Me ha despertado la fiera

Me ha despertado la fiera. He sentido los zarpazos de su aliento de quimera, desgarrando mis pulmones y haciéndome jirones en mi vuelo. Fríamente, muy fríamente. Muy fríamente… desollándome las alas. Frialdad a sangre y fuego. Son las dos y treinta y siete más oscuras de las que puedo recordar en mucho tiempo, y está mucho más inquieta que de costumbre. Creo que ya apenas puede soportar la jaula. Merodea en derredor de mis huellas, lamiendo con deleite su piel descarnada sin bitácora, y se bebe a borbotones la sangre que me sale con la nausea de los poros, mezclada a la certidumbre y al hielo de la noche más larga. Abismo. Miro al cielo. Abismo. Trato de domarla a golpes de teclado, pero las arenas que, desplomadas sin sentido con el firmamento, pueblan los vestigios del jardín de los crisantemos y los añicos de cristales malva, llevan tanto tiempo alimentándola, que ha terminado por transformarse en una bestia inmisericorde para con cualquier tipo de límite; una alimaña feroz, capaz de quebrar las falanges de la Luna. Y sus dentelladas metálicas, atacando los huecos entre los barrotes, arrancan coágulos de sangre desde la niebla de mis pupilas dilatadas sin reflejo de estrellas ni cometas. Aúlla mi pecho. Y gimen mis dedos. Estridentes. Y la fiera atraviesa mis labios y mi lengua con su mirada torva y vacía. Trataré de esconderme entre las sábanas, por ver si me alcanza el alba, por ver si resiste el alma. Y la jaula.