D.O.

España charcuteros.
Cebó al pueblo español
como si fuese un cerdo,
y, tras de la matanza,
con mimo, ha elaborado
chorizos indigestos.
España charcuteros,
cártel patrocinado
por el de Hacienda impúdica,
entre otros ministerios.

Poemas serios (VI)

Entre lo cierto y yo,
igual que una columna
de humo, se alzan los sueños;
esa mentira frágil
en la que se sustenta,
inestable, la vida.
Y que no me desvele antes del alba.

En legítima defensa

En España –esta España de políticos
corruptos al servicio de las mafias
de avaros financieros y eclesiásticos–
hay gente, despojada de sus modos
de vida y dignidad, desesperada
ante un parco horizonte sin mañana,
que no halla más salida que el suicidio.
Saltan por la ventana, de los puentes,
se cuelgan de una soga,
se queman a lo bonzo...
–o mueren de impotencia en la miseria.
Puede haber tantas formas de morir.
Mas ni una sola de ellas
habrá de conmover a estos bastardos
fascistas que, alevosos, nos masacran.
Por tanto hay que vivir y hacerlo en guerra
contra la corrupción y el usurero,
y antes que ser vencidos o rendirnos
–y no es ojo por ojo, es un deber
para con nuestros hijos y el futuro–,
tal vez morir matando.

Poemas serios (V)

Grabado en el azogue,
el rictus grueso y áspero
de un fruto que, maduro,
sufrió el desprecio de Eva;
edén
deshabitado,
naturaleza muerta.

Poemas serios (IV)

“calmar mi corazón como si fuera mío.”

Alfonso Costafreda

Si alguna noche de este invierno

azul como la piel

de un muerto, sientes frío,

no dudes en buscarme;

me haré arder a lo bonzo

y así solucionamos dos problemas

con un solo cerillo.

Condenación

retorcer las palabras la poesía –acariciándolas
como lo haría un tigre acorralado–
con ese arduo respeto
que inicuos sólo alcanzan
a esgrimir los herejes

Poemas serios (III)

Hay fechas en
la vida
que son inolvidables.
Un 23 de octubre;
tú, en la
ventana y yo,
ahogándome de sed bajo la lluvia.
Fue el principio del fin.
Y qué lenta agonía.
Me da
miedo la muerte,
pienso a menudo en ella:
no es
nada,
sólo olvido.

Safo

Me sorprendió leyendo a Ángel González
–era un sujeto duro-
y me dijo:“¡Cojones!,
no me esperaba esto de ti, eres un puto gay.”
Entonces le mostré
mis poemas de amor
y sexo dedicados a una dama
a la que, protegiendo
así su intimidad,
daba el nombre de Safo.
“Gay no, qué digo gay, ¡tú eres un maricón!”
–bramó en tono burlón y luego, carcajeándose,
se fue al bar de la esquina, según dijo,
para curtir su estómago
como lo hacen los hombres.
Lo que el muy gilipollas no sabía
era que cada sábado, cuando iba
al lupanar de moda a emborracharse
y a echar un polvo a alguna puta triste,
Carmina, su mujer, y yo leíamos
a Safo antes de, extáticos,
follar como animales hasta el alba.

Arcoíris año nuevo 2013 (Carlos Parejo)

El dios Sol, adorado por los antiguos, no es más ni menos que una bomba de hidrógeno alrededor de la cual gira este planeta cargado con un bullicio de hombres y animales que se devoran para sobrevivir. Para saber qué nos traerá el año nuevo de 2013 lo único cierto es el pronóstico del Calendario Zaragozano. Habrá heladas con fríos polares en enero; escarchas matinales y nevadas en febrero; vientos desapacibles con frecuentes nublados en marzo…

Otra cosa muy distinta será lo que nos depare la vida en esta vuelta a la bomba de hidrógeno, que empieza ahora. Yo le pediría al Dios Sol, venerándolo como hacían los antiguos, que su luz nos regale al menos un pequeño placer cada día; que nos ofrezca alguna aventura, una pasión para fingir que somos libres; que este año en toda su órbita no nos encontremos con ningún idiota que nos amargue la vida.

© Carlos Parejo Delgado

Fuegos de artificio

De nuevo, un año más, por estas fechas
nos vemos obligados –el sistema–
a traer a la memoria el nacimiento
de un presunto arquitecto –un salvador–
de horizontes sin mácula,
que fracasó en su empresa.
Qué estupidez. Como si no naciesen
muriéndose y muriesen cada día
cuántos intrascendentes fracasados.
Más tarde, el cambio de año;
brindar por los ausentes. O no hacerlo
tratando de olvidar –ese imposible.
Tan sólo un día más, ni más ni menos,
para que nada cambie.
Nada que celebrar: se pasa el tiempo.
Pero estallan de júbilo los tristes
al son de un artificio pirotécnico
que, efímero, se funde al cielo huero.
Qué largas estas fiestas.

Relatos verosímiles (63): Romper o no con el pasado (Carlos Parejo Delgado)

¡Abuelita, mis momentos íntimos con Gilbert han quedado apresados para siempre en la red social facebook¡ ¡Y ahora que hemos roto, lo lamento tanto¡

¡Lloras como una Magdalena arrepentida, que duda cabe¡…¡ La sociedad de consumo está colonizando vuestras relaciones humanas, antes casi invisibles¡

¡Yo también rompí con mi primer novio, pero el olvido y la distancia te curarán como hicieron conmigo¡

¡Claro que en aquellos tiempos de la nana, teníamos una costumbre caballeresca, nos devolvíamos en un paquete todas las cartas enviadas, fotos regaladas y otros recuerdos e, inmediatamente que las manos del cartero nos lo entregaba, plash, al fuego de la chimenea¡¡Si vieras qué sensación de alivio con el pasado y de esperanza hacia el futuro, nos procuraba ese momento¡

©Carlos Parejo Delgado

Poemas serios (II)

Se escurre entre mis dedos,
como agua hedionda y turbia de cloaca,
todo el destiempo de este mundo. Tiene
la piel de frío azogue, ojos metálicos
y un timbre áspero y denso
de voz que ya no alcanzo a distinguir
de la hiel del silencio.
Las fuerzas me abandonan; pronto caerá la máscara,
y morderán las ratas los rescoldos
–hijos sin fe de un sueño sin vigilia–
de luz que arde en mis labios:
Y nada –ni el dolor–
habrá nunca existido.

En propia meta

100 sobre 100, ni un sólo fallo. Que si máximo goleador del mundial del año tal, que si nombre del estadio en el que se disputó la primera final celebrada en, que si nacionalidad del portero menos goleado en la última edición de liga de, que si número total de penas máximas sancionadas en la tercera jornada del campeonato tal... Sobresaliente cum laude en incultura general.

Mal de ojo

(Al fascismo rampante)

ese gusano inerme
al que inmisericorde
y criminal te aprestas
a aplastar con tus sucias
y apestosas pezuñas

de alimaña ojalá
mude en víbora heroica
o mejor aun en fiero
cocodrilo y te arranque
a mordiscos los huevos

La grieta

I

La descubrí hace seis días, junto a los rosales, cuando estaba terminando de regar el jardín. En principio no le di importancia. Sus dimensiones serían de unos escasos cinco por veinte centímetros. Aunque daba la impresión de ser bastante profunda. No ha parado de crecer desde entonces. Lo hace siempre durante la noche. Ahora cuenta exactamente con 160 centímetros de anchura por aproximadamente 6 metros de largo. Ha engullido, sin dejar rastro alguno, los rosales y el sauce llorón. Su profundidad se me antoja incalculable. Esta mañana, arrojé una piedra en su interior y, tras tres horas de espera, no escuché el menor ruido que indicase que pudiese haber impactado contra el fondo. Puede que lo haya hecho sin que, debido a la distancia, las ondas sonoras hayan tenido la suficiente potencia para llegar hasta la superficie. En cualquier caso, no creo que conduzca al centro de la Tierra. Me inclino más a pensar que es una especie de puerta hacia otra dimensión.

II

Ha vuelto crecer. De ayer para hoy, ha doblado su tamaño. La cinta métrica ya no da para tanto, pero calculo que ya son más de 3 metros por algo menos de 13. De seguir así, en sólo un par de días, terminará por tragarse la casa entera. Ya lo ha hecho con la fuente y las adelfas; poco antes del alba. Mañana, a primera hora, estoy decidido a comprobar su profundidad, así como a dónde lleva. No siento miedo alguno. Aunque me preocupa no determinar bien el momento en el que habré de abrir el paracaídas. Si lo hago tarde, podría resultar fatal. Y si lo hago demasiado pronto, el trayecto se me podría hacer eterno. Eso, claro está, manejando la hipótesis de que no se trate de un abismo sin fondo.

Reservoir dogs

Tengo una perra en casa. No es de raza,
es una alegre perra callejera
que, más que un animal, es una amiga
leal y agradecida,
una fiel compañera.
Mas no he venido ahora,
aunque la use por símil
o más bien por disímil,
a hablaros de mi perra.
He venido a contaros
que cuando, en mis poemas,
llamo perro a un bastardo
criminal sin escrúpulos
de pétreo corazón y cuello blanco,
jamás pienso en mi perra
o en otros tantos perros
leales y agradecidos.
Pienso sólo en la rabia, en la jauría
que, al olor de la sangre,
acosa y despedaza
con fruición al turbado e indefenso venado.

Poemas serios (I)

Mientras sigas ausente,
te esperaré famélico,
nutriéndome tan sólo
de mi exilio y tus heces.
Pero el día en que apenas
intuya tu regreso,
huiré como las ratas.
Así es el miedo, amiga,
una vez que ha nacido,
te descuidas y crece
como la mala hierba,
como una flor omnívora
insaciable y violenta,
más fuerte que el deseo.

Fotografía: Francisco Muñoz R.

Premonición

y ahora que tras verte
insomne te he soñado
con ansias animales
vuelvo hambriento a mi jaula
mineral a la espera
de la hora del cadalso

Luna alfanje tras una prolongada borrasca

Oculto tras los nublados
de estas noches de tormenta,
quién de mi queso ha dejado
nada más que la corteza.

Paréntesis

Y qué
decir
de mí
que alcance a
decir
algo,
algo que
no sea
dicho
des-di-cién-do-me.
Tal vez
decir
que yo,
que este ego enajenado
–aquí se abre un
paréntesis
tras el que –y no lo hará
jamás– si se cerrase –ese
prodigio–
te encontrarías
tú,
esto que llamo el
otro, lo otro,
siempre,
arcano, ignoto, en fuga,
lo innombrable,
esto que me desdice,
tan aquí y
tan



lejano.

Fotografía: Michel Perez