Contactos

Economista impúdico
con tragaderas anchas
y la moral estrecha
se ofrece para a pelo
practicar felación
a cualquier hijo puta
de las inmundas élites
del poder financiero.
Garantiza erección
duradera y venérea
posterior al orgasmo
por el tiempo que el dicho
agiotista precise
para joder al pueblo.

Spam-ku (XI)

venereación
venerar un venero
árido y tóxico

Nocturno

echo al mar la esperanza
y emerge su cadáver
-sal y espuma- en la noche
reclamando justicia
pidiendo mi cabeza
para así merecer
el sosiego inconsciente
de lo nunca nacido

Spam-ku (X)

sed que no alcanza
el venero inmediato.
a boca -jarro

Sin palabras

¿La esperanza?, un bribón, el más grande embustero,
hasta que la perdí, no supe de la felicidad.
Copiaré del infierno en la puerta del cielo:
dejad toda esperanza los que entráis.

Samuel Beckett

Era madrugada. Nadie
pudo asomarse a sus ojos
abiertos al duro aire.

Federico García Lorca

me ha dado por pensar que si un buen día
muriese yo de súbito en la calle
de infarto asesinado del tabaco
de amor desesperanza atropellado
o de un tiro en la sien por mano propia
tal vez no hubiera fuerzas suficientes
para morder mi lengua y que no fuese
en un susurro ronco pero audible
tu nombre la postrer de mis palabras

y empiezo a barajar si en ese día
debiera yo morir de madrugada
y de un tiro en la boca a bocajarro
llevándome a la tumba este sediento
secreto que me enferma envenenándome

(o eso o arrancarme a uñas y dientes
la lengua el sexo el ansia de las alas
y que este purgatorio este muñón
infausto que se sueña a veces vuelo
mudase hasta su fin en limbo estéril
sin ansias migratorias ni horizonte)

To be or not to be

no creo en su existencia omnipresente
en su crueldad sin límites no obstante
si esta mazmorra atroz fuese obra suya
debiéramos sin duda
darle la enhorabuena
por la eficacia omnipotente de su departamento
de obsolescencia programada

El espejo de la melancolía (XXXIII)

estrépito apagado
que nace atronador de las cenizas
en un mundo sin aire donde sólo
deambulan sin conciencia los cadáveres
que ahítos despreciaron los gusanos

(rumor de un corazón que nadie escucha
y antes de echar a arder ya era el legado
estéril del postrer de los incendios)

Manos blancas

A José Luis Ordóñez, coordinador de Izquierda Unida de Majadahonda, coordinador del Área Federal de Ecología y Medio Ambiente de IU, y amigo, que a las 21 y 30 del miércoles 13 de julio de 2011, fue obligado a identificarse por la Guardia Civil, al haberse interesado por el hecho de que una pareja de agentes de las citadas fuerzas represivas se hallase a su vez identificando a varias personas del Movimiento 15M que desarrollaban pacíficamente labores informativas en la vía pública, según uno de los agentes, por haber recibido ordenes del Servicio de Información de la Guardia Civil de identificar a todas las personas relacionadas con el Movimiento 15M.

Una horda de mafiosos proxenetas,
lacayos de la gula financiera,
con falso pedigrí de democracia,
está confeccionando listas negras
de aquellos que por arma sólo esgrimen
su justa indignación, sus manos blancas,
frente a la cleptocracia que, violenta,
está llevando al pueblo a la miseria.
(La misma horda de sucios patrioteros
que hacen la vista gorda si sus amos
delinquen contra patria y ciudadanos).

Y es que este movimiento democrático
surgido contra el pútrido sistema
que esta robando a España el porvenir
para entregarlo a saldo a los mercados
los tiene acojonados hasta el punto
que ya usan sin pudor, los muy fascistas,
las prácticas obscenas de aquel otro
infausto Movimiento que nos tuvo
durante casi cuatro negras décadas
privados de la paz y la palabra.

!Alzad la voz, las manos, ciudadanos!,
seguid haciendo frente a los ladridos
de aquellos que debiendo dedicarse
a velarlo, mimarlo, engrandecerlo,
nos andan jorobando eso que llaman
a boca llena Estado de Derecho.

!Alzad la voz, las manos, ciudadanos!,
seguid acorralándolos, y haciendo
vuestras calles y plazas galopando
sin tregua hasta enterrarlos en el mar.

Breve lección marxista para parvulitos (II)

Nadal, Fernando Alonso, el gol de Iniesta,
junto a la romería
y la Semana Santa,
conforman la liturgia
de la aconfesional,
de la Una, Grande y Libre
cleptocracia española.

(Cómo entender, por tanto, tanto empeño
por estigmatizar la marihuana).

Programa ultraliberal para un Ministerio de Alimentación y Cultura

poco
pan
y mucho circo

La ausente (LXIV)

(como hormigón amado)

quise

con todas
mis

fuerzas

quise y no pude

y como el hormigón
armado la distancia
ha fraguado en mis venas

ya no queda en las llagas
que abrió el miedo en las ansias
ni una fiel despedida

Paisaje desde la ventana

Cantos rodados sobre el techo: asépticos,
inmóviles, sacados de sus cauces;
metáfora infecunda de la vida.
En un segundo plano, verticales,
abriendo heridas verdes en el cielo,
6 árboles rasgados por el viento
ardiente como sed, carbón e infierno:
preludio de cenizas apagadas.
No hay nubes blancas adornando el yermo;
los sueños emigraron con la lluvia
a un norte ajeno al cántico del miedo.
Al fondo nada queda salvo el hálito
postrero de un espejo sin azogue,
reflejo a un tiempo de horas de quebranto
pretéritas, pero aún en la esperanza,
y este presente hostil sin fe ni cauces
como un canto rodado despojado
del vértigo, los besos y los golpes
del dulciamargo azul de la corriente.

Habitación 1313

la enferma de la 1313
la cama sita junto a la ventana
sospecha que se está muriendo a chorros

tal vez por eso grite todo el tiempo
queriendo hacer notar que pese al miedo
que la escuché decir que la acongoja
y pese a estar su tiempo ya contado
aún puede oler el sol
aún sigue estando viva

Opus Dei

tras el infarto cerebral
mi madre
que siempre ha sido una cotorra hablando
apenas puede articular palabra

sencillos monosílabos
y el nombre impronunciable
de algún medicamento
de esos que lleva décadas tomando
es lo único que queda balbuciente
de su genial locuacidad de antaño

a la hora de comer
los líquidos escapan de su boca
manchando ropa y sábanas
y en la impotencia hostil que la acongoja
son sus cansados ojos
dos pozos anegados de tristeza

le digo que se anime que con tiempo
todo será de nuevo como antes
que lo han dicho los médicos -es cierto-

pero ella no me cree
y llorando me dice acobardada
con una claridad del todo impropia
de la hosca confusión que la amordaza
que quisiera morir

yo alzo la vista al cielo y consternado
me digo como siempre que este mundo
plagado de dolor hasta la médula
no puede ser ¡por dios! la obra de dios
que ni el más cruel diablo idearía
una tortura así de despiadada
y que esto sólo puede ser el fruto
del caos el desamparo y el vacío
origen y destino de la vida

que si existiese un dios allá en la altura
mi madre no estaría en su mudez
ansiando ahora el cauterio de la muerte
ni yo estaría escribiendo este poema
tratando de otorgar en mi ateísmo
un mínimo sentido a la existencia

Hedychium Coronarium Koenig

AQUEJADA de vértigo, mudó en flor la mariposa.

El espejo de la melancolía (XXXII)

amanece de nuevo la necrópolis
sin flores germinando en sus parterres
y una lila de plástico celeste
ulula sempiterna entre cenizas

los sudarios
cubiertos de salitre
lloran sangre

sobre el lecho de arena sin aliento
la herrumbre putrefacta de las horas
desgarra las entrañas de la noche
y extirpa sin piedad su útero inerme

a qué cielo emigró la mariposa
que alzase el vuelo erguida en sueños glaucos

acaso no recuerda ya los nombres
pintados de granate en su periplo

las alas de la flor se han vuelto abismos
apenas una luz frugal sin lengua
silencio amarillento en que se quiebra
la esquina más anónima del viento

Ex-tinto(r)

quémame
he echado el extintor a la basura

redúceme a cenizas con tu fuego
que habré de renacer yo cada noche
como un fénix volando enardecido
hacia el siroco ardiente que en tu aliento
emerge entre jadeos de tus labios

para morir de asfixia en él
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . sediento
de esa aguallama origen de la vida
que a mí me da la muerte y resucita
que a mí me da la muerte
que a mí me da mi amor
la vida

Banshee

en los últimos tiempos
pienso a menudo en Ella

o puede que sea yo
sólo humo hacia el poniente
y en tensión al acecho
tintándome de rojo
Ella me esté pensando

Sopa de letras

A María Fernández Lago

AQUEJADA de escualidez terminal, por aquello de la explotación esquilmadora capitalista, y sin manjar alguno que llevarse a la boca -ni siquiera unos labios amantes, que no nutren, pero endulzan-, de una voraz dentellada, le arrancó la hache a su ambre. Aquella, como era muda, no emitió sonido quejumbroso alguno en su agonía. ¡Qué insípida! -se dijo-, tendré que buscar algo un poco más sabroso. Y se comió por la hache a un ombre. La acusaron de canibalismo. En su defensa alegó, mientras engullía con fruición la hache intercalada, no recordar haber estado nunca aíta. La declararon culpable y condenaron a morir decapitada al alba. No contaron con que aún le restaba apetito suficiente para inutilizar por completo a mordiscos aquel acha.

Nociones básicas para una aritmética de lo pesaroso cotidiano

–uno dos...
. . . . . . . . . . . –¿ya? ¿y el tres el cuatro etcétera?
–a qué seguir contando
si tú y yo hace ya mucho nos contamos
-tú desparecida
yo muerto y enterrado-
bajas el uno al otro entre los muertos