Ata-dura

LIBERTAD: ese anhelo fracasado, al mostrarse entelequia los plurales.

La ausente (XLVIII)

criatura alada
cielo al alba tus ojos
yo
topo ciego

Seguidilla (XII)

Al lado uno del otro
ya no alcanzamos
a tocarnos, muñones
mudos las manos.

Y ese lenguaje
desmembrado farfulle
que se hizo tarde.

Luz precaria

"Pero el presente, para mí, no es nada."

Marisa Peña

No es un instante el presente,
Ni tampoco la morada
Donde habita el ser, completo,
Entre el ayer y el mañana.
Es ser cuerpo en el vacío
Con el alma desgarrada
Por dos fuerzas antagónicas
Que de ella halan con saña:
De una parte los recuerdos,
Las frustradas esperanzas;
Y de la otra el porvenir,
Antesala de la nada.
Es un abismo en que el sueño
De la vida se desangra,
Y sólo alcanza a cerrarse
Cuando engulle el mar sus aguas.
Digo "ahora", y el presente
Se pasó sin ser mañana,
Y en lo cóncavo resuena
Mudo el eco de la nada.
Y en medio de la galerna,
Sin faro, puerto, ni rada,
Se ase el poeta al poema
Como a quebradiza balsa,
Como a punto de sutura
Que, aunque el dolor no aletarga,
Insuficiente y precario,
Aminora la hemorragia.
Gracias por todo, poesía,
Por enmascarar la helada,
Queda, oscura y muda nada,
De luz cálida que canta.

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terca oquedad
metástasis del alma:
melancolía

La ausente (XLVII)

"No te postres sino para amar. Si mueres, sigues amando."

René Char.

Postrado tercamente de rodillas
Persisto ante tu amor por siempre esquivo,
Negado a levantarme aunque percibo
Que el tiempo y sus voraces manecillas

Maquinan en mi contra; que, amarillas,
Mudaron ya mis ansias con su altivo
Galope desbocado; que derivo
Más lejos cada sol de tus orillas;

Que el mar de tu carencia ya está presto
Para arrastrarme al fondo. Me es lo mismo;
A ahogarme en su inconsciencia estoy dispuesto

A cambio del incierto paroxismo
De que mi amor siguiese siendo enhiesto
Amarte aun sin respuesta en el abismo.

Seguidilla (XI)

Morirás y a la tierra
vendrán gusanos
a gozar de las carnes
que amé sin tacto.

Y yo habré muerto
envidiando la suerte
de los insectos.

Feliz y reivindicativo 8 de marzo

Por que llegue el día en que no sea necesario recordar ni reivindicar nada al respecto en ninguna fecha concreta.

De esas cosas que, publicando cosas parecidas, jamás publicarán los medios

LOLA Pérez acaba de anunciarlo. Ha sido esta mañana. Sorpresivamente. Nadie lo esperaba. En conferencia de prensa, a la que no ha faltado ni uno sólo de los medios de comunicación de ámbito incluso estatal, Lola, en medio de una enorme expectación, nos ha revelado, sin poder contener las lágrimas, que le ha sido diagnosticado un cáncer de mama, y que tan sólo en quince días habrá de pasar por el quirófano. Interrogada sobre el alcance de su enfermedad, nos dijo estar esperanzada -los especialistas que la están tratando estiman que se ha llegado a tiempo- pero que siente tener que abandonar durante varios meses a sus compañeros en la labor que conjuntamente desempeñan, aunque confía en que, dadas su profesionalidad y valía, podrán suplir sin mayores problemas su ausencia sin que se resienta por ello el servicio. Lola no juega al baloncesto. No es atleta. No forma parte de un grupo musical de éxito. No es actriz. No es nada que tenga algo que ver con individuos super-galácticos o famosillos sin oficio ni beneficio. Lola trabaja como limpiadora en unos grandes almacenes.

El río mágico (reposición)

(Hoy hace un año y un día que nos dejó Manuela Rejas. Y un año desde la publicación de este poema -que hoy repongo-, este humilde homenaje a una mujer buena y amiga).

A Manuela Rejas, “Violeta”, in memoriam.

"Quiero seguir siendo libre, al igual que en vida recorrí mil caminos, seguiré corriendo sin parar."

Manuela Rejas.

Se nos murió Manuela.
Manuela solidaria,
Manuela luchadora, Manuela rebeldía,
Al fin cayó vencida un seis de marzo
Rendida a esa batalla en la que todos
Seremos derrotados cierto día.

Se nos murió Manuela.
Manuela soñadora, esposa, madre,
Ciudadana del mundo, corazón sin fronteras,
Manuela libertad, Manuela amiga,
Manuela honestidad, Manuela ejemplo,
Manuela ilusionista, magia, vida.

Se nos murió Manuela; sus cenizas, el Órbigo,
Tal como ella quería,
Contaminan de magia, de ilusión y alegría;
Y, en su curso, los peces corren junto a Manuela,
Para siempre ya libre,
Y una fiesta infinita se celebra en sus aguas,
Una fiesta de magia, esperanza y sonrisas.

Se nos murió Manuela,
Violeta,
Siempre viva.

Manuela Rejas nació en Moralzarzal (Madrid) el 14 de Diciembre de 1924
y murió en León el 6 de Marzo de 2010.

La ausente (XLVI)

más locuaz el dolor cuanto más sordo
el dedo ausente que corroe la llaga

A contrapelo

No he de ser yo quien niegue o ponga en duda
que es la verdad lo que hace libre al hombre.
Pero en verdad os digo, siempre apóstata,
que sólo puede hallarse en la mentira
cauterio a la mayor de las certezas.

Fotografía: Emilio Epasa.

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nunca es mejor la estanqueidad del búnker
que el duelo abierto al viento de las ruinas

Fotografía: Adam M.

Esa promesa por cumplir

una carta de amor
se ha de tomar su tiempo

requiere ir desnudando tiernamente
primero con los ojos
más tarde muy despacio con las manos
apenas sin tocarlas
del velo que las cubre a las palabras

después acariciarlas conjugando
el mimo y la firmeza
enérgicos y a un tiempo delicados
mesarles largamente los cabellos
uncirlas del temblor de nuestro aliento
besarlas en los párpados la boca
morderles labios lengua lengua y labios
lamerles cuello y senos vientre y sexo
templando ese ansia indómita y demente
por ser volcán ardiendo en sus entrañas
hasta que ellas nos tomen y cabalguen
con desbocado ardor nuestros anhelos
ahogándose jadeando suplicando
que no acabe el galope aunque deseando
ese éxtasis sucinto en que al unísono
mediando aun la distancia estallan vuelan
se mueren el lector y quien le escribe

Atención: pregunta

¿Por qué -y no dejan de hacerlo hasta la saciedad- lo llaman pacto social, si la mayor parte de la sociedad no lo comparte? ¿Será en razón de aquella tan rancia y profunda teoría democrática que reza que repitiendo una y mil veces la misma mentira, el pueblo termina tomándola como algo cierto?

La ausente (XLV)

en el sueño imposible
el sueño no cumplido
en el sueño que al alba
deriva en pesadilla
cautivo de la urdimbre
sin espacio ni tiempo
del ser y estar vacío
pacientemente afila
su guadaña la muerte

Planetario

Aun más que por los ojos
doy gracias por los párpados
a los preceptos ciegos
de la naturaleza.
¡Gran cosa son los párpados!;
poder mirando al cielo
cerrarlos y fingir
la luz de las estrellas.

Martirio

Este cansancio uncido de desánimo, nacido de la cópula sin éxtasis de exilio y rendición sobre las ruinas de una quimera antigua, comienza a hacer estragos. Sepulta los dialectos de la noche debajo la espesa y turbia losa de un sueño sin ensueños, degollando el insomnio y sus delirios, decapitando el verbo, castrando el espejismo de la carne, ahogando el alarido hecho poema.

Ilustración: John William Waterhouse.

Soneto tras un sueño

Anoche me soñé después de muerto
Renaciendo en la aurora de tus ojos
Y pensé el paraíso como cierto
Sin murallas, cancelas ni cerrojos.

Qué lástima que sólo fuese un sueño
De anhelos imposibles, de quimera
Loca, de un triste corazón sin dueño
Que marchito de ausencia desespera.

Y que no exista vida tras la vida
Que le otorgue ocasión a su deseo
De lograr restañar la amarga herida

Que en su aciago papel de corifeo
Te ha bordado con su ansia desvaída
Negada a navegar en el Leteo.

(Octubre 2006. Someramente remasterizado, hoy)

La ausente (XLIV)

y al fin el laberinto resultó un espejismo
cuánto tiempo perdido
buscando un haz de luz en la penumbra
sobre esta mar de sed sal sol y arena

La ausente (XLIII)

la luz se ha marchitado
yace inmóvil debajo del párpado cerrado
anegada de sal hasta la médula

no hay medida de tiempo que abarque tanta ausencia
ni esa calma aparente que envuelve como niebla
los nervios desbocados de lo inerme

La ausente (XLII)

Cuando llegue el final –será temprano;
en ese instante tenue en que, en el cielo,
se eclipsan las estrellas bajo el velo
de la aurora-, ¿querrás darme tu mano?

Que, al menos, tras haber vivido en vano,
por no estar tú a mi lado, ansiado cielo,
me sienta, al iniciar mi último vuelo,
unido a ti tomados de la mano.

Tengo miedo a morir con el fracaso
Colmándome de ocasos esa aurora
De estrellas desangradas; a que el vaso,

Vacío por tu ausencia abrasadora,
Se quiebre seco al dar mi último paso.
¿Querrás darme tu mano en esa hora?

Gap / Brecha (Isabel Guevara)

GAP

To Rafael León,
(it is March the first, again)

- from satiation to oblivion,
half a moon is the distance -



While the sun is dying,
accused of courageousness,
you dissect a poem

dressed in shadows, only
from that learning of miseries
little by little, you forget it

In the cold, cloudy eve
ashes is what remains from your hope
only the babbling nonsense remains.



_____________________________

BRECHA

A Rafael León,
(marzo primero, otra vez)

- del hartazgo al olvido,
media luna es la distancia -


a la hora del sol muriente
acusado de valentía
silabeas un poema

vestido de sombras, solo
por ese aprender desdichas
poco a poco, lo olvidas

en la vigilia nublada . . . . . . . fría
queda tu esperanza en queda
queda balbuceante el sinsentido


Isabel Guevara.

Anoche cuando dormía

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.

Antonio Machado.

Aun aullido penado
a ser mudo muñón
que se agita en silencio,
cada noche mi canto
te acaricia en tus sueños.

Aun susurro apenado
por siglos de distancia
amortajando el verbo,
mi verso se hace carne
feliz cuando te sueño.

En respuesta a otro silencio

I

Sumar otro silencio ya no puedo
al cruel silencio que me oprime el alma,
deprime el corazón, roba mi calma,
sepulta la esperanza, mientras, quedo,

me desangro en el filo con el miedo
secándome la boca, y en la palma
de la mano una flor sin voz, sin alma,
con turbio aroma a vértigo. Procedo

pues a tratar de no hacer caso alguno
a tu grito callado, tu alarido
voraz como cuchillo. No está uno

ya para puñaladas, que ha perdido
más sangre de la cuenta. Uno a uno,
sin embargo, en sus pétalos, decido.

II

Deprimido -bien lo sabes-, oprimido
-o aplastado, que viene a ser lo mismo-,
moro hace mucho al borde del abismo.
¿Si, no, saltar, asirme? ¿Qué decido?

¡Jodida margarita!, siempre ha sido
ambigua en su lenguaje. Tú, lo mismo;
¿cómo puedes tener ahora el cinismo
de echarme nada en cara; yo, abatido,

por siglos de silencio; tú, inclemente,
metiendo el dedo al fondo de la llaga
sumando tu silencio prepotente

a mis ruegos sin eco? Hunde tu daga,
no obstante, cuanto quieras, turbia-mente;
la flor me ha dicho NO. Tú pierdes. Paga.

Los invisibles

Las 8 menos 10 de la mañana
del día 17 de febrero
del año 2011. 6 grados sobre cero.
Bajo del autobús
junto a la Macarena,
y, tras cruzar la calle, me dirijo al Parlamento
de la Comunidad Autónoma de Andalucía.
Tirados en la acera,
igual que sucias bolsas de basura,
apuran las migajas de unos sueños
que no son más que carne de intemperie
helándose al relente del invierno.
Son los tristes desechos
deshechos de un sistema
que no da opción alguna al reciclaje
y no puede ocultar su podredumbre
por más tiempo debajo de la alfombra.
Pero eso poco importa;
las prisas que nos mueven
nos impiden,
junto a la insolidaria indiferencia,
apenas dedicar una mirada
a un hecho tan insólito:
que aún sigan respirando sus cadáveres.
Dentro de un par de horas, en la Cámara,
con oratoria hueca y chabacana,
vendrán a debatir sus señorías
acerca de la crisis, corruptelas,
lo mal que andan las Cajas, los recortes
a esto que alguien nombró, con poco acierto,
Estado -¡burla atroz!- del Bienestar,
y de la suciedad que hay en las calles.
Y, tras culpar de todo a sus contrarios
con ira y exabruptos afectados,
al fin de la sesión, codo con codo,
reirán a carcajadas consumiendo
cerveza, té o café, mientras, ya cómplices,
platican sobre el sexo de los ángeles.

Los cánticos robados

Quisiera yo cantarle dulcemente
A un pueblo alzado a orillas del océano;
Sus calles encaladas, sus chiquillos
Jugando al escondite o la rayuela;
Su luz, puestas de sol, su luna llena
En cópula agitada con las olas;
Y a esa fragancia tierna a pan cociéndose
Naciendo cada nueva madrugada.
Pero he sido parido en el exilio
Sin pueblo, luna, mar, juegos ni patria.
Quisiera yo cantarle a un dios antiguo
Clemente, generoso e inmediato,
Velando afectuoso por sus hijos;
Donándoles la gracia del maná,
Veneros cristalinos y el prodigio
De ver multiplicarse, por su esfuerzo,
Los panes y los peces sin que nadie
Perpetre la ignominia de robárselos.
Pero he nacido huérfano de credos
En medio de un desierto sin confines
Plagado de demonios y alimañas.
Quisiera yo cantarle a la concordia,
La paz y la hermandad entre los hombres,
Unidos codo a codo como iguales,
Luchando contra el hambre y la miseria,
Venciendo a inquisidores, usureros,
Tiranos, criminales y verdugos,
Uncidos de utopías y esperanza.
Pero he visto la sangre derramada,
Las vísceras, el pan y hasta el aliento
De aquellos a los que yo tanto amaba,
Y no soy más que un hijo de la ira,
A quien sólo han dejado por anhelo
El odio, la batalla y la venganza.
Quisiera ser no más que un ser humano,
Y no alimaña atroz contra alimañas.

La ausente (XLI)

si supieras si tú
supieras comprendieras
si tú supieras cómo
supieras de qué modo
vencido aniquilado
batido extinto roto
caduco fracasado
sin fuerza alguna estoy
luchando batallando
peleando forcejeando
haciéndome la guerra
por no arrojar al centro
sin centro ni confines
del falso cuadrilátero
la acendrada toalla
pugnando por seguir
combatiendo aun sonado
ofuscado babeante
de pie contra la cuerdas
sin fe desarbolado
con la guardia bajada
encajando los golpes
encajando los golpes
encajando los golpes
prolongando el asalto
la fatiga las náuseas
el dolor el cansancio
el dolor el dolor
el dolor el dolor
aun sabiendo el knock-out
inminente forzoso
apremiante fatal
al sonar la campana
si tú supieras cómo
si tú si tú supieras

La ausente (XL)

una revolución en ciernes
se agita en lo más hondo del deseo
se queja
de la ausencia
las mordazas
de estar no ser sin aire
en un tiempo vacío
no aguantará ya mucho
las cadenas
los muros la tortura el desarraigo
está dispuesta a todo
pero el todo
ya sólo tiene un nombre
prohibido aterrador
definitivo

La ausente (XXXIX)

no es el abismo el hacha que cercena
el párpado sediento
el vértigo es el vértigo

La ausente (XXXVIII)

sé bien que no vendrás
yo también tengo miedo
ante este vasto abismo
que separa el deseo
del abrazo y el verbo

no sé quizá por eso
a veces temeraria
mi voz vuela hacia ti
diciendo ven te espero
aun sabiendo que sólo
obtendrá por respuesta
el eco de tu ausencia
deletéreo silencio

sé bien que no vendrás
no obstante ven te espero

La ausente (XXXVII)

Me preguntas qué es esto
Tan arcano que oculto
Tercamente en mis versos
Con insólito celo,
Amadamente mío.

Es tu nombre, tu nombre.
Tu nombre, que no digo,
Cal viva en mi garganta,
Soga al cuello tu nombre.
Indeleble tatuaje
Sometiendo al insomnio,
Como araña, mis sueños.

Retumba en mis adentros,
Loco susurro ahogado
Desgajado del viento;
Y en su alarido mudo,
Estrépito sin aire,
Me roba la esperanza,
Las huellas y el mañana,
Agotando mi tiempo.

Rastrea; no está ausente,
subyace, en este cántico,
críptico, en mil añicos
y enzarzado a tu falta.

Cartas marcadas

A qué apostar ahora con la vida
Si nunca fue baraja generosa,
Y pesa en mi esperanza como losa
Tanto perder partida tras partida.

Con qué, si ya la deuda contraída,
Por su honda usura, hipotecó, gravosa,
La luz del porvenir, menesterosa,
Sin crédito ni aval, sombra hoy vencida.

¿Las causas? Ni las trampas del destino,
Ni haber contado apenas con la suerte;
Me equivoqué de juego, de casino,

No supe ir de farol. Que ahora deserte
Del juego no es cobarde desatino;
Las cartas las marcó la invicta muerte.

Cosmo(a)gonía II

La eternidad
no existe;
no es más que el ansia estéril
por un tiempo infinito, ilimitado
-sinónimo de dios y trascendencia-,
corriendo sin cansancio en los relojes.
El tiempo es un concepto
vacío, una entelequia,
un convencionalismo
-antídoto precario contra el vértigo-
urdido por los hombres que requiere,
para fingir su esencia,
que existan mutación y movimiento,
un ser vivo naciendo,
brotando, marchitándose, muriendo;
los ciclos de los astros,
las fases de la luna,
las mareas;
verano, otoño, invierno,
primavera;
la noche, los crepúsculos, el día;
el agua erosionando la piedra sin conciencia.
No existe un ser supremo
que pueda darle cuerda al Universo,
ni a este útero asombroso, flor de un día,
que acoge nuestro pánico al vacío,
a ese erial, quedo, oscuro, mudo y frío
que aguarda ineluctable al fin de la carrera.
El todo es el ahora, el hoy. Lo eterno
lo huero, lo inconsciente,
la nada,
nuncasiempre.

Fotografía: Silvia Corvalán.

Fábula indocumentada

A Augusto Monterroso.

En tiempos prehistóricos,
Los hombres
Temblaban de terror en las cavernas,
A causa del tiránico dominio
De los más gigantescos de los saurios:
Perfectas maquinarias de matar,
Tan hábiles, soberbias y voraces,
Que nunca el ser humano,
En su insignificancia manifiesta,
Lograba imaginarse derrotándolas.
Pero un día, cansados de su miedo,
Los hombres se aliaron decididos
A hacer frente a la bestia
Más fuerte y sanguinaria de entre todas;
Y, no sin gran esfuerzo, consiguieron
Batirla en retirada y darle muerte.

Supongo que, al oír lo que he narrado,
Habréis pensado que este fabulista
Debió volverse loco,
Que no tiene la más remota idea
Acerca del asunto,
Y ha cometido un gran error histórico.
Mas esto no es así.
No alberga duda alguna este poeta
De que los grandes saurios,
Surgidos a mediados de triásico
Y extintos a finales de cretácico,
No han coincidido nunca con el hombre
En la oprimida faz de este planeta.
Pero

Qué hermoso ha sido,
Compañeros,
Soñar que alguna vez, quizás, los hombres,
Unidos contra su hosca tiranía,
Lograron derrotar al Dinosaurio.

A la deriva

Turbado sobre el filo de la nada,
Sin brújula ni estrellas, voy buscándote.
Con vértigo buscándote. Buscándote
Sin faro, fe ni mapas; sin estrada,

Olfato, alas ni tacto; sin mirada
Ni red que pare el golpe atroz, buscándote.
Buscándote, buscándote, buscándote,
Aleado a la esperanza coagulada.

Buscándote seguro de no hallarte.
Con ansias temerarias, testarudo,
Buscándote. Buscándote desnudo,

Con la intemperie al cuello, para alzarte
Un altar donde, edén, seguir buscándote.
Buscándote, buscándote, buscándote.

La ausente (XXXVI)

No sé si soy por suerte un buen poeta
o nada más que un bardo miserable
sin interés alguno para aquellos
que aprecian de algún modo la poesía.
Si dentro de 100 años –si aún hay mundo-
habrá quien se emocione con mis versos
o si hablará de mí con gesto adusto
un docto profesor de 6 a 7
a sus alumnos de literatura.
Si un grupo de académicos mediocres
con aires asfixiantes de grandeza
me otorgará con pompa un galardón
por mi obra a modo póstumo,
y editará un volumen de 1000 páginas
–selecta antología-
con una introducción de 900
y el resto dedicado a mis poemas,
sin corregir apenas sus flagrantes
faltas de ortografía.
Si alguien recitará junto a mi tumba
“yo sólo existo cuando tú me nombras”,
“me duele el porvenir si estás ausente”
o “el último confín de la tortura”,
o no habrá tan siquiera quien dedique
una mirada exigua a mi epitafio:
“Aquí yacen los restos de un cretino
que quiso refugiarse del silencio
jugando a ser poeta.”
Si alguien sabrá que fuiste tú la musa
del sueño sin aurora, la quimera,
que hirió mis horizontes y mis huellas,
dando a luz a este ocaso, a estos mis versos,
o no serás siquiera polvo anónimo
excluido eternamente de la historia.
No sé, jamás podré saberlo. Y, la verdad,
no me importa un carajo
ese ser o no ser de ser poeta
presente o con derecho a hallar un hueco
somero, tras mi muerte, en el Parnaso.
Lo único que ansío, que me importa,
es poder susurrarte, entrañas mías,
un poema hecho con emes,
con haches aspiradas,

sin metáforas,
una noche de excelsa luna llena,
antes que este alarido que se pudre
brutal y amordazado en mi garganta,
me ahogue para siempre en la elegía
que entono a duras penas por tu falta.

Canto de cisne de un poeta apóstata

Malditos sean Heráclito y Manrique,
Su equívoco turbión de ríos y mares,
Metáforas colmando de pesares
Este aullido de cisne de mi psique.

No hay vate o pensador que domestique
Mi duda ante los turbios albañares
A los que arribo ahora sin altares
De un dios que mi pavura lenifique.

Que no quiero ser gota de agua anónima,
Oscura, sin conciencia, queda y fría,
Confusa eternamente en la entropía.

Me quiero, yo, hontanar con nombre propio;
De ideas, flujo y luz, caleidoscopio;
De identidad sin fin, trova sinónima.

La ausente (XXXV)

a qué . estatua de sal
mirar atrás si nunca
tus huellas fecundaron la arena de Sodoma

Fotografía: José María Carpizo

La ausente (XXXIV)

lo mismo que un mendigo
que no recuerda cómo
se pide una limosna
así espero a que caigan
las míseras migajas
sobrantes de tu tiempo

Escalofrío

Después de no sé cuánto, coincidimos
A la hora del café –te has retrasado.
Saludas. Te saludo. Amilanado,
Me rindo a la distancia. Sonreímos.

Recuerdo el sueño aquel, lo que no fuimos
El uno para el otro. Está acabado,
Me digo, lo que nunca hubo empezado;
Que tú y yo para ti nunca existimos.

Apuro, amargo, el trago del momento,
Y, antes que tú, me marcho. Luego siento
Tus pasos a mi espalda. Loco ansío

Volverme atrás, volverme, hablar contigo,
Volverme atrás, volver, buscar tu abrigo;
Y huyo sin fe, con miedo. Escalofrío.

La realidad y el deseo

A MaLena

Ser con vos, pese al silencio.
Ser de vos, pese al abismo.
Soy por vos, luz de mis ojos.
Sigo aquí.
Y vos
conmigo.

La ausente (XXXIII)

después de varios años sin respuesta
de dar sin recibir
inesperado
de nuevo un intercambio de presentes
un libro y una pluma
dos metáforas
el libro suplicando escucha
la pluma concediendo
habla
y entre ambos
acechando
seguro de vencerlos
el silencio

Plaza de Tahrir

el 11 de febrero
del año 2011
cuando en la plaza de Tahrir
comenzaba a cambiar el mundo
o al menos nos cabía esa esperanza
y las ratas de siempre mientras tanto
seguro conspiraban en las sombras
tratando de que todo
las aguas desatadas
volviesen a sus cauces
colmadas de cadenas
estancadas
en las televisiones españolas
-al cabo no era el régimen de Castro-
retransmitían otras cosas
asuntos que sin duda
eran más importantes
para una democracia
pendiente a todas horas
de princesas de barrio
una isla de patéticos babosos
-perdón quise decir de los famosos-
corazón corazón Belén Esteban
programas de cocina
y cornudos venales
¡viva la información
de plena actualidad e independiente!

La ausente (XXXII)

(qué infausto es el azar cuando la suerte
termina donde se alza la distancia

ese espacio que media entre la piel
que ajena al tacto abarca la mirada
famélica y a un tiempo inapetente)

tras largo tiempo dándome a espada
me otorgas un instante frente a frente

vedado el alimento de la carne
tus senos abundantes y en sazón
debieran despertar el apetito
iluso sucedáneo sin nutriente
de la pupila anémica y cansada
pero esta sed de luz pero tus ojos
antaño puerta al fondo hoy sólo bruma
cautivan como imanes las penumbras
de mis cuencas vacías

y crece en ti la niebla
y crece en mí el espanto
ahondando la distancia

Transmutación

A Marivi

CUANDO despertaron, él era el dinosaurio.

La ausente (XXXI)

cuando el ala fue talada
y es un pecio en la honda ciénaga
de un calendario sin tiempo
sólo le resta al muñón
arrastrarse en su periplo
sin meta ni rumbos nuevos

&&&&&&~~

brotó en septiembre
pero esto
no es un haiku
es flor
de invierno

&&&&&&~

en la ceguera

de la noche me alumbras

ojos mis dedos

Las autoridades sanitarias advierten...

ME COMENTA mi amigo Santi –ese camionero sabio al que ya me he referido en alguna que otra ocasión anteriormente- que no alcanza a explicarse, tan preocupados como últimamente se muestran todos ellos por la salud del ciudadano, cómo es posible que no se le haya ocurrido aún a ningún gestor de lo público la idea de colocar, a modo de la que aparece en los paquetes de tabaco, una leyenda para el resto de los productos que consumimos a diario en la que dijera algo así como “LAS AUTORIDADES SANITARIAS ADVIERTEN QUE EL CAPITALISMO MATA”.

“Porque el Capitalismo, Rafa, ¿no me dirás que no?, mata. Mata de hambre, de malaria, de miseria, envenenándolo todo, en guerras, llamadas cínicamente preventivas, cuando van dirigidas al expolio. Mata a base de desahucios, de cartas de despido, de depresiones, que acaban derivando en infartos, muertes súbitas y suicidios. Mata en los países empobrecidos, y mata también, aunque no lo den en las noticias, aquí en España. Y, si no hacemos nada para enfrentarnos a ese virus letal, a esa pandemia, seguirá matando más y con más fuerza con cada nuevo día que pase.”

“El Capitalismo –continúa- es el mayor asesino de la Historia, Rafa. Es terror, la esencia del terror, terrorismo, puro y duro, amparado por las mal llamadas, por tan injustas, leyes de mercado. Y, dado que –concluye-, en lugar de condenar abiertamente esa violencia, ese ignominioso terror que parece no tener límites, se dedican permanentemente a hacer apología del mismo y a colaborar sin escrúpulo alguno con sus postulados, lo que tampoco podré llegar nunca a entender es cómo a esos dos grandes partidos de la alternancia sin alternativa que sufrimos en nuestro país se les permite por parte de la fiscalía concurrir a unos comicios electorales. Porque ya sabes como están las cosas en ese asunto. Pero no me hagas mucho caso, ya ves que estoy un poco bebido, y sabes bien que cuando tengo encima una copita de más no se me ocurren más que estupideces y arengas sin sentido”.

Yo, sin nada que añadir, atónito, profundamente emocionado y sin palabras, en tanto pienso en lo que se están perdiendo Ramonet y “Le Monde Diplomatique” en favor de la movilidad insostenible, sólo puedo asentir con un gesto, justo antes de darle un fuerte abrazo e invitarlo a otra cerveza.