Ablución

Limpiar a fondo. Hacer
cuentas nuevas restando
cuenta a cuenta las horas
del rosal provisorio
de la vida. Iniciar,
desandando breñales,
la cuenta atrás que alcance
a talar de raíz
la esperanza. Restar
con pertinaz asepsia,
hasta sumarse al cero,
lo perfecto, el olvido.

De lo ambiguo

Una imagen ―a veces―
vale más. O eso dicen
con palabras que suenan
devaluadas. Ambiguo
es el gesto. Una mano
taciturna que se alza
más allá de los límites
del aullido y el eco,
¿dice adiós? ¿Buenos días?
¿Nos invita a acercarnos?
¿O es un muro con dedos
de ordalía y verdugo?
Los poetas son ciegos
sin sentido que sueñan
con la luz moribunda
de una estrella que, a modo
de epitafio, cincela,
inequívocos, gesto
y su eco en el enigma
que yace en los espejos.

El voto como dios manda

Visto lo visto en las pasadas municipales y autonómicas -con, entre otras lindezas, religiosas llevando de la mano a votar a ancianos que, perdida la cabeza, no sabían, los pobres, ni donde tenían la derecha-, no estaría de más, para las generales, solicitar la concurrencia de observadores internacionales imparciales, a fin de tratar de garantizar la limpieza en tales comicios.

Epigrama

embaucados por cánticos
de sirena desfilan
y besan la babeada
bandera que será
bien pronto su mortaja

(opiáceas)

Agrura

En la niebla incolora,
inodora e insípida
se disuelven mis manos
tendidas hacia el límite
de un sueño —un horizonte
imposible de azogue—
que ardió bajo la lluvia
mudándose en cenizas
más frías que el espanto.
De los muñones penden
jirones de alas de ángel
arrancadas de cuajo
del corazón sin sangre
de la clepsidra origen
del colmillo y la llaga,
y el eco del poema
deambula sin pupilas
por breñas infectadas
de esquirlas de destiempo,
y esto es el fin del mundo.
Sospecho que en mi ignota
deriva he rebasado
la línea tras la cual
no hay regreso posible,
mas me sigo mintiendo
piadoso como un diablo,
encadenado al mástil
de un recuerdo impostado.

De comicios

Cuando los procesos electorales dejen de plantearse como batallas por el poder, para pasar a hacerlo como confrontación entre diferentes modos de entender el servicio público, podremos comenzar a hacer camino hacia una verdadera democracia. Entretanto continuaremos hundiéndonos más y más en las pestíferas arenas movedizas del totalitarismo financiero y sus mamporreros políticos.

Mujer con zapatos planos

Te estudio y, pese a ser tú tan menuda
como hermosa, no encuentro
el modo de escalar tu cara norte.
Soy víctima del vértigo
y el vendaval que, helado,
sopla desde tus cumbres.

A mi dentista (Agustín Casado)

Cosa que tengo por cierta:
que si aquellos que al currar
dejan siempre al personal
mudo y con la boca abierta
tenidos son por artistas,
es de lógica que advierta,
pues lo hace al pie de la letra,
que el más grande es mi dentista.
Cuando llamé yo a esa puerta
lo mío no era una boca
que más era fiesta loca
de piños y muelas muertas.
Mas ahora meses después
gracias a su mano experta
(qué suerte cuando se acierta)
he dejado los purés
y vuelvo a los bocadillos,
como aceitunas con hueso,
ya no atufo cuando beso
a las damas a tornillo,
he tirado las pastillas
Melabón y Nolotil,
si sonrío soy Brad Pitt.
Chuletón, no más tortillas,
se acabaron las papillas
y muerdo con tanta inquina
que doy un bocao a una esquina
y te hago una taquilla.
Si por ser un bien nacido
con quien te sonríe una vez
ya agradecido has de ser,
de acuerdo estarás conmigo
que diga como aquí digo
que a aquél que te convida
a sonrisas de por vida
le tengas por más que amigo.
Y termino ya enseguida
este rollo de monólogo;
jurando que mi odontólogo
más que eso es un druída,
el summum de la destreza,
y no digo con dos cojones
porque éste si se pone
ya no para cuando empieza
y no sea que oyendo el taco
quiera hacerme una limpieza,
o cambiarme alguna pieza,
o quitarme del tabaco.

Texto: Agustín Casado

Mujer con vestido rojo

“Bonitas piernas” ―quise
decirle, pero huyó
rompiendo la barrera del sonido.

Mujer vestida de celeste

Eres un cigarillo inextinguible
y yo un adicto al humo
sin cosa alguna más
que llevarme a la boca.
Esta maldita tos me está matando.

Mujer vestida de amarillo

Cuelgo de tus recuerdos
como un niño famélico
de los pechos sin leche
de la desesperanza.
He de morir de ausencia.

Los listos más votados

Esa cantinela desafinada de la formación de gobiernos por la lista más votada, es uno de los modos más usados para desacreditar y ningunear el siempre fructífero pluralismo político, por parte de regímenes que, disfrazados de bipartidismo responsable, juegan, sobre el tablero tramposo de una alternancia sin alternativas de opereta, el rol de atroces sicarios del totalitarismo financiero.

Comenta al respecto mi amigo Manolo Fernandez.

- A ver, niños, sacad el cuaderno de matemáticas. Problema. María, Pepe y Antonio quieren ser alcalde del pueblo.

¿Cómo elegimos? - Lo echamos a suertes. - No es justo. - María, que es guapa. - No es justo, Pepe es muy feo. - Antonio, que ha estudiado y es mi tío. - No es justo. - ¡Una carrera, a los chinos, a penaltis! -No es justo. A votación. - Maestro, ¿Mi abuelo Joao vota? - Portugués de visita, no.

- Anotad datos. María saca 60 votos, 6 concejales; Pepe, 30 votos, 3 concejales y Antonio, 40 votos, 4 concejales. - ¡¡María, alcaldesa!! ¡¡ A la bim, a la bam, a la bim, bom, bam !!

- Un momentoooo, por favor, no chillar!! Escuchadme: Pepe y Antonio dicen que han hablado y que como ellos querían hacer cosas parecidas en el Ayuntamiento, van a juntar sus votos y sus concejales. ¿Quién representa a más gente? ¿Es justo? - Ofuuuu, maestro, qué dificil !! - ¿Es de sumar o de restar? - Nada, recogiendo, que es la hora y lo hacéis en casa.

La metáfora

una legión de hormigas
ha hecho de mi despensa su despensa
—esto es una metáfora
más inútil que idiota (y ya es difícil)
que contumaz se afana
en servir de cauterio
a la llaga del tiempo
sin tiempo y el olvido

La otra guerra

la guerra siempre ha sido una herramienta
al servicio de aquellos que ostentan el poder
en la sombra un cuchillo
carnicero trinchando
troceando en cuerpo y alma
la dicha de los pueblos

a través de los siglos se ha ido perfeccionando
y desde el rudimento
del campo de batalla y el mandoble
ha llegado a este estado
de cosas que llamamos democracia

un estado de cosas detestable
en el que por la fuerza
de la ley y el control
y domesticación de las ideas
el estado se otorga el monopolio
de la violencia y esto
suele ser suficiente
para arrancarle al pueblo la alegría
de estar vivo y ser dueño
de su propio destino

Proverbios del nuevo Sem Tob (3) (Carlos Parejo)

Nacemos, y nos dan de comer, nos limpian, bañan y ponen pañales a la noche. Después nos conducen con el andador y la sillita de ruedas. Volvemos la esquina entre los ochenta y los noventa y todo esto vuelve a repetirse.

Moraleja: La vida es un círculo que se cierra cuando la niñez y la vejez se tocan.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Ensayo

En cuanto al río de Heráclito
se pueden debatir muchas cuestiones.
Pero es indubitable
que nadie habrá de ahogarse
dos veces en el mismo
o en diferentes ríos.
Distinto es cuando el hecho
de ahogarse se refiere
a un mismo vaso de agua.

Epigrama

nadie es profeta (digo
verdadero profeta)
en su tierra ni lejos
aun de su tierra en cambio
cualquiera (en un momento
de flaqueza) es capaz
de (abrazado a la fe
religiosa o pagana)
otorgar condición
de profeta al más zafio
de entre los más garrulos
y abyectos charlatanes

Espejismos

Aunque sin duda nunca
ha sido su objetivo,
podría mal que bien la teología
católica ser útil
para expresar el drama de los nadie
que hoy tratan de escapar
del hambre y la miseria
en el llamado continente negro;
esos desventurados que dejados
de la mano de dios en el infierno
del África esquilmada
por la codicia desmedida de las grandes potencias,
buscan recuperar, en forma
de tierra prometida, el paraíso
que les fuera robado,
y, tras años cruzando inverosímiles
fronteras y desiertos
y habiendo franqueado con fortuna
un Mar Mediterráneo funerario,
se topan al final de su periplo
con la espantosa y cruda
realidad: ese edén
prometido existe.

La reconquista

Aquella primavera, con la primera luna llena, sembré migas de pan de centeno en el sótano. Fue un mes de abril lluvioso y, a principios de mayo, ya estaban en sazón sus frutos. Extrañas criaturas parlanchinas ―hablaban un idioma gutural por nadie conocido― con la cabeza parecida a un hongo y cuerpo de hechicera. Brillaban en lo oscuro con destellos morados, purpúreos y amarillos. No me atreví arrancarlos de la tierra, por miedo a que muriesen. Y así ocurrió, en efecto, cuando las tropas enemigas entraron en el pueblo y descubrieron mi secreto. Murieron en silencio, dignas como un rebelde. Un sargento chusquero fue el primero en probarlas. Dijo que eran dulcísimas, con sabor a hadas vírgenes. Aquella misma noche, los rebeldes bajaron de los montes y, apenas sin luchar, reconquistaron el valle y las marismas. El enemigo había enloquecido, tras una deliciosa cena.

Maleza

Pocas primaveras como esta en lo relativo a la eclosión de brotes verdes de malas hierbas. Y qué raíces tan vigorosas se gastan las puñeteras. Mucho ojo con las alergias.

Adulterio

Adulteran la democracia prostituyendo el voto por correo, y luego despotrican contra la falta de limpieza -limpieza testificada una y otra vez por observadores internacionales imparciales- en la elecciones venezolanas.

El misterio

El muerto al hoyo ―moi―
y el vivo al bollo ―you are―
y entre ambos la paloma
―esa alimaña etérea y estéril como un ángel
que devoró las migas de pan ácimo
que, idiota, fui dejando en el camino.

Seguidilla (LI)

Lo poco que me ofreces,
apenas nada,
si fuésemos eternos
tal vez bastara.

Mas, sin sentido,
la vida es sólo un breve
lapso entre olvidos.

Vota "BOTOXX EVA GÁLVEZ" (Agustín Casado)

La Divina Loca de Eva presenta partido. He aquí su ideario que aparece hoy en las páginas de "Viva" y cuyo mitin fundacional tendrá lugar en viernes 22 en "Arcadia". Dios nos coja con una copa en la mano...

Señoras y caballeros,
marbelleras, marbelleros
marbellíes, marbellías,
nativos y forasteros.
A los gays de la alegría
con su pluma y su plumero,
a la ninfo, al mingafría,
al bi que anda por dos vías
y al machote tan hetero.
Lobas de mi lobería
con guarida en Onda Cero.
A seglares, como al clero,
a hermandades, cofradías,
y al Rocío rociero.
A ese hipster y al hortero,
a la cool, a la maría,
a la esposa, a la quería
y al mocito casadero.
Al chorizo y al madero
(¡Huy, perdón!, al policía),
A ese cuerpo retrechero
que me incendia de alegría
que es el cuerpo de bomberos.
Al patrono y al obrero,
a la víctima, al banquero,
a los de la fiscalía,
y a los jueces, tan severos.
Al sociata y al pepero,
a los que la autonomía
quieren para su San Pedro,
a los chicos comuneros
del amigo Miguel Díaz,
a los pobres upeyderos
si es que existen de hoy al día,
y en ausencia hasta a Podemos.
A todos deciros quiero
( y si alguno se me olvía
y me dejo en el tintero
no es falta de cortesía,
es que, hijo, no me entero
de sus nombres todavía
que ya sois partidos ciento),
pues eso, como os decía,
que si estáis hasta los güevos
(perdón por la picardía)
de políticos rastreros
y de estilo verdulero
BotoXX Eva a la Alcadía
que para Ángeles, el cielo.
O los de la lencería
Victoria Secret empero.
Eva en la portavocía
de seguro llevaría
glamour al salón de plenos.
Porque Eva es garantía
con dos guiños sandungueros
y mover sólo el trasero
de reconvertir la tía
Urbanismo en la Gran Vía,
Cultura en el Paralelo,
como Las Vegas sería
Hacienda y Economía,
y Broadway pa’ Baldomero.
Mejor que eso todavía:
que si me elegís espero
firmar mi edicto primero
en el que se dispondría
-y a ver quién le pone un pero-
cerrar las concejalías
que no son más que sangría
de posibles y dinero.
Sólo Fiestas quedaría,
departamento señero
para pueblo tan festero
y que viva la alegría.
Y ahora el ofertón postrero:
Si entre las listas la mía
votar decides el día
veinticuatro, pues yo quiero,
-así soy de agradecía-,
que se te entregue un boleto
y si con la lotería
coincide el premio primero
habrás ganado un crucero,
o tres días de estadía
en Cancún o en Varedero,
o unas gafas de las mías.
¡Y a vivir que son tres días
y uno y medio de aguacero!

Texto e ilustración: Agustín Casado

Corrupción en España: más allá de Pi

Cuando en España oímos hablar de corrupción, enseguida nos vienen a la mente nombres como Bárcenas o Urdangarín, o casos como los de los ERE y los cursos de formación en Andalucía, la Gurtel y un tan largo etcétera, que a algunos se nos empieza ya a antojar interminable. Como el número Pi. Y, pese a estar ya tan acostumbrados a ello, todavía a veces nos sorprendemos exclamando “qué barbaridad”. Pues sí, qué barbaridad. Pero con tal exclamación nos quedamos muy cortos. Porque todos los casos citados y por citar no son más que la punta del iceberg de la corrupción, y, bajo la superficie de esas aguas revueltas ganancia de puñeteros embaucadores, enmascarada, se halla la otra corrupción, la gran corrupción, la madre de todas las corrupciones y hasta del cordero. Un bloque de hielo tan descomunal y nocivo, que ya hace tiempo echó a pique el Titanic de lo que nunca llegó a ser en España plena democracia. Esa gran corrupción cuyo mayor exponente hasta la fecha ha sido la modificación del artículo 135 de la Constitución, y que conforma una perniciosa urdimbre legislativa que, dispuesta a modo de pegajosa tela de araña, cumple casi a la perfección la función de atrapar entre sus hilos al pueblo para ponerlo a disposición de la voraz viuda negra de las mafias del totalitarismo financiero. Y ahora que me vengan con el cuento ese de las leyes y los portales de transparencia. O de las bondades del TTIP.

Sal-picaduras

Talado una y mil veces hasta el tuétano
el tiempo no es más que un muñón que aún sangra
en tanto un mal forense le practica
con premura la autopsia.

La alimaña política...

La alimaña política tiende a enmerdarlo todo, sin importarle que la inmundicia pueda caerle encima o llegarle hasta el cuello. Nada como las ratas manejándose por las alcantarillas.

Aire

En la métrica oculto mis carencias.
Nunca estaré a la altura
del poeta ni el filósofo,
ni aportaré una idea
que sea algo más que el eco
marchito de otras voces
y sirva para obrar
el inútil prodigio
de taparle la boca
un instante al silencio.
Soy la mediocridad, lo mudo, el grito
de espanto en el desierto.
(Pero sigo cantando)

A perro flaco...

Tras su estrepitoso fracaso en el negocio del circo, fundó un club de baloncesto. Pero esta vez no le crecieron los enanos.

Proverbios del nuevo Sem Tob (2) (Carlos Parejo)

Los autores de best-sellers juveniles - aunque doblen en edad a sus lectores – visten igual que ellos, mientras le firman ejemplares de sus libros y se hacen un selfie: sus mismas zapatillas deportivas, idénticos pantalones chinos con coloristas calzoncillos, y originales camisetas con eslóganes perversos, abundantemente raídas (a cien euros el agujero).

Moraleja: Los profetas del siglo veintiuno son mucho más expertos en marketing que los del antiguo testamento.

(¢) Carlos Parejo Delgado

De zascandiles y otros prendas

Podrás desconocer la identidad de algún que otro "usted no sabe quién soy yo", pero de lo que no debes dudar nunca es de lo que son.

Epigrama de arena

Con sólo una de cal
por cada diez de arena
nunca será posible
construir algo más sólido
que un castillo de arena.

La mota

―¿Te importa soplarme en este ojo? ―le dijo. Se me ha metido algo, sin duda insignificante, pero que me resulta de lo más molesto.

Sopló y desapareció.

Epigrama de campaña (II)

Nada tan detestable,
en tiempo electoral,
como el abrazaniños.

Epigrama de campaña (I)

En periodos de "puedo
prometer y prometo"
mucho ojo al photoshop
y el lifting ideológicos.

Un pájaro de Holanda

Estos días atrás, una vez más, he vuelto a recordar aquella lejana tarde cuando H, I, J y yo, como representantes del muy reconocido colectivo X, acudimos al Ayuntamiento de T, para conocer más detalles del proyecto turístico que la alcaldía pretendía llevar a cabo en el municipio; proyecto al que, con los datos con los que contábamos hasta la fecha, no podíamos más que oponernos.

El proyecto, básicamente, consistía en la construcción de un campo de golf de 18 hoyos, y varios centenares tanto de plazas hoteleras como de segundas residencias, con la intención de atraer al cotizadísimo turismo del golf del centro y norte de Europa. Y todo ello en unas marismas con un sobresaliente valor ecológico.

Esperábamos que nos recibiera el alcalde, con el que nos unían hacía tiempo vínculos de amistad, acompañado como mucho del técnico municipal competente en el asunto. Pero nada más entrar en el salón de plenos, fuimos conscientes de que se nos había preparado una muy bien urdida encerrona. Allí nos esperaba toda una cohorte de arquitectos pijos de la capital, capitaneados por M.A., un liberal de izquierdas —valga el oxímoron— archifamoso en aquel entonces por haber llevado a la práctica faraónicos y muy costosos proyectos urbanísticos, auspiciados y financiados por los diferentes poderes políticos de turno. Era aquella una época de vacas gordas y, prácticamente, ninguna de ellas era categorizada como sagrada.

Y allí nos vimos, de sopetón, metidos en la boca del lobo. Lo cierto es que poco, por no decir nada, de lo que nos contaron con su estúpida jerga de tecnócratas, llegó, no ya a convencernos, sino a hacer que, al menos, dudásemos un instante acerca de nuestra posición inicial con respecto al proyecto. No obstante, la jornada se alargaba como la sombra de un ciprés con el ocaso, y llegó un momento en que se veía con creciente nitidez en nuestras caras, la intención de arrojar la toalla por puro agotamiento.

Fue cuando H, que era, hacía tiempo, perro viejo, lanzó aquella pregunta en apariencia inocente, al aire.

—Y, con los mosquitos como vampiros que pueblan estas marismas, ¿no pensáis que no será fácil que el complejo pueda captar el turismo que pretendéis?

—Bueno, para resolver ese problema, ya tenemos previsto importar un pájaro holandés que se alimenta de las larvas de los mosquitos —respondió, con tono de suficiencia, M.A.

Fue, con los ojos anegados de lágrimas, un empezar y no poder parar de carcajearnos a mandíbula batiente. No hubo más remedio que dar por concluida la encerrona, sin que hubiesen logrado su objetivo, ante el temor de que alguno de los presentes pudiésemos llegar a sufrir un infarto. Luego nos fuimos a tomarnos unos mostos. De los arquitectos sólo nos acompañó M.A. El resto se largó de inmediato rumbo a la capital con el rabo entre las piernas.

El proyecto fue finalmente paralizado por la administración sustantiva por no recuerdo qué tipo de problemas con el abastecimiento de agua.

Desde entonces, rara es la vez en la que me encuentro con mi amigo el entonces alcalde y no le pregunto con grandes dosis de socarronería:

—¿Y el pajarraco aquel de Holanda? ¿Ya lo estáis criando en tu pueblo?

—¡Qué mamón eres, Rafael! —responde siempre, en tanto ambos nos descojonamos de la risa.

(Los hechos aquí narrados, lejos de ser fruto de la ficción, son absolutamente ciertos. Sólo he obviado los nombres de las personas y los lugares, a fin de preservar la intimidad de los protagonistas)

Poesía pura

El que suscribe tiene la dicha de invitarle
a la presentación de su no libro
de poemas que habrá
lugar donde usted guste
y a la hora y la fecha que mejor le convengan,
y en la que no se leerán poemas
ni, tras unas palabras laudatorias
del editor acerca del poeta,
aquel exhortará a los asistentes
a adquirir a buen precio
el no libro motivo del evento.
Tampoco contaremos
con acompañamiento musical
de chelo y contrabajo,
ni ofreceremos a la concurrencia,
tras la correspondiente
no firma de ejemplares,
una copa de vino acompañada
de taquitos de queso
y lonchas de jamón de pata negra,
como broche final
del no acontecimiento.
Sin nada más por el momento, queda
a su disposición el que suscribe.

Esto no es un microrrelato

El microrrelato más breve de todos los tiempos no es el que escribió referido a su famoso dinosaurio, Monterroso, sino este otro del leonés Juan Pedro Aparicio.

Luis XIV

Yo.

Genial, ¿no? Con nada más que una palabra, amén del título, la de cosas que describe; cuánta locuacidad puede contenerse, y desparramarse desde ella, en la elipsis. Hoy, abundando en la misma temática, voy a superar a Aparicio, fundiendo en una sola palabra, título y relato. Ahí va:

Susiyó.

De pactos contra natura

En nuestras agonizantes democracias, hablar de pactos poselectorales contra natura es hacerle el juego al régimen del bipartidismo alternante sin alternativas al servicio de las mafias del totalitarismo financiero. A priori, no hay pactos poselectorales contra natura. Contra natura es que los representantes electos por el pueblo olviden que están donde están para servir a los intereses ciudadanos, y no para satisfacer la codicia criminal de los grandes poderes económicos ni afanes particulares, ya sean estos personales o de carácter partidista-cortijero. Como contra natura es, pudiendo evitar lo antedicho, no hacerlo por temor a terminar hundido en el fango. Por el pueblo, por su bien, hay que perder ciertos escrúpulos y correr riesgos y mancharse, si es preciso, hasta el tuétano. Por el pueblo, siempre poniendo mucha atención a la letra pequeña para evitar venderle el alma sin saberlo, se debe estar dispuesto a pactar, si las circunstancias lo requieren, con el mismísimo diablo, a fin de contener sus perversiones. Y recordar que el diablo, cuando se siente acorralado, siempre tratará de pactar consigo mismo -con su otro ego en el espejo- para continuar perpetrándolas a sus anchas.

Bonapartismo cortijero

(Buzz LightDíaz)

Afirma Susiyó que si mañana, en la tercera votación al efecto, no es investida como Presidenta del Gobierno andaluz, los partidos que no propicien su investidura estarán diciendo NO a Andalucía. O lo que viene a ser lo mismo: Andalucía soy yo. Pero esto no es cierto; porque su ego prepotente y bonapartista es tan desmesurado, que tiende a rebasar los límites de la Comunidad Autónoma, desperdigándose como perniciosa mancha de petróleo allende Despeñaperros e incluso por el norte del continente africano. ¡Hasta el infinito y más allá! debiera ser su próximo lema de campaña.

Sólo

Y seguiré escribiendo
"sólo" —de solamente—
con tilde hasta que venga
a buscarme la muerte.
Ya ven qué pobre, inútil
y torpe rebeldía.
Pero por algo, amigos,
se empieza y menos da
una piedra indolente.

Cómo producir un caballo ganador de la noche a la mañana (para muestra un botón)

Ayer tarde, los informativos de Tele5 se hicieron eco de lo inhumano que resultaría condenar, tal y como al parecer podría pedir la fiscalía, a 8 años de cárcel a Abou O., el costamarfileño que hace unos días trató de introducir a su hijo en España en el interior de una maleta.

Y es que Abou O., con permiso de residencia en España y un trabajo estable, es decir con su situación absolutamente regularizada, algo que Pedro Piqueras se encargó de repetir hasta la saciedad, había tratado ya anteriormente de traer a su hijo de manera legal a Las Palmas de Gran Canaria, lugar donde reside, y se le había denegado el reagrupamiento familiar por no alcanzar el nivel de ingresos requeridos para ello. Y, claro, desesperado, trató de hacer las cosas a su manera ¿Cómo condenar por tráfico de personas a un padre que lo único que ha pretendido es que su hijo pueda estar de una vez por todas a su lado?

Y, tras declaraciones de vecinos, de representantes de organizaciones humanitarias, de la misma patrona de Abou O. solidarizándose con este, ¡zas!, Piqueras anuncia que se nos va a dar conocer la opinión de Albert Rivera al respecto. Y ahí que te sale Albert, con aspecto de no haber roto nunca un plato, manifestando su solidaridad con Abou y mostrando su compunción por lo mal que, tal y como demuestra el drama del costamarfileño, está la situación en los países africanos. Lo mínimo que hubiese dicho cualquiera que no fuese una alimaña sanguinaria. Y punto. No se buscó ni se mostró la opinión de Alberto Garzón o Pablo Iglesias o Pdro Snchz u otros. Ni se dijo que, con Albert Rivera gobernando, el drama de Abou hubiese sido el mismo, ya que Ciudadanos aboga en sus programas por, tal y como ocurre en la actualidad, la "reagrupación familiar de inmigrantes que dispongan de vivienda y RECURSOS ECONÓMICOS ADECUADOS para atender a la familia que se reagrupa", amén de por "reforzar las fronteras exteriores de la Unión Europea" y, entre otros aspectos, por establecer planes de inversión en cooperación y desarrollo aplicables a países colaboradores en el control de los flujos migratorios que afecten a España y a la Unión Europea. O lo que es lo mismo, "premiar" con las migajas de un 0´7% aún lejísimos de esa cifra, a aquellos países que, sumidos en la miseria, se muestren dispuestos a hacernos de gendarmes.

No, nada de eso, Piqueras a lo suyo, a ejercer de mamporrero de Rivera, a través de uno de los peores medios de manipulación masiva intresada y malintencionada que hay en la actualidad en España.

Y, entretanto Albert, enterneciendo el corazoncito de tanta y tanta gente desinformada de buena voluntad como hay por estos pagos, con la oportunidad en exclusiva que le ofrecía Tele5. Ni así se las ponían a Fernando VII.

Tango

 “…pero el viajero que huye…”

He vuelto hasta el zaguán
donde en la noche aquella
del principio del fin
y ebriedades castradas,
la abrace como, a modo
de hasta nunca, se abrazan
al difunto sus deudos.

He vuelto como el perro
que, abandonado lejos,
desafiando el desprecio
y el olvido, regresa
atravesando, enjuto
y a contraviento, páramos,
con la mirada triste
y ni un solo gruñido.

He vuelto, pero todo,
como entonces y siempre,
me ha resultado ajeno;
y, furtivo, al marcharme,
he dejado un manojo
de flores y un puñado
de tierra ―polvo al polvo—
al pie de mi epitafio.

Surrealismo y Susanato

Susiyó se sube a un coche con otros cuatro andaluces, y cuando pretende ponerse al volante, se lo impiden. Y es que no se fían ni un pelo de sus habilidades para cualquier tipo de conducción, y temen, además, que a las primeras de cambio, pueda sufrir un antojo y que, por tal motivo, le dé por propinar una coz en el hígado al copiloto, arrojándolo del vehículo en plena marcha.

-¡Dejahme conducíh, cohone! Dehde luego que hay que veh como soih, como er perro’el hortelano. ¡Er no, er no, er no! Y to porque se la chupáih al malahe der Rajoy rajao y soih un contubernio surrealista bolivariano que me queréih amargá el embaraso. ¿Pa eso m’habéih votao, so siesoh?

Los otros cuatro se miran perplejos. De los ocupantes del vehículo sólo Susiyó se ha votado a sí misma. El resto o no ha votado o ha votado a otros. Pero Susiyó insiste.

-¡Venga ya, partía’e mamarrachoh! ¡Dejahme conducíh ya de una puta veh ya, que yo soy la mejón, er puto amo! ¡O echahle güevoh y poneoh de acuerdo pa que conduhca otro!

Los otros, hartos de tanta prepotencia y soberbia, de escuchar tanto y tanto improperio, siguen su consejo. Y el coche va como una seda, mejor que nunca.

(Sólo 1 de cada 5 andaluces con derecho a sufragio activo -un 21,84%-, votó al PSOE en las pasadas elecciones autonómicas)

Proverbios del nuevo Sem Tob (1) (Carlos Parejo)

Érase de un hombre que caminaba siempre en bicicleta por la ciudad. Tres candados requete fuertes por más de cien euros compró, para que no le robaran su rodante Rocinante. Pero un experto ladrón se fijó en alarde tan notable, y la bicicleta le dejó, pero desnuda de amarres. Moraleja: Las mejores defensas que tenemos son las que pasan desapercibidas.

(¢) Carlos Parejo Delgado

El río

Sobre la cuerda floja
calcula la distancia
entre el “yo” y el abismo.
Pero le falta perspectiva. Entonces salta
y vuela como un pájaro o la piedra
que arrastra en su periplo
al mártir o al suicida.

Abro el paraguas dentro de la ergástula...

Abro el paraguas dentro de la ergástula,
pero tiene goteras —como el techo
y el corazón de piedra del verdugo—
y me calo de bilis corrosiva hasta el tuétano.
También es mala suerte convocar
así a la mala suerte.
Pero qué hacer si el firmamento
gotea como un sapo moribundo
cociéndose en su esperma,
y la dilatación del universo
ha empujado hasta el límite
del tiempo la guarida de las hadas,
mudando inalcanzable todo sueño.
Después está el asunto de la bruma
y las corrientes de aire
arrastrando las últimas
partículas de polvo enamorado
hacia las telarañas del olvido.
Ya sólo queda, pues,
aguardar a que un rayo
de ígnea misericordia
desencadene el éxtasis
cabal, manumisor, definitivo.

Mugre

A Susiyó, que con tanta prepotencia y sin el menor atisbo de humildad, acusa a los restantes partidos con representación en el Parlamento de Andalucía de estar actuando exclusivamente por intereses partidistas y sin tener en cuenta los de las "andalusas" y los "andaluses", alguien debería recordarle el viejo dicho que reza: "Tiznas, le dijo la sartén al cazo."

Alegato

tabla de salvación
que fue se ahoga
sitiado de desiertos

A contraviento

Títeres sin cabeza
se miran al espejo
de sus sueños ojeras.
La noria mientras tanto
gira y gira sin tregua,
pero el rumor del agua
es un eco distante
de piedras en la boca
del venero y el pozo.
Uncido al polvo, el iris
del oasis exangüe
respira a contraviento
espinas de humo y cardo,
en tanto rememora
el tiempo en que, anhelante,
mamaba de las ubres
de un arco iris apócrifo.