Firma en favor de la Infanta del Pueblo

Chinga.org

¡Anulación ya de la sentencia condenatoria contra lsabel Pantoja, la Infanta del Pueblo! ¡Paquirrín for Fiscal General del Estado! (Igual así conseguimos que no "cante".) ¡Doña Ana, Ministra de Defensa y el Medio Campo!

Bodrio-poética sin estética

Creo que he tocado fondo. Y es jodido.
Y no es que se me importune ser mediocre
o comprender que nunca,
por mucho que me esfuerce,
sabré escribir mejor:
es algo que asumí
desde el primer momento;
jamás me he titulado escritor ni poeta
ni he aspirado a gozar el usufructo
de un modesto rincón en el Parnaso.
Lo que me tiene, amigos míos, que no cago,
después de tanto tiempo dedicado
a tratar de escribir mal a conciencia
y habiendo conseguido en ocasiones
hacerlo como el culo de un babuino,
es sospechar que ha sido
porque casual más que causal sonó la flauta
y que, por tanto, nunca
podré escribir peor.
Debería dejarlo,
pero no se me da bien la pintura
ni callarme la boca.
Así que seguiré escribiendo
mediocremente mal, sin pretensiones.

Bodrio-espinela del Empalmado

El día que ingrese en prisión
—si es que ingresa— el Empalmado,
habrá que usar con cuidado
la pastilla de jabón
para no darle ocasión
de hacer honor a su mote.
Y pegar, sin disimulo,
contra la pared el culo,
que es muy diestro el chavalote,
ya se vio, dándose el lote.

Bodrio-adivinanza

Mister Hyde cuando es gobierno,
Jekyll en la oposición,
es un partido felón
que hace el rol de subalterno
del capital y su eterno
quita al pobre y da al pudiente.
Que se coloque a su frente
a esta o aquel candidato,
da lo mismo: su aparato
manda y no está con la gente.

Segundo encuentro con la poetisa Raquel Lanseros en Sevilla (Carlos Parejo)

Estimada Raquel, lo primero que mencionaste es que Sevilla es la ciudad con mayor número de poetas universales por habitante. Y uno se emociona cuando cuentas que en la ciudad de San Juan de Puerto Rico hay una barriada con nombres de las rimas y leyendas del inmortal Gustavo Adolfo Bécquer. ¡Y aquí, que casi ha pasado desapercibido su aniversario¡. Y cuando hablas de Manuel Machado y su hermano Antonio, me gustaría decirte que hay que irse hasta una glorieta recóndita del Parque de María Luisa para verlos juntos en un monumento. ¡Nadie es profeta en esta tierra y mucho menos sus poetas¡ Lo que percibe el turista son muchos monumentos a toreros famosos -e incluso a la abuela del rey -, junto a la Plaza de Toros y el río Guadalquivir. Monumentos a hombres de armas como Fernando III en la plaza del Ayuntamiento o El Cid –en los jardines del Prado-. La única excepción honrosa, créeme, son los pintores Murillo y Velázquez. Tras disculparte por el pequeño volumen de decibelios de tu voz, vas desgranando con un tono quedo pero modulado con pausas significativas y una profunda sensibilidad –la de tu volcán interior-, uno tras otro, los versos seleccionados del poemario. Y, al final, alguien te susurra: ¡Nos tenías embobaitos, como si escucháramos una nana para dormir a los niños¡ Y das una gracias escuetas y tímidas, pues sigues tan humilde como siempre. Y también, alejada de los catedráticos del Departamento de Literatura y de otros personajillos del Sanedrín de la cultura oficial sevillana. Allí, en plena Isla de Siltolá, (mira que es bonita la pajolera librería) sólo había mujeres y hombres de todas las edades con vocación de poetas y tu libro bajo el brazo, anhelantes de una breve charla contiguo y de su dedicatoria personal, tan eterna como tu poesía.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Bodrio-poema devoto

Hoy me he hecho una promesa:
rezar, sin excepción,
cada noche a la vida.
¿Qué más da que no exista?
¿Acaso han existido
alguna vez los dioses?
Y, sin embargo, cuántos
devotos del milagro
siempre para mañana
veneran sus altares
anegados de coágulos
de miedo, orden y sangre.
Yo nací de otro barro
más sucio, de otro aliento
menos aire, más turba.
Prefiero comulgar
con la sed del torrente
violentando la piedra
antes que alzar los ojos
ciegos a la impostura
de un placebo celeste.
Mi fe no es de este mundo.

Bodrio-monologo bipolar

Algo huele a podrido en Espatraña.
¿Qué será: una mierda empapelá?
Pa' ser sólo una mierda...
hiede mucho.
Entonces... qué.
¿Será acaso una rosa?
¿Una gaviota, idiotas?
¿Un clavel, Maribel?
Nada de eso; este hedor...
¿A qué huelen las nubes?
¿Y los nabos?
¿Y el coño 'e la Bernarda?
¿España huele a pueblo,
o a nacionalcatólico de mierda
y rancia aristocracia?
Todo huele a podrido; Esperpentaña:
tres poderes distintos y un...
sólo hedor verdadero. Hoy,
más corruptos que ayer,
pero menos -tie' guasa- que mañana: es la medalla
de la santa y jodida corrupción.
¿A qué huele lo impune?
¿Y un cabeza de turco?
Espaguiñoles... Franco...
ha vuelto, guapis.

Pacheco y la justicia

Pedro Pacheco, en su día,
afirmo que la justicia
impartida en Espatraña
no era más que un cachondeo.
Y hubo a quien le pareció
como poco una pasada.
¿Pasada? Pues hoy parece
que, más que pecar por mucho,
Pacheco se quedó corto.
Porque, amén de un cachondeo,
ya se antoja irrefutable
que es una broma pesada.

Crónicas del Régimen (20): Especial sobre la sentencia del caso Nóos

Agencia ERRE QUE ERRE.

Teletipo de urgencia

Había muchos que ya la daban por muerta. Pero una fotografía enviada ayer mismo a nuestra redacción de manera anónima por un temerario fotógrafo aficionado, ha venido a demostrar que tan sólo se encuentra retenida en algún lugar desconocido. Y aquí la tienen, en la fotografía superior: la Justicia española. ¿Ánde andará?

BONUS TRACKS

Lo imposible

Desde ayer, sí que sí, los encargados de, presuntamente, impartir justicia en Esperpentaña, se merecen que les hagamos la ola.

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Un individuo ha sido condenado por un juzgado de Salamanca a pagar una multa de 180 euracos por haber dedicado una peineta a la Virgen de Valdejimena. Es decir, a un muñeco. ¿O no? Os prometo por el futuro de las pensiones que no es coña. Es más, la fiscalía, en principio, había solicitado para el tan irreverente hereje, dos meses de prisión o seis de multa, pero al haber quedado acreditado, según dicen, que la peineta iba dirigida al cura, que es un señor de carne y huesos, en lugar de a la sagrada imagen, que supongo de madera, la condena se ha visto así reducida respecto a la petición de la muy católica, apostólica y romana fiscalía. Pero en verdad os digo, hermanos, que si la jodida peineta la hubiese perpetrado la ignara Cris, como mínimo la beatifican.

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Lo peor no ha sido la, en cualquier caso esperada, tan nauseabunda, aberrante, cómplice y cobarde sentencia judicial de risa por no llorar que nos hemos tenido que comer con papas crudas. No, lo peor ha sido el repugnante postre que nos han servido los neonacionalcatolicistas del totalitarista bipartidismo patrio, alabando la independencia de la justicia en España, la separación de poderes y no sé qué otras supuestas virtudes de nuestra ilusoria democracia que, al igual que esta, tan sólo existen en su delirios saturados de peyote o en sus abultados estómagos agradecidos que arrastran como gusanos camino de las puertas giratorias. ¡A LA MIERDA, JODER, A LA MIERDA¡

. . . . . . . . . . . . .

Al fin he comprendido porque siempre he sido tan fan de aquellas sesudas canciones de Enrique y Ana. ¡Eran premonitorias!

Es la Infanta, es la Infanta

muy honrada y nunca manga.

Más que Infanta, es una santa,

la tangó el Urdangarín.

Es la Infanta, es la Infanta

por idiota, inmaculada,

y ha de ser exonerada

según dice un tribunal.


. . . . . . . . . . . . .

En Esperpentaña, en lugar de justicia, habría que llamarla justita.

Separación selectiva

Tres bolsas de basura.
                                        Tres poemas
sirviendo de envoltorio
a restos misceláneos de desdicha.
La salud del Parnaso nos exige
responsabilidad
y extrema precaución
en la deposición de cada pútrido
desecho de congoja.
Pero, a menudo, el cántico
sin eco está reñido
con las separaciones selectivas.

Bodrio-epigrama

Se ha puesto últimamente
muy de moda corear
que no hay pan en España
para tanto chorizo.
Es un error. Hay pan
de sobra, el pan que, a diario,
le es hurtado a la gente
a la entrada del circo.

MAFO 2

Ha dicho Luis María Linde, Gobernador del Banco de España, entrando como elefante por cacharrería en terrenos que no le corresponden y sin ruborizarse, que prolongar la edad de jubilación hasta los 67 años es una opción que, entre otras cosas, se justifica por el retraso en la entrada en el mundo laboral. Seguramente, en su visión sesgada hacia la defensa de los intereses del capital y en contra de la dignidad de los trabajadores, el tan bocazas Gobernador no contempla la posibilidad de que el retraso en la entrada en el mundo laboral sea consecuencia de que los trabajadores cada vez se jubilan más tarde. Pero es algo que se antoja de cajón. ¿O no?

Bodrio-poema en lucha

Yo sé muy pocas cosas, es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

León Felipe

Los medios, estos días, están poniendo a caldo
a los estibadores. Según nos cuentan son
unos privilegiados que, al ganar un pastón,
no son merecedores del aval o respaldo

de otros trabajadores. Cuánto maldito heraldo
del totalitarismo, nublando la razón
del obrero, evitando cualquier nimia mención
a los sueldos de vértigo de Cristiano Ronaldo,

Ortega, Aznar, González, Alierta, Benjumea
o, por dar un ejemplo de esos embaucadores,
Ana Rosa Quintana. Ahí está la pelea:

no enfrentados, al lado de los estibadores
contra aquel que, con cuentos, nos divide y saquea.
¡Que no os cuenten más cuentos! ¡Uníos, trabajadores!

(Y, tras vencer, señores,
no olvidéis que tuvisteis, generoso, en las horas
de batalla, el apoyo de las estibadoras.)

En la fotografía: integrantes de la Asociación de Mujeres

 Estibadoras del puerto de Algeciras.

Bodrio-soneto trabajoso

He escrito y he borrado varias veces
los tres primeros versos de un soneto.
Era imposible. Un sobrehumano reto.
Aunque este puede serlo aún más con creces.

¿Creces? ¿Y ahora qué cojones? ¿Peces?
¿De agua salada o dulce? Ahí no me meto.
La cosa se complica. Este boceto
del absurdo si no de las sandeces,

que no recuerdo a cuento de qué vino,
tal vez lo que requiere es ser borrado.
Porque agregar... qué más sin desatino.

Aunque dos versos más y habré acabado.
Pero... rimar con "vino". ¿A ver si atino?
!El mosto que mamó, cómo ha costado!

Lectura poética de Raquel Lanseros en la librería La Isla de Sistolá

Jueves, 16 de febrero, a las 7 de la tarde.

Librería LA ISLA DE SISTOLÁ

(Calle San Bernardo, 24. Sevilla)

La bodrio-canción del panga

(Por Henrique y Hanna)

Las grandes superficies patrias fueron
a Vietnam y Tailandia a mercadear.
A su regreso a España nos trajeron
un pescao mu' barato pa' yantar.
Productores autóctonos temieron
que su empresa pudiese naufragar,
y entonces, muy ladinos, difundieron
que, por contaminado pa' hartar,
el panga era un producto a descartar.

Es el panga, es el panga
un pez gato que usa tanga;
es el panga, burundanga,
ideal para fritanga;
es el panga, es el panga
un pescao que es una ganga;
y ahora el panga, tie' mandanga,
no se vende en el 'Refú.

Bodrio-poema pa' bailar

Samba lentín,
el baile brasileiro,
me río de Janeiro,
bailado al ralentí.

(Por fin creo haber conseguido parir el bodrio-poema absoluto, el más brutal, el definitivo. Con otros cuarenta o cincuenta de parecido tenor y, cómo no, con un buen padrino, estoy convencido de que alcanzaría a publicar un poemario exitoso en ventas -y hasta en la Maestranza de Sevilla.Y todo gracias al amor, como cantaba aquel.)

BONUS TRACK

DARTH VADERTÍN

(Este sí que sí)

Bodrio-poema del amor consumista

For this was on seynt Volantynys day
Whan euery bryd comyth there to chese his make.(*)

Geoffrey Chaucer

San Valentín, qué mejor
signo de munificencia
para probar la solvencia
en las cosas del amor.
Por siempre será deudor
de aquel poeta el mercado,
por haber relacionado
con el amor fecha y santo:
hoy, a él gracias, prima "el cuanto
más gastaste, más prendado."

(*) "Pues esto fue en el día de san Valentín
cuando todas las aves van ahí a escoger su pareja."

Bodrio-poema nebuloso

I

Se ha borrado el semblante
que daba nombre al cántico.
Ahora la oscuridad lo inunda todo
y, en el silencio, el grito
—ese verso supremo
que brota de la raíz de la gangrena—
se abate sobre el túmulo
donde yace sin hálito el cadáver
del poema, dictando su epitafio
de piedra muda a lomos del eterno alpinista
penado a naufragar en el desierto.

II

En la piedra desnuda, aterecida,
la erosión ha eclipsado
la luz trémula y mate de las fechas
y el rango de los dioses.
Nadie vendrá a salvarnos.

III

El hedor coagulado
de la sangre, la sal
en la pupila, el labio, el sexo heridos.
Un sueño rueda agónico,
dos óbolos celestes
tatuados en sus párpados,
hacia el útero estéril de las cloacas.

Bodrio-poema pornográfico

“Estoy loco por el tenis, y lo quiero practicar
para ver si mañana soy un Santana, para triunfar.”

Florencio Torrelledó

Poetas-pelota, disfrutad
a tope cada instante
en los que, pese a ser utilizados,
forméis parte del juego.
Porque tarde o temprano
―vuestro breve minuto
de mamandurria y gloria
durará poco o menos
en función del caché
de aquellos que os manejan―
os van a reemplazar por bolas nuevas.