Bodrio-poema aritmético

Nostalgia, esa adición
de recuerdos y ausencia
que nos merma y desvive.

Twister

(Bodrio-epigrama)

La puerta giratoria que conecta
cochiquera política y pocilga
de la mafia energética,
funciona utilizando
―sangre, sudor y lágrimas―
energía animal.

(Los cerdos imprudentes e inicuos de Epicuro)

Panacea

Para honrar a los sueños, entre ciencia y alquimia, habremos de abogar por la segunda.

Cuentos de la Calle Castilla (20). Años 60 (2)

Señorita Leonor, desde que tantas familias poseen medios de locomoción, la calle Castilla huele siempre a humos de gasolina, asfalto y llantas quemadas, pues no paran de pasar vehículos de cuatro ruedas en todo el día. Los que más me asustan son los autobuses de línea que vienen de los pueblos por sus bocinazos. Y, también, porque arrojan unos humos densos y pestilentes que me marean. Mi madre tiene que ponerme un pañuelo rociado en colonia para que no me desmaye, mientras hacemos la cola en la puerta de alguna tienda. La gente de los pueblos se baja a mogollones en las dos paradas que hay en la calle. La mayoría para comprar ropa o comestibles, pues me han dicho que nuestros comercios son más baratos que los del centro, y aquí hacen un apaño.

A lo largo de ambos lados de las aceras se encuentran estacionados automóviles numerados según lo pequeñitos o grandes que sean. Que yo recuerde están los SEAT (127, 600, 850 y 1500), los Citroen (2 caballos, Diane 6 y tiburón) y los Renault (4,8, super8 y 12), que los fabrican respectivamente en Mataró (Barcelona), Vigo (Pontevedra) y Valladolid. Todos nuestros papás han aprendido a conducirlos en alguna de las dos autoescuelas abiertas por aquí. Unos nos montamos en ellos cada domingo para ir al “campo” o al “Fútbol”; otros se desplazan así rápidamente a los nuevos grandes almacenes del centro como El Corte Inglés y Galerías Preciados.

Entre los conductores hay muchas peleas por adueñarse de los escasos aparcamientos libres, aunque en sus discusiones interviene pacíficamente un guardacoches uniformado de azul y que es inválido de la “Guerra”, recibiendo a cambio una propina. También están los que aparcan en cualquier lado, es lo que mi mamá llama la “plaga de la doble fila”. ¡Es sólo un momentito, el tiempo de….¡. Y vaya atasco que se forma. Aunque a decirle la verdad, yo no he encontrado esta plaga en la Biblia, entre las que el Dios de Moisés lanzó contra el pueblo egipcio para que los dejaran marchar a la “Tierra Prometida”.

Después están, para los jóvenes, las muchachas y los adultos pobretones, las motocicletas aladas que emulan en su incómodo picardeo a insectos como los mosquitos y las avispas. Casi todos han adquirido una motocicleta “vespa” o su versión minúscula, el “vespino”. Me resultan muy latosas, pues su ruido infernal me interrumpe el sueño muchas madrugadas. Esas motos son de muy fácil manejo, pero tienen un enemigo común, el “chorizo” de turno, ese que las roba por doquier. Así que el vecino que puede les pone unos candados de aúpa o las mete en el garaje improvisado del zaguán de su casa, para evitar luego jeremiacas lamentaciones.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Bodrio-poema hemorroidal

Propongo, como asunto
de interés nacional,
hacer comparecer
—que, por lo que ha debido
soportar en silencio,
esta sí que es emérita—
a Sofía Margarita
Victoria Federica
de Grecia —vaya nombre
más largo— en un programa
cualquiera amarillista
de la televisiones
fast food de Esperpentaña,
para poder gozar
viendo como se meten
el rabo entre las piernas
y la lengua en el culo
las hienas tertulianas.
(Y, el Bribón descartado,
votar por sólo un euro
y pico el SMS,
entre la Rey y la reina
emérita Sofía
Margarita y etcétera,
cuál creemos más bárbara.)

A vueltas con lo que es y no es

Pa' Poe-sía, The Raven.

Crónicas del Régimen (29)

Mass mierda, clasismo y patriarcado

Andan nuestros manipuladores de opinión patrios empeñados en configurar en el imaginario colectivo la idea de que Bárbara Rey era un pedazo de putón verbenero, y el emérito todo un caballero, víctima de algún bebedizo elaborado con nocturnidad y alevosía por la tan seductora como perniciosa arpía. Come on everybody! Clap your hands! All you looking good! Yeaaaah, let's tuits again...

(Do ut des)

BONUS TRACKS

Ideologías en ciernes (o que nunca dejaron de estar del todo)

“El Movimiento se demuestra dando.”

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Qué cojones estarán tramando pa' habernos puesto ahora con tanto lujo de detalles por delante la zanahoria de los, por otra parte hace tanto archiconocidos, polvos extramatrimoniales del emérito.

(cortina de humo)

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Oligoexpolio eléctrico.

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Pa' cuándo en las redes sociales el emoticoño de la Bernarda. Quedaría divino de la muerte pa', según el lenguaje ferburiano, "reaccionar" ante noticias relativas a los astronómicos precios de la luz, escándalos borbónicos varios y sentencias de nuestros altos tribunales esperpenpatrios, entre otras.

(rediles sociales)

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Bar Vara Rey. Copas muy caras para los bribones más desvergonzados y calientes. Ambiente de lo más selecto a la par que campechano. Avenida de la Prostitución, s/n. Con la garantía del CNI (CNI - Las Vergas, of course)

(Orgullo y satisfacción)

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Esperpentaña debe ser un país escandalosamente mutagénico. Qué otra explicación podría tener si no que una de las más voraces especies de nuestros vampiros patrios haya dejado de salir con la noche para pasar a hacerlo con el frío.

Bodrio-poema de amargura

Y vendrán a decirnos,
no ha de tardar ya mucho,
desde su fe impostada los chamanes de siempre,
que este planeta azul, esta minúscula
gota de aguas salobres y arrabal
viajando a la deriva en el vacío,
es tierra plana y centro
de todo y sed y páramo de lágrimas,
preámbulo gris e insípido
del más allá, el paraíso, la tierra prometida.
Y nos lo tragaremos, que no es bueno
discrepar, como rueda
de molino o aceite de ricino,
sonrientes y sin queja
y sin tener arrestos,
como no tuvo aquel
por más que la leyenda,
de entre dientes decir "eppur si muove".

Bajos fondos

El amor es un producto escaso que sólo es posible encontrar en el mercado negro. Por eso viene sin garantía ni número de serie, son raras las ocasiones en las que no se nos presenta cortado, y es fácil que nos den gato por liebre.

Crónicas del Régimen (28)

En tanto el precio de la luz se disparata y arrecia el frío, los servicios de mantenimiento de las puertas giratorias se afanan en conservarlas bien engrasadas.

BONUS TRACK

En invierno hace frío, y los reyes, desde siempre, se han permitido toda suerte de desenfrenos y vicios sexuales y de un sinfín de otros tenores a costa del populacho. No sé a qué tanto asombro. Estas cosas vienen de serie, unas con el invierno y otras con la monarquía.

Clic

Te dicen, te aconsejan,
con unas más que buenas intenciones,
que no te quedes quieto, que camines;
porque hay que hacer camino:
es lo que da sentido
a la vida del hombre,
ese ser diminuto
sin meta ni laureles
compensando su esfuerzo en lo más alto
del podio tras el fin de la carrera.
Miras al frente, dudas, tienes miedo:
hace frío, está oscuro;
pero le echas agallas
y das el primer paso,
y otro y otro y, al poco,
corres como un chiquillo, casi vuelas,
y ríes, brincas y, de súbito,
percibes a tus pies
un sonido metálico, un chasquido
sordo y desconocido, un clic:
has pisado una mina
y a tomar por el culo.

Falaciocracia

Juegan al trile. Lo hacen
con usted que se sueña
ciudadano de pleno
derecho, ciudadano
de un país democrático,
y es menos que un vasallo.
¿Dónde está la bolita?
¿En el centro? ¿A la izquierda?
¿Tal vez en la derecha?
Elija lo que elija
nunca dará en el blanco;
la bola está en su culo
desde el primer momento
y se encuentra dispuesta
para hacer explosión
cuando más interese
al capo que, emboscado
en las sombras, dirige
las manos del trilero.

Trumpolín (NDJR)

trumpolín

m. fig. Tabla elástica colocada sobre una plataforma desde la que un sujeto, sin duda alguna temerario, se lanza a una piscina sin agua.

Spam-ku (LXXX)

Partido Bipolar:
Donde, ángel, dije digo,
ogro, hago Diego.

Calderón pluriempleado

(Taxi driver)

No vengas con que hoy a ti
un taxista te ha otorgado
paso franco y consumado
lo ha con gesto baladí.
¿Un taxista? ¡Tararí!
¿Cedió el paso? ¡Y un mojón,
un delirio, una visión!;
no le pongas más empeño
que no ha sido más que un sueño,
y los sueños, sueños son.

Vásculo / váscula (NDJR)

vásculo

m. Señor, natural de Donostia, que, por causa de achaques varios, se ve obligado a usar bastón.

váscula

f. Señora, natural de Donostia, muy preocupada con su dieta.

Spam-ku (LXXIX)

alta política
meter la pata y que otros
paguen el pato

¿Y tú te lo preguntas?

¿Qué es poesía? Una buena pregunta con infinitas respuestas y a la par quizás ninguna que pudiera ser considerada incuestionable y definitiva. Pregunta que, desde que tan hermosa y enigmática criatura naciera, como dijera León Felipe, con el primer “ay” del hombre, no han dejado nunca de formularse los poetas.

Me refiero con esto a los poetas de verdad, no a aquellos otros que, pensándose tocados en exclusividad por la mano de Euterpe, no se preguntan nada porque nada buscan, convencidos de que la única poesía, de que la única verdad, es la de sus versos. Porque estos, por excepcionales que puedan llegar a ser sus textos, no son poetas.

El poeta, el poeta de verdad, duda del mundo y de sí mismo y, a partir de esas dudas razonables e irresolubles, acomete la tarea de buscar la verdad de la poesía para, con ella como instrumento, tratar de hallar y de expresar una verdad propia, que aun siendo siempre relativa e incompleta, se sitúe lo más cerca posible de la verdad absoluta. El poeta de verdad, por pobres que puedan resultar los más afortunados de sus versos, es el que, junto a esa verdad propia siempre buscada y nunca hallada del todo, tiene siempre presente que existen otras verdades tanto o más válidas que la suya. “¿Tú verdad? no, la verdad; y ven conmigo a buscarla. La tuya guárdatela”. Es el que admite que lo importante no son los poetas sino la poesía y, por eso, como Gil de Biedma, termina por comprender que, pese a haber estado más o menos tiempo en el error de haber creído querer ser poeta, en el fondo lo que ha querido siempre ha sido ser poema. “Podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía.” ¿Qué es poesía? ¿Y tú te lo preguntas? Poesía eres tú.

Crónicas del Régimen (27)

Saben aquel que diu que Carrero Blanco presidió el Gobierno de un régimen totalitario y genocida, cuyos asesinos, pertenecientes a una nauseabunda casta de fanáticos fascistas, se terminaron yendo de rositas tras la llegada de "nuestra" tan cacareada como falsa democracia. Pues esto no es ningún chiste. Así que a ver si nuestros altos magistrados patrios se dejan ya de una jodida vez de tomárselo a broma.

BONUS TRACK

El PP debería disolverse como partido político y constituirse en club de fútbol. Daría muchas alegrías a su afición. Porque, con tan amplio banquillo...

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Andalucía en pie de guerra porque Susanidad es cada día más mala.

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Menos pedir perdón y más justicia

Escucho en la SER que en la España de estos días, tan negros que parecen noches, se están dando acontecimientos hasta hace no mucho impensables. Por ejemplo, la ministra de Defensa pidiendo perdón a los familiares de las víctimas del accidente del Yak-42 en nombre de su camarada Trillo. ¿Impensable? No tanto; hace ya tiempo que el ciudadano que, por mor de un rancio decimonónico derecho de sangre ya sin sentido ni justificación posible en pleno siglo XXI, ostentaba por aquel entonces la jefatura del Estado, abrió la veda del “lo siento mucho, me he equivocado, no volverá a ocurrir”. Lo que sí es nuevo es que las disculpas se pidan en forma de simulación y en diferido; mediante intermediarios. Y, claro, transmitidas de este modo, uno tiene sus dudas acerca de la sinceridad de las mismas. ¿Realmente este señor tan católico del Opus Dei ha hecho examen de conciencia y, amén de reconocerlo, ha experimentado un sincero dolor por su pecado? ¿Albergará su corazón al menos un pequeñito, como grano de arroz, propósito de enmienda? De lo que no hay duda es de que Trillo no ha cumplido ni, al parecer, cumplirá jamás penitencia alguna acorde con su execrable falta. ¿Perdón? De nada vale pedir perdón cuando no se mueve un solo dedo para que se haga justicia. Cosas de católicos de familias bien, supongo. O de nacionalcatolicistas.

Bodrio-poema en ruinas

Esto que ves en mí sólo es fachada.
Es lo que traen los nuevos tiempos:
la gentrificación del alma.
Echarlo todo abajo
dejando en pie no más que la apariencia,
la sonrisa forzada maquillando
el vacío interior en tanto pugnas
por ir reconstruyendo desde cero
tanta ruina: la pérdida.
Y, al cabo, ¿para qué? ¿Para ser otro
y que no te conozca ni la madre
que te parió?
                         Esto que ves en mí
es tan sólo fachada:
cualquier día de estos caigo
de bruces a la calle
y hay que cortar el tráfico.