Regreso al cretácico tardío

¿Son Gordo y Pérez topos de Desesperanza Aguirre en IUCM? ¿O caballos de Troya, que tiene buena rima, en el conjunto de la izquierda? Si no lo son, sin duda lo parecen. Hasta Cayo Lara, al que siempre he tenido y aún sigo teniendo por una persona honesta y sensata, empieza a parecerlo un poco. Porque desesperanza están sembrando a manos llenas. Y mucha frustración entre los que anhelamos de una vez para siempre gobiernos de izquierda del pueblo para el pueblo en todos y cada uno de los rincones de España. No, los dinosaurios no se extinguieron por completo. Y los que se sobrevivieron lo hicieron, amén de para desbaratar ilusiones, para hacer lo propio con buena parte de las teorías de Darwin. Ya han devorado a Helena. ¿Quién será el próximo?

Cena solidaria (Agustín Casado)

No sería necesaria
tanta cena solidaria
con delicias culinarias
en galas estrafalarias
y repija indumentaria
de las damas de la Arcadia
para dar por caridad
lo que es justicia palmaria
en cenas que se supone
destinan lo recaudado
a un plato de macarrones
para los desheredados
mientras ellos se han trincado,
epicúreos glotones,
lo mejor de los fogones,
cuatro platos, postre, helado,
y en el Hola retratados
de la caridá campeones.

Texto: Agustín Casado

Quiénes

Desde el mismo instante de su defunción —defunción que han evitado fuese ratificada por forense alguno— se vienen afanando en tratar de resucitar el cadáver de ETA. Pero ni con desfibrilador y epinefrina. De modo que han terminado por asignar el rol de coartada a la yihad. ¿Quiénes son? ¿Quiénes, los terroristas?

Cotillón

—¿Estudias o trabajas?
—Estudio y trabajo; todo a un tiempo.
—¿Eres becaria?
—No. Soy Alejandra, pero mis amigos más íntimos me llaman Venus.
—Tomás Salido. Mucho busto.
—El busto es mío.

¿Y si estallase ahora?

¿Y si estallase ya, de súbito?
¿Y si estallase ahora
y se fuese al carajo al cuerno al diablo
a tomar por el culo?
Y si estallase ahora y se escurriese
como un líquido sucio
y apestoso hasta el fondo de la más honda cloaca
y no dejase rastro?
¿Y no dejase rastro y se llevase
el miedo la mentira la inquietud la esperanza?
Pero no estallará. Se pudrirá muy lenta-
mente caerá a pedazos
con llagas pus dolor dolor dolor dolor espanto.
Se pudrirá y caerá y hasta el último instante
será aun tan nimia el todo lo absoluto
lo anhelado el afán lo insoportable
lo espléndido lo ruin lo intrascendente.
¿Y si estallase ahora?

De usar y tirar

Cansada de que la tratasen como mujer objeto, decidió ponerse en huelga de hombre.

Los primos

La de riesgo no es la prima. Los primos son aquellos que no se rebelan contra este mecanismo de especuladores mafiosos destinado a aumentar las diferencias entre los que más y los que menos tienen en la Unión Europea (la cual, dicho sea de paso, de unión tiene bien poco)

El Misterio

El espíritu santo
decidió apostatar
cansado de ser siempre
el tercero en discordia.
“Pero tú eres mi Padre
–dijo el hijo- y no puedes
apostatar dejándome
huérfano de un plumazo.”
Entonces el espíritu
santo, un tanto molesto,
le respondió que aquella
tradición de mostrarlo
en forma de paloma
era una alegoría,
y que, no siendo un ave,
no estaba habilitado
para asestar plumazos.
“Por otra parte –dijo-
quiero hacerte notar
que, de las tres personas
de esta ininteligible
y extraña trinidad,
otro, y no yo, es el padre.”
Pero el hijo insistió
y, a modo de chantaje
emocional, clamó
ahogado en llanto: “Padre,
oh Padre, otra vez no,
oh Padre, dime por
qué me has abandonado.”
Y el espíritu santo,
ablandando y cejando
para siempre en su empeño
de apostatar, a un tiempo,
desistió de exigir
la prueba de ADN.

A los amantes de la literatura rosa

1984, la espelúznate y visionaria novela distópica de Orwell, que tan bien describe a las sociedades actuales del llamado mundo desarrollado, es también, pese al trágico desenlace al que se ven arrastrados los amantes, una maravillosa historia de amor. Una historia de amor en un mundo panóptico donde el amor ha sido prácticamente abolido y se considera un delito capital, y que se asienta sobre los pilares de la delación, la represión y el odio.

Jurado popular

Los pueblos de España –unos más, otros menos- son muy dados a utilizar dos varas de medir a la hora de juzgar a los políticos. Así, en tanto a unos, aun habiendo siendo sorprendidos con el arma homicida en la mano, se les otorga hasta el final y aún más allá la presunción de inocencia; a otros, sin pruebas ni jucio previo, se los manda al patíbulo sin oportunidad de defensa ni apelación alguna.

El mundo de las aves (1) (Carlos Parejo)

Ha llegado la primavera y amanece. Las golondrinas se columpian en los soleados cordeles para tender la ropa. De pronto se tiran de cabeza -como de un trampolín- asaeteando el aire en busca de la pitanza insectívora para su prole. Pajaritos y palomas carroñan la basura de las calles silenciosas. ¡Qué festín allí donde proliferan los veladores de bares que se han dormidos sin barrer¡

Sevilla se despierta y se acicala, y sale a la calle: los coches por las calzadas y los viandantes por las aceras. Entonces, las aves retornan a su mundo tranquilo: las copas frondosas del arbolado urbano, los aleros y terrazas y el bosque de antenas de las azoteas.

A la atardecida los vencejos surcan el aire como negras y veloces flechas. Cuando se hace de noche les relevan los acrobáticos vuelos ultrasónicos de los lúgubres y misteriosos murciélagos.

Fotografía: SEO/BirdLife

(¢) Carlos Parejo Delgado

Las cosas en su sitio

Por anhelar un mundo
donde la libertad
sea la única bandera;
un mundo de igualdad
ajeno a las cadenas
que impone la miseria;
un mundo en el que sean
abolidas la usura,
la gula y la codicia,
y que camine al son
del Himno a la Alegría,
me tildarán los perros
de ser un radical,
un terrorista, un puto
comunista, un demonio.
Pues sí, lo reconozco,
tengo rabo, señores.
Pero no atrás, delante.

Leteo

Brillan tus ojos en mis sueños
como en la noche los de un gato.

Todo es negrura: me desvelo
y se hacen las tinieblas,
el Hades, lo vacío.

La caza

Cuando me hice mujer,
y usaba camisetas
y mallas ajustadas
por sentirme más cómoda
con tal indumentaria,
los hombres comenzaron
a mirarme las tetas
y el culo con lascivia.
Yo, sabiéndome sexy
a reventar, trataba
de tolerar que aquellos
salidos me mirasen
como a una perra en celo.
Pero nunca logré
soportar de buen grado
que tan sólo uno de estos
capullos perpetrara
la estúpida osadía
de atizarme un cachete
en mis nalgas de acero
—cuatro horas de gimnasio
seis días a la semana—
para luego, cobarde,
huir como un conejo.
Es cuando comenzaba
la caza. Los seguía,
implacable, al galope
pero a cierta distancia
y, cuando estaban muertos
de cansancio, saltaba
sobre ellos como un tigre
y, a golpes de cuchillo,
les arrancaba el alma.
Llegué a perder la cuenta
de cuántos sucumbieron
de este modo. Decenas;
puede que, en ocasiones,
más de un ciento por año.
No penséis que lo hacía
por venganza; fue el único
modo que encontré, entonces,
de defender mi honra.
Pero algo fue cambiando
con el paso del tiempo
y acabé por hacerme
adicta a sus lamentos,
a su miedo, a sus súplicas
de blandengues nenazas.
Así que hoy que ya cuento
los cincuenta de largo
y, aunque conservo un cuerpo
tan fuerte y atractivo
como el de entonces, uso
prendas más recatadas,
y, por lo tanto, es raro
que venga un gilipollas
a sobarme las nalgas,
todas las noches, presta,
salgo cuchillo en mano,
a la caza de algún
memo desprevenido
a fin de apuñalarlo.

De lo radical

Dijo en su día Monseñor Helder Cámara: "Cuando alimenté a los pobres me llamaron santo; pero cuando pregunté por qué hay gente pobre me llamaron comunista." Pero eso fue antaño. Hoy, sólo por querer alimentar a los pobres, lo llamarían, peyorativamente, radical y populista. Y hasta antipatriota y terrorista.

El otro misterio de la transubstanciación

De como la Diputación Permanente del Parlamento de Andalucía ha pasado a ser, como por arte de birlibirloque, Dimputación Permanente.

L'Andalousie c'est moi.

Ha declarado Susana Díaz, Presidenta interina de la Junta de Andalucía, que durante la campaña electoral en ciernes, sólo se ocupará de acercarse a los "andaluses" para manifestarles "LO QUE QUIERO". ¿Cómo? ¿Lo que quiere? ¿No sería mucho más correcto desde el punto de vista democrático hacerlo para interesarle por lo que necesitan? Sí, sin duda, como ya ha sido dicho, un modo sumamente bonapartista de entender la democracia.

Ilustración: Napoleón Bonaparte atravesando los

Alpes ó en el Monte de S.Bernardo, de J.L. David

Ineptabilidad (según el dicccionario de la jerga susaniana)

ineptabilidad

f. Habilidad de los ineptos para llevarse el gato al agua a base de ponerlo todo en tenguerengue.

Campanas al vuelo

—Después de un largo tiempo sin motivos
para albergar la más nimia esperanza,
por fin algo parece estar cambiando.
Lo de Syriza en Grecia, compañeros,
podría ser origen de otra Europa, una Europa
más libre y solidaria: la Europa de los pueblos.
Pero aún no conviene —el enemigo es fuerte—
que echemos las campanas
al vuelo...

             —¿Las campanas
al vuelo? ¿Qué campanas?
¡Hasta eso se han robado, compañero!

Pollo a la mujer (Agustín Casado)

(receta)
 
Si me pedís una receta
Yo, mis amigos, les juro
me ponen en un apuro
pues que tales papeletas
las extiende, me figuro,
me parece a mí, aventuro,
si le enseñas la tarjeta
el médico del seguro.
Mas si al hablar de recetas
se refieren mis colegas
a un asunto de cazuelas,
no a un menú de medicinas,
ni me meto yo en harina
ni me arrimo a la candela.
Los negocios de cocina
eran cosa de mi abuela;
soy de un tiempo –vaya tela-
en que tales disciplinas
no se daban en la escuela
ni eran cosa masculina;
te podía caer encima
ser tenido por parguela,
ser, no Agustín, Agustina
-mira qué nena tan fina-
y eso era un dolor de muelas.
Y hoy qu’el que no corre vuela,
que los machos tós cocinan,
como el que pinta o modela
como en las artes más finas,
por inspiración divina,
tengo una envidia cochina.
Y eso me ha dejao secuelas
pues no sé como se pela
un huevo duro de gallina
ni distingo una lubina
de unas coles de Bruselas.
Al pensarlo m’enfurruño
mas alivio mi infortunio
poniéndole sordina;
maestro soy de una cocina
que es también de nuevo cuño:
la especialidad latina.
Si tienes un hambre canina,
y solo te has quedao en el piso,
y anoche te acabaste el guiso,
y te empieza a ser cansina
ya la dieta de bocatas,
y no queda ni un chorizo,
ni sabes pelar patatas,
recurre a mi maña innata:
mi especialidad latina;
no conozco otra cocina
ni más rica ni inmediata,
ni más fácil ni barata,
ni –paradoja, tú alucina-
que te dé menos la lata.
Yo me siento el rey del mundo,
salivando ante la cata,
cuando con la manga bruño
la de Litoral y empuño
con la mano el abrelatas.
Pero como no todo va a ser
cocina creativa de autor
yo conozco, sí señor,
una tradicional también.
No piensen que no soy quién,
puede que me falte un hervor
como pinche o como chef,
pero es mi reino el comedor
y maestro soy del tenedor.
Aunque digan que es secreta
voy a daros la receta
y disfrutadla, qué puñeta.
Búsquense lápiz y papel
los que mean por la bragueta.
Se llama “pollo a la mujer”.
Primero los ingredientes:
Un pollo, por ser coherente,
fundamental la mujer,
la tuya si puede ser,
condimento que condimente
y supongo que una fuente.
Y ahora la preparación:
introdúzcanse a mogollón
en la cocina, el recipiente,
con la señora y el capón
y ciérrese bien la puerta.
Tú vete a dar una vuelta,
o a leerte el Marca en el sillón
que está la liga muy incierta.
A la media hora, atención,
mantén el olfato alerta,
esa tu nariz experta
te avisará por el olor
que ya está listo ese esplendor.
Y por la puerta entreabierta
te llegará también una voz:
¡Venga, a sentarse mi amor,
que ya está la mesa puesta!

Texto e ilustración: Agustín Casado