Noche de brujas

Esta noche de Jájogüin lo voy a petar con mi disfraz exclusivo de Rajdemont. Terror x 155 y seguimos para bingo.

(Momias del antiguo Egipto)

La bota

En el devenir histórico de las sociedades llamadas civilizadas, se suelen producir, coincidiendo con periodos de desencanto social y penuria económica para las clases populares, momentos o puntos de inflexión a partir de los cuales, el crecimiento normativo se produce en detrimento de la justicia. Es la ópera bufa de las mal llamadas democracias modernas, tras cuyos mugrientos decorados de cartón piedra, manejando los hilos de la tramoya, engorda y va ganando fuerzas día a día la insaciable alimaña del totalitarismo.

Andalucía, la que divierte

"Andalucía, la que divierte"

Pepe Suero

En Andalucía, más que un cambio de modelo productivo, lo que se viene necesitando hace tiempo es un modelo productivo.

La luz

Es negra
                ―dicen
a fin de denigrarla.
Es negra
                ―dicen,
necios y temerosos.
No tienen otro modo de enfrentarse
a la metamorfosis:
es negra, pero ahora
ha dejado de ser
una oveja, rebaño.
                               Ha mudado
en vuelo, mariposa,
en otras perspectivas.

Indipendentista

indipendentista

1. m. Dispositivo, equipado con memoria flash, para el almacenamiento de datos e información, utilizado por profesionales cuya actividad, que ejercen de manera pirata al no estar colegiados, consiste en cuidar la dentadura y sanar sus enfermedades. (Sólo disponía de 155 megabytes libres en su indipendentista.)

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (19). Carmelina, la carbonerita. (Carlos Parejo)

Corre el año 1951, de la más de media docena de carbonerías que hay todavía en la calle Alfarería, la nuestra es de las más chiquitas y humildes. Una ancha puerta de madera pintada de marrón da entrada desde la calle al despacho para los pedidos. Y a su lado, una encalada tapia, rematada con cristales cortados en pico, protege de ladrones el patio donde guardamos la mercancía.

Bajo la escalera que conduce a las habitaciones de la planta alta tengo mi camita. Es un estrecho catre de tablas sobre el que está clavado el almanaque del año. Allí, en mis horas libres, pinto estampas con lápices de colores y leo mi único libro, el de princesas y hadas que me regalaron cuando hice la Primera Comunión, antes de dormirme de puro cansancio.

Y es que cuando vuelvo de la escuela a las cinco de la tarde –almuerzo en el patio del recreo lo que me prepara mamá en una tartera-, tengo que hacer los deberes y ayudar a poner la lumbre, fregar los suelos, cocinar la cena, lavar los platos, ponerme el camisón, y rezar mis oraciones mientras me desenredo y cepillo los cabellos y los introduzco en una redecilla bajo el gorro de noche.

Los sábados por la mañana atiendo con mi hermano la carbonería, pues mi papá ensilla la mula Lucero al carruaje todavía de madrugada y se va calle Alfarería arriba para buscar nuevas pilas de carbón. Nada más ni nada menos que hasta un pueblo de Sierra Morena, de cuyo nombre no me acuerdo. Antes, mi mamá le ha cosido el dinero que necesita en los pliegues de un bolsillo, por si en el camino le asaltara algún maleante o maquis .Cuando vuelve papá, me meten en la bañera de latón y tengo que restregarme enérgicamente el cuerpo con estropajo y cepillo hasta que suelto todo el hollín y las cenizas, que casi me quedo en carne viva de tan roja que se me pone la piel.

Después me encargan una tarea que me mantiene ocupada todas las tardes dominicales. Tengo que despachurrar todas las cucarachas que encuentre en el cobertizo donde se apila el carbón. ¡Ay, Virgencita de la O, perdóname estas atrocidades, pues se que también son criaturitas de Dios¡ Las cucarachas que han resultado bajas en combate las apunto con una tiza en la pared. Mi papá me ha prometido que, cuando llegue al centenar, me hará un gran regalo. Tendré mi primera manta de lana y su correspondiente sábana de hilo, en lugar de esos ropones, que son trapos de remiendos cosidos todos juntos, con los que ahora me abrigo cuando duermo.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Palíndromo vicioso

O bar o rabo.

Aguacate (2) (NDJR)

aguacate

2. m. Súbito y violento golpe de mar en aguas tropicales.

Estulticia y barbarie

Me encuentro por estas redes sociales de todos los demonios, con comentarios de muy españoles y mucho españoles de esos a los que les gustan los catalanes porque hacen cosas, en los que, con el desparpajo propio de una acémila y el cerebro de una babosa, se llega a afirmar que "lo de Anna Gabriel, con ese flequillo, sólo puede tener arreglo mediante un buen rapado." Y, en tanto otros, que se autodefinen demócratas, progresistas y  patriotas, se repantigan hinchados de orgullo y satisfacción en tan infectas heces, yo,  tildado en ocasiones de antipatriota, reaccionario y hasta "polpotista" por alguno que otro de esos mismos bárbaros, no puedo más que sentirme profundamente asqueado y avergonzado de, como ellos, ser español. No hay peor adoctrinamiento que el que propician el sectarismo, la incultura y el desconocimiento o desmemoria y frivolización de la historia. Frente a apologías de la barbarie de tan nauesabundo tenor, cómo no alzar la voz para gritar "Visca Catalunya independent i socialista, visca Catalunya lliure."

Constitucioanalista (NDJR)

constitucioanalista

1. m. Sujeto, habitualmente corrupto, dedicado a la actividad política, que hace uso de la Constitución con casi el único fin de sodomizar al pueblo sobar-ano.

Pensad

Pensad acerca de lo siguiente: ¿Cabría la posibilidad de que nos fuese algo mejor sin políticos que con estos, salvo escasas y honrosas excepciones, nefastos políticos que, con cada instante que pasa, nos están jodiendo más la vida? Igual no resulta tan descabellado soñar con la anarquía. Cuesta imaginar que pudiera llegar a ser peor que este caos.

Palíndromo gitano

Ase raza la Salazar esa.

Bomba trampa

"no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia"

Alejandra Pizarnik

Tranquis, tranquis, un poco de calma; ya veréis como este fin de semana sigue, como si tal cosa, celebrándose y televisándose hasta la saciedad la Liga Santander. Los asuntos de peso son siempre los más reacios a los cambios. Como el peso del "sinfuturo" y la miseria. O el de las cadenas. Decir "libertad" no nos hace más libres. Ni por el hecho de gritar ¡vivas! a estos o aquellos fantasmas, empezaremos a dejar de estar tan muertos. "No, las palabras no hacen el amor, hacen la ausencia". Por eso este fin de semana, por primera vez en varias décadas, será realmente importante, de una importancia que se me antoja capital, que nuestros "pateacueros" patrios, ya unionistas, ya secesionistas, ya indecisos o indiferentes, transiten, como de costumbre, de su corazón a sus asuntos. Y que, desde la grada, una vez más, celebremos los goles como si nos fuese en ello la vida, y pongamos a parir a la señora santa madre del sufrido árbitro de turno para liberar tensiones. Si no ocurriese así, echaos a temblar. "Se hace camino al andar", pero "en esta noche en este mundo", ya lo anunció Fukuyama, hace un tiempo que se detuvo el reloj de la historia, y el monótono tictac que resuena en nuestros oídos no es más que el de la cuenta atrás del artefacto explosivo que, a modo de inermes y esforzados Sísifos, llevamos cargado a las espaldas. ¿Cable azul o rojo?

Sexo en Güerva York (+batiburrillo)

―Pepa, ¿nos montamos un 155?

―Mira, Manel Andreu, pa dar por culo mejor te vas a Hospitalet con tu secesionista madre, que ya sabes que a mí no me van esas cochinadas.

BONUS TRACKS MONOTEMÁTICOS

Catañolito que vienes

al mundo, hártate de ron,

que esto ya sólo se aguanta

con un "peaso" colocón.

. . . . . . . . . . . . .

El próximo domingo nos vuelven a putear con el asunto este del cambio horario de los borbones.

Así, a las 3 serán las 2 en todo el territorio nacional, salvo en Cataluña, donde se adelanta unos minutillos la cosa. En esta Comunidad Autónoma a las 2:55 serán la 1:55.

(Alguien me lo contó; que ocurrente está el personal últimamente).

. . . . . . . . . . . . .

Un par de versioncillas a lo catañol de sendos temazos de Victor Jara.

Primera:

Muy bien, voy a preguntar

por Sánchez, Rajoy y Albert,

por Rufián y Oriol Junqueras

y por Carme Forcadell.

Puigdemont, oh, Puigdemont,

Puigdemont, oh, Puigdemont...

Segunda:

Les pregunto, presidentes,

si no se han puesto a pensar

en el interés del pueblo

y no el del Ibex ni Mas.

Yo pregunto si han pensado

que de Huelva hasta Girona

son nefastas sus políticas

y España no está pa' bromas.

A desalambrar, pónganse a currar,

porque España es nuestra,

no de usted ni usted,

Leticia, Felipe

ni del Santande-e-er...

(Agreguen, agreguen ustedes estrofas, si els plau.)

. . . . . . . . . . . . .

Tengo la impresión de que Puigdemont ha recibido tanto en estos días (hasta de sus segundos) que ya está más que groguí. Que alguien le tenga un poco de piedad (todos la merecemos) y haga por que se arroje la toalla. ¿A quién le gustaría estar en su pellejo?

Aberrojo (NDJR)

aberrojo

1. m. Insecto himenóptero, semejante a la abeja, pero más grande y velludo, con inquebrantables convicciones de carácter marxista.

Soneto a contratiempo

Sacando, a veces, fuerzas de flaqueza,
vistiendo su armadura, acude a verte
―fue blando desde siempre, tú eres fuerte:
azor, diamante cian, dura belleza.

Y escala a uñas y dientes, con torpeza
los muros de tu alcázar, trepa a muerte
y nunca llega y cae, qué hosca suerte
la suya, a un foso henchido de maleza.

Y, en tanto sangra, sueña delirante
con que el azar le otorgue, apto, un instante
para ir a verte a pecho descubierto,
sin vértigo ni astenia, en campo abierto...

Mas se desvela y sigue ―oh, contratiempo―
preso en el laberinto del destiempo.

Aquí en el sur

Este mes de octubre, aquí en el sur, va camino de ser uno de los más calurosos meses de agosto de las últimas décadas.

Inpunidad y presos políticos

El asunto de la existencia o no de presos políticos en España es todo lo discutible que se quiera. Yo soy de la opinión de que haberlos, haylos. Pero, repito, podría ser una opinión más que discutible. Lo que es del todo indiscutible es que en España, la España llamada democrática, hay "impunes" políticos. Unos lo son vía indulto, que les conceden directamente sus amiguetes, y otros, como Urdangarín, porque dada su privilegiada posición en la cloaca, nunca llegan a pisar el trullo. Indiscutible. También podríamos discutir el hecho de que "impunes" y presos políticos suelen formar casi siempre parte de la misma ecuación. Pero la existencia de presos políticos en España siempre será un asunto discutible.

Eso que denominan estado del bienestar y de derecho

Sus coordenadas ideotopográficas lo sitúan en lo más profundo de la caverna de Platón. Parte de sus cavernícolas, una parte considerable y creciente, sobrevive a duras penas. Malvive. El resto, excluyendo a la minoría "selecta" que esgrime como espada de Damocles la sartén por el mango, vamos tirando o viviendo más o menos al día. Con sombras chinescas tatuadas en la retina y el guano hasta el cuello. Pero nos aseguran que es maná y nos lo tragamos.

De lobos y filósofos

El patriota es un lobo pa' el patriota (y pa' la fauna restante, que no reptante y trepadora).

(Thumás Hoddes)

Palíndromo repostero

Isa, nata; Violeta, Ana sana. Átelo y batan así.

Orgullo y satisfacción

Las mafias del totalitarismo financiero ―sírvannos hoy de ejemplo las eléctricas (*)―, cuyas lujosas cavernas mantienen siempre abiertas y bien engrasadas un sinfín de puertas giratorias, saquean a los pueblos de España, los extenúan, debilitan el espinazo osteomielítico y herniado de una sociedad, la española, cada vez más insolidaria y cainita. No sería de extrañar que cualquier día de estos todo se colapse y se venga abajo como un castillo de naipes marcados, que un caos aún mayor se instale sobre el actual para quedarse, que España se rompa en mil pedazos por las múltiples fracturas de las que adolece. Porque, con o sin Catalunya, España ya está hace tiempo en ruinas. Y los débiles puntales sobre los que se aún se sostiene, no paran de crujir, se nos rompen.

(*) Nos dice hoy, 24-10-2017, el Diario de Navarra:

"LA LUZ DA OTRO SUSTO FORTUITO AL SITUARSE EN MÁXIMOS POR LA OPACIDAD DEL SISTEMA.

No han cambiado las condiciones meteorológicas tanto como para que se produzca un incremento.

Ni hace un frío extremo que impulse el uso de las calefacciones ni las condiciones meteorológicas han cambiado repentinamente como para que el precio regulado de la electricidad -el PVPC- repunte a sus cotas máximas del año en pleno mes de octubre. Pero este lunes sucedió: el coste de esa tarifa que utilizan 11,5 millones de hogares se situó en los 0,1825 euros por kilovatio/hora (kwh) entre las 19.00 y las 23.00 horas. Un tramo que coincide con un consumo intensivo en las viviendas, aunque al tratarse de un periodo tan corto, su impacto en la factura de octubre tendría que ser mínimo."

Para una rima con mucho ahínco

Se busca con urgencia poeta voluntario pa' hacerle a Albert "Disco Rayado" Rivera la tan conocida como obscena rima de marras. A ver si así deja de dar por donde amargan los pepinos con el dichoso articulito constitucional de los borbones (sí, sí, me refiero a ese, al 154 + 1). Que mira tú que es jartible el mozo (mozo de espadas de Mariano el de los hilillos de plastilina, diestro patrio donde los haya).

BONUS TRACK

Arrimadas el ascua a su sardana. 

Literatura rosa e historia

Muchos de los que hablan de adoctrinamiento y falseamiento de la historia en las escuelas catalanas, son los que ahora llaman al saqueo colonial de América "encuentro entre dos mundos." Y no quiero con esto decir ni que sí ni que no ni que todo lo contrario. Sólo digo que, en cuestiones de historia, también y sobre otras muchas cosas, hay que estar pa' las uvas y pa' las maduras. Que la literatura rosa ya tiene su propio espacio.

Palíndromo mitológico

¿Al ajo Odín le avala el roto o Thor le alaba el nido? Ojalá.

+154+1, please

Y, ahora, ¿de qué cojones va a a hablar Albert "Papagayo" Rivera? ¡Melillenses y caballas!, declarad unilateralmente vuestra independencia; despojad de sus últimas posesiones coloniales a la Una, Grande y Libre y Santiago y cierra ¡EJPAÑA!: nos aburrimos.

Hogar, dulce hogar, los paisajes domésticos (15): La mansión del Rey de Tiro (Fenicia) (Siglo 8 A.C.). Parte Segunda. (Carlos Parejo)

Tras la siesta me traslado a la alberca real del Palacio, la del patio de las fuentes, donde me baño. Mi servidumbre ha esparcido, para aromatizar las aguas, hojas de Jacinto, menta, rosa y sándalo. Tras jugar a hacer la rana y el sapo que se zambulle a lo profundo, salgo y me envuelvo en un albornoz del mejor lino. Una vez mi cuerpo queda seco, comienzan los esclavos con las fricciones musculares a base de óleos y ungüentos, hasta que mis músculos y articulaciones se encuentran como los de un recién nacido. Es el momento ideal para irme a la biblioteca. Sobre sus anaqueles consulto las tablillas del autor de moda, un griego vagabundo llamado Homero. Están hechas de barro cocido y esmaltadas en oro en sus extremos. Las letras pintadas de negro destacan nítidamente sobre el esmalte de blanco marfil que recubre cada tablilla.

Cae la tarde y acudo al paseo de las cortesanas en los jardines del muelle. Allí saludo a la nobleza y me distraigo viendo como se forman colas de caballeros que siguen a una u otra carroza, según el grado de admiración por la belleza de la mujer que lleva dentro. Llegada la noche acudo al harén. Allí me devano los sesos en elegir a la mujer que me acompañe. Ahora todas lucen un complicado trenzado que les oculta las orejas, prendido con sujetadores de marfil. Ha llegado a nuestras costas la moda de peinarse como en una de nuestras colonias: Tartessos.

Una vez satisfecho el apetito carnal y tras una ligera cena paso al dormitorio. Está iluminado por un débil candil. En los meses de frío se le añade un hornillo de pie, para calentar el habitáculo. Esto no obsta para que la mujer que me acompañe aporte su luz propia, con esas uñas de pies y manos untadas de fósforo, que resplandecen incandescentes. Se trata de la arpista real, cuya voz desgrana lentas melodías acompañadas de su instrumento, que me van dejando imperceptiblemente dormido. Mis últimas miradas son para la figurilla escultórica que simula una escena escandalosa y reposa en mi mesilla de noche, para que me traiga dulces sueños, y para el vaso donde guardo mi Dios personal, para que las horas hasta el amanecer no sean funestas.

Para saber más: NUÑEZ ALONSO, ALEJANDRO. Sol de Babilonia. Planeta. Barcelona. 1967.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Virus

Los ebriañoles venimos hace ya tiempo enaltosiendo sin parar el torrentismo. "Es un virus" —diagnostican con la boca torcía los doctores en psiquiapatriología, a objeto de ocultar su desconocimiento absoluto acerca de las causas y posibles terapias tendentes a atajar tal idiopatología. Y, como placebo, nos recetan caramelitos de absenta metílica.

Hasta el 155 y más allá

Todo el asunto este de la aplicación salvaje -¿quién dijo que se haría con moderación?- del artículo 155 de la Constitución Española por parte de la extrema derecha patria en Catalunya, aún siendo muy grave, no lo es tanto como pudiera parecernos. Porque lo cierto es que, sin Hacienda propia, y tras la reforma del 135, perpetrada por PSOE, PP Y UPN, y la entrada en vigor de la Ley Orgánica 2/2012, de 27 de abril, de Estabilidad Presupuestaria y Sostenibilidad Financiera, prácticamente todas las comunidades autonomas de España están más que intervenidas de hecho. Por no hablar de los ayuntamientos. Tal vez más de una y uno deberían comenzar a plantearse la posibilidad de reclamar su autogobierno e independencia. Porque lo que es el Estado de las autonomías, por más milongas que vengan a vendernos, ya podemos asegurar que está bien muerto y enterrado. La despótica sombra de la plutocracia global, al igual que sus deletéreos tentáculos, es alargada.

Espinela etílica

"Déjame que beba tranquilamente; no pongo en riesgo a nadie ni hago daño a los demás."

José María Aznar

El que fuera presidente,
Don José María Aznar,
grazna, puestos a graznar,
hasta de su propia gente.
¿Será porque tiene en mente,
dando de este modo caña,
gobernar de nuevo en España;
o es que de ponerse fino,
dale que te pego al vino,
nunca suelta la castaña?

Las barbas del vecino

Hoy en Europa, el fantasma de la recentralización ad náuseam y el palo al mono recorre, de Algeciras a Estambul y el uno al otro confín,  los estados miembros (de a ver quién lo tiene más largo). Cosas de esta estafa llamada crisis que, desde su comienzo, ha tenido, como uno de sus objetivos básicos, el adelgazamiento, hasta la anorexia terminal,  de lo público. En este (des)orden de cosas, ¿no estará sirviendo Catalunya de laboratorio o conejillo de indias para un posterior desmantelamiento del estado de las autonomías en España y quién sabe dónde más?

Ejercicio de comprensión lectora

Analice desde el punto de vista semántico la siguiente frase:

"Los putos y feos y demoníacos catañoles de mierda llevan desde el principio de los tiempos siendo adoctrinados para odiarnos a muerte a los muy castos y bellos y beatíficos espalanes."

El espalanosaurio

Cuando despertó el dinosaurio, Catapaña todavía no estaba allí.

(Un antipatriótico -y a mucha honra, oiga- microrrelato de horror vacui, atribuido por las lenguas de vecindonas y vecindones a Augusto Moltberroso.)

La extinción

"Me voy, me voy, me voy, pero me quedo,
pero me voy, desierto y sin arena:
adiós, amor, adiós, hasta la muerte."

Miguel Hernández

Diciendo cian, si acaso me atreviera
a decirlo, tu nombre
se alzaría en mis labios
como una flor de luz
nutricia en los trigales agostados
por el magma naranja de la vida a destiempo.
Pero lo callo y sueño
violetas de hambre y bruma, y amarillos
de sequía y distancia —muerte en vida.
Y digo azul y digo asfixia —ausencia—
y no recuerdo el modo —quizás nunca lo supe—
para, nombrando el verde,
sorber, en el rocío,
al alba, unas migajas de esperanza.
Y temo decir rojo —la herida sigue abierta—
y caigo en un abismo
de silencio y coágulos
de gangrena y tinieblas.
(La lluvia sigue, oscura
de ergástulas y eclipses,
cayendo como un rayo que no cesa,
pudriendo entre sus dedos de barro, mar y cielo).

Fotografía: “Lucky Strike”, de Greg McCown

Los carga el diablo

Muy españoles y mucho españoles orgullosos de su patriotismo unionista, tildando de fascista el nacionalismo secesionista de los muy catalanes y mucho catalanes que, aun en modo de simulación y en diferido, hacen cosas. Bueno, pues molt be, pues adiós, que diría Trapero. Pero no dejemos de tener ni por un instante presente que, tanto para las uvas como para las maduras, patriotismo y nacionalismo casi siempre pueden funcionar como sinónimos. Ni que los carga el diablo.

El Destronado

¿Os acordáis de cuando Sánchez Pérez-Castejón "El Destronado" se convirtió, sin que se supiese muy bien por qué, en la gran esperanza blanca para los desposeídos de Esperpentaña? Qué risa, ¿no? Yo me meo patas abajo.

Trono recóndito

El faro del amor escupe sombras
vertiendo, en las tinieblas oceánicas, tinieblas;
y yo quisiera ser, sobre las piedras
de tu mar de piratas con un parche
negro en el ojo izquierdo, el ciego, el rey.

Pies de loto

La Constitución Española del todo atado y bien atado por la gracia de Dios y el estamento militar que heredamos del franquismo, ha terminado asemejándose a esos férreos vendajes que se aplicaban antaño en los pies a las mujeres chinas desde su más tierna infancia para evitar que les creciesen en demasía. Práctica que, pese a suponer un permanente y grande tormento, se aseguraba que hacía los pies femeninos mucho más bellos —para gustos, colores— y promovía la obediencia de la mujer, a la que, en otro orden de cosas, otorgaba grandes posibilidades de, mediante un "ventajoso" matrimonio, gozar de la severa, pero "amorosa" tutela del que ya había de ser su dueño y señor hasta la muerte.

Matrix (versión cateta)

En tanto Sánchez y Cuixart han sido enchironados, acusados de sedición, el pueblo Espaguiñol, siempre tan inocente, sigue cumpliendo, jodido, pero contento, su eviterna condena a sedación. Es la casi omnipotente seducción de nuestra ilusoria democracia. Bienvenidos al inframundo de lo irreal, pero altoburgués, aristocrático y monárquico constitucional del todo atado y bien atado, chimpún.

("Ehtamo ta nagustito...")

El portador de la luz

Sobre la rebelión de aquel arcángel,
ejemplo de sapiencia y hermosura,
no hay nada cierto escrito.
                                              Yo he de hacerlo.
Cuando tras una eternidad de fe
ciega y devota y sombras chinescas, los arcángeles
fueron iluminados por un trueno,
una explosión de luz, y comprendieron
que no hubo nunca un dios en el origen,
un dios creador del cielo y de la tierra,
y que todos los seres de este mundo,
de este valle de lágrimas tan sólo
eran un accidente precario y sin sentido,
fingieron no saberlo. Lucifer
no pudo soportarlo
y se amputó las alas —alas germen
de bruma, eclipse y sombras— a mordiscos.

Refrán-ku (14)

A monte ardiendo. ganancia de esPECulADORES.

La España patRiÓTicA

La España patRiÓTicA

Poblado chabolista plurinacional y multiétnico en las Marismas del Polvorín, Huelva.

17 de octubre de 2017 a las 18:15, durante un lapso de calma entre dos atronadoras y torrenciales tormentas.

Spam-ka surredadaísta

El macho alfalfa
dejó de su alfajor
algo al famélico.
En albornoz al faro
fue el farero alfeñique.

De incendiarios y pirómanos

Un poquito de DRAE. Un pirómano es un enfermo. Cosa distinta son los incendiarios.

pirómano, na

1. adj. Dicho de una persona: Que padece piromanía. U. t. c. s.

piromanía

De piro- y -manía.

1. f. Tendencia patológica a la provocación de incendios.

incendiario, ria

Del lat. incendiarius.

1. adj. Que incendia con premeditación, por afán de lucro o por maldad. U. t. c. s.

2. adj. Destinado a incendiar o que puede causar incendio.

3. adj. Escandaloso, subversivo. Artículo, discurso, libro incendiario.

Adivicabra

"¿Tú tienes cabra? Yo
tengo cabra." La cabra,
la puta de la cabra,
que no es puta ni ha muerto
ni es cabra, que es cabrón,
tiene nombre de apóstol
destacado y, ¡la madre
que la parió!, desfila
si lo hace la legión.
(Si lo has, ¡abracadabra!,
adivinado, ¡bravo!,
eres muy español.)

Portugal

Estos días atrás he tenido el gran placer de pasar unas horas paseando y tomando cerveza muy fría en el territorio de una república gobernada por la izquierda, donde las cosas cada día van mejor para el pueblo. No he podido evitar sentir algo de sana envidia. También por lo de la cerveza muy fría.

"¡Ay Portugal! ¿Por qué te quiero tanto?

¿Por qué, por qué te envidian todos? ¡Ay! ¿por qué?"

(Ruego encarecidamente se abstengan de hacer comentarios cateto-patrióticos typical spanish del tipo "pues si tanto te gusta, vete p'allá." No sea que la estulticia se contagie mediante la lectura de gilipolleces.)

Microanticatalanismos

Escuchado en la SER:

"También el vicepresidente de la Generalidad, Oriol Junqueras, EN PERFECTO CASTELLANO, ha mostrado su consternación por los incendios acaecidos en Galicia." (La cita no es literal; ha sido reproducida de memoria.)

(De la serie "Y ahora llamadme feminazi.")

Hogar, dulce hogar, los paisajes domésticos (14): La mansión del Rey de Tiro (Fenicia) (Siglo 8 A.C.). Parte Primera. (Carlos Parejo)

Mi palacio ocupa el lugar culminante de las altas edificaciones que, a modo de anfiteatro, rodean el puerto comercial de la península de Tiro y sus muelles. Cada amanecer contemplo las novedades de buques que entran y salen desde una audaz terraza que sirve de atalaya para avizorar el horizonte. Mientras, mi guarda-astros me lee lo halagüeño o funesto de mi horóscopo diario. El tocado, la túnica y el manto revelan la identidad de los pasajeros que pasean por los muelles o se aprestan a embarcar o desembarcar. Cuando suena el clarín y una vez entonado los himnos al Dios de las cosechas y a la Diosa de los Mares, comienzan las visitas de protocolo en mi sala de audiencias.

Un ujier las anuncia tocando por tres veces un triángulo y nombrándolas con sus títulos. Aún así, mi mayor esfuerzo consiste en conocer a cada cual por el cordón dignatario que lleva al cuello o la insignia que lleva bordada en su túnica: el ecónomo de la flota, el General de los ejércitos, el jefe de los mercaderes de vino…Todos cumplen con el protocolo de reverencias y modos de dirigirse a mi persona, lo que no deja de ser repetitivamente aburrida. Servidumbres de la Corte.

Las horas del almuerzo y la sobremesa las pasamos en el comedor real. Como mandatario supremo, ocupo la tarima más elevada de la sala, en una de cuyas literas o reclinatorios –de cedro y marfil– me acomodo al modo asirio, tumbado y con un brazo flexionado por el codo y con la cabeza en alto. Mi mujer legítima ocupa la de la diestra, en una litera situada algo inferior. Y las concubinas, las de la siniestra, aún más bajas y ordenadas según su antigüedad en el harén. Los esclavos, situados justo detrás, no cesan de mover sus grandes abanicos de plumas de avestruces, hasta la madrugada, para asegurar el viento fresco que no siempre acompaña a las brisas marinas. Los camareros me sirven con vajilla de oro, y cuando no deseo más de cada plato, éstos van pasando a manos de mis mujeres, para que den cuenta de sus sobras.

Para saber más: NUÑEZ ALONSO, ALEJANDRO. Sol de Babilonia. Planeta. Barcelona. 1967.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Fake news (3)

Agencia TOTUSTUUS

En un lugar de Espaluña de cuyo nombre no puedo acordarme, 13-10-17

Bombaso informativo, papito

El Daesh reivindica los miles de millones del rescate bancario dados por perdidos por Rajoy y sus mariachis, así como el saqueo de la hucha de las pensiones y la reforma del artículo 135 de la Constitución Espaguiñola. Las reacciones no se han hecho esperar. En tanto Albert Rivera reclama que les sea aplicado de inmediato el 155, Pablo Casado aconseja que sea fusilado al alba algún "puto rojo". La cabra de la Legión se cabrea. "El Preparao", por su parte, en un discurso extraordinario con motivo del cumpleaños de su cuñado el talonmanista, ha afirmado que "la Virgen del Pilar, dicen, que no quiere ser danesa". Piqué se da al mojito.