Cuestión de prioridades

Durante el año 2015, el presupuesto destinado por el Gobierno de España a dotar el Plan PIVE (Programa de Incentivos al Vehículo Eficiente) asciende a 225 millones de euros.

Entretanto se contabilizan en el conjunto del estado español 3 millones y medio de viviendas desocupadas y 40 000 personas sin hogar. Bastarían 250 millones de euros anuales para proporcionarles a todas ellas una vivienda modesta pero digna, así como los suministros mínimos vitales básicos en lo relativo a abastecimiento de agua y energía eléctrica.

Pero hay a quienes se les antojan mucho más urgentes otras cuestiones como, por poner uno entre otros muchos posibles ejemplos, la de ofrecer un pequeño incentivo a aquellos que más pronto que tarde renovarán su vehículo independientemente de que el cambio venga o no subvencionado en parte por las arcas públicas.

Cuestión de prioridades. Prioridades, las actuales, que vienen a demostrar que algo está fallando gravemente en España. O todo, todo está fallando.

Los magnolios (Carlos Parejo)

"Entre las hojas brillantes y agudas se posaban en primavera,

con ese sutil, misterio de lo virgen, los copos nevados de sus flores.

Aquel magnolio fue siempre para mí, algo más que una hermosa realidad:

en él se cifraba la imagen de la vida."

CERNUDA, LUÍS. Ocnos. 1947.

No son muchos, quizás habrá cerca de un centenar de magnolios en el caserío sevillano. Sus lugares preferidos para los jardineros municipales son las placitas y, sobre todo, las amplias esquinas. Aquéllas donde las edificaciones son la lejana orilla de dilatadas aceras que cual playas se aproximan al mar de asfalto. Los más antiguos se encuentran en los Jardines del Alcázar, en el denominado Jardín de la Danza, frente al estanque de Mercurio. El más famoso y ejemplar, es el que se sitúa justamente en una esquina de la Catedral con el Archivo de Indias, donde para asombro del visitante se refugian del calor los coches de caballo. Otro, muy entrañable, es el que cobija la “Pila del pato”, en la plazuela del mismo nombre. Él sólo se basta y se sobra para dar sombra a todos los bancos de alrededor y algún que otro velador intruso. Y es que el magnolio crece con ramajes gruesos y nudosos desde muy abajo y con hojas grandes que le dan una frondosidad enorme a lo ancho y a lo alto. También es árbol de gran porte y corpulencia que llega a los veintitantos metros. Y si no, miren ustedes esos viejecitos magnolios de los jardines de Murillo, cuyas raíces pueden servir de escondite a los niños o de tumbona para la siesta al turista en los meses de verano.

Sus grandes flores primaverales despiden un olor fuerte y son blancas en forma de hélice, descansando sobre sus oscuras hojas, de un verde primitivo. Sus decenas de inquilinos, especialmente jilgueros y mirlos, se despiertan y acuestan piando estridentemente. En esos instantes, diríase que estamos en una selva pantanosa tropical de su Florida natal, más que en una gran ciudad. Pero no nos engañemos, a los magnolios los trajimos desde las Américas hace 300 años, y su edad en estas tierras vírgenes se remonta al tiempo de los dinosaurios, unos dos millones de años.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Editorzuelo

editorzuelo

m. y f. Persona que publica una obra, ajena por lo regular, multiplicando los ejemplares, y que carece de una mínima visión artística como consecuencia de los frecuentes y descomunales forúnculos que le nacen en el borde de los párpados.

)Est(éticas

Albert Rivera, ciudadano de rancio abolengo político y tan de moda por mor de la para nada interesada mercadotecnia orquestada en torno a su persona por los medios de manipulación masiva patrios, cuenta, según dicen, con un atributo que se antoja trascendental en todos aquellos que pudieran llegar algún día a gobernarnos: Rivera es un político guapo. Pero nunca podrá su tan cacareada como, según para quién, discutible belleza, competir ni por asomo, con la que en su día poseyó la condesa Erzsébet Báthory.

Si me quieres escribir

Tras la desaparición del último de los diarios impresos, a mediados del siglo XXI, fue la edición del último libro en soporte papel, la que marcó el triunfo definitivo de la era digital. Ciento ochenta ejemplares, en lengua alemana, de Fahrenheit 451, de Ray Bradbury, impresos durante el mes de agosto de 2054, en una modesta imprenta de las afueras de Maguncia. Excepto un ejemplar, que inexplicablemente pudo salvarse de las llamas, nunca llegaron a ser puestos a la venta, consumidos por el pavoroso incendio que, por aquellas fechas, redujo a cenizas varios barrios de la periferia de la ciudad alemana. Este ejemplar se convertiría una década más tarde en el libro impreso más caro jamás vendido, al subastarse por 141,2 millones de dólares en la casa Dorotheum de Viena y superar de este modo con creces el precio que llegó a pagar Bill Gates a finales del siglo XX por el Código Leicester. Nadie hubiese apostado entonces un solo céntimo porque una obra literaria en cualquier soporte pudiese superar algún día el precio pagado por la de Bradbury en Viena.

Pero el 18 de julio de 2086 estalló, entre la República Ibérica y los Estados Confederados Europeos, la guerra de Gibraltar, conflicto de tierra quemada que en sólo unos días alcanzó dimensiones mundiales y que en sus escasos cuatro meses de duración supuso el fin de la era digital, así como la destrucción casi absoluta de cualquiera de las manifestaciones artísticas hasta entonces conocidas.

Tres décadas llevó la reconstrucción somera de las redes de comunicación digitales, tras las cuales el mundo, con una población de poco más de 1000 millones de habitantes, logró situarse en niveles de desarrollo socioeconómico similares a los dados a mediados del siglo XIX.

Y aconteció lo inesperado. El 1 de abril de 2119, un pendrive que contenía un mediocre poema de tan sólo cuatro versos octosílabos que un sargento del ejército de tierra de la extinta República Ibérica aficionado a la poesía envió por correo electrónico a la mujer que amaba durante los días de la Guerra de Gibraltar, fue vendido en subasta por 223 millones de dólares por la casa Sotheby’s en Nueva York.

El poema, inspirado en una canción anónima frecuentemente entonada por la soldadesca en las trincheras de la Guerra Civil Española, decía así:

“Si me quieres escribir

ya conoces mi correo:

noteolvido@outlook

.com (tu e-mail espero).”

Contingencias

El protagonista de mi novela, esta que ahora comienza y que, en su día, me va a sacar de pobre, ha nacido esperando y, en apenas tres líneas, se ha hecho viejo. Pero eso fue hace un rato. Justo antes del infarto. Así es la vida, hermano —fueron sus última palabras.

The show must go on

(Truman —escena final y epílogo)

“Es una gran suerte
no saber del todo
en qué mundo se vive”
Wislawa Szymborska

Subió los escalones
con una gran sonrisa
en los labios. Había
logrado al fin reunir
el valor suficiente
para huir de aquella mar
impostada, aquel mundo
impostado, su vida
impostada y en todo
momento dirigida
amén de vigilada.
No tardo —con un rictus
de amargura en el rostro—
mucho tiempo en volver
y bajarlos huyendo
de la aciaga impostura
del mundo y sus quebrantos.
(En cuestión de imposturas
miserables y trágicas
siempre la realidad
supera a la ficción
más inicua con creces)

Eufemismos

Al cabo he conseguido
pero con cuánto
esfuerzo
cuánto
dolor
cuánta
renuncia
cuánta
desesperanza
cuánto
y cuánto cuánto insomnio y más
satisfacer aquellos tus deseos y ser
uno más entre tantos.
O ser ―a qué seguir
mintiéndonos― apenas
un poco
más que menos.

Que no nos metan otro gol

Que a Rajoy, a fin de echarle una manita en su campaña electoral, lo lleven a un programa deportivo de la COPE, y allí se dedique a hacerse el simpaticote en vano, así como a repetir idénticas gilipolleces a las que todos perpetramos cuando hablamos del deporte Rex y sus esforzados rompecuerodáctilos, no lo convierte en nuestro amiguito. Sigue siendo quintacolumnista y mamporrero de la Troika por estos pagos y, por lo tanto, de fronteras para adentro, enemigo público número uno de los pueblos de España. No lo olvidemos en estas fechas de paz, amor, urnas y desaforado consumismo. No sea que en esta ocasión, la cuesta de enero se prolongue sine die.

Contra la impunidad

Tal vez no sea una arma
cargada de futuro
ni en el alumbramiento
del cántico, herramienta
capaz de conmover
un instante al canalla.
Mas puede y debe ser
prueba y cargo, memoria.
Contra la impunidad,
poesía.

Poematastro moderno pa editorzuelos modernos

Me pica tela un güevo
y no es de pato
y tú como consuelo
me restriegas aquel
dicho antiguo que reza
que el sevillano
de pura casta allá
do le pica se rasca.
Pero, chica —respondo—,
si yo nací en las Minas
de Riotinto, di cómo
puedo aplicarme el cuento.
Y tú, tan socarrona
o más que de costumbre,
dices si te viniste
a Sevilla y perdiste
la chaise longe y las uñas,
pues que te vayan dando
por donde más amarga
el pepino y augggggg
Macarena.

Mempsis

A veces
todavía
me pregunto de súbito
cómo pudo haber sido
aquello
lo que nunca
jamás lo más amado.
Y hasta cuándo hasta cuándo.

Los acaparadores

Los acaparadores,

quién podría negarlo,

pese a hacer cuatro y cinco

comidas a diario,

son más listos que el hambre.

Y como lo mosquitos.

Para sorber a gusto

la sangre a los obreros

urdieron hace tiempo

una estrategia —o trampa—

sibilina que opera

en la piel de la clase

trabajadora al modo

de un anticoagulante.

Una eficaz ponzoña

de diseño orientada

a que el proletariado

se sueñe clase media

en tanto con el propio

sudor amasa el pan

que acabará engordando

la panza y la despensa

de los explotadores.

Clase media: qué fraude;

una clase de mierda

sin futuro ni clase.

Cortar y pegar

En el contexto de los certámenes literarios, el plagio es a la literatura, como a las competiciones deportivas el dopaje.

Personajes sevillanos (7): El rey de los rentistas (Carlos Parejo)

La cola del estanco llegaba a la calle. Su dueño, dentro de la vitrina blindada, atendía con una inclinación servil a un cliente. Éste compró una docena de puros habanos con un billete de cincuenta euros. Los jóvenes que esperaban para adquirir el más barato tabaco de liar que les fuera posible, no daban crédito a sus ojos. Mientras, muy ufano, el comprador se jactaba de que empezaría a fumarlos almorzando en ese selecto restaurante que mira directamente desde la otra orilla a la Torre del Oro y la Giralda, después de degustar sus célebres langostinos. Y los terminaría en el Palco de Sombra de la Real Maestranza, durante la corrida de Toros. Treinta pisitos alquilados a jóvenes becarios y empleados mileuristas por horas, días y semanas dan para mucho. De hecho, a Don Alberto le apodaban el rey de los rentistas del barrio trianero.

(¢) Carlos Parejo Delgado

El sorteo que importa

Este año el sorteo de Navidad, el verdadero sorteo, el que importa, se adelanta unos días. Será el 20 de diciembre. Que las urnas repartan suerte. Y que por una vez el premio gordo se lo lleven los pueblos de España y no los bastardos de siempre.

Cuando claudique el párpado

Miro al frío a la cara
en esta madrugada
de ausencias que agoniza
tiznando el horizonte
con su sangre celeste.
Brota el llanto y, al punto,
se congela en los ojos,
clavando sus cristales
de recuerdos y sueños
frustrados desde el centro
de la pupila al nervio
de la esperanza. Duele. 
Más que nada. No importa.
Cuando claudique el párpado
para siempre, quisiera
estar mirando así.

Filiaciones

Tras el éxito en taquilla de "Ocho apellidos vascos" y "Ocho apellidos catalanes", ya se andan sus productores preparando la tercera entrega: "Ocho nombres propios canis". Jessica, Joshua, Jeremy... Y no, no todos empiezan por "j". Está también, por ejemplo, Kevin "Corner" (que alguno ha habido; manda güevos).

Ayuno

Sobrevivir rumiando
la fragancia ilusoria
de una rosa de vidrio.

Creo que dije

Dame un solo motivo, una palabra-
cimiento ―creo que dije―
y erigiré un poema-abrigadero
para guardar tus ojos-
estrella de la riada
de légamo sin cauces
de la escarcha-deshielo. 

¿Lo dije o no fue más
que un delirio-espejismo?

(Al cabo sólo pude
obrar un canto en ruinas
con sus versos torcidos:
silencio-decepción, papel mojado)

19 de noviembre: Día Mundial de la Filosofía

No digáis que orillada por los necios,
de asuntos falta, enmudeció la lógica:
Podrá no haber filósofos;
                                          pero siempre
habrá filosofía.

Ilustración: La escuela de Atenas, de Rafael Sanzio.

Zoo(i)lógico

Caen bombas: Ley de vida
—dicen los mercaderes de la muerte,
mientras la cuenta atrás se mete en los muñones
del legado del casos: ese prodigio que en su vientre de sombras
se permitió el error
de la Luna vertida en las mareas.
No hay quien empuñe el látigo;
el tiempo es un cangrejo con patas de gacela
corriendo desbocado hacia el origen.
Han triunfado las hienas.
Ojalá haya otros mundos
de remansos y peces-sueño intactos.
Aquí no hay esperanza.

Spam-ku (XLIV)

Ante el sepulcro
del libro, el lector insta:
¡Álzate, Lázaro!

Tras la lectura de un poema de Alejandro Lérida.

Lector: forense

del cadáver del libro.

Habla de ti.

Fotografía: Ferdinando Scianna

Expertos, pero no tanto, en terrorismo

En ocasiones, en muchas ocasiones, uno se tiene que morder y se muerde la lengua. Por respeto a las víctimas. Y para no añadir más miedo al fuego. Pero llega un momento en el que la náusea es tanta, que no queda otra que vomitar lo que se ha estado conteniendo en las tripas con cuánto esfuerzo. Tras el atentado de Paris, "analistas" de todo plumaje expertos en asuntos de terrorismo han coincidido en destacar el salto cualitativo que el mismo ha supuesto en lo relativo a la ejecución de acciones terroristas en Europa. Y, tras escucharlos, muchos ciudadanos habrán concluido que la del ISIS fue una acción con una planificación y una coordinación impecables perpetrada por unos sujetos con un arduo entrenamiento en sus espaldas y en la que no se dejó al azar ni un sólo detalle. Perdón por la expresión, pero ¡un mojón pa' los analistas! Porque lo más difícil, conseguir las armas, es algo que en Europa y en el resto del mundo está al alcance de cualquiera que se lo proponga seriamente y esté dispuesto a pagarlas. Tras esto, sólo hay que tener ―pese a tratarse de una acción de lo más cobarde― muchos cojones, muy poco cerebro y aún menos corazón para dirigirse a un lugar público y liarse indiscriminadamente a tiros con todo bicho viviente que se mueva. Y después tomar las de Villadiego. Si la masacre del 13 de noviembre, en lugar de por terroristas del ISIS, hubiese sido perpetrada por un grupo de sicarios de élite made in USA in God we trust, la cifra de víctimas mortales no habría estado en torno a las ciento treinta. Habría llegado fácilmente a setecientas. O a más. Y, tras la matanza, los asesinos se habrían esfumado para siempre sin dejar el menor rastro. Esperemos que los del ISIS nunca alcancen tal nivel de pericia asesina.

Después del atentado

Después del atentado,
no acudió el fabricante
de armas a secundar
el minuto oficial
de silencio dictado
para honrar a las víctimas
mortales ni a prender
una vela —in memoriam—
en el lugar del crimen.
Argumentó cuestiones
del todo ineludibles
en su agenda: una cena
de trabajo y más tarde
la visita a una sala
de karaoke en la cual,
luego de interpretar 
—“…imagine all the people…”—
su tema predilecto,
recibió un largo aplauso
de los allí presentes.
¿Pero es que este sujeto
no tiene sentimientos? 
—se inquirieron con saña
las hordas pacifistas.
Los hechos acaecidos
el día después vinieron,
en apariencia al menos,
a desacreditar
a estos desarrapados.
Y es que tras anunciar
 el Jefe del Estado
 venganza y dispararse
en Bolsa de inmediato
las acciones de toda
la industria armamentística,
el fabricante de armas,
aquejado de náuseas,
vomitó en la tribuna
de invitados ilustres,
de la primera a la última
papilla. “¡ES UN FILÁNTROPO!”
—coincidieron los medios
sin excepción alguna,
comentando el suceso
en portada. (Lo cierto
es que  le habían sentado
mal la carne de Kobe
o  el caviar de Beluga 
la víspera en la cena).

Alertas

En una escala del 1 al 5, España, en prevención de posibles amenazas terroristas, está hoy día en alerta 4. Y, sin entrar a valorar las posibles causas que nos han llevado a esta espiral de miedos y violencia, se antoja que es lógico que así sea. Como lógico sería que también estuviésemos en alerta 5+ ante la posibilidad de que el Partido Popular volviese a mal gobernarnos una, aunque igualmente rancia, nueva legislatura.

¿Guerra de religiones?

Sí, aunque con determinados matices, se podría decir que, en el momento actual, el mundo se haya sumido en una aterradora guerra global de religiones. Dioses sanguinarios creados a imagen y semejanza de los que matan, y en la cúspide de tan execrable y nauseabundo Olimpo, el dios Dinero, con su hijo, la Avaricia, a la diestra, y a la siniestra, el espíritu maldito de la irracionalidad y la inmisericordia. Triste, muy triste. Sobre todo porque no se vislumbran soluciones factibles en el contexto de este mundo movido, en sus altas esferas, por el fomento de la desigualdad y el odio. Lo siento por las víctimas. Sinceramente. Dolidamente. Pero en unos días, así es esta vorágine, también yo las habré olvidado.

Personajes sevillanos (6): La princesa Luna. (Carlos Parejo)

Siempre ha sido pequeña y menuda como un gorrión. Pero tiene una carita pálida y ovalada casi perfecta. Enmarca dos ojos grandes como el azul del cielo, cuya expresión de ternura domina a la perfección. Rentabilizarlos le ha costado veintitantos años, pero por fin ha dejado atrás el cuchitril de piso de protección oficial donde nació, y se ha independizado de sus padres, tan pobres como analfabetos, con el consiguiente desprendimiento de la rutina, que iba desde la televisión del salón de estar al bar de copas de la esquina. Durante sus años de Instituto, su primer novio, alto, espigado y rubio, la recogía y despedía en la puerta de casa, y le llevaba la mochila a la ida y a la vuelta. Cuando estudiante en la Universidad, un segundo novio, más varonil y elegante, le guardaba y sacaba un maletín de fin de semana forrado en piel del estilizado coche deportivo en que la recogía y dejaba a la hora en punto, y la despedía con un delicado beso de miel. A la tercera fue la vencida. Se ha casado con un Señor Catedrático, a cuyo servicio trabaja como profesora asociada. Y éste le ha regalado la trianera casa palacio del torero Juan Belmonte, toda rehabilitada, donde vive ahora como una Reina.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Desprendimiento de rutina

Crece el ojo por ojo en este mundo
de lutos impostados
impuestos por el sesgo
de unos medios espurios
al servicio de aquellos
para los que las víctimas
mortales se dividen
en muertos de primera
y carroña invisible
sin derecho siquiera
a una esquela ridícula
en la sección de anuncios por palabras.
En esta noche triste de crimen y barbarie
no puedo ser París,
al igual que en la víspera
no pude ser Beirut
—más de cuarenta muertos y doscientos heridos
el doce de noviembre.
Y no es que no me duelan
las víctimas de El Líbano y de Francia.
Es que creo que los muertos
al igual que los vivos
no deberían nunca
tener patria o bandera.
Es que me duelen Gaza,
Iraq, Libia y el Yemen.
Y Siria. Y ese niño
que en este mismo instante
se está muriendo de hambre
en el Cuerno de África.
Es que me niego a ser,
en mi dolor, el luto
usado para el ojo
por ojo por las hienas
que siembran la semilla
de la guerra y el miedo
esperando una vasta
cosecha de carroña.
Es que me niego a ser
parte de esta rutina
de enfrentamiento y odios
que tiene al mundo ciego
al borde del abismo.

Sin caminos

Me arrastro a oscuras
sobre la cuerda floja
buscando reencontrar
en la luz de sus ojos
migajas de esperanza.

(Nunca ha habido o habrá
noche más larga que esta)

De súbito tropiezo,
no sé si con mis ansias
invocándola en vano
o el silencio, y me engullen
—hondo agujero cósmico—
sus párpados cerrados.

(Algo muy parecido
a esto ha de ser la muerte)

Malditos

Malditos los que matan
y maldito el demonio
que engorda pertrechando
al que empuña las armas.

Epílogo

Estrella, qué palabra:
los ecos por miríadas
de añicos de un prodigio inconcebible
cayendo como moscas.

Ya pueden vomitar

Lo que hay que oír y hasta escuchar en estos tiempos que corren que se las pelan p'atrás como el cangrejo. Esta vez ha sido ondas radiofónicas mediantes. Hace un par de días. En Radio Nacional. El mamarracho de Rajoy diciendo que le gustaría ser recordado en el futuro sobre todo por haber sido una buena persona. Está claro que este palurdo sádico y sin escrúpulos que nos ha tocado en mala suerte como Presidente del Gobierno es, amén de un cínico recalcitrante, uno de esos que en tanto te están meando encima, pretenden hacerte comulgar con la rueda de molino de que llueve. Pa mear y no echar gota. Aunque, conociendo un poco el paño, no sería de extrañar que algún futuro Papa de tendencias neofascistas acabase beatificándolo. Y de ahí a la santidad... Ya pueden vomitar si lo desean.

Mercado de invierno

Tras lo de Pérez Royo, ¿para cuándo el fichaje de Juncker, Lagarde y Draghi? Conformarían una delantera de lo más letal.

Nocturno

Tejeduras de sueños
precarios que destejen
los pájaros al alba.

No debí nunca atarme al mástil:
esta Odisea insomne es un calvario.

Desconexiones

Esta mañana en Canal Sur Radio ―la "nuestra", como la denominan los mal llamados socialistas andaluces―, Tom Martín Benítez, alias "Babas", ha dedicado unos minutos a "informar" sobre el asunto de la "desconexión" catalana. Y hemos podido escuchar con atención la opinión de Mariano Rajoy, Pedro Sánchez, Albert Rivera y, como traca final, como no podía ser menos tratándose de un "informativo" conducido por el "Babas", la de la omnipresente ad nauseam Susana Díaz. Todos a una. Sin noticias de Pablo Iglesias y Alberto Garzón. No sea que discrepen en algo y, de esa discrepancia, pudiera surgir alguna idea lúcida, más allá de los tan cacareados como vacuos y estériles pactos de Estado, con potencial suficiente para abrir verdaderas vías de solución ―en el sentido que fuere― al conflicto. ¡Qué campaña electoral tan larga nos espera! ¡Y qué poco se va a hablar durante la misma de los problemas reales de los ciudadanos y los pueblos de España! Porque al triunvirato representante de los intereses del totalitarismo financiero le puede bastar con marear la perdiz en torno a la cuestión catalana para terminar llevándose el gato al agua. El resto: ninguneado, amordazado; esto sí que constituye una desconexión como dios manda, y no la más o menos afortunada resolución aprobada ayer por el Parlament de Catalunya. Así no hay quien pueda.

¿Pactos de Estado?

Más, mucho más que estériles pactos de Estado, lo que los pueblos de España necesitan es un parto de Estado. Parto que alumbre a una criatura socialista, republicana y laica que venga a sustituir al engendro informe al que dieron por nombre transición democrática y no ha sido más que el mantenimiento del injusto statu quo engendrado durante la dictadura franquista.

Spam ku del overbooking

Coces y tortas
al asalto del centro;
un yermo el círculo.

Personajes sevillanos (5): La última telefonista (Carlos Parejo)

Corría la mitad del siglo veinte y entré a trabajar en la primera central telefónica manual del barrio, poniendo conferencias a todo el vecindario. Aquello tenía una actividad tan frenética como un Gran Almacén en el primer día de rebajas. Luego vino la competencia del teléfono doméstico, los locutorios por doquier de los hoteles, restaurantes y tiendas de postín. Y, sobre todo, esa plaga de cabinas requeté cuadradas que hubo en cualquier esquina. Con la Era de los Móviles, las cabinas callejeras sufrieron una rigurosa dieta de adelgazamiento y se volvieron tan escasas como el lince ibérico. Ahora, ya jubilada, regento el último locutorio del barrio, donde vienen a llamar por teléfono, como si fuera la Asamblea de Naciones Unidas de los ciudadanos de todos los países excluidos de la revolución digital, desde cuidadoras y limpiadoras analfabetas hasta mendigos y vagabundos, pasando por octogenarios y nonagenarios pensionistas.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Pasó el 7-N; ¿y, ahora, qué?

Se les llena la boca de pactos de Estado. Luego, en la intimidad de sus miserias, los mastican, les sacan el jugo y escupen sus despojos exangües en el inodoro. Los pactos de Estado, esa entelequia, suelen nacer de la indolencia o la inepcia política. Ahora toca anunciar pactos contra la violencia de género. Puede dar votos, está de moda. Pero tras los comicios del 20-D, estando aún el cadáver de las urnas caliente, toda esta palabrería hueca acabará olvidándose. ¿Pacto de Estado? ¿Están dispuestos a modificar con urgencia el código penal para que sean encarcelados aquellos empresarios y empresarias que osen pagar un solo céntimo de euro de salario menos a sus trabajadoras que a sus trabajadores? ¿O a aquellos que en una entrevista de trabajo les dé por preguntar a las señoras por la funcionalidad de sus trompas de Falopio? ¿Están dispuestos, no ya a dejar de financiar, sino a imponer duras sanciones a organizaciones sectarias y machistas como la iglesia católica hasta que adecuen sus estructuras antediluvianas a la igualdad de género? Porque la violencia de género es mucho más que el machito descerebrado que vapulea a su compañera hasta enviarla a urgencias o a la morgue. La violencia de género es todo un caldo de cultivo estructural cuya más cruenta consecuencia se manifiesta en el maltrato físico y el asesinato. Pero eso no es más que la punta del iceberg. Pasó el 7-N; ¿y, ahora, qué? Pasará el 20-D; ¿y, entonces, qué?

Las voces y los ecos

“Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna. “
Antonio Machado

En la actualidad, la cultura del esfuerzo brilla entre, no todos, pero sí un porcentaje nada despreciable de jóvenes por su ausencia. Y no es que estos jóvenes sean unos vagos por acomodo o abandono. Es que las, tan acostumbradas al saqueo, mafias político-financieras del capital, les han robado las esperanzas y con ellas el futuro. Y, sin futuro, a qué esforzarse. Muertos en vida, a qué esforzarse. Y, en este contexto, a aguas estancadas, ganancia de enterradores. Sujetos sin escrúpulos disfrazados de progresía, que en lugar de luchar por volver a esperanzar a esos jóvenes sin futuro, se aprovechan de su desidia para hacer su agosto. Y mal reescriben obras maestras de la literatura universal para que puedan ser fácilmente consumidas por esta juventud sin esperanzas. Ah, el dios consumo y los beneficios que proporciona a sus chamanes. Poco importan los maleficios que puedan recaer sobre sus fieles. Y reescriben y manipulan la historia, despojándola de todo sentido crítico, tratando de que, de este modo, sus bodrios equidistantes, incoloros, inodoros e insípidos puedan llegar a ser atractivos hasta para las amebas. Y así seguir forrándose. Y los especialistas en cultura los aplauden. Y los historiadores los aplauden. Y los filólogos los aplauden. Y los medios de manipulación masiva interesada los aplauden. Y los rebaños los aplauden… Y los pocos que critican tanto aplauso estólido y baboso son acusados de estar carcomidos por la envidia. Y hasta de ser unos reaccionarios. Y los jóvenes ahí siguen. Consumiendo fast foot cultural que los engorda sin nutrirlos. Engañados una vez más. Manipulados. Sin futuro. Sin esperanzas.

El último crepúsculo

Melancolía de ojos y hojas muertos
acelerando el óbito
del humo y las cenizas
barridos por el viento.

Jamón jamón

Soy otro cerdo consumista.
Me suele suceder
que, al pasar por la puerta
de cualquier librería,
no puedo resistirme
y entro a buscar poemarios
que adquiero de manera
compulsiva y devoro
más tarde con lujuria.
Soy otro cerdo consumista.
Eso sí, alimentado
con dieta semejante,
un cerdo consumista pata negra
5 Jotas.

Espinela ultraborbónica con extenso estrambote monorrimo

He leído que el bribón
-afectuoso apelativo-
campechano y atractivo
don Juan Carlos de Borbón
ya ocupó su corazón
de un amor que no es Corinna.
Y esto, amigos, me rechina,
a no ser que el muy tunante
sea un pionero mutante
en contra de la rutina.

Sencilla es la explicación:
la realeza hasta el botón
muestra de esta mutación
nunca tuvo corazón.

En la fotografía: Deborah Norville,

presunto agente mutagénico.

Para gustos...

Para gustos,,, encuestas. En esta, Pedro Sánchez. En aquella, Rajoy. En esta otra, Rivera. Nada cierto, por tanto. ¿Nada? No, hay algo seguro; el perdedor: el pueblo.

El insomne

Recuerdos lacerantes
calados hasta el tuétano
de fracasos y pérdidas,
dan forma a la obsesión
latente que despierta
cuando la sed reemplaza
en su alma la aquiescencia
precaria que acontece
con la luz que lo empuja
a actuar ajeno al cálculo
del destiempo preludio
del olvido y la nada.
Imposible el sosiego
en la calma instigada
por el agotamiento
y el regazo callado
de la noche. Es entonces
cuando da a luz al cántico
―fábula amable urdida
para mudar en sueños
su fútil biografía―
pese a saberse insomnio
orate y nebuloso
clamando en el desierto.

La despedida

"Habiendo enfermado en el camino,
mis sueños merodean
por páramos yermos..."

Matsuo Bashô

Nos sumimos tomados
de la mano en el útero
del silencio y la noche.

Rogábamos al tiempo
que, misericordioso,
nos dejase por siempre
libres de sus dictados.

Pero el tiempo era sólo
otra deidad fingida
con corazón de diablo.

Nos sorprendió un estruendo
de pájaros al alba.

Hay que infringir las reglas matemáticas...

Hay que infringir las reglas matemáticas
y empezar a pedir peras al olmo
sumando las manzanas con las bocas
marchitas por el hambre y las mordazas.

Hay que abolir sustraendo y divisor
y derogar los puntos cardinales:
no más norte y más sur, no más fronteras
dividiendo a los hombres y restando,
para saciar la gula de los pocos,
a los muchos el pan y la palabra.

Hay que derruir axiomas y preceptos
urdidos por parásitos necrófagos
y, partiendo de cero, mezcla a mezcla,
sumando y, tras sumar, multiplicando,
edificar la vida.

El "cogito ergo sum" traducido a estos tiempos de rebaños y lobos despojados ya del disfraz de cordero.

Pienso, luego rumio.

(Panem et circenses)

Davidianos

Ese engendro informe y ponzoñoso que, ofuscados en grado superlativo, hoy denominamos democracia, no es más que un conjunto de mecanismos de manipulación de carácter sociológico, destinados a que el pueblo, en contra de sus intereses, elija para gobernar a las fuerzas políticas con mayor afinidad con los postulados del totalitarismo financiero.