Je suis...

¿Je suis Messi? Menuda ñoñería de adolescentes mentales pijos y acomodados. ¿Messi? No, hombre, no. Ya puestos, nada de medias tintas: Je suis Capone. Y que venga Eliot Ness a detenerme.

Tablas

Me miro ―de soslayo
por no hacer un Narciso―
en las aguas tranquilas
del estanque y me veo
a un tiempo tan David
y Goliat y a la par
tan libre de pecado
que me digo “es la hora”
y preparo el guijarro
y lo hondeo con todas
mis fuerzas ―qué jodida
puntería la mía;
ya he roto otra ventana.

Spam-ku (LXIV)

matamorfosis
salmón camaleón
diente de lapa

La gran falacia

Que haya que andar pidiendo la dimisión -y que sea poco menos que un brindis al sol- de impresentables que por sus abusos de poder deberían estar hace mucho a la sombra, nos da una justa medida de la falsedad tramposa de este monstruo que nos empeñamos en llamar democracia.

Mis heroínas favoritas. Edad Contemporánea. Natalia. Año 2016 (Carlos Parejo)

Desde pequeñina, Natalia quiso ser la primera en cualquier competición, ya fuera un partido de fútbol, una demostración de skate o de salto creativo de obstáculos en la calle. Siempre rodeada de muchachos, disfrutaba golpeando sus mandíbulas con una sarta continua de insultos e impertinencias, como si fuera la boxeadora campeona de los pesos pesados de América. El único que se fajaba con ella sin inmutarse era Jonathan, el más fuerte y grandote de su clase. Quizás por ello, al cabo del tiempo, fue su marido. Natalia estudió Ciencias Económicas y se dedicó al mundo de los negocios. Jonathan, mientras tanto, cuidaba de la prole, limpiaba el hogar, cocinaba, atendía las obligatorias visitas familiares y, si le quedaba tiempo, se dedicaba al bricolaje, el arreglo de averías y deterioros domésticos y la decoración de las habitaciones. Natalia fue elegida Empresaria Gacela del año. Era la primera mujer que lo conseguía en su país. Se había llenado de dinero pero algo dentro de ella le decía que se había despojado de la riqueza espiritual de las féminas.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Sin antídoto

Hay serpientes "persiente"
en la matriz del viento.
No alumbrará un antídoto
el velo de la noche.

Al final de la boda

No creo que lo noten, pero el vino está aguado —dijo el maestresala al novio.

Serpientes amarillas...

Serpientes amarillas
surten de la armadura
del vacío sin tiempo
que titila en las aguas
donde nace la aurora.

Ambigua supernova.

Muda

El día en que las ovejas
negras muden en lobos,
huirán como las ratas,
cobardes, los rateros.

De impunidad, víctimas y verdugos

La Sevilla cateta, con su alcalde “hipotenuso” a la cabeza, se ha quedado compuesta y sin novio. Y lo primero al respecto, cómo no, ha de ser la expresión de una empatía tan sincera como dolida para con las víctimas de las causas inmediatas: cinco policías blancos muertos a manos de un negro. Como Obama. Y también para con las de las no tan inmediatas: negros y más negros, también como Obama, asesinados impunemente por policías blancos desde hace tanto. Maldito odio racial y maldita impunidad de los asesinos raciales y de estado, que han dejado a la Sevilla cateta, compuesta, sin novio, despechada. Sin poder manifestar su admiración, que no sumisión y vasallaje, por uno de los mayores símbolos hoy del Imperio. ¿Se habría acicalado tanto la coqueta Sevilla cateta para tratar de agradar, por ejemplo, a José Mujica en los tiempos en que, tal como ahora lo es Obama, también era el presidente de un Estado soberano? Sin duda: Sevilla, la Sevilla cateta, que hoy nos sirve de metáfora del mundo, tiene un color especial. Y es siempre acogedora y generosa con aquellos que la visitan. Y sabia diferenciando a víctimas y verdugos. No como ese cartel de IU instando a Obama a volverse por donde vino, que tanto ha molestado a los judíos, esas víctimas del pueblo palestino a las que Obama financia, entre otras cosas, las armas que necesitan para defenderse de tan sofisticada y criminal amenaza. Víctimas y verdugos, impunidad y crímenes, siempre valorados en su justa medida en este mundo cateto pero siempre acertado y ecuánime en sus dictámenes. Obama, go home; el pueblo norteamericano te necesita. La Sevilla cateta, aun compuesta y sin novio, sabrá entenderlo.

Ripios de mierda

(Las empresas son lobbys
y los pueblos corderos,
los pastores, cipayos
del can, sus mamporreros.)

Érase una vez
un lobbysta bueno
que sólo miraba
por el bien del pueblo.

Y había también
altos comisarios
de la UE que no eran
traidores ni avaros.

Todas estas cosas
había una vez.
Cuando yo soñaba
una UE al revés.

Trampantojo

Fuimos juntos al bosque de luciérnagas
gigantes como faros o pétalos de estrellas
cuando la luz no había aún nacido
y el mar era una lámina de azogue
rompiendo con el ímpetu de un ángel
caído sobre el velo de la niebla.
Nos fuimos adentrando en la espesura
reptando como el légamo y el muérdago
que soplan desde el vientre de los sueños
—tus manos alumbraban los senderos
que abríamos cantando himnos bizarros.
Era tanto el sigilo en el periplo
que no dejaban huellas nuestros cánticos.
Yo me propuse ser más que tu cómplice
y tú rogaste al dios de los relámpagos
que incendiase el granizo y la guarida
del miedo y la ceniza de los pájaros.
Pero éramos dos seres condenados
a no entablar querellas contra el frío,
y antes de que las llamas de la bóveda
celeste dibujasen la leyenda
del mapa que llevaba hasta la orilla
que nunca imaginamos, zozobramos
en la pleamar de un cruce sin caminos.
Ya apenas te recuerdo pero sangro
tratando de olvidarte cada ocaso
como lo hacen las grietas taciturnas
de un caserío en ruinas que nunca fue habitado.

Penexit (NDJR)

penexit

1. m. coloq. Para llanitos y otros hijos de la pérfida Albión asentados en el sur de España, coitus interruptus (marcha atrás).

Spam-ku (LXIII)

una olla al fuego
se zambulle una rana
zumban las moscas

(Otra {per}versión -una más- del más conocido haiku de Bashô. Esta vez en serio. O más en serio)

Radical mutación

Radical mutación
la que en Ibexistán
ha sufrido en tan sólo
unos días el coco
―me refiero a ese monstruo
ficticio que el poder
usa tan a menudo
a fin de acojonarnos
y comernos el coco―,
pasando no se sabe
por qué prodigio alquímico
de ser un radical
bolivariano a un pérfido
―siempre lo ha sido Albión―
cismático británico.

¿Qué es poesía?

No es poesía todo lo que reluce. Ni tiene porque no serlo lo que apesta.

Spam-ku poselectoral de cara a futuros comicios

Átate al mástil.
Que no te arrastren cánticos
de Venezuela.

                            (Homero y de la tierra el cordero)

Sobras

"O bé, si sembla massa…"

Miquel Martí i Pol

Tampoco pedí tanto
―fui más que nada ofrenda.
Yo era un mendigo al borde
del desdén con tan poco
que ganar que no supe
pedir apenas nada.
Y no pedí una vida
en común ni una noche
clandestina o, al menos,
un minuto mirándonos
fingiendo, si no amor,
deseos mutuos de sexo.
Tampoco pedí tanto:
fui sólo un pordiosero
que sin pedir permiso
suplicó sin amor
propio alguno una humilde
limosna, unas migajas:
las sobras de tu tiempo.
Debió parecerte demasiado.

¿Ibexit?

Tal vez, aquellos que en Ibexistán hemos perdido por completo la fe en la actual Unión Europea por sus aberrantes prácticas neoliberales y antisociales a ultranza, debiéramos replantearnos nuestros objetivos y estrategias, y, en lugar de empecinarnos en reclamar el Ibexit, debiéramos comenzar, por el bien de los pueblos de Europa, a exigir la expulsión inmediata de Alemania.

La deriva

Vamos hacia el origen
fundidos a un pedazo de metralla.

INTRASCENDENCIA: un serio
error y horror de serie.