Iª Noche del relato breve e hiper-breve de la Tertulia Ánima

El próximo miércoles, 15 de diciembre, a las 9 de la noche en la Galería Taberna Ánima (Galería-Taberna Ánima, en C/Miguel Cid, 80. Barrio de San Lorenzo, Sevilla) celebraremos la Primera Noche del relato breve e hiper-breve de la Tertulia Ánima.

Contamos para la ocasión con las cuentistas (je, je):

Rosa María García Barja (Sevilla)

Elena Marqués Núñez (Sevilla)

Tras su intervención, los asistentes podrán leer, si así lo desean, textos tanto propios como ajenos.

Estáis invitados. Os esperamos.

En el vídeo: El cuento "Casa Tomada" de Julio Cortazar,

narrado por el escritor argentino Alberto Laiseca.

Petenera

Aunque llores ya por siempre
sin consuelo, Petenera,
porque nos dejó Morente
¡mare de mi corazón!
por que nos dejó Morente,
nunca olvides en tu pena,
nunca olvides en tu pena,
que su cante permanece.

Ha fallecido Enrique Morente, su cante permanece

Hasta siempre, Maestro.

El espejo mágico

DICEN que la Historia y sus historias se repiten. Aunque siempre, de un modo u otro, hay aspectos, tal vez anomalías inherentes al devenir entrópico de espacio y tiempo, que las hacen diferentes.

Y esta vez se lo arrancó. El reciente incendio lo había devastado de tal forma, que no quedaba en el bosque ni un solo animal vivo con el que urdir el virtuoso engaño. Y allí, sobre el hollín, quedó el pálido cuerpo de la doncella, hermosa como antes nunca por el intenso contraste de su piel nívea con la sangre que adornaba su pecho y el túmulo de cenizas sobre el que yacía ya sin hálito. Alertada por el pusilánime delator de azogue a su servicio, no tardó mucho la malvada reina hechicera en acudir al lugar donde, al contemplar la belleza sin par de su hijastra sin vida, no pudo contener los celos y, tal y como le ocurría siempre que se veía contrariada, se sintió de inmediato anegada por una gula desmedida. Y engulló con tamaña avidez aquel trozo de manzana envenenada, que no pudo más que atragantársele. Y así, en apenas un minuto terminó expirando, quién sabe si más por envidia que asfixiada; que aquella arpía tenía fama de poseer unas tragaderas bien anchas. Nunca, pues, se llegó a saber por aquellos pagos del trabajo abnegado de los siete enanitos del ahora desertizado bosque. Lo que sí corrió de boca en boca durante mucho tiempo fue un rumor, por otra parte nunca contrastado, que apuntaba a que el cazador, arrepentido de su crimen cobarde y execrable, se había retirado para siempre a un lugar ignoto y deshabitado con la intención de tratar de purgar su pecado mediante una práctica ininterrumpida y severa del ascetismo así como de la meditación eremítica.

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A MaLena

Lamo el poniente;
sabe a insólito spleen
por su dulzura.
Y en su humedad mi sed
se sueña aljibe trémulo.

Fotografía: Transi.

El último viaje de Gulliver

NO sé cómo ocurrió, no me lo explico. El caso es que esta mañana, al despertar, en lugar de en la cama, ya estaba aquí, tumbado cara a las sobras del eclipse y atado al miedo en mitad de este yermo sin confines. Y lo peor de todo es este inconmensurable ejército de hormigas que con creciente hostilidad me asedia. Desconozco sus intenciones, pero comienzo a temer que hayan venido hasta aquí movidas por el ávido deseo de despedazar y deglutir los despojos putrefactos de mis sueños; me siento como Gulliver en el país de las pesadillas. Hace ya rato pensé que, en esta lamentable y más que ridícula situación, sólo Alicia podría socorrerme. Y la llamé a gritos. Pero un conejo blanco que pasó junto a mí a la carrera, me informó de que, sedienta, había comido tal cantidad de panecillos blancos que terminó por desaparecer para siempre. No llegué a comprender del todo lo que había querido decirme -siempre se me atragantaron las metáforas-, pero lo sentí por Alicia. Ya sólo me queda esperar a que caiga la noche.

Longevidad

ÉRASE un pueblo, de esos venidos a menos, en el que sólo había un peluquero. Cuando murió, no obstante, nadie llegó a echarlo en falta; ya estaban todos calvos.

Desdobla-miento

-Y, ahora, hecho ya todo, tras tanto no haber hecho nunca nada, qué puñetas hacemos -preguntó.

-Podemos ir al cine. O a un acto religioso, si así usted lo prefiere.

-¡LITURGIAS, QUÉ EUFEMISMO! ¿Pretende, caballero, sedurcine?

-Ya sabe, hermosa dama, que jamás mantuve entre mis medos el crilagro; le ofrezco un pacto casto y apoestático.

-¡DI-VI-NO! -dijo, en éxtasis, giocosa y prodijosa.

-Vi -no di-je emb(ri)argado.

-De acuerdo, pues. ¿Qué ponen?

-Reponen “El Ocaso de los Dioses”.

-¿Acaso dijo acaso? ¿Acaso dijo adioses? No cabe tanta duda entre yosotros (Y se alejó, sin más, yoriequeando).

Porfía

dulce es la herrumbre
me digo y me desdigo
con la hiel en los labios

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No y sí del viento
del otoño en los pétalos;
flores desnudas.

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ciclo hidromágico:
que mi llanto agitado
tu sed serene

Apariencias

fingir que no me importas
que nunca me importaste
tratando de eximirte
de la maledicencia
de aquellos que en su hastío
urdieron difundieron
y aún siguen presumiendo
que tú y yo que nosotros
cuando nosotros

nunca

Versos...

Anidan pájaros
en cornisas del viento,
aguardan albas.

Diosa

Bajo el alero,
un nido abandonado;
¿migró la alondra?

El Éxodo

Controladores: lo que ocultan los medios

Todo conflicto de intereses se puede -y se debe- mirar desde más de una perspectiva. En el asunto este de los controladores sólo hemos conocido una y creo que no estaría de más tratar de acercarse al punto de vista de aquellos que han sido amordazados. Para tratar de comprender la verdadera esencia de lo que ha ocurrido y está ocurriendo.

Pero como esta mañana estoy bastante vago, para qué escribir acerca de lo que tan bien ya han escrito otros. Como aquí:

No controles.

A ver si nos entendemos.

Controladores, luces y sombras.

Añadido el 6-12-2010:

Golpe de estado social.

Añadido el 7-12-2010:

Carta abierta de un controlador aéreo al Sr. Ministro de Fomento (fechada del 9-6-2010)

Es larguísima, pero, si se quiere conocer muchos aspectos en absoluto baladíes en torno a este conflicto, merece la pena.

Lágrima

un mundo
paralelo
respira tras la niebla

mis ojos se reflejan
en su mirada tibia

y sin aire en sus alas
ahogados de penumbras
sucumben bajo el párpado

Como dos cuerpos cerrándose

Te cierras sobre mí
como el mar sobre un pecio
dando luz a sus sombras,
como el aire asfixiante
que en su herrumbre sin tregua
colma el barro de aliento.
Y así ya eres la sangre,
hondo mar, mar abierto,
que incendia las distantes
penumbras de mis venas.

El constructor de puentes

Uno

La línea que define el horizonte no es más que un espejismo. Así, nunca es posible medir con magnitudes físicas la distancia que separa nuestros sueños de su inalcanzable intrascendencia. La medida, aunque a veces se disfrace del color de los destellos, siempre es la sombra.

Dos

Desde su más temprana infancia fue su más firme y casi única vocación. Aunque nunca ya nos será desvelado, quizá el motivo estuviese en aquella recurrente y tan poco común idea que, como la sombra luminosa de un espectro, irrumpía cada noche en sus sueños; aquel continuo preguntarse por la arcana y extraña alquimia que, sin terminar de revelársele, intuía desvaneciéndose en el no lugar de contacto entre lo celeste y lo mundano.

Tres

Fue poco antes de licenciarse en arquitectura cuando concluyó que el horizonte más distante no es el que nace hacia poniente de la cópula sin tacto del mar y el firmamento, sino aquel que se perpetúa coronando como el filo de una espada la vertical de los muros que cautivan sin efugio las huellas sin camino de los sueños.

Cuatro

Y, tras doctorarse, para tratar de ser uña y carne con su vocación, se especializó en puentes. Pero sólo le encargaban paredes, murallas, baluartes, presidios, guetos, cercados, fosos, abismos, alambradas. Y así se fue quebrando su esperanza, adelgazando, consumiéndose.

Cinco

Cuando ya no hubo luz y todo fue distancia, sin saber que una grieta continuaba latiendo esperando el prodigio del regreso al origen, él mismo se hizo muro coronado de abrojos. No hay animal más terco que el frágil pedernal de la esperanza mermando a dentelladas los ojos de la sangre.

Y así, bajo las ruinas del tiempo que perdió a contracorriente, creyó ver, tras la niebla, las alas de un instante.

Seis

La línea que define el horizonte no es más que un espejismo, no hay muro mas hiriente que el puente levadizo que se alza para siempre sobre un foso.

Siete

No les dio tiempo a cortar la cinta. En un descuido ciego de la horda carcelera, corrió hacia el centro vacuo de las sombras y alzó su obra aberrante dejándolas vacías. Se dice que amparada en el ocaso, voló desde el presidio inhabitado un ave henchida en fuego, tendiendo con su estela un puente al horizonte.

Testamento

cuando se ahogue mi cántico
en la mar del destiempo
te otorgo por legado
la sed muda y salobre
que anega mis fracasos

Muerte de un poeta

de la boca del cántico
abruptos y espasmódicos
emergieron los últimos acordes
como esas náuseas secas
de estómago vacío y nicotina
que quiebran en mañanas de resaca
el sórdido y efímero letargo
que presta la ebriedad a un sueño herido
de muerte bajo el yugo del destiempo

y el grito desgarrado hecho de bilis
amarga cautivada en los adentros
mudó la luz buscada en el poema
en un perenne y lúgubre silencio

La mímica de las ofrendas

"Y que de mí no quede más que la alegría de quien pidió entrar y le fue concedido."

Alejandra Pizarnik

suplica que se aleje
en tanto sólo piensa
en poder guarecerse
del miedo en el poema

se encierra a cal sin canto
mientras sueña en su afasia
con-venciendo cerrojos
ser aliento en sus alas