una de las poltronas de la RAE. Se podría habilitar para ellos la de uno de los signos de interrogación. Sin duda les vendría como anillo al dedo.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Ahí andan nuestros muy serios medios de manipulación masiva patrios desentrañando gallinas cluecas y tratando de leer en sus nauseabundas tripas aún calientes lo que hará y dejará de hacer en el futuro Donald Trump. Por favor, que alguna televisión, aunque sea local, nombre directora de sus informativos precon a la bruja Lola. Ay, Señor, creo que para tratar de saciar mi apetito informativo en base a una dieta con algo menos de fast food, tendré que terminar pasándome a Sálvame o al programa de la Campos.

Un pequeño detalle

En su huida hacia el borde
sin pretil del abismo,
fue arreciando el diluvio.
Aun así no eran freno
para su afán el légamo
ni la lluvia calando
su vigor hasta el tuétano.
Estaba decidido.
Después de mucho hurgar
en las cenizas yermas
de su antigua esperanza,
sólo había vislumbrado
un modo de alcanzar
un instante de calma:
entregarse al naufragio.
Entonces recordó
que se había olvidado
de regar los geranios.

Poli blanco dispara contra hombre negro desarmado

Uno de los errores más aberrantes de diagnóstico, y que más dificulta el diseño y puesta en marcha de posibles soluciones a un problema determinado, consiste en confundir las causas con las consecuencias. Aún sigue caliente el cadáver de Hillary Clinton, y ya nuestros sesudos comunicadores y políticos patrios han dado en denominar efecto Trump todo tipo de conductas indeseables perpetradas por ciudadanos norteamericanos arios de espíritu y sin alma. Pero Trump no es la causa sino la consecuencia. No proliferan conductas racistas en EE.UU. porque Trump haya sido elegido presidente. Trump ha sido elegido presidente porque el pensamiento racista ha ido ganando terreno. Puede parecer una nimiedad de Perogrullo, pero no todo el mundo lo tiene tan claro. Y nuestros políticos y comunicadores no contribuyen precisamente a esa tan necesaria clarificación.

La vaca Margarita

Voy a contar un cuento
de arenques en almíbar
y alfombras voladoras
hundidas en la ciénaga
de la bolsa de Tokio.
Un cuento donde el cielo
es un perro sin suerte
que se juega el ombligo
a la carta más alta
mientras come tortilla
de alcayatas y flores.
Es un cuento, lo advierto,
que no termina bien:
cuando pierdes las llaves
los bares cierran pronto
y el autobús urbano
se desliza en la harina
de limpiar caracoles
y tiene malos sueños.
En el quiosco dispensan
membrillos y cisternas
de gases lacrialógenos
y grillos de hojalata.
¡Otro vodka con látex
y apúntalo en la cuenta
de cualquier insolvente!
Esto se está acabando,
señoras y cabestros;
después de las perdices
recojan bien la mesa
que si se rompe un plato
y se chupan los dedos
acuden las hormigas.
Tengo una muñequita
vestida con chaleco
antibalas azul
y una vaca lechera
con casco de vikingo
gauta, telón, telón.

Sima

Me niego a rendir cuentas
y no creo merecer explicaciones:
quebró el aire un relámpago, eso es todo.
El posterior diluvio,
sepultando los surcos y pudriendo
la etérea luz del alba y la semilla,
no fue fruto del trueno,
ni el vacío, criatura
prematura nacida
del ojo virginal de la tormenta.
El vacío lo es todo,
un coloso ab aeterno,
y mi memoria un pozo
henchido de cadáveres.
Cómo decir tu nombre.

Nadie

No hay nadie en el trayecto
que media entre la luz y las tinieblas.
Nadie en el otro lado del espejo.
Nadie en los flancos, nadie al frente, nadie
pisando los talones de la náusea.
No hay nadie aquí, no hay nadie,
digo en el vórtice, en el centro, aquí...
¿o no hay aquí ni centro ni trayecto
ni luz ni etcétera ni nada?
¡Alguien, misericordia!
¡Alguien que sople y sople y me disuelva!
Nadie.
           No hay nadie.
                                         Nadie.

Blues

Todo está bien. Antaño
acaso fue mejor.
O peor. Cómo saberlo:
el pasado no es más
que el cadáver sin sueños
de un espejismo estéril
sin deudos ni epitafio;
una reconstrucción
ruinosa y sin cimientos
de lo que fue y no fue
con materiales falsos.
Pero todo está bien:
cada cual a lo suyo
—mucho o poco, es lo mismo.
Todo está como está
y el futuro no es nada.
Todo está bien: la herida
es tan sólo el reflejo
luctuoso de un instante
precario entre dos nadas.

A propósito de la elección de Trump

Si algo ha quedado claro
definitivamente en la política
de los últimos tiempos
—y esto lo digo con segundas—,
con sus altos niveles de degeneración 
en la gestión de los asuntos públicos
—que ya resultan pocos
por la voracidad de los privados—,
es que los ciudadanos,
cuando llega el momento de elegir
—momento que no es más que un espejismo—
a los que deberían representarnos
en defensa de nuestros intereses
en gobiernos y cámaras legislativas,
hemos siempre de optar
entre lo menos malo y lo peor.
Lo que no está tan claro
en casi todas estas ocasiones
—repito: nada más que un espejismo—
es, de las dos opciones,
cuál es la menos mala
y qué otra la peor.

Crónicas del Régimen (7)

Haberlos haylos. Doy fe. Pero son muy contados. Me refiero a esos sujetos con menos sentido del humor, y mira que es difícil, que un juez de la Audiencia Nacional.

(apología del raciocinio)

BONUS TRACKS (especial de urgencia dedicado al Régimen global)

Escuchado en la SER. Aún no había amanecido este nuevo día que se prometía esperanzador donde los hubiera. Un sesudo periodista se hace una pregunta que se me antoja trascendental para el futuro de la humanidad: ¿Si finalmente gana Trump, quién será el primero en felicitarlo? Pues quién va a ser, cojones; Albert Rivera.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Pero que apocalípticamente milenarios os habéis levantado hoy con lo de Trump. Os recuerdo que Esperpentaña vuelve a ser gobernada por Rajoy y no parece que se vaya a hundir la torre Pelli.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Anunciaba Tom Babas Benítez a primeras horas en Canal Susi Radio: "Vamos a escuchar unas significativas declaraciones de Trump." Y va Trump y dice: "Ya veremos lo que pasa." (¿?)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Por cierto, otro de mis vaticinios cumplido. Me río yo de Rappel y la bruja Lola.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Esta madrugada, escuchando las esperanzadoras noticias con las que con pertinaz insistencia nos bombardean desde el otro lado del Atlántico, he llegado a pensar que el de hoy podría ser uno de los días más felices de mi vida. Por fin, me he dicho, se abren paso posibilidades ciertas de que la muerte no me alcance sin antes haber visto cumplido uno de mis mayores sueños: asistir en vivo y en riguroso directo a la espantosa agonía y más que merecida defunción del mundo capitalista. ¡Viva el mal! ¡Viva la guerra nuclear! Luego he recapacitado, y se me ha congelado la sonrisa en los labios. Porque este Trump, me temo, bien pronto nos mostrará su verdadero rostro: el de otro bluf descomunal, otro payaso descerebrado y sin iniciativa propia al servicio de los mismos hijos de una tal por cual de siempre. Y así el mundo continuará desangrándose lentamente, en lugar de estallar de una jodida vez como una pompa de jabón, otorgándonos una última, pero esplendorosa alegría.

La semilla

Escribir un poema cuando sientes
que no te queda nada por decir
no es un mero ejercicio de retórica.
Siempre hay algo que, un día
tan turbio y tan lejano
que apenas existió, nos censuramos
por miedo a herir al otro o ser heridos;
algo que sigue al fondo del silencio
-una súplica, un nombre-
sin fe, pero latiendo
agrio y herido a corazón abierto,
preñado de semillas
de la única verdad -la muerte- y la única
mentira y bálsamo a la par -el don
equívoco y efímero de Venus.
Cuando sientas que nada
te queda por decir,
con vocación suicida
hurga en el corazón,
profundiza en su herida
y arráncale de cuajo
el último latido: la semilla
que alberga en su interior
una súplica, un nombre.
Siémbrala y luego
                                muere.

Crónicas del Régimen (6)

El Barómetro de octubre del Centro de Intoxicaciones Sociológicas, a partir de encuestas realizadas entre el 1 y 10 de octubre —en plena conspiración contra Pedro Sánchez, pero sin que aún se hubiese producido la abstención de los mal llamados socialistas para permitir un nuevo gobierno de Rajoy—, nos permite vislumbrar una radiografía del PSOE en la que se aprecian claramente, con pronóstico cuando menos reservado, varías hernias de díscolo.

BONUS TRACKS

La flor —marchita— y nata —agriada— de nuestra judicatura patria juzgando un tuit varias veces ya juzgado. Lástima no estar residiendo en el Pirineo catalán pa disfrutar de una esperemos no muy lejana independencia de Catalunya, o, en su defecto, pa dar el salto a Francia desde Esperpentaña.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Prendimiento y muerte de Guillermo Zapata. O de cómo transmudar un tuit de mierda en un infumable culebrón parajudicial ambientado en los sombríos tiempos de Tomás de Torquemada.

Y lo llevaron a juicio
acusándolo de etarra:
preocupante desatino
el culebrón de Zapata.

(hoy me siento lorquiano)

Hipocricasta

Por mucho que lo mires
con la baba caída
de autosatisfacción,
jamás conseguirás
que sane esa ceguera
necia que te define,
ni que tu ombligo deje
de ser más feo que el culo
hediondo de un babuino.
Eres y serás siempre
un triste gilipollas
comido de complejos.
Un cretino, un hipócrita
engreído y prepotente
que aparentando ser
un santo frente al público,
en las distancias cortas
no eres ni más ni menos
que una mala persona.
Es tanta tu bajeza
moral que si algún día
con todo tu apestoso
narcisismo cayeses
de cabeza al estanque,
te escupirían, ahogadas
por la náusea, sus aguas
al instante. Te compren
quienes no te conozcan.

La Venecia del comisario Guido Brunetti (1992-2016) (1) (Carlos Parejo)

La Venecia turística es como una especie de Disneylandia del Mar Adriático. Los embarcaderos desde donde parten los vaporettos para atravesar el Gran Canal están atiborrados de turistas… ese viaje es una delicia para fotógrafos y para quienes sólo miran la sucesión de palacios e incomparables vistas… De hecho, la arquitectura anterior al siglo XVIII es lo más autentico de la ciudad.

Los souvenirs de Venecia provienen de China, el cristal de Murano de Indonesia y los bolsos de Vutton son réplicas que venden los norteafricanos… Dentro de esta Venecia turística hay su Triángulo de las Bermudas --Rialto, San Marcos y Academia-- que, cuando lo atraviesas, se convierte en una carrera de obstáculos… Lo que antes era una ciudad silenciosa y tranquila, donde los niños se bañaban en los canales, ha cambiado mucho… Lo único que ha crecido es el número de turistas: cada año 30 millones. Y, mientras tanto, solo quedan 58 mil habitantes…

(¢) Carlos Parejo Delgado

Id a tocarle a otro el saxo

En esta parte del mundo a la que llamamos libre cuando debiéramos usar el término libertino, cada cual puede escribir de lo que se le ponga en el potorro o en la polla. Nunca censuraré, entre otras cosas porque me la pela y porque también en más o menos ocasiones también yo lo hago, a aquellos que se dedican a describir con sus letras amores perros o en almíbar o bucólicos paisajes sazonados de exóticos y melodiosos pajarillos. Pero que nadie venga a tocarme los cojones con argumentos literarios restrictivos enfocados a ensalzar la belleza de lo puro y a abominar del fango y las letrinas, en las muchas ocasiones en las que me da por escribir en verso o prosa acerca de los execrables hijos de una tal por cual que se dedican a jodernos la vida.

Crónicas del Régimen (5)

El problema no son las mujeres. El problema no son los jóvenes. Ni los ancianos. Ni los trabajadores. El problema son los empresarios explotadores. Los empresarios avaros. Los grandes empresarios. Los patriotas de himno y bandera y punto pelota como coartada, herederos de los desmanes del Franquismo. Esos que, tras robar al obrero y a los ciudadanos al amparo de leyes inmorales e injustas hechas a su medida por sus sicarios políticos, lo continúan haciendo al margen de ese cuerpo legal de mierda que tanto los favorece. Los que conforman las mafias del totalitarismo financiero. Esos que ponen y quitan gobiernos a su antojo. Esos a los que Rosell representa.

BONUS TRACKS

Elegantes y muy caritativas damas de beneficencia que, nerviosas ante la posibilidad de que Trump pudiera ser elegido presidente, se arrancan a tirones los pelos del potorro, pero que, a falta de Caudillo, llevan toda la vida votando al Partido Popular.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

En los formularios para la declaración del IRPF, más que casillas para manifestar nuestra voluntad de que parte de nuestros impuestos sean destinados a fines sociales, la lucha contra el cáncer o cualesquiera otros asuntos que debieran ser en todo momento y lugar prioritarios para cualquier gobierno decente, debería haberlas para exigir que no se utilice un solo euro de dinero público para hacer la guerra, financiar sectas religiosas u otorgar subvenciones a fondo perdido a terratenientes multimillonarios y ociosos o a cualquier empresa propiedad de cualquiera de los grandes capos del totalitarismo financiero. Pero en España llevamos ya 77 años sin saber lo que es un gobierno decente.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Podéis, si así os place, tildarme de inconsciente. Pero debo confesaros que me la trae absolutamente al fresco la posibilidad de que Trump pueda terminar siendo elegido gran presidente gringo por la gracia de todos los demonios de Wall Street. Tanto como si la elegida terminase siendo Clinton: tanto monta... Al fin y al cabo, y aun siendo muy consciente de que este que habitamos es un puñetero mundo de podredumbres globalizadas, no creo que vaya a pasar un solo segundo de mi insignificante vida en la Gran Manzana o en Miami. Lo que realmente me preocupa es que aquí, en la Ibexistán de mis terrores, estemos condenados a ser nada más que unos sumisos y muy rejodidos vasallos de alimañas insaciables como Alierta, Rosell, Ortega, Botín o Florentino Pérez; esos sujetos distintos de un solo diablo verdadero, que hacen y deshacen a su antojo gracias al servicio que les prestan repugnantes cucarachas de letrina como Rajoy, Marhuenda, Díaz, Inda, Rivera, González o Herrera.

Deception point

Hay cierta industria editorial que se forra a base de darnos gato por libro. Pero la responsabilidad última de haber perdido el paladar nos corresponde a los lectores.

Crónicas del Régimen (4)

Bueno, por fin tenemos Goebbielno. Y parece ser que dispuesto a continuar dando capones.

BONUS TRACKS

Touchés

En la Espatraña de nuestros encapotados días, Capone habría sido nombrado ministro de Interior y Justicia, y Elliot Ness inhabilitado con cualquier excusa peregrina por alguno de nuestros altos tribunales de baja estofa al servicio de la Famiglia.

("separación" -de abuso- de poderes)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Pa' cobra la que le ha terminado haciendo Rajoy a casamenteros naranja y gestores susanistas.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

La Emperaora del Dedal se ha pillao un rebote de órdago con Rajoy por no haberla nombrao ministra de Susanidad.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Encuesta pa'l CIS (Colectivo Ibexistaní de Soplapollas)

Numere del 1 al 10 los siguientes asuntos en función de cuáles son los que en la actualidad más lo desazonan (entendiendo que el 10 es el que más lo hace, que hay que dároslo to mascao, cojones)

- Que Trump termine siendo Presidente.

- Lo del piso de Espinar.

- La sequía goleadora de Cristina Ronaldo.

- Lo de la cobra de Bisbal a Chenoa.

- Las idioteces sin parangón de ese gestor tan lenguaraz llamado Mario Jiménez.

- Que el Gobierno de Espatraña esté al servicio de los lobbys y en contra del pueblo.

- Lo del piso de Espinar.

- Que nuestros representantes queden siempre como el culo en el Festival de Eurovisión.

- Joder, lo del piso de Espinar.

- Lo de las terceras elecciones (ah, no, eso ya no, que ya pasó). Entonces eso otro de Espinar, Espinar, Espinar... (y no deje de tener en cuenta que especulador empieza por "esp" de Espinar, Espinar, Espinar)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Tejerina declara, justo tras jurar su cargo, que la primera actuación de su tan ecológico como estable ministerio en esta nueva legislatura consistirá en crear, en estrecha colaboración con el de Cristóbal Montoro, un paraíso fiscal para las aves en las balsas de fosfoyesos con las que la empresa de la que proviene dejó hechas unos zorros las Marismas del Tinto.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Cospedal jura y perjura que, con la ayuda de Dior y Louis Vuitton, renovará y pondrá a la última moda los uniformes de todos los ejércitos patrios. La Legión, en agradecimiento, le concede el título de cabra honorífica.

INCISOS VATICANOS

El Vaticano y la estrategia perversa del papa bueno, papa malo. A Bergoglio le ha tocado el papel de papa bueno. Y con ello no vengo a acusarlo de estar fingiendo. Es más, me inclino a pensar que sus actitudes son menos falsas que sinceras. Pero la estrategia sigue siendo perversa. Mi reino no es de este mundo, dicen que dijo aquel. Pocas cosas tan lejos de la realidad.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Acto satánico: teñirse los pelillos del culo de rojo fucsia y tirarse un sonoro pedo pa'l arzobispo de Toledo.

Maremoto

El pez globo estalló de madrugada.

Obtusos pececillos

Obtusos pececillos
de cloaca: eso somos.
Nos muestran un gusano
de mierda y de inmediato
saltamos de cabeza
—es decir, sin cabeza
y aun con menos olfato—
a morder el anzuelo.
Y cuando, para colmo,
comprobamos que no era
más que un engaño insípido
y burdo hecho de plástico,
para no parecer
idiotas de remate
lo engullimos con una
gran sonrisa en los labios.
Y así de no ser más
que pececillos cándidos
o, en el peor de los casos,
gilipollas cum laude,
nos ganamos a pulso
el hilarante título
de idiotas al cuadrado.

Crónicas del Régimen (3)

Lo de Espinar no tiene nombre. Mira tú que vender una mierda de piso para su lucro personal al más puro estilo de los Aznar-Botella. Este desarrapado radical, esta escoria pro etarra y bolivariana ha terminado dejando en pañales a los que han entregado a saldo todo un partido y varios millones de votos a los gobernantes más corruptos de Europa para que puedan continuar saqueando España en favor de las mafias del totalitarismo financiero de las que forman parte como sicarios a muy buen sueldo. ¡Si es que no puede ser; si es que son todos iguales!

Refrán-ku (9)

Una de col
y cientos de Bruselas.

               (Maastricht mediante)

Bajo un sol desbocado...

Bajo un sol desbocado
barquitos de papel
naufragan sobre un mar de arena en llamas.

Dedicatoria

No queda apenas nada
por decir,
y menos abusando
de una dedicatoria.
Lo importante está dicho
con el esfuerzo ingrato
por guardar las distancias
y el virtuoso pecado
del silencio.

Retórica de los semáforos

Lo reconozco, sí:
me hice el loco —es decir,
no fingí, aunque fingiendo—
por ver si tú te hacías
una vez más la cuerda
o hacías sonar el claxon
prendiendo las cenizas
fósiles de los pájaros
que auguran con sus cánticos
en llamas la alborada
y raen las ligaduras
que sojuzgan a modo
de sudario los sueños.
Lo reconozco: aquello
fue una vez más el mismo
y delirante juego
retórico a sabiendas
de que este despiadado
nudo rojo que me ata
a ti sin ti no habrá
nada que lo desate.
(Nunca hubo en el tambor
del revólver al menos
un hueco ámbar o verde.)

Spam-ka (2)

una tormenta
ha estallado en el ojo
de la sequía
hay peces degollados
prendidos al relámpago