Poema

rompen contra la arena del silencio

lo que no tiene nombre

violentas las palabras

y un murmullo de mar

fugaz como la espuma

da ritmo musical al alarido

de un náufrago que muere y que renace

que se hunde se ahoga asciende sale a flote

aspira bocanadas de aire y laso

bracea contra el tiempo y la marea

en pos del mismo canto de sirenas

de idéntico El Dorado inexistentes

desde que el ser humano en un lamento

se transmudó en poeta

Involución

pregonan los voceros oficiales

del nazional-catolicismo arcaico

sicario de mafiosos y usureros

en esta España de las dos españas

que todos somos todos son iguales

partidos funcionarios sindicatos

parados pensionistas y poetas

iguales y los progres se lo tragan

los pobres tragan quina y se lo tragan

y hacen suya difunden la falacia

y exigen acabar con los políticos

pensiones función pública parados

y hasta con la poesía y los poetas

labrando con su fe sin fundamento

el yermo en el que han de crecer mañana

la falta de igualdad de libertades

en esta España de las dos españas

del nazional-catolicismo infecto

de la Una Grande y Libre ¡arriba España!

Relatos verosímiles (45): Manolo el frutero (Carlos Parejo)

Nunca recibirá el título de “Trianero del año”, pero es uno de los personajes más queridos de mi calle. Tiene una tiendecita humilde. Su escaparate son las franjas de pintura de la bandera blanquiverde, la andaluza. Y, tapándolas, las cajas de madera con la fruta, jugando a equilibristas de circo. Pese a la modestia de su negocio, ha adoptado como “mozo para los encargos” a un joven sin papeles subsahariano. Además, saca siempre tres sillas a la calle para que dos jubilados viudos y una loca de atar –tan desamparados como el jovencito que tutela-, monten su tertulia mientras él despacha la fruta.

© Carlos Parejo Delgado.

Pimienta

despójate mi amor de ese recato
fingido por el qué dirán y ofrécete
a mí que mira tú que estoy desazonado
y me muero de sed
sin la sal de tu vientre

El espejo de la melancolía (XLVIII)

qué gran duelo qué lástima

no saber tener miedo

y no poder lamer

limpiando confortando

tu miedo tus heridas

A media luz

En este lodazal puedes amarme:
hay un aliento tenue entre tus párpados,
y el sol aún no penetra entre las sombras
endureciendo el légamo que toca.
Pero apresúrate; apenas quedan
las ruinas de una noche entre el prodigio
efímero de lluvia, tierra y hálito,
y el yermo profiláctico del fuego.

ERE que ERE

Alfredo -con 54 primaveras que, de súbito, se habían mudado hacía ya demasiado en crudos inviernos de limosna e intemperie a golpe de ERE parido por la evasión de capital a paraísos fiscales-, tratando de cumplir con los preceptos legales que le diesen derecho a percibir una mierda de subsidio de manos de un severísimo y manirroto padrastro Estado, se encadenó a la pata de la mesa del director del INEM de su barrio. “VUSCO TRAVAJO. Y no me iré de aquí asta pasado un mes pa demostrarlo” -rezaba la pancarta de la que se acompañaba. Ahora Alfredo es feliz en el penal de El Puerto; “Al menos, cuando salga de aquí -piensa-, tendré derecho a la prestación por desempleo”.

Nazión

Europa disfrazada

de padre protector en tiempos de bonanza

se ha despojado obscena

de la piel de cordero y es un lobo

un diablo devorando

insaciable a sus hijos

hay que matar al padre al dios bastardo

para que viva el Pueblo y se alce el Hombre

agónico que hoy yace de rodillas

postrado en el redil sobre sus heces

¿Evasión?

Ingiere con fruición la población
civil morbonarcóticos sintéticos
a base de osamentas calcinadas
y de este modo olvida el hombre el hambre, olvida

su vida miserable, la vida miserable de los otros
y, en su encefalograma plano, olvida
los nombres de los perros que lo acosan
y se siente feliz, se siente a salvo
del horno crematorio, de la hoguera
donde, a 800º sobre 0,
arden los huesos tiernos de un futuro
que fue por el pasado secuestrado.
Efectos secundarios: no hay escape;
brotan de las cenizas
jaulas sin corazón, inexpugnables.

Mœnstruo

A Carlos

Diógenes poético,

hago acopio en mis versos

del maná putrefacto

de los sueños perdidos. No es

fácil eliminar -ni camuflarlo

ni enmascararlo, eliminarlo-

el hedor nauseabundo

que desprenden la nada

y los falsos recuerdos.

Bye, bye, hedor. Bye, bye,

exilio. Cuando muera,

arrojadme a los perros.

Ilustración: Diógenes (1860), de Jean-Léon Gérôme.

Obituario

allá a lo lejos
donde la luz se pierde
a z y x

Relatos verosímiles (44): Carrusel deportivo (Carlos Parejo)

Aquel verano del año 2012 había que mantener adormecido a tanto personal en desempleo o con los salarios recortados por la crisis económica, que no podía veranear adecuadamente. Y las autoridades sólo les concedieron, pues, una semana sin retrasmisiones deportivas.

Primero vino la parafernalia de nacionalismos decimonónicos –cuyo prestigio se jugaba en el medallero –que supusieron los “Juegos Olímpicos” de Londres. Luego, el temprano inicio de las competiciones de la “Liga” de fútbol profesional y su bárbara pugna entre hinchas cuyos corazones latían con un cerrado localismo. ¿Habría surgido la Internacional Socialista o Comunista, de haber existido las retrasmisiones deportivas?

El mejor invento socializador y civilizador de la humanidad, la cultura, ese arte sin fronteras, yacía en estado de coma. La barata botellona al aire libre y los sofisticados aparatos telemáticos habían ido arrinconando - como lugares de encuentro y creación cultural de los jóvenes -, a las bibliotecas, las exposiciones y museos, las salas de concierto e incluso los Cines.

Como dice el cantautor sevillano Benito Moreno: “El lobito estaba jugando, y los corderitos pagando”.

© Carlos Parejo Delgado.

Spam ku mestizo

porvo de tarco

que glan lemedio pala

culo ilitado

Diccionario niñata pija-español

¡Qué se jodan!: Bienvenidos a la Edad Media.

El espejo de la melancolía (XLVII)

Oh terca inquisidora, que huiste por temor a condenarnos; tu silencio es la hoguera que, en la noche, calcina sin piedad mis sueños brujos.

A esos ciudadanos infalibles de pro

no estoy no por encima
del bien y el mal ni vuelo
más alto que el arco iris
la luna o el relámpago
me arrastro en las cloacas
más bajo que las ratas
nadando en excrementos
y aspirando el hedor
de este Hades sin Cerbero
ahondado en el subsuelo y sin embargo
y no es egolatría
estoy unos milímetros
como años luz arriba
de la nada y los dioses
terrenos y celestes
y entiéndase que el orden
aquí de los factores
alteraría el producto
-cuán duro debe ser
caerse desde una nube
cataplum a un estanque-

Ilustración: Eco y Narciso, de John William Waterhouse.

 

Puede ser

Si pudiera, si tú quisieras, si no estuvieses sorda, y no me ahogase, estricta, esta mordaza, podría declamarte “puede ser” de Idea Vilariño, y puede ser que entonces comprendieras.

Shakespeare capitalista

Tener o no tener; esa es la cosa.

El ojo

“El ojo que ves no es

ojo porque tú lo veas;

es ojo porque te ve.”

Antonio Machado

cuando la muerte venga

a llevarse este sueño sin ayer ni mañana

-horrenda pesadilla en que me sueño-

también se llevará

como piltrafas muertas de la carne sin alma

de un animal rendido a la jauría

entre sus dientes mis poemas

eco

de un alarido mudo

que sólo tiene sitio en mi memoria

y quedará si acaso un epitafio

ajeno a cualquier ojo nigromante

a la espera inconsciente de que estalle

el sol como rotunda santabárbara

ahogando en su impetuosa tempestad

los restos de la luz y del naufragio

La fuerza irrefrenable de lo absurdo

si te amé si te sigo

buscando si no cejo

en mi empeño obcecado

–afán sin esperanza-

de amarte es porque sé

que me habré de morir

morirás moriremos

para nunca ser más

para nunca haber sido