El efecto alimaña

“¡Abre la muralla!” –ha gritado, hace sólo unos minutos, Rafael Salas, del Partido Popular, desde la tribuna del salón de plenos del Parlamento de Andalucía. “¡Abre la muralla!”; y Nicolás Guillén se ha removido en su tumba.

Leyenda

sobre un caballo muerto voy erguido

venciendo a las mesnadas del olvido

no es cierto así sobre un caballo muerto

nadie jamás ganó batalla alguna

potocló potocló potocló sobre

la grupa desbocada de un caballo

a caballo entre buitres y carroña

comando una estantigua de corceles

montados por jinetes que cabalgan

sin norte en su vagar decapitado

sobre un caballo muerte derrotado

soy solo los despojos de un muñeco

de trapo galopando amortajado

Turbión

llueven sobre el desierto arenas muertas

cegando el sol y el giro rotatorio

del alma aletargada del planeta

aúllan licántropos vestidos de ángel

con alas de murciélago y armados

con la impiedad que esgrime un matarife

“a cambio de esquilaros hasta el hueso

os dam-

os caridad”

(a oscuras no es posible discernir

a un líder –negra oveja- entre el agónico

balido miserable del rebaño)

Hasta la médula

tras de la máscara el vacío
se mira en el espejo de sus náuseas
con ese espanto atroz definitivo
del que todo lo ve
y en ese caos barroco ese sudario
que va del infinito hasta la médula
adivina la nada

La “Velá” de Triana se globaliza (Carlos Parejo)

(Crónica urgente de lo sucedido el pasado sábado en Triana)

Las fiestas veraniegas del sevillano barrio de Triana, a la vera del río Guadalquivir, fueron antaño el punto de encuentro de su artístico y variopinto vecindario. Allí se reunían los abundantes flamencos y toreros nacidos en la Cava, los niños se montaban en los cacharritos, los chavales jugaban a la “cucaña” o por ser los nadadores más rápidos en cruzar el río, las mocitas se echaban novio, las amas de casa engalanaban de guirnaldas y flores sus fachadas y patios, y lo mismo hacían los pescadores con sus barcas, en inofensivos concursos de belleza y los más devotos sacaban en procesión a Santa Ana, para que bendijera las calles.

Hoy día la “velá” de Triana se ha convertido en una excusa para vender el barrio como publicidad turística institucional, por su tipismo y por estar situado en ese escenario y marco incomparable, el de la otra orilla de la Torre del Oro y La Giralda. Los responsables de sus fiestas han pensado a lo grande. Traeremos a los mejores triatletas y ciclistas jóvenes de toda España a concursar en dos jornadas matinales. Para ello contamos con el patrocinio de las todopoderosas firmas bancarias, de la construcción y de los negocios del turismo y del ocio. Todo serán números verdes y daremos una orgullosa imagen de modernidad que será aplaudida en todos los ámbitos.

El barrio trianero fue ocupado policialmente y sin previo aviso durante dos mañanas enteras. Se cerraron y blindaron sus accesos. Se vaciaron los modestos puestos de los placeros del mercado de abastos. Éstos, trianeros de toda la vida, saltaron indignados a la calle para protestar. El resultado fue el ser mamporreados salvajemente por las fuerzas de seguridad.

Los habitantes del barrio trianero nunca vivieron una “velá” como ésta, vuelta completamente de espaldas al sentir popular¡

© Carlos Parejo Delgado

Desarraigo

poemas hidropónicos
con heces y miasmas obstruyendo
los conductos de riego

El enigma

Aquella medianoche, mientras cambiaba las sábanas a la luz de la luna, descrubrió la portezuela que alguien, por descuido, había dejado abierta.

Niebla

Recuerdo aquella noche. El humo del tabaco. La música. La fiesta. Bajo la seda blanca, tus pezones eran la luz de un faro, y yo un torpe borracho a la deriva, ahogándome en la niebla y el vodka con naranja. Me besaste -un beso en la mejilla. Te besé. Mi corazón decía quédate. Mi mente repetía quédate. Mi sexo me gritaba quédate. Bajo la seda blanca, tus pezones eran la luz de un faro. No sé por qué me fui. Bajo la seda blanca, tus pezones eran la luz de un faro.

Humo

Todo es inútil todo
acabará en cenizas
que la lluvia indolente
arrastrará a las aguas
profundas del Leteo
fraguando un sedimento
oscuro quedo y frío.
Pero qué desazón
tras la ardua combustión
sin llama que es la vida
ese chasquido agónico
del último rescoldo
sin haber conocido
el incendio de un beso.
Qué efímero es el siempre
y cuánto tiempo el nunca
sabiendo en tanto lentos
nos vamos consumiendo
que no atesoraremos
recuerdos que olvidar
cuando llegue el olvido.

Escritura semiautomática

Como un desesperado que enloquece, pintar con sangre y plomo incandescente, un cuadro de seres que agonizan abatidos, transidos de un dolor sin esperanza; un aquelarre ateo poblado de cadáveres, digno de Pieter Brueghel.

Un sueño

-->

Pasa un cortejo fúnebre

junto a la sepultura que me enclaustra,

y suplico al cadáver desalmado

del dios que asesiné en defensa propia

que no sea más que un sueño.

Pero no, no es un sueño; ahí están todos

cargando el ataúd de sal y herrumbre

donde se ahoga el cántico,

llorando el prematuro advenimiento

del légamo sin hálito

de la desesperanza.

De súbito, un tañido de campanas

me arrastra a las orillas del insomnio.

Están doblando a muerto.

Fotografía: Marcelo Aurelio.

Caballos de Troya

Los hemos introducido irreflexivamente en Troya: el caballo del funcionario vago y privilegiado; el del obrero de la construcción con nómina de banquero, Bugatti Veyron y chalé en primera línea de playa; el de los más de 400 000 políticos inútiles y paniaguados… Ahora, también somos Babel. Entretanto, afuera, los ejércitos del totalitarismo financiero, frotándose las manos, esperan a que, avanzada la noche, les abran las puertas, para acabar por sorpresa y sin apenas esfuerzo con la postrer resistencia de nuestra asediada y extenuada democracia.

No pienses que es la muerte...

No pienses que es la muerte

nos mintieron

se trata de la vida

esa zarpa esas fauces

desgarrando royendo

llevándose a pedazos

de fracaso en fracaso

la esperanza los sueños

y una noche de insomnio

y de revelaciones

la firmeza altanera

con que nos alentaba

la fe en la trascendencia.

Cuando yo haya perdido

la identidad y sólo

sea materia fundiéndose

a la tierra y las flores

seguirán alternándose

el ocaso y la aurora

primaveras y otoños

estallando el relámpago

el vaivén de los mares

y la luna alumbrando

cada noche a los seres

a los que intemperante

va arrancando a pedazos

el aliento la vida.

Pero si mueres tú

si tú te mueres

será el Armagedón el fin

la nada.

Ilustración: “El triunfo de la muerte”, de Pieter Brueghel.

El espejo de la melancolía (XLV)

DISTANCIA: magnitud
que no se mide en años luz o en micras.
Distancia es ese instante en que se encuentra
un sueño con los ojos del insomnio
y se aleja en silencio y sin mirarlo.

Redención

el que ávido de luz de un sol ausente
se arrastra hasta los bordes de la niebla

bajo un rayo de luna brilla el puente
sin rosa de los vientos ni baranda

abajo
late inmóvil
como un imán lo eterno
qué lejos ya la vida

Fabronadas y otras falacias

Conozco a gente que malvive y siempre ha malvivido por debajo de sus necesidades. Lo que no conozco es a nadie que haya vivido o viva por encima de sus posibilidades. Estos deben estar en lugares como La Moraleja, palacios arzobispales, nobiliarios y oficiales, o latifundios criminalmente improductivos. Aunque pienso que esta gente, más que por encima de las suyas, ha debido vivir a costa de y por encima de las posibilidades de los que nos ajustamos a las nuestras, así como de aquellos que, sin apenas posibilidad alguna de cambiarlo, siempre han malvivido por debajo de sus necesidades.

Prescripción

se ha
consumido el tiempo
de
ser fuerte
no es que
me haya rendido
es que no puedo
más
ya sólo espero un
poco
de piedad que
zahareña
la locura
me haga olvidar mi nombre
y el nombre inconfesable
de un don prescrito un
sueño
que pudo ser la dicha

Fotografía: Steve Richard

 

Relatos verosímiles (42): Las utopías de Jacinto Ilusión (Carlos Parejo)

Jacinto superó el medio siglo de existencia cada vez más escéptico. Había conocido una decena de utopías redentoras de la humanidad y ninguna se había cumplido. En los sesenta fue la cultura del rock&roll y la reivindicación de la felicidad de vivir libremente el propio cuerpo. En los setenta, el movimiento hippie, el rechazo a la autoridad, el ensalzamiento de la vuelta a lo natural, y el pacifismo. En los ochenta vino la moda del ecologismo y el postmodernismo. Salvar la tierra por el día y hartarse de alcohol, sexo y drogas por la noche. En los noventa hicieron su negocio las ciencias médicas, las nuevas dietas y gimnasias sanas, y los libros de autoayuda: Todos estuvimos preocupados por alargar y mejorar nuestra vida física y conseguir el equilibrio mental interior.

La primera década del siglo XXI bautizó la utopía de la realidad virtual. INTERNET, Redes Sociales telemáticas, Videojuegos y teléfonos móviles. Comunicarse libre y espontáneamente a distancia pero sin distancias. Divertirse con las dóciles y cambiantes máquinas hasta en el agujero de la realidad cotidiana más repetida, aburrida y gris.

© Carlos Parejo Delgado

Ladró primero la Fabra... (un poema de Agustín Casado)

Ladró primero la Fabra
hija del ladrón corrupto
vomitando su exabrupto
sin pedir ni la palabra.

Y cogiéndole ya el gusto
el siguiente que nos ladra
tras el chiste de la guarra
es también otro presunto.

Brama el fascista de marras
"¡A trabajar!" y se esconde
como hacen y corresponde

a este tipo de macarras.
Digo yo al matón de barra:
¿Trabajar...? ¡Decidme dónde!

© Agustín Casado

A esa hija de Fabra

¡Que se jodan!; pues vaya exclamación
impropia, Andrea, amén de chabacana,
en una chica bien, pija y cristiana,
de pulcra y esmerada educación.

Y, al ser dicha en tan magna institución,
merece tu expresión necia y marrana,
que froten tu bocaza de fulana
con un duro estropajo y con jabón.

Ay niña de papá, tocapelotas,
malcriada entre algodones y gaviotas,
tú sí que estás jodida: el pueblo, atento,

jamás perdonará tamaña afrenta
saliendo de tu boca hostil y hedienta;
mejor que busques plaza en un convento.

Madeja

quisiera con los hilos de un poema
tejer dos alas mágicas que fuesen
tu aliento para alzar de nuevo el vuelo

quisiera
pero

graves

las lágrimas me lastran
me silencian
me duele
paraliza
me abisma en la impotencia tu dolor
y apenas puedo oscuro balbucir
te quiero albor te quiero

Aprovechando que el Pisuerga...

Ayer, 11 de julio de 2012, en el Congreso de los Diputados, el portavoz y primer sicario de las mafias financieras nacionales e internacionales en el Reino de España, Mariano Rajoy Brey, entre una nutrida y explosiva batería de medidas destinadas a enriquecer a sus amos hundiendo en la miseria al pueblo español y dinamitando el Estado del Bienestar, dejó caer –entre col y col (de Bruselas), lechuga-, como pesada losa, el anuncio de una reforma político-administrativa que, sin suponer ahorros notables en lo relativo al gasto público, contribuirá a empobrecer la diversidad política en los ayuntamientos españoles y, por lo tanto, a debilitar nuestra ya agonizante democracia. Porque esa, y no otra, será la consecuencia más perversa de la anunciada reducción del 30 % en el número de concejales de nuestros ayuntamientos.

Es probable, además, que esta sea una medida que arranque aplausos de júbilo en la ya muy desdichada sociedad española, tan preocupada en los últimos tiempos por el gasto que supone mantener a lo que se estima un número muy elevado de políticos en el solar patrio, en esta sufrida y esquilmada piel de toro antaño soberana y que hoy no es más que un protectorado más del totalitarismo financiero global.

Bueno, cada cual es libre de aplaudir lo que considere más conveniente. No obstante, antes de echar las campanas al vuelo, habría que tener en cuenta que el recorte en el número de concejales en los ayuntamientos españoles, Ley d’Hont mediante, afectará sobre todo –y en especial en los municipios más pequeños, que son la mayoría- a los partidos minoritarios –esos cuyos concejales, al formar parte de la oposición, apenas reciben retribución alguna procedente de las arcas públicas-, que acabaran desapareciendo del panorama político-municipal en beneficio del bipartidismo. Una pérdida de diversidad sociopolítica, esta, muy poco saludable para la democracia. Porque, al igual que cuando desaparece una especie animal o vegetal se está reduciendo y empobreciendo la biodiversidad y, con ello, se pueden estar perdiendo para siempre posibles respuestas a enfermedades como el Alzheimer o el Parkinson, quién sabe si con la desaparición de estas opciones políticas hoy minoritarias –que cuestan poco, pero podrían tener un valor incalculable- no se estarán también esfumando soluciones, al menos parciales, a la actual deriva democrática y a la merma de calidad de vida y de derechos ciudadanos a los que en la actualidad asistimos estupefactos y aparentemente inermes.

¿Y qué será lo próximo? ¿El Estado de las Autonomías? Aplaudan, pues, si les place, aplaudan. Pero, cuando lo hagan, tengan presente que estarán aplaudiendo, tal como hicieron ayer los diputados del Partido Popular en el Congreso, el lanzamiento de otro torpedo más contra la ya muy maltrecha línea de flotación de “nuestra” prostituida democracia. ¡Fuego el dos!

¡Pero qué requetequebonico es el amor!

¡Por el bosón de Higgs y toda su corte particular, cómo nos gusta quejarnos sin motivo a los españolitos devotos de Frascuelo y de María! Rajoy nos ama, y todo lo que hace lo hace por ese amor que nos tiene, todo por nuestro bien, altruistamente, por nosotros. Sí, Rajoy nos ama igual que esos tarados, esos hijos de puta pusilánimes y perversos que una noche sí y la otra también le propinan una paliza a su compañera -por amor, por puro amor-, hasta que un mal día terminan matándola. Por favor, es urgente, una orden de alejamiento.

Breve apunte para la elaboración de un diagnóstico no oficial y para tomar medidas contra la recesión socioeconímica y democrática en Europa

Cuando la deuda de un Estado ha sido generada, como ha venido sucediendo en España, para sufragar los vicios y la avaricia de los corruptos, de los especuladores, de los despilfarradones de lo ajeno, de los criminales de cuello blanco de las mafias financieras y empresariales, se califica de deuda odiosa, y es legítimo y, aun más que legítimo, ético, negarse a pagarla. Y, cuando los gobernantes de ese Estado utilizan los tributos que aporta el pueblo a la Hacienda Pública, como está sucediendo en España, para seguir sufragando esos vicios, y no para el bienestar y la igualdad social, esa presión impositiva es también una presión impositiva odiosa, con lo que la insumisión fiscal es una insumisión legítima y, aun más que legítima, ética.

Tatuaje

Siempre he pensado que los ángeles
eran criaturas sin reflejo.
Es más, jamás creí en los ángeles,
y no me cabe duda que, a mis años,
es demasiado tarde para, hereje,
hacer declaración de apostasía
respecto a mi ateísmo convencido.
Y qué pena tan grande tras haber
soñado tatuándose en mis ojos
a un ángel reflejado en un espejo.

Haiku cuántico (apócrifo)

cópula efímera

dando a luz a la masa

dios de paganos

BUSON (de Higgs)

Caso cerrado

Detenido en su vuelo por la mosquitera, fue, en tanto iba agonizando de inanición, el único testigo de aquel despilfarro macabro y sádico de espanto y sangre.

Paraísos desaparecidos (1) (Carlos Parejo)

Marta y Alfonsito no querían ir a casa de los abuelos, pero no les quedó más remedio. Sus padres trabajaban todo el día y habían llegado sus vacaciones escolares. Y se preguntaban: ¿Cuántos kilos nos aburriremos?

Éstos los recibieron desbordantes de alborozo a pesar de sus miradas de desconfianza y de que, más que ser besados, dejaron entrechocar sus mandíbulas con desgana. Los pasaron al salón de estar. Lo habían reformado para que fuera su habitación de juegos.

Y allí quedaron mudos de asombro ante un paraíso desconocido: En una estera de junco yacían extendidas antiguas colecciones de figuras grabadas en los cartones de cajas de cerillas, sellos, calcomanías y cromos. Y decenas de tebeos estaban apilados en sus extremos. Como formando las torres de una empalizada. Sobre una alargada mesa había objetos a cual más curioso: un caleidoscopio, dos caracolas marinas, cuatro silbatos, seis campanillas y doce cajas de música. Y el sofá tenía inquilinos no menos sorprendentes: muñecos de trapo y muñecas de porcelana. Así como cada uno de los rincones, donde los esperaba un balancín en forma de caballo de madera y una mecedora.

© Carlos Parejo Delgado

Escándalo

Habitualmente nos mueve al escándalo -que no a la alarma social, algo que ya casi sólo se produce cuando consideramos que a los “nuestros” les ha sido escamoteado injustamente un penalti- el hecho probado o no de que una señora haya podido ascender en el escalafón político, social o empresarial, a cambio de negociar con sus encantadores cánones de belleza. Al escándalo y hasta a la envidia -¿por qué no habré sido yo agraciado con un buen par de tetas y unas piernas esbeltas y kilométricas por la madre naturaleza?- Lo cierto es que es para escandalizarse que se pueda llegar a medrar usando los atributos corporales como moneda de cambio. Tanto como que se pueda llegar a hacerlo vendiendo el alma, entregando la ética a saldo; hecho mucho más habitual, si cabe, pero que en raras ocasiones llega a ocasionar tanto escándalo. La envidia es otra cosa.

Felonía

no es cierto
no murió
no segaron su aliento
no amputaron sus manos
está muriendo ahora
traicionado por todos
aquellos que escogieron
frente a morir de pie
vivir arrodillados

El espejo de la melancolía (XLIV)

El que lleva unos ojos que no ve tatuados como un fuego en la memoria.

Disenso

Hoy me hablaron de ti.

Fue como si nombrasen

a una desconocida.

¡Y qué ganas de verte!

Ilustración: La Torre de Babel, de Pieter Brueghel.

Ahora

hace ya tanto tiempo
tanto que ahora parece
que hubiese sido ayer
hace un instante nunca
lo cual por otra parte
no deja de ser cierto

El espejo de la melancolía (XLIII)

Y si bajamos del abismo como si fuésemos dioses. No digo un cristal frío y sin reflejos, simulacro insidioso de lo ubicuo, dictando edictos ciegos y destierros. Digo la flor de un día, la gota de rocío, el rictus desgarrado de un relámpago, un suspiro, la lágrima. Y si bajamos al infierno despojados de la falacia hipócrita del vuelo, y asumimos que el cielo es un vacio que se tiñó de azul por accidente. Y si, tiernos, nos vamos despidiendo para, en la orilla breve de lo oscuro, fugaces, encontrarnos con lo eterno.

Ocaso

entre las hojas

vibran

los trémulos rescoldos

de un ídolo que anega

con sus babas granate

la impostura celeste

el último estertor que exhala el día

el sol se va a morir se va a morir ahogado muere muero muere todo

qué hirsuta agitación

precediendo la calma

Periplo

sin puntos cardinales
estrellas sol ni musgo
en la piedra o el árbol
golpeándose gastándose
sometido a la inercia
rueda pendiente abajo

IV Noche Poética Foro "La Palabra" (Trigueros)

Ortografía sentimental

De qué modo explicaros
que ha sido desde siempre
el modo ateo mío de escribir
“dios” sin usar mayúscula;
que cuando escribo “sólo”
lo hago por rebeldía
–la inocua rebeldía del cobarde
que no se atreve a enarbolar la espada–;
y que, aunque no es mi trago predilecto
–y es que donde se ponga una cerveza…–,
prefiero sin dudarlo el güisqui al “whisky”.
El resto son carencias
De pésimo poeta.

Banderita tú eres roja...

(el día después)

Hoy cuando amanecía he contemplado
con una mezcla de estupor y pena
tiradas por el suelo en la basura
ajadas pisoteadas devaluadas
un sinfín de banderas rojigualdas.
Así es el patriotismo de los necios:
una euforia de usar
y de tirar resaca nauseabunda
tras una borrachera garrafona
un sueño sin sentido que da paso
a la más pavorosa pesadilla
el mono el mono el mono el mono el mono
limpiados de camellos los tugurios
tras un tiempo de jaco ardiendo en vena
sin que haya prescripción de metadona.

Laberinto

ese instante
gastado
presente en la memoria
siempre aquel cruce
de caminos
la duda
la aberrante elección
qué digo la elección
la corriente
un alud

royendo
calcinando
reduciendo a cenizas
sin calor
los minutos
las horas
y los días
las noches
vida y sueños

 
Ilustración: Ariadna (1898), de John William Waterhouse .

Relatos verosímiles (41): Diálogo de dos almas en pena (II) (Carlos Parejo)

Ella: ¡Qué soso y aburrido me resulta todo si no estoy con mis amigas¡ Entonces sí que puedo emocionarme y expresar lo que me da la gana.

Él: ¿Mantenéis un diálogo fluido u os lanzáis opiniones extremistas en las que no cabe ningún debate?

Ella: No siempre conversamos tranquilamente. A veces parece que estamos en una pajarera. Cada una elevando el tono, interrumpiendo a las otras para hacerse oír, y queriendo llevar la razón a toda costa.

Él: ¿Y aprendes cómo te gustaría ser, cuál quieres que sea tu destino?

Ella: La filosofía no me interesa. Es complicada y plomiza. Simplemente nos entretenemos para matar el tiempo. Intercambiamos mensajes, nos informamos mutuamente de las novedades de películas, videos y música. Y, sobre todo, soñamos despiertas, mediante larguísimas conversaciones telefónicas, con la conquista de hombres guapos y jóvenes.

Él: La medida que otorgáis a la belleza varonil es, pues, la apariencia externa. Algo parecido a cómo cuando vuestro cerebro se siente atraído por la ropa de un escaparate. Y acto seguido pensáis: ¡He de tenerla a cualquier precio, causaría sensación, lo sé porque me ha entrado por los ojos, igual que un videoclip de primera¡ ¿Te ayudan tus amigas, al menos, a ser una persona cada vez más culta y cultivada?

Ella: Nos prestamos los carísimos libros que están de moda. Incluso la ropa y los abalorios que marcan tendencia. Somos solidarias.

Él: ¿Contribuyen tus amigas a que te sientas segura y comprendas cómo son las otras personas y el mundo que te rodea?

Ella: Fuera de mí círculo de amigos sólo veo cosas viejas y pasadas de moda. Malos rollos y obligaciones.

El: ¿Y tú quieres ser una célebre historiadora, preocupándote sólo por tu presente?

© Carlos Parejo Delgado

Oración

Concédeme un pedazo,
pequeño como miga
de pan, de la fecunda
cosecha de tu tiempo.

Acércame a los labios,
no un mar, sólo una gota
fugaz como el rocío,
del agua de tus días.

Y hazlo como si yo
no estuviese, sin fe,
rogándolo sediento,
hambriento, mendicante.

Víspera de la final

Pregunto que por qué no han colocado
en la fachada del Ayuntamiento
del pueblo en que nací, pueblo minero,
junto a esa gran bandera
de España y el ¡AÚPA, SELECCIÓN!,
algún recordatorio de la lucha
que hoy libran los mineros asturianos.
“¡Oh no, no mezcles churras con merinas!”
“¡No vengas a jodernos la ilusión!”
“Además, ¡cada cosa a su momento!”
(En ese mismo instante, bajo el sol
de junio, los mineros van marchando
camino de Madrid, reivindicando
no ser otro rebaño de borregos
sumisos que sin lana ni ilusión
-!oh, dios, merinas, churras, matarifes!-,
silentes van camino al matadero).
“¡Oh no, pero, por dios, no politices!;
los buenos ciudadanos, los patriotas,
no deben ocuparse o hablar de asuntos
que tengan relación con la política.”
“Además, ¡cada cosa a su momento!”
“¡ARRIBA ESPAÑA, ARRIBA ESPAÑA, ARRIBA ESPAÑA!”

La mano

estas palabras necias que someto
a métrica y cadencia torpe-mente
más que poesía son
una mano que tiembla
rendida
miserable
mendicante

Decir mi amor

decir mi amor te quiero susurrando
jadeando hasta la muerte
nos querremos
es una oda a la vida
un poema de amor
es otra cosa es balbucir con vértigo
agónico entre náuseas
cómo dónde estará
aún me recuerda acaso
por qué por qué no viene

Ciclos

Érase una vez, en un país no muy lejano, un gran cerdo que no se alimentaba de otra cosa que no fuese carne de oveja. Tal era su voracidad, que los rebaños destinados a saciarlo, crecían y crecían sin mesura hasta que terminaban agotando hasta la última brizna de hierba de aquellos prados, tan inmensos y feraces, que parecieran infinitos. Cada vez que esto sucedía, el gran cerdo, en tanto volvía a crecer el pasto de manera suficiente para que engordasen de nuevo los diezmados y enflaquecidos rumiantes, iba devorando uno a uno a los pastores que tenía a su servicio.

Excomunión

El que cerró los párpados, con la esperanza estéril de olvidar la distancia. El que soñó una luz y, al desvelarse, estaba revestido de un sudario tejido con las babas tenebrosas de un sol inalcanzable y eclipsado. Un náufrago, un espectro, el hijo predilecto del desdén y el exilio, espécimen postrero de una casta olvidada, tras ser excomulgado por los dioses.

Fotografía: Günter Rossler

En esta noche de final de junio...

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en esta noche de final de junio

–calle Castilla número 96

después de un duro día de trabajo-

la noche es una hoguera

sin luz un horno crematorio

negándome nocivo el sueño

soñar contigo ese áspero

y austero sucedáneo

de algo que pudo haber

sido la vida

Tropelía

-->

De todas las especies

hasta ahora conocidas,

es la del Homo sapiens

–que nunca atiende a ciclos, no recicla-

la menos ecológica.

Y, para confirmarlo,

la excepción a la regla:

cae, por fortuna, un muro,

y acuden en tropel sus especímenes,

ebrios de excitación, a disputarse,

a fin de edificar sin dilación

con ellos un azor más miserable

y vasto, los cascotes.

Por qué no estallará como una pompa...

por qué no estallará como una pompa

de jabón como un globo

este saco de huesos

dolorido y cobarde

sin ayer ni mañana

por qué no volará en 100.000 pedazos

como una santabárbara

mordida por las fauces de un relámpago

excelsa comunión fuego con fuego

a qué este estar sin ser como una piedra

que rueda y se desgasta golpe a golpe
como una hoja que tiembla y tiene miedo
y se marchita y tiembla y tiene miedo
y se abandona al viento y tiembla y tiene
miedo y se pudre y tiembla y tiene miedo
y sólo halla consuelo fugitivo
para su sed su sed su soledad su exilio
en la falacia estéril de un poema
de amor que se desgasta golpe a golpe
de desamor silencio ausencia y tiembla
como una hoja marchita que en el vértigo
del viento que la arrastra sólo alberga
la estólida esperanza de saltar
estallar reventar como una pompa
de jabón como un globo
como una santabárbara
que pone fin heroico a su estatismo
rebelde a los dictados del silencio