De “la Roja” y los romanos

El portavoz de las mafias financieras y especulativas españolas, también a la sazón Presidente del Desgobierno del Reino de España, Mariano Rajoy, acompañado, para tan transcendental evento de cara a consolidar el Estado del Bienestar en esta Spain is different de charanga y pandereta, por un grupo nutrido de sus secuaces, estuvo ayer, uno de junio, en la Ciudad del Fútbol de las Rozas, donde deseó suerte a la selección para la próxima Eurocopa y transmitió a los jugadores, que los españoles necesitan "una alegría ahora en estos tiempos tan complejos y difíciles ". Y lo dice este sujeto que no para de meter goles y más goles a España, a los trabajadores, a los ciudadanos españoles, en propia meta, y se queda tan pancho. Pa mear y no echar gota, oiga.

Tan nauseabundas, por populistas e hipócritas, declaraciones de este miserable sicario al servicio del totalitarismo financiero nazional e internazional, aparte de constituir una falta de respeto hacia el pueblo de España -con sus 6 millones de parados, sus aún más millones de ciudadanos por debajo del umbral de la pobreza, el desmantelamiento de sus sistemas públicos de salud y educativo, etc.- vienen a demostrar lo mucho que se ha avanzado en el terreno de las tácticas dictatoriales desde el Imperio Romano hasta nuestros días. Porque son evidencia de que aquella vieja argucia del “pan y circo” de los emperadores romanos, que denunció en su Sátira X Décimo Junio Juvenal, ha ido mutando a lo largo de los siglos, hasta sustituir el primero de los términos del binomio de esa aberrante ecuación política, por uno aun mucho peor. Así, estos politicastros de tres al cuarto que están llevando a España a la ruina, han terminado considerando que, amén de poder restar beneficios a las asociaciones de malhechores de cuello blanco a las que prestan servicio, el pan ya no es en absoluto necesario para mantener narcotizado al pueblo. Y así, desde aquel añejo “pan y circo”, hemos terminado por aterrizar, como sobre un descomunal montón de apestosa mierda, sobre el muy moderno “patrioterismo y circo” de Rajoy, con “la Roja” -no ya la religión- como opio del, a cada día que pasa, más y más famélico y embrutecido pueblo español. Lo dicho, pa mear y no echar gota.

¡ESPAAAAAÑA! ¡ESPAAAAAÑA! ¡ESPAAAAAÑA!

Perdió su fe postrera en los milagros...

perdió su fe postrera en los milagros

al ver con ojos ciegos el prodigio

de una sonrisa impávida apagándose

sumisa en la antesala de la muerte

fue la confirmación del caos

de la ardua fatuidad de la esperanza

fatal pudriéndose en la piel de Lázaro

se hicieron al unísono la luz
la lágrima
. . . . . . . .. . después cayó cayó
cayó callado y turbio el llanto escéptico
mezclándose al hirsuto polvo al fondo
de la ultratumba abierta

luego una flor silencio
suplicando el oscuro milagro del olvido

cayó después la noche iluminándose
de un fuego fatuo efímero y anónimo
preludio del epílogo

Pornopoema (II)

te comería toda todo desde

las huellas a los sueños

las alas a las olas lengua y labio

aliento verbo espasmos

la piel la miel la flor la sal la arena

y no refrenaría

mi gula de caníbal sedhambriento

ni aun después de tu muerte

Deuda odiosa

Los antes ciudadanos –hoy esclavos-
de los protectorados que, en Europa,
se han ido anexionando, sin escrúpulos,
las mafias criminales que conforman
el totalitarismo financiero,
si fuesen informados al respecto
de su aniquilación, estimarían
–con no muy mal criterio- que, ante todo,
se debe al despilfarro y a la usura
de estos mismos mafiosos que ahora exigen
que con su inmolación paguen sus deudas.
Para estos ciudadanos, por lo tanto,
este indebido débito tendría
la sola condición de “deuda odiosa”.
No obstante, los adláteres políticos
que sirven a esas mafias manipulan
y no informan al pueblo con el fin
de que, en lugar de ver tal deuda, odiosa,
como un acto de fe -torpe vasallo-,
le rinda devoción. ¡Oh, deuda! ¡Oh, diosa!

Destierro

No vino la serpiente.

No me tentó. No negoció conmigo.

A fuerza de esperarla,

se agotaron mis fuerzas,

se volaron los años,

se me pudrió la vida.

Y ahora que mis ojos

olvidaron la luz

del alba y las estrellas,

busco a tientas la fruta

del árbol de los sueños,

y sólo hallo los huesos

hirsutos que los cuervos

dejaron con desprecio.

Ilustración: Tentación de la serpiente y expulsión del paraíso (Miguel Angel)

Pornopoema

Dicen los nutricionistas

que somos lo que comemos.

Ay tu cuello tus caderas

tu vientre tu flor tus senos

con ese sabor tan dulce

a galletitas oreo.

El sueño que floreció...

El sueño que floreció

del coito entre tus pupilas,

cielo al alba, y mi mirada,

verde mar de atardecida,

tan pronto se marchitó

que apenas fue flor de un día.

Mas dejó por cicatriz

en mis ojos la semilla

que ha dado a luz la más negra

de todas las pesadillas:

la vida es un breve sueño

con el que sueño sin vida.

Spot alternativo y sin alternativas

Buenas tardes. Paso a leer la lista definitiva: Óscar Esclavo, Alba Eclipsada, Pedro el mendigo. A la peña de suicidas “Los Desahuciados”. Todos esos que sufren los lunes al sol. Convocamos también a la exclusión social y a la miseria: que vengan desde el barrio de San Francisco en Bilbao, hasta de las 3000 viviendas en Sevilla. Los sin papeles y los pensionistas, a la puñetera mierda juntos. Y, por supuesto, os convocamos a los que estáis frustrados porque sentís que no tenéis futuro. Esta es la selección de los que sufrimos la misma pesadilla. ¡Vamos, España!

Po-ética terminal

Escribo con el alma, las vísceras, el sexo,
con la sangre y las heces,
la alegría y la lágrima,
con todo, todo, todo,
escribo mi verdad -terca mentira,
mezcla de azogue y sueños-,
dejándome el aliento en cada verso,
ardiendo, consumiéndome,
ahogándome en mi cántico.
Escribo, pero no, no soy poeta;
soy menos, mucho más: soy el poema.

Ripios de la nacionalización de los negocios ruinosos de las mafias financieras

(para cantar saltando en la cuerda floja)

Al pasar por Bankia,

me dijo el ratero:

“esto es un atraco,

dame tu dinero”.

Luego quebró Bankia

y escuché decir

a Rajoy: “No importa,

paga el pueblo aquí.

La nacionalizo

como debe ser,

y los españoles

se van a joder.

Porque para hacerlo

les recortaré

sanidad y escuela,

¡viva España, olé!”

La luz en la ciudad. Una relectura de la antología de Luis García Montero “Poesía Urbana (1980-2002). Madrugeando (y III) (Carlos Parejo)

El ciudadano busca para la madrugada las calles y plazas donde haya una fila de bares abiertos: Son un hervidero de gente que, con el buen clima, ocupa todas las aceras. Los coches en doble fila aguardan a sus dueños con la impaciente nerviosidad de sus luces intermitentes. Las luces inmóviles y crueles de las hamburgueserías y cafeterías permiten que sus clientes se desfoguen de sus tormentos cotidianos mientras comen, beben y charlan en alta voz, por encima del sonido de los televisores y aparatos de música. Para los más noctámbulos hay siempre algún recinto cerrado e insonorizado –una discoteca o un pub- donde vivir a su aire, con la compañía de su tribu urbana y su música preferida. La noche se recrea allí en forma de paraíso artificial. El ambiente oscuro está mínimamente iluminado, focos multicolores e intermitentes giran caprichosamente sobre sus cabezas, siguiendo el ritmo de la música y los sumergen en un mundo que se sueña despierto.

En los espacios abiertos de la ciudad hay durante la madrugada un gran número de artefactos noctámbulos. Además del alumbrado público, los vetustos monumentos civiles y religiosos nunca duermen. Parecen condenados a un insomnio eterno. Tampoco lo hacen los cajeros automáticos, ni las marquesinas de los autobuses, ni los expendedores de cualquier servicio. De todos estos letreros luminosos los que ponen la nota de optimismo, son, sin duda, los que nos invitan a vivir mejor y olvidarnos de nosotros mismos. Y nos imaginamos que nos ha tocado la lotería y veraneamos en países exóticos, o que nos sentamos en la alcoba junto a ese guapo o guapa modelo, que usa tal o cual perfume embriagador, y nos hace fiel compañía mientras esperamos, en la parada, la llegada del autobús. 

© Carlos Parejo Delgado

Confesión

Escribo, escribo. Escribo a borbotones, como una arteria hastiada desangrándose sobre un trémulo charco en que el reflejo del cielo es un hostil fuego celeste. No obstante, cada verso, cada palabra gris, cada silencio, responden a un proyecto de proyectos, conscientemente siempre inacabados. Así me ato a la vida, me ayudo a contener la tentación de, extático, poner punto y final a este insufrible tránsito en que el barro del verbo se encarnó por accidente. Si un día cierro el círculo del cántico, este himno funerario con tu nombre, será para cerrar después los párpados (y que tenga la suerte de que, fúlgida, la muerte me contemple con tus ojos).

Hoguera

Crece en mis manos el silencio, cardo esterilizando el suelo fértil donde una vez creció la flor relicta de una esperanza insólita y el cántico. Desde el fondo telúrico de un sueño, sube un murmullo de aguas subterráneas, inermes despeñándose en las sombras, y, en tanto un sol voraz calcina el cielo, las yemas de mis dedos mudos sangran (hablo un lenguaje hereje que, proscrito, no tiene traducción ni diccionario). A qué nombrar las cosas esenciales, si ya no queda en mi vocabulario palabra alguna que conserve esencia. Ya sólo puedo aullar sin fe ni aliento el nombre de un espectro hecho de azogue.

Diccionario televisivo (1): Eurovisión

EUROVISIÓN:

Visión aterradora del espectro del euro devorando a los pueblos de Europa.

Los sí-bwana

Cada vez que se le gana una batalla a la esclavitud, suelen ser los sí-bwana los primeros en acudir con la intención de atribuirse el tanto.

Del coito impuro...

del coito impuro

y alquímico entre estiércol

sol aire agua y arena

nace excelsa la rosa

Vorágine

quiera el azar que alcances
a vencer a ese monstruo
que en su tela de araña
te consume cautiva
que te sueltes y escapes
de ese lúgubre pozo
desde el que tu silencio
me llega con sordina
y los tercos mazazos
de tu desdén me azotan
tan débiles que apenas
me hacen torcer el gesto
quiera que aun intratable
vigorosa regreses
aunque quiebres de un golpe
de desprecio los frágiles
puntales que aún en pie
sostienen mi alma en ruinas

Una de fútbol (fábula)

Habían militado, hasta donde todos y cada uno de sus aficionados, jugadores y directivos alcanzaban a recordar, en segunda división; siempre al borde del descenso. Nunca habían tenido la mínima oportunidad de alcanzar un título. Pero, en esta ocasión, se les presentó la oportunidad de disputar la final de copa. “Para qué jugar -se preguntaron muchos-; ni soñar podríamos con derrotar a esta maquinaria de hacer fútbol, a este equipo que, además de maestro en todo tipo de marrullerías, en el juego sucio, tiene ya larga experiencia en jugar y ganar finales”. Pero jugaron. Y, como era de esperar debido a su inexperiencia, les colaron un gol. Y hubo pitos, pañuelos al aire, gritos de “fuera, fuera”, desesperanza. Todo, todo estaba perdido. La afición, ciega por la frustración y el llanto, comenzó a arrojar todo tipo de objetos contra sus jugadores; incluso hubo aficionados que, humillados, se lanzaron al vacío desde lo más alto del graderío. Era el primer minuto de partido.

Quién soy qué me pregunto...

quién soy qué me pregunto y pienso en ti

y no soy nada nadie

un animal babeante un necio un loco

que no tiene pasado

que no tiene futuro

que no tiene presente

que se arrastra entre abrojos

hacia ninguna parte

sin aire ciego hastiado

lejos de sí de todo

partido en dos molido

por el miedo y el vértigo

por la desesperanza

de saberse impotente

basura la excreción

de un sueño tambaleante

camino del patíbulo

el último suspiro

de un canto fracasado la agonía

dilatada y cobarde

de un error sin enmienda

ni siquiera un recuerdo

baladí e impreciso

cuando tú que eres todo

para mí te preguntas

incierta qué quién eres

El surco

Soñó un árbol. Un árbol menudo, con sólo cuatro ramas, pero que le proporcionaba suficiente sombra. Cuando despertó, vendió cada una de aquellas ramas, y, al caer la noche, los compradores soñaron que las ramas crecían, daban frutos, y al llegar la mañana los pusieron en venta. Y así, mañana tras mañana, venta tras venta, ocaso tras ocaso, sueño tras sueño, el árbol se pobló de pájaros, cordilleras, lagos, mares… Hasta que un día, cuando comenzó a tambalearse incapaz de sostenerse por más tiempo a sí mismo, sólo un instante antes de que se desplomase sobre el horizonte, deletéreo como metralla, al mirar hacia la tierra, recordaron que jamás llegaron a abrir el surco en el que debería haberse albergado la semilla. Y la pesadilla ya nunca tuvo fin.