Seguidilla (III)

Qué necia pesadumbre
La de un ateo
Que esperando un milagro
Pierde su tiempo.

Y yo, sabiéndolo,
Sin fe ruego a la O
Por tu regreso.

Ilustración: María Santísima de la O.

Seguidilla (II)

Clavada en las entrañas
Llevo una espina;
No me la arranques, rosa,
Que moriría.

Sin tu fragancia,
Tu espina, único freno
Pa’ mi hemorragia.

El río mágico

A Manuela Rejas, “Violeta”, in memoriam.

"Quiero seguir siendo libre, al igual que en vida recorrí mil caminos, seguiré corriendo sin parar."

Manuela Rejas.

Se nos murió Manuela.
Manuela solidaria,
Manuela luchadora, Manuela rebeldía,
Al fin cayó vencida un seis de marzo
Rendida a esa batalla en la que todos
Seremos derrotados cierto día.

Se nos murió Manuela.
Manuela soñadora, esposa, madre,
Ciudadana del mundo, corazón sin fronteras,
Manuela libertad, Manuela amiga,
Manuela honestidad, Manuela ejemplo,
Manuela ilusionista, magia, vida.

Se nos murió Manuela; sus cenizas, el Órbigo,
Tal como ella quería,
Contaminan de magia, de ilusión y alegría;
Y, en su curso, los peces corren junto a Manuela,
Para siempre ya libre,
Y una fiesta infinita se celebra en sus aguas,
Una fiesta de magia, esperanza y sonrisas.

Se nos murió Manuela,
Violeta,
Siempre viva.

Manuela Rejas nació en Moralzarzal (Madrid) el 14 de Diciembre de 1924
y murió en León el 6 de Marzo de 2010.

Diploptera punctata

El hombre diminuto de manos colosales como abismos ha ajustado a su rostro una máscara, un gélido bozal, asfixiante mordaza –exhala el sepulcro una luz sin aliento, fosforescencia a destajo herida de sombras. El bosque, fascinado ante tan sorprendente como inexistente metamorfosis, se enternece y, con la timidez y la inocencia de un niño en única y primera confesión, generoso y menstrual le abre paso. El hombre, que una vez quiso ser pájaro, se arrastra devastado por la precaria senda y se sueña alzando el vuelo de entre el légamo. Mas de la máscara sellando a sal y espanto el dolor ya no fluye. Y crece y se empreña y presiona el latido y se impone lastrando, desgarrando las alas, corrompiendo lo muerto.

El Dorado

TRAS LOS HECHOS que los historiadores, quizá con poca fortuna, han dado en denominar “Descubrimiento de América”, hubo muchos de los llamados eufemísticamente conquistadores que, con desmedida avaricia, se afanaron en la busqueda del mito de “El Dorado”, un tesoro fabuloso oculto en el corazón del Nuevo Continente. Su cortedad de miras hizo que, en tanto transitaban enloquecidos y sanguinarios sus canales, jamás llegasen a vislumbrarlo.

Siglos más tarde, una nueva hornada de saqueadores alcanzó finalmente a descubrirlo. Lo están talando.

ἔκλειψις

aquí
ciegos
los
sueños
y
ciega
en
el
espejo
voraz
la
pesadilla

Pesadilla

Pobre imbecil
Peleaste
Desarmado
Soñaste
Te afanaste
Sin fuerzas
Ni aliados
Sin una
Perspectiva
Peleaste
Te afanaste
Soñaste
Serlo
Todo
Cobijo
Aliento
Carne
Regazo
Incendio
Vida
Peleaste
Te afanaste
Soñaste
Sí soñaste
Y al cabo
No eres
NadaDespojo
Asfixia
Llaga
Terror
Invierno
Muerte
Y anclado en el
DolorSin una
PerspectivaPatético
Sin fuerzasMolido
Ciego
InsomneCastradoDesalmadoTe afanas
Luchas
Sueñas
Con un
Nuevo
Imposible
La más
Desgarradora
La más
Cruda
Violenta
Y acerba
Pesadilla
Jamás haber soñado

Féretro

Si una noche un milagro
Y vienes y te quedas
Y quieres ser conmigo
Y amarme y darme muerte
Y al verme al fin muriendo
Descubres que hace tanto
Yo he muerto para ti
Mortaja invierno féretro

/***--/

A E.M.R., poeta.

El cielo azul
se ha mudado en tormenta;
croar de ranas.

Tertulia Cultural Ánima: convocatoria para marzo de 2010

El miércoles, 10 de marzo dedicaremos nuestra primera tertulia a Gustavo Adolfo Bécquer. Comentaremos su vida y su obra y, cómo no, nos tomaremos unas cervezas para ver si el personal se anima a recitar alguna de sus rimas o leyendas.

TERTULIA CULTURAL ÁNIMA
CONVOCATORIA PARA MARZO DE 2010

TEMA: GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER. VIDA Y OBRA.
FECHA: Miércoles, 10 de marzo de 2010.
HORA: A partir de las 9 de la noche.
LUGAR: GALERÍA - TABERNA ÁNIMA (c/Miguel Cid, 80. Barrio de San Lorenzo - Sevilla).

http://tertulia-anima.blogspot.com/

El poseído

"cuando vea los ojos
que tengo en los míos tatuados"

Alejandra Pizarnik

En su sangre un parásito
Nunca duerme.
Su sueño es un cadáver consumido
Sus manos
Dos letargos.
Busca una luz la busca
Ciego
Dejó un muñón
Donde hubo dos pupilas
Espejos desahuciados
Frente a la venda.

Fotografía: Rubén Afanador.

El nudo

Una soga la higuera
La mandrágora el miedo
Los orines la náusea
Los espasmos las heces
La hiel las horas muertas.

Boceto apresurado para un nocturno

(Golpe de gracia)

Postrado
De rodillas
Nada imploro
Ya no espero
Clemencia
Ni prodigios
No es tiempo
Ya de súplicas
De altares
Redenciones
Milagros
Amnistías.
Postrado
De rodillas
Sólo ansío
Que todo
Pase
Pronto el golpe
Ya
De gracia el fin la noche.

Amapolas (a un cuadro de Mar Sánchez)

Amapolas quemando el horizonte
Calcinado seráficas los trigos
Altivas sin apenas maquillaje
Las alas cercenadas la caída
Tristes de sangre herida rojas ama-
polas tornando en vida lo amarillo.

Ilustración: "Amapolas", de Mar Sánchez
(Medidas: 120 x 100 cm. Técnica: Óleo al agua sobre lienzo).

Poema escatológico

Tanto tiempo en su afán
Soñando con ser hito
Que al fin mudó en mojón
–Vocablo polisémico
Que puede ser usado
A modo de sinónimo
O bien como es sabido
Con un significado
De tinte escatológico
Completamente opuesto.

Haikus urbanos (veinte)

Se echa de menos
La luz de las estrellas;
Noche amarilla.

Última voluntad

Despertar a tu lado.

No digo cada noche
Roído devorándote
No digo cuerpo a cuerpo
Muriendo en ti muriéndonos.
Despertar contra el suelo
A los pies de tu cama
Como un perro que sabe
Que sólo ha de rumiar
Ya el hueso duro cóncavo
Letal de la impotencia.

Fin

Se acabó
Esto es todo
Nada
De aquella vida
La vida
Permanece

Que no vale la pena

Que no vale la pena.
Me digo
Me reitero
Que no vale la pena
Que todo esto es mentira
Un fraude una falacia
Falsaria devoción
Sofisma hueca máscara
Que no vale la pena
Tan huera esta esperanza
Que son pura invención
Los sueños estas alas
Y qué si la verdad
Tampoco vale nada.

Robo de mar

(Rompientes)

Como un islote exiguo
Sin balsa orilla
Puerto
Sin una vela al viento
Ni mapa
Del tesoro
Sin gaviotas
Ni aullidos
De sirenas
Sin mar

Buscamos

A Isabel

"–con mis ojos fecundos para alcoba de pájaros".

Isabel Guevara.

Buscamos ateridos

Como pájaro atado
Bajo el crudo rocío

Un nido en la pupila
De la paulonia en flor

–Tibieza derramada
Contra la escarcha yerma
Que atenaza las alas
Del corazón desnudo.

Como un gusano pidiendo clemencia

Me arrastro ante el despertador,
como un gusano pidiendo clemencia.
Pero él sigue con su grito fiero,
implacable, impertérrito.

Dolo Vidosa

HACE YA incontables lunas no existía el tiempo; sólo espacio y movimiento, vida y muerte, daban cuenta de la sucesión de las estaciones, del ciclo interminable de la savia y de la sangre. Con el tiempo -que, como ya ha sido dicho, entonces no existía- tan afortunada carencia comenzó a ser considerada peligrosa por chamanes y tiranos: ¿cómo alcanzar a subyugar al Hombre, cómo explotarlo, en un mundo en que todo fluía continua y mansamente sin plazos por cumplir ni metas que cruzar?, se preguntaban. Y comenzaron a buscar con ahínco un método, una cadena, el arma definitiva con la que dominarlo. Les costó inhumanos esfuerzos, noches de insomnio -durante las cuales se les fueron oscureciendo perfil, vísceras e intenciones-, así como la pérdida absoluta de sus rostros de enmascarados sin retorno tras la infame y ventajista cobardía de las sombras. Pero les mereció la pena: por fin, una noche sin luna ni estrellas, terminaron inventando el nunca, el siempre, los relojes.

Nunca sueñes

Nunca me mires
Vuelve
La espalda a estos pingajos consumidos
Qué agónicos se asfixian
En lo cóncavo
Al grito desgarrado de este espejo
Arrítmico y reseco en su hemorragia
Muriendo sin
Tu luz tu voz
Muriendo.
Ya no me mires
Dime adiós nunca
Me sueñes
No sea que al soñarme al fin
Comprendas
Te envuelvan con sus fauces
Palpes sientas
Dolor llanto y zozobra
Náuseas miedo
Congoja abatimiento evanescencia
Las ansias la impotencia un mar rugiendo
Rompiéndote también también
Muriendo.

Solución

Está lloviendo tengo
Ahogadas las liturgias
Y está lloviendo a males.
Y es tanto ya el diluvio
De aquel sol que
Crujiendo
Como pez en el ascua
Me diluyo en cenizas.

Consumismo

Sin mancha herido roto.
Igual que un trasto viejo
De no usar y tirar
Echado al vertedero
Cubierto en desazón
Me voy mudando estiércol
Emanando en mi asfixia
Sed metano crujiendo
Descompuesto estallando
De silente destierro.
Manchado inmundo roto.
Sin nada por decir
De aquello nunca dicho
La tierna cicatriz
Se abre de nuevo al labio
Y en su infecta matriz
Insaciable y caníbal
Se dibuja tu nombre.

Seguidilla

Pa’ mí fuiste la vida,
Liturgia y suerte;
Qué engañosos disfraces
Viste la muerte.

Cuánta amargura
Saber tras de tus hábitos
Mi sepultura.

Las tetas más bonitas del mundo

Una ciudad cualquiera. Una calle cualquiera. Una esquina cualquiera. Dos personas chocan brutalmente. La primera una chica que lleva consigo una caja que sale despedida por los aires. La segunda un chico que corre desesperadamente huyendo de no se sabe el qué. Este es el comienzo de "Las tetas más bonitas del mundo", una historia urbana sobre dos personas perdidas en el mundo y perdedoras en el juego de la vida, a las que el azar une violentamente una vez y vuelve a unirlos de nuevo para entretejer lo que puede ser el comienzo de una gran amistad... o algo más.

Cuento erótico (cuestión de perspectivas)

SE PUSO a escribir un cuento acerca de Blancanieves y le crecieron los enanos. Buena suerte (para Gruñón, Mudito y compañía).

En este oficio atroz de fracasados...

En este oficio atroz de fracasados
No es fácil poetizar los sentimientos.
No cabe en la palabra un grito el ay
No cabe el estilete del silencio
No caben la esperanza un miedo el frío
No cabe el horizonte un tren perdido.
Difícil con las ansias en la nieve
Cantar en un poema la tristeza
Cantar cuentos contar cantos ser música
A imagen de las náuseas en su arritmia.
A veces el amor –ese espejismo-
No obstante se simula contemplado
Fielmente en los jirones de un poema
Haciendo renacer sueños antiguos
Veraces como carne y alfabeto.
Mas sólo una verdad –papel en blanco-
Acecha mansamente muda acecha.

Transmudaciones

LA NIÑA DE OJOS celestes y trencitas diminutas teñidas de azufre sostenía entre sus manos una muñeca que temblaba. Era una muñeca-hombre que aullaba tímidamente llanto y náuseas contenidos. Entretanto la niña –con fruición y mano férrea, pero inocente- jugaba a estrangular sus sueños, a arrancarle la lengua, las alas, a sacarle los ojos, a perforarle el tímpano, el corazón, la luz de los pulmones. No había luna. La niña creció y de una brutal dentellada castró sexo y huellas a la muñeca-hombre, y la muñeca-nido estéril –que en ese instante, ya sin sueños, se soñaba pájaro- comprendió entonces que durante toda su insignificante inexistencia no había sido otra cosa que un patético muñeco sin voz en los espejos. La niña rubia de ojos celestes ya no existía. Ahora las trencitas, desteñidas, eran nieve, y el muñeco de alas desgarradas lloró; al fin lloró bilis y sangre mientras una jauría de cuervos rabiosos picoteaba los restos helados de su semen sifilítico y virgen. La niña ya no existía, pero tenía los labios manchados y la inocencia al desnudo. Era invierno, un invierno de cabellos revueltos y silencio a borbotones. La maldad no se crea ni se destruye, tan sólo nos transforma. Era invierno; la noche, una noche tiznada de amarillos, de arena sin estirpe.

Animal de fondo

Pegado al fondo inmóvil
Oscuro mudo y frío
Su pulso ignoto y ciego
Prensado y desvaído
Se cifra en subsistir
Tragando lama fango.

Miserere

Que infecto digerir que este apetito
Fue al cabo nada más perder el Tiempo

Fotografía: Beso en el Hotel de Ville, de Robert Doisneau.

Por eso

"Quiero decir contar
hasta dos o hasta cinco"

Mario Benedetti.

Por qué has de agradecer que yo recuerde
Las fechas señaladas
Los motivos
Si sabes que a pesar de tu hosco olvido
Habitas sin dar tregua en mi memoria.
No es necesario.
Ya entendí que el eco
Que a veces me sorprende inesperado
Tan sólo son las alas que he perdido
Soñando una respuesta de los vientos.
Pero el sol inclemente rompe el lazo
De cera y sal que engarza en el ocaso
La línea inmaterial del horizonte.
Se bien que tú
No cuentas ya conmigo
Que no podré
Contar jamás contigo
Que fuerzas con encono la distancia
En tanto me censuras que yo exhausto
Me esfuerce en recobrar proximidades.
Y aun así te echo en falta.
Y aun así te echo en falta
De un modo tan acerbo y alienante
Que debo imaginar de cuando en cuando
Que puedo aún albergar cierta esperanza
Pues no sé de no hacerlo si podría
Seguir dando brazadas contra el fango.
Por eso algunas fechas señaladas
Preciso recordarte que recuerdo
Lo que nunca tuvimos
Los motivos
Que trato toscamente de inventarme.
Mas no has de agradecerlo
No busco ya respuestas
Tan sólo mantenerme cuanto pueda
Asido a uñas y dientes a las horas
Que aún restan para ser más hondo olvido.

Tabla

1 x 1 nada
2 abrazados fe
1 + 1 verbo
1 sin otro sed
1 elevado anhelo
1 entre 2 ¡jodeeer!
2 que son 1 sueño
1 en el otro 3
2 divididos merman
0 a la izquierda ¿y qué?

Paredes blancas acolchadas

De noche alguna noche
Lo cierto es casi todas
Cuando lo acosa un sueño
Y estalla en aguijones
Que se hunden en las manos
Contra la espera el sexo
Y todo cubre en sangre
De vísceras picadas
De vómito insolente
Y en la náusea pervierte
Las mejillas los labios
La osamenta el aliento
De noche asqueado entonces
Impotente aterido
Atónito en su semen
De noche digo entonces
Si es que puede eludir
Ingerir los sedantes
Quiebra el bozal se arranca
La camisa de fuerzas
El nudo en la garganta
A golpes convulsiones
Zarpazos rasgaduras
Patadas dentelladas
Revienta los grilletes
Las manos desanuda
Las rejas despedaza
Y se abraza a lo cóncavo
Y se traga el espasmo
Y sin eco el jadeo
Y en su asfixia acolchada
Se demora su pecho
Y se muere se muere

Me digo

Me digo que es mentira
Que no es más que un mal sueño
Que no que ya no importa
Que nunca hubo importado
Que nunca fue no existe
Que no que ya no quiero
Que nada quise nunca
Que ya no duele sangra
Que no que me equivoco
Me digo que es mentira

Dejado atrás

Dejado atrás el yugo
La vida sigue
Pero no es lo mismo
Por siempre encadenando la memoria
Persiste un eslabón –un sueño herido-
Perdido contumaz zanjado roto
Talado consumido

La gata literata (Paco Huelva)

El próximo martes a las 21:00 horas iniciará su recorrido en Huelva la tertulia “La gata literata”. Con vocación de permanencia en el tiempo, llega para quedarse… para instalarse entre nosotros. Los organizadores de la misma, entre los que me encuentro, han apostado por una noche creativa a la semana donde se hablará de narrativa, poesía, prensa, radio, pintura, performance, teatro…, con total libertad, y a la que acudirán artistas de la provincia y de todo el territorio nacional. La asistencia es libre y gratuita. Está situada en el Bar Cantalojas, en la prolongación de la avenida Andalucía -en el Edificio Florida. Este martes acudirá el poeta Eladio Orta quien nos leerá poemas de su antología “Tierrafirmista”, y que estará acompañado por el editor y escritor Marcos Gualda. El calendario previsto para los martes de los meses de febrero y marzo –recuerden, a las 21:00 horas-, contiene la participación de la periodista Lidia Jiménez (que hablará sobre “Literatura y medios de comunicación”), el escritor Uberto Stabile (que presentará su último libro, “Tatuaje”), el poeta Francis Vaz (que hará lo propio con “Antología de Drink River”), Paco Huelva (que moderará el debate “¿Crisis en la literatura?”), el grupo La Laca Digital (que nos mostrará un recital de perfo-poesía), el poeta Rodrigo Muñoz, y Pepe Varos (que hablará sobre “El mundo de la edición y el futuro del libro”). Hay quienes dicen que la soledad es un elemento necesario para el creador, pero no la incomunicación. De ahí la necesidad de esta tertulia que ahora principia su andadura. Le esperamos.

Paco Huelva

http://lagataliterata.blogspot.com/

En tránsito

Subo al coche
Kilómetros de asfalto
Después la vuelta así
Día tras día
Lo demás
Nada importa
Sólo este abrupto tránsito
Que me acerca y me aleja
De ti que hace ya tanto
Decidiste no estar

Convulsión

En el sueño profundo,
De mis noches sin sueños,
Qué sosiego en tan frágil
Sucedáneo de olvido
Acunando la entraña.

Mas si atroz la vigilia
En voraz duermevela
Roza el hondo letargo
Con sus cáusticas alas,
Qué ansiedad baja al alma,

Qué mordaz pesadilla
Como acerbo candil,
Simulacro entre sombras
De esta muerte convulsa
Que es la vida sin ti.

En el sueño agitado
De mis noches sin calma,
Ruego ese otro letargo
Que desanuda el alma
Del recuerdo, de sí.

/***-/

Contra el rincón
No encajo ya los golpes,
Sordo y sonado.
Ya sólo una esperanza:
Que suene la campana.

En la última trinchera

Te requiero una tregua.
No te hablo de firmar la paz de unirnos
Borrando en nuestra alianza las fronteras
De deponer las almas.
Tan sólo te propongo un armisticio
Que libre de metralla me permita
Hacerle un torniquete al horizonte
Soldar los huesos rotos por la ausencia
Vendar la herida infecta del silencio
Y alzado en las muletas que concede
El magno al que a sus pies yace en jirones
Trenzar con dignidad la retirada.

Rigor

Ya no busco salir de entre las sombras

En mi presente estado
Nada grato por cierto
Y al parecer con cepas
Bien profundas
Sería un acto temerario

La sal del sol mi sed
Devastaría

Escritura automática

Sin ti la poesía
Ya no me dice nada.
Ángel González.

Escribo
Cada noche
Qué sé yo
En el fondo el silencio
Aullido indescifrable
Con regusto a vacío
Y sólo una palabra
Como último argumento
Como único testigo
Del fracaso.

Conclusión

Si quisieras
Supiera
Si pudiésemos
Pero no pero nada pero nunca
Pero eso es todo

/**-----/

Un puzzle, un viento;
Por la ventana irrumpen
Hojas taladas.

Lo que en verdad dijo César...

...y enmascaró la censura.

Sus últimas palabras:

Tú también, Bruto, hijo (de la gran puta) mío.

Haikus urbanos (diecinueve)

"Y una estuvo en Xabia"

Rosa Marín.

Turbia autopista:

Retinitis nublando

Piel y horizonte.

Por qué

Por qué por qué hasta cuándo
Por qué sigue aún aquí
Royendo desgastando
Por qué anega las horas
Severa
Lentamente
Inicuo
Sin descanso
Por qué no se conmueve frena cesa
O trunca hasta la médula acucioso
La sangre el aire el nervio
La abnegación del canto

Reforestación zona incendiada en Berrocal

SABADO 6 DE FEBRERO

PLANTACIÓN RIBERA DEL GALLEGO
REFORESTACIÓN ZONA INCENDIADA
dentro de la Campaña: "Un Andaluz, un árbol"
y Plantemos para el Planeta.

LUGAR: Carretera Berrocal-Madroño. Puente de la Ribera del Gallego.

Atención: los que dispongan de herramientas llevársela (azadas de mano, pincho para estaquilla,...).

Programa:

11:30 h. Plantación y mantenimiento en el "monte de los voluntarios" y zonas de ribera.

14:00 h. Comida (lo que cada uno se lleve y algo que prepararán l@s compañer@s de Berrocal ).

Tras la comida, paseo para visualizar la situación de la zona del incendio.

Organiza: Ecologistas en Acción Sevilla
y Ecologistas en Acción Huelva

Fact / Hecho (un poema de Suzanne Vega)

Fact

It's not the fist, not the
Smack, not the
Black eye
It's the unespected
Tenderness
That makes you cry

Hecho

No es el puño, ni la
Bofetada, ni el
Ojo morado
Es la inesperada
Ternura
Lo que te hace llorar