Un día sin importancia

A Elsa

Poco importan, en el fondo,

Las auroras y el ocaso,

O el matiz que, rojo o blondo,

Pinte el verbo en mi Parnaso.

Vislumbrándose el trasfondo

De la vida, de este acaso,

Que se agota vano y mondo,

Poco importa el paso a paso

Y poco importa el camino.

Poco importa la memoria

Si el olvido es nuestro sino,

Y poco tiniebla o gloria;

¡Mas qué bello el fatuo trino

De esta llamita ilusoria!

Mi buena y querida amiga del Viento en la Isla me plantea este reto: escribir seis cosas sin importancia. Reto que acepto encantado y más viniendo de ella. Eso sí, como soy un irreverente al que le cuesta comulgar con las reglas, no he podido dejar de hacer alguna que otra trampa. La primera, quizá, hacerlo en forma de sonetillo.

Las reglas son las siguientes

1 - Poner el enlace de la persona que nos eligió.
2 - Poner las reglas en el blog.
3 - Compartir seis cosas no importantes.
4 - Elegir a seis personas al final.
5 - Avisar a estas personas y dejar un comentario en sus blogs.

Mis elegid@s... Bueno, lo dejo a vuestra elección. Si a alguno de los amigos que venís a visitarme os apetece... ¡adelante!

Declive

Cuando todo es ausencia;

Cuando ya se ha dormido

Del cantar la cadencia

Y del pájaro el nido.

Cuando el sol no es lucencia;

Cuando, ciega de olvido,

Se ha borrado la esencia

De un rescoldo encendido.

Cuando ya las estrellas

Sólo son negro duelo

Declinando en querellas.

Cuando el mar sube al cielo,

Sepultando las huellas

Que habitaba el anhelo.

Premonición

Otro domingo triste percutiendo en mis tímpanos

Con los sones graves de un piano antiguo

Y la letra espantosa

De leyendas urbanas acechándome.

Video: Gloomy Sunday - Heather Nova.

Democracia

- Buenos días, Andrés. Supongo que ya sabes para lo que te llamo, ese asunto del crédito que tu entidad nos ha denegado sin más explicación.

- Bueno, José Antonio, lo cierto es que ha debido tratarse de algún error informático o de otro tipo. Verás, yo estaba a punto de llamarte en relación a ese proyecto de embalse al que se opone tu partido. Ese en el que, como tú sabes, mi entidad participa en su financiación y espera obtener unos buenos beneficios. Pero, bueno, ya lo hablaremos con más calma. En fin, espero que pronto se resuelvan esos problemas informáticos.

- No me cabe la menor duda de que será en breve, Andrés. Un saludo.

Lastre

Cual náufrago de un tiempo ya sin hora

Tu barco divisé velas al viento.

Auxilio te rogué, flaco y sediento,

Y, noble, me acogiste, redentora;

Mas yo era sólo vértigo y escora,

Tormenta a barlovento y sotavento

Que, haciendo tu camino turbio y lento,

Pintó tu estela blanca de demora.

Y hubiste de arrojarme a mar abierto,

Cargada de tristeza y de razones,

Pues nunca pude ser faro ni puerto

Ni playa iluminada de ilusiones.

Y habré de agradecerte vivo o muerto

Que esperases a un mar sin tiburones.

El amor

Puede que sea la facultad de la palabra el carácter que más nítidamente pueda diferenciar de un animal al ser humano. La palabra como comunicación y contradicción a un tiempo, como vocabulario y Babel. Pero es la capacidad de amar la que lo diferencia de un mineral inerte y sin conciencia de sí mismo, y, tal vez, lo aproxima en su esencia al concepto ideal de los dioses.

Desdicha y suerte,

Albor y sombra,

Amor y muerte,

Voz que me nombra;

Reflejo inesperado que tan sólo

Se alumbra con la luz de otro reflejo,

Efímero espejismo.

Amor y muerte.

Tan poco y tanto:

La vida.

[***]

Turbio crepúsculo:

Se marchita la lila

Presa en el orto.

Este muro en penumbras…

¿Es ocaso… o aurora?

La flor del tabaco

(Pues si mata… que mate)

A Manolo Rubiales –echando humo.

Ayer noche, al quedarme sin tabaco

–Estaban los estancos y colmados,

Los quioscos y los bares ya cerrados–,

Enérgico llamé a puertas de Paco

–Vecino fumador e hipocrondriaco–

Para pedir un pito o dos prestados.

Quedaron mis sentidos fascinados

ante el bizarro escote afrodisiaco

Que me mostró su esposa, Aurora Luisa,

Coqueta, al sentenciar: “Paco está fuera

Y lo ha dejado; mas no tengas prisa,

Que tengo yo un antojo en la cadera,

Flor de tabaco, amor, y en la repisa,

Condones que, contigo, usar quisiera”.

(Mayo de 2008 – enero de 2013)

Envite

Las cartas están echadas.

¡No tiembles!:

--------------------------- Tú vas de mano

Y he escondido yo en mi manga

Un repóquer de muñones.

[**]

Como amapola,

Despertar en la luz

De un trigo claro;

Sólo ser bajo el sol

Sangre sola y sin nombre.

Ese tren sin real destino

A Paco Arroyo

“O Poeta é um fingidor"

Fernando Pessoa

Me traiciono en mis poemas.

Porque el grito y el lamento

No necesitan palabras;

Basta poner en el viento

Toda la sangre agolpada

En el pulmón purulento

Para lograr que entre el aire

Balsamando el sufrimiento.

Me traiciono en mis poemas.

Transmitir los sentimientos,

Que en las vísceras me nacen,

Y que ajeno entendimiento

Pueda descifrar sus claves

Y, cual suyos, acogerlos,

Requiere que yo me afane

Como artesano del verbo.

Me traiciono y me traiciono

Y transformo “ayes” en versos,

Transmutando mi dolor

En dolor del Universo.

Con la rima y la medida,

Con la elipsis y el hipérbaton,

Con anáfora y metáfora,

Con metonimia y retruécano.

Me traiciono pues procuro

Que la arritmia y el estruendo

De mi centro desbocado

Tengan un ritmo de arpegios;

Que mi estrépito es Babel

Que en mi canto traicionero

Obra el fúlgido prodigio

De ser legado sincero.

Pecado virginal

Sonó el viento en lo oscuro
a cólera en la altura.
Y entonces,
tuvo miedo.

Era
viento;
tan sólo
viento.
Mas tuvo miedo.

[*]

Regreso a mi alma.
Traigo los pies heridos
de zarza y barro;
¿son mis huellas abiertas
o el camino el que sangra?

Oí tu voz en el jardín, y tuve miedo

Bajo el sordo tañido

Que coagula las llamas

La flor se muda en piedras

Y el pájaro en ergástulas.

Oh ejércitos de herejes

Que alzáis en copa alfanje

El aire vegetal

De un líquido aquelarre,

Oh bocas que cantáis

A una luz de manzanas,

¡Quemad las aras tristes

Que encenagan el agua!

Ilustración: Adán y Eva, de Rubens.

Nacimiento del mar

Y un dios dijo en la nada

Que se hiciese la luz;

Y nacieron sus ojos.

Y en su celeste el sol,

La luna y las estrellas.

Y un dios hizo la luz

Y nacieron sus ojos.

Cual simientes de piélago,

Los míos / noche oscura,

Se hicieron para el llanto.

Haz de espadas

Esto es todo; terminó la partida.
Nuestras cartas
------------------------ no eran del todo malas,
Mas nunca supimos como jugarlas…
¡Y que yo haya debido perder tanto
Para que tú no hayas ganado nada!

La costra y el frío

Cuando muera mi amor;
Cuando mude en escoria
Esta helada memoria
Entre ocaso y albor;
Cuando ya ni el dolor
De la sal en la herida
Atestigüe la vida
Que jamás compartimos…
¿Dónde irán los racimos
De la estima perdida?

XXI (un poema de E. Barrett Browning)

Dímelo una vez más, tú continúa
diciendo que me quieres. Aunque suene,
como dices, al canto del cuclillo.
Que nunca la llanura o las colinas,

Los valles y los bosques son del todo
verdor de primavera sin su canto.
Amor mío, en mis sombras donde hay voces
de duda que me hieren, yo te imploro:

Dime otra vez ¡te quiero! ¿Qué más da
que haya muchas estrellas en la altura
o muchas flores adornando el año?

Di que me quieres, di te quiero, es como
un tañido de plata… Aunque no olvides
a quererme en silencio con el alma.

Elizabeth Barrett Browning

De “Sonetos del portugués”,

traducción de Carlos Pujol.

Say over again, and yet once over again,
That thou dost love me. Though the word repeated
Should seem "a cuckoo-song," as thou dost treat it,
Remember, never to the hill or plain,

Valley and wood, without her cuckoo-strain
Comes the fresh Spring in all her green completed.
Belovèd, I, amid the darkness greeted
By a doubtful spirit-voice, in that doubt's pain
Cry, "Speak once more--thou lovest!" Who can fear
Too many stars, though each in heaven shall roll,
Too many flowers, though each shall crown the year?
Say thou dost love me, love me, love me--toll
The silver iterance!--only minding, dear,
To love me also in silence with thy soul.

Nocturno (III)

Se han dormido los sueños, cansados de cellisca.
Rendidos sobre el páramo,
Finísimas partículas de hielo
Le tejen a su piel un manto oscuro
-Esa noche que cae
Cuando ya perecieron los temblores-,
Que en círculos perfectos sobrevuela su frío.
Sí, se han dormido, mas
Que nadie se lleve a engaño: los sueños
Sienten; aun llenos de escarcha sus párpados,
Sienten; con su sangre parada, sienten.
Porque funde la sal, con su aliento, la nieve,
Y penetra en la herida un licor amarillo,
Salobre y aguzado como espejo.
Y así dormidos, cual custodio insomne,
Se miran en el vuelo del iris de las sombras
Colmados de dolor, pero sin miedo.

Una leve luz en la tristeza

Poder verte.
Poder
Mirarme en tu mirada
Y que una leve luz en tu pupila
Se alumbre como queriendo decirme:

No pudo ser, ni es ni nunca será,
Pero quizá te quise.

Línea de cercanías

Hay madrugadas en las que me siento

Igual que si estuviese despidiéndome,

Como si el nuevo día

Tuviese prisa y no fuese a esperarme.

Luego,

------------ cuando por el Este amanece,

Me adentro en los andenes en rüinas

Marchándome eternamente varado

Sobre el polvo de las sillas de plástico

Que agonizan en la sala de espera.

Intimidad del poema

Canto que se canta.

Sin corazón,

Sin lengua ni pulmones;

Monólogo en silencio

Entre él y quien lo escucha.

Los puntos cardinales

Mira esta herida que limita al Norte

Con el norte para siempre perdido;

Al Este,

----------- con aquella maraña de aguaceros,

Secando las veletas y los páramos;

Con la sangre manchada de sal por el Oeste,

Y al Sur con el mismo mal, sed ahogada,

Eterna marejada sin un abra

Que acoja las estelas en su seno.

Mira sus ansias mordiéndome el pecho,

Como devora el Levante a la calma,

Y dar la vuelta luego por mi espalda,

Clavándose a traición como el ocaso

Se clava en la mirada del otoño.

Mira su nieve metida en mi sexo

Y su tormenta de arena en mis pasos,

Llenándome de ampollas los suspiros

Y de sabañones el alma.

--------------------------------------- Mira

Las olas amarillas que destila,

Sangre eclipsada

---------------------------- de un ensueño roto.

Re-conocerse

(El fuego de lo oscuro)

Volver a la esperanza.

Andar con paso firme y sin espanto,

La noche sin caminos que lleva hasta uno mismo

Para volver a ser,

Para volver a estar

Y ser de nuevo parte

De lo vivo.

Con el viento en las alas del deseo, volar,

Sin el peso de un solo pensa-miento

Enturbiando las rutas migratorias

Que llevan al origen, hasta el sur,

Ese territorio mágico

Donde, fugaces, germinan los sueños

Cual flor de un solo día,

E inflaman las arenas un instante,

De efímero calor de eternidades.

Volver a la esperanza y al aroma,

La luna y las mareas,

A la aurora,

Antes de que la noche con su manto

Todo lo cubra por siempre de frío.

Volver a la esperanza,

Volver a las cavernas que atesoran

La ardua semilla de la luz primera,

El fuego de lo oscuro.

Charco sucio

Este estar…NO, YA BASTA!

Arrancadme de un tajo la azogada impostura

De esta agónica vida,

De este aliento en un alma,

QUÉ NO, QUÉ NO ES LA MÍA!

Angustia

Años,

Sin horas,

Que se desvanecen,

Altas distancias

En briznas de polen,

Minutos

Aguzados,

Angostura en el páramo.

No estar cerca, no estar

Lejos,

No ser, no estar.

Amor (un poema de Susana March)

Me dolerás todavía muchas veces.
Iré apartando sueños
y tú estarás al fondo de todos mis paisajes.
Tú con tu misterio
y tu extraña victoria.
Amor, ¿quién te ha dado esa fuerza de pájaro,
esa libre arrogancia
de mirar las estrellas por encima del hombro?
¿Quién eres que destruyes
mi corazón y puedo, sin embargo, existir?
¿Se vive en la muerte? Se vive
con el alma en desorden y la carne
desmoronándose en el vacío?
Nunca te tuve miedo
y, sin embargo, ahora te rehuyo
porque eres como un dios que me hace daño
cada vez que me mira.
Abandonaré todo lo que me estorba,
todo lo que dificulta la huida
y escaparé por la noche adelante,
temerosa de ti, temerosa
de esta grandeza que intuyo,
de este fulgor, de este cielo
que palpita en tus manos abiertas.
Me dolerás todavía muchas veces
y cada vez me extasiaré en mi daño.

Sin alboradas

Hay ocasiones en que las llagas
Son tan insultantemente hermosas
Que carecen de posible cura.

Vastas llagas que merecerían
Ser rosas, claveles, azucenas,
Fundiéndose al rocío en el alba.

Llagas del color de la amapola
Agostadas sin mañanas blancas.

Declaración de inocencia

“Yo no te pido que me bajes

una estrella azul”…

Pablo Milanés.

I

No,

Nada he de alegar en mi defensa.

Soy responsable de desconocer

Mi presunto pecado y, por lo tanto,

Me proclamo culpable.

II

Pero…

Cómo es posible;

No hay en mis manos sangre;

No, dios, están vacías!

CULPABLE, CULPABLE, MÁS QUE CULPABLE!

III

Qué crimen abjurar

Del signo y de la luz de las estrellas,

Renegar de los sueños.

Mas

Es tanto el desafuero en la vigilia!

Tan inicuo el insomnio!

IV

No,

Nada he de alegar en mi defensa,

Sólo ruego la gracia

De lo efímero,

La merced

Del olvido.

Ilustración: Carlos Ramón.

La gangrena en el verbo

Cómo alborozar mi canto.
Cómo otorgarle dulzor
Si me anega un amargor
Que no apacigua ni el llanto.

Cómo amansar este espanto.
Cómo templar mi dolor
Si jamás brilló el amor
Aun queriéndote yo tanto.

Cómo amarrarme a la vida,
Cómo seguir resistiendo,
Cómo sanar de esta herida,

Sumergido en el estruendo
De la palabra prohibida
En mis entrañas muriendo.

Cómo.

Cómo.

Ilustración: Massimo Chiodi.

[ ]

a veces el dolor

-este dolor que siempre-

es tan fuerte

que impide que en mis versos

exprese lo que siento

como esta noche sí como esta noche

La traición

¿Cómo has podido creer
que este pájaro de fuego
que ha dado lumbre a los perros
consumiéndose en su vuelo
pudo fraguar la traición?

¡Qué sentencia tan ingrata!
(canto fúnebre de buitres).

¡Qué jurado de ojos yertos!
(manojos de flores secas).

¡Qué palabras de cianuro!
(viento cambiante de cieno).

¿Cómo puedo ya saber
de faros y de tinieblas
si he cegado el paladar
con el néctar de un profazo
que la inquina destiló?

¡Qué candor de rosa blanca
con espinas de rencor!

¡Cómo calcina la nieve
la ceniza de un fragor!

No te presumas verdugo
si ya me declaro muerto
ni te arrogues plañidera
que viene a llover mi duelo
cuando brote la cizaña
de este surco que has abierto.

Ni me viertas crisantemos,
los cadáveres no aspiran
aromas ni sentimientos.

¡Y no cargues mi ataúd!
deja que lo arrastre el viento.

Ni te pongas un domingo
atuendo de pena y negro
para humillarme claveles
profanando mi hipogeo.

¿Cómo has podido creer?
No vengas a visitarme
soy cadáver que no siento.

¿Cómo puedo ya saber?
¡No vengas, no vengas, no!
que no se entienden los muertos.

Marzo de 2006.

Reglando el genocidio

La Unión Europea (UE) ultima un acuerdo para facilitar la expulsión de los inmigrantes ilegales que se encuentran en el continente, estimados en unos ocho millones. El proyecto lleva por nombre "Directiva de Retorno". El País Digital, 6 de mayo de 2008.

Yantando está la muerte. Come flores,
Insaciable, mientras desde su mesa
Caen los restos que los predadores
Desdeñan, apenas falsa promesa

Para el Sur donde, royendo dolores,
Vagan los despojados por la espesa
Noche del hambre. Son los moradores
De un edén antiguo en el que la aviesa

Codicia lo ha enflaquecido todo,
Fraguando en sus escombros un presidio
Que asiste al más obsceno genocidio

Que jamás perpetró nuestro acomodo.
Sin piedad devoramos su futuro,
Cobardes, resguardados tras un muro.

La isla amarilla

En la playa más arcana

De la isla sin orillas

Donde el viento lo vistió

De ardua zozobra amarilla,

Bajo la lluvia ha prendido

Una hoguera mortecina;

Lumbre en la que mana escoria

-Humo, penumbra y ceniza-,

Que le niega ser salvado

De su silente desidia.

Pero aferrarse al camino

Requiere la pantomima

De esa hoguera que, inaudible,

Simula una espera antigua

De un velero sin amarras

Que está sordo, que no mira,

Que no busca tras la bruma

Al espejismo sin vida

Que se varó entre los bajos

Del destiempo

Sin medida.

Benaocaz, 3 de agosto de 2007.

Disonancia

Sobre el atril, inerme

Y abandonada,

Se extingue la música.

Son los imperios del silencio

Que nunca ceden,

Que no se preocupan

En ultimar a su exhausta enemiga,

En la seguridad de su victoria.

Muere una flor que nació sin semilla

Mientras arden los páramos de estéril primavera

Junto al delirio de un acorde exánime.

Se anuncia el fin del mundo;

Se anuncia y cuando, grave, se consume

No quedará bajo el cielo un vestigio

Que entone el testimonio de su origen.

Porque el fin

Es la nada.

Soneto al poeta Rafa León (Un poema de Victoria Caro)

Me suplanto al poema que escarba y muerde,

Que su morada es un día arrasado

Por donde se deslizan pensamientos

Comiendo de un equilibrio inconsciente.

Mi poema es libertad y es mi condena,

Que bosteza entre cultos aburridos,

Por endecasílabos vagabundos

Buscando con haz de chispa a la existencia.

Cojo tinta de mi ombligo, escribo

Sal y pimienta, con pausa sin tregua,

Sin corbata ni tacón, ni zapato.

Tú, piedra angular que sujeta al poeta,

Cuando tú decidas que debo marchar

Muérdeme, escárbame y bosteza.

Victoria Caro Regidor

En el andén

A veces,

Llega un momento en la vida

Sin posible retorno.

Han fraguado los límites

Y, en el hilo de Ariadna,

Quebrado en mil pedazos por las sombras,

Va creciendo un cántico que, inaudible,

Certifica el laberinto.

Buenas noches y buena suerte. Mañana continuaremos informándoles.

Es evidente que, en el contexto de nuestra desarrollada sociedad de la información y la comunicación, un elevado porcentaje de la población de España conoce que en la actualidad se mantienen activos más de 40 conflictos armados en el mundo, que en los últimos 10 años la guerra ha supuesto, entre otros efectos perversos, la muerte de 2 millones de niños, y que aproximadamente medio millón de niños son “utilizados” como soldados en casi un centenar de países de todo el mundo… Resulta, por tanto, lamentable, que prácticamente nadie se haya enterado de que Andrés Pajares irrumpió hace unos días en un despacho de abogados con muy malos modos. Qué país.

Fotografía: Michael Lewis.

CONFLICTO EN DARFUR.

Video: Mattafix - Living Darfur.

El peso en la mirada

Hoy te he mirado de nuevo a los ojos,

Pero no los he visto. Me ha cegado un recuerdo:

Aquella mañana, triste de lluvia,

Que ahogara de sal grave mi mirada

Al saber de su peso en tus pupilas.

Hoy te he mirado de nuevo a los ojos

Buscando en ellos

La luz que me falta,

Volver a componer los viejos portulanos

Con la rutas perdidas a un tesoro imposible

Que no nos pertenece,

Y el brillo inalcanzable de dos espejos cómplices,

Queriendo echar a andar en sus reflejos

A un tiempo que agoniza detenido

Sobre el reloj de sol de un futuro cansado.

Hoy me he mirado de nuevo en tus ojos

Pero dentro de mí sigue nublado.