Cuando la noche muda se tiñe de amarillo...

Cuando la noche muda se tiñe de amarillo, el que murió cantando en su sepulcro devora una fragancia a lilas secas, empapadas en lágrimas celestes. De sus dedos crispados pende un epitafio. Los cuervos picotean su lengua y sus pupilas. Si le quedasen fuerzas. Pero no; ya nada pide, no suplica, tan sólo espera.