cuando el ala fue talada y es un pecio en la honda ciénaga de un calendario sin tiempo sólo le resta al muñón arrastrarse en su periplo sin meta ni rumbos nuevos
La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
2 comentarios:
Su único destino, el viento.
Un beso Rafa
Cada día mas Poe, que lo sepas ;-).
Besazo.
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