Palabra de votante

Grande es mi arrepentimiento:
no me hice foto votando.
¿Me andará alguien preparando
un soberano escarmiento,
convencido de que miento
cuando afirmo que voté?
Por si acaso dejaré,
con respecto a la abstención,
un consejo: la razón
y no culpables, gaché.

La "mostrencá"

El abuso de la política intestinal suele terminar propiciando inconmensurables cagadas.

Era un cuatro de diciembre

"Días de guerras,
de fascistas en la acera
rezando a su dictador;
tardes de espanto,
Málaga entera llorando,
mataron a Caparrós..."

Antonio Martínez Ares

Hoy es un día para celebrar. Porque tal día como hoy, hace 41 años, dos millones de andaluces, contra viento y marea, se echaron a las calles a la conquista de la autonomía plena para Andalucía, y de más y mejores derechos democráticos para el pueblo andaluz. Sí, hoy es un día para celebrar. Pero también es un día triste. Y para la reivindicación y las barricadas y trincheras frente a los perros del totalitarismo. Porque hoy, 41 años después, el fantasma del fascismo vuelve a recorrer nuestra comunidad autónoma con la pretensión de arrebatarnos definitivamente aquello tan grande que logramos andaluzas y andaluces el 4 de diciembre de 1977, y de utilizar Andalucía como trampolín para la "reconquista" del resto de España para los bárbaros del nacionalcatolicismo. Y no ya desde las calles, como entonces, revólver en mano y rezando a su dictador, sino desde las mismas instituciones democráticas que, gracias a la lucha del pueblo andaluz, comenzaron a fraguarse aquel día. García Caparrós debe estar revolviéndose en su tumba.

No tenemos re-medio

Lo flipo en cinemascope y sensurround viendo como, a propósito de los resultados electorales en Andalucía, la totalidad de nuestros medios de manipulación masiva hablan hoy de la posibilidad de un cambio histórico en esta tierra de señoritos y milanas bonitas. En todo caso, cambio histérico. Y prehistórico. Porque de la Andalucía bajomedieval de Susana Díaz podemos, a poco que nos descuidemos, terminar desembocando en la edad de piedra tallada de los cavernícolas de la ultraderecha sin complejos que representan Abascal y sus forajidos a caballo, y la extrema derecha con disimulo de Rivera y Casado.

Análisis electoral

1. Vivo en un pueblo que basa buena parte de su economía en la agricultura intensiva.

2. La mano de obra que trabaja en tal sector está compuesta mayoritariamente por inmigrantes bastante mal pagados. Yo me enriquezco explotándolos.

3. Vox promete mandar a tomar por donde amargan los pepinos a los inmigrantes.

4.Yo voto a Vox. Y compro en Media Markt.

(Vean, vean los datos.)

(De la serie "Yo no soy analista político.")

. . . . . . . . . . . .

Con Vox nos ha 'tocao' la lotería.

De qué país te hablo (4). (Carlos Parejo)

1. Tiene doscientas especies de orquídeas, pinos y palmeras.

2. El fondo de sus costas es un paraíso para buceadores de fondos marinos.

3. España la poseyó entre 1494 y 1627 y luego la abandonó.

4. Su principal riqueza es el mineral de bauxita que exporta a todo el Mundo.

5. Además del ron y la marihuana, destaca porque su música tradicional ha sido declarada en noviembre del año 2018 como Patrimonio inmaterial de la Humanidad por la UNESCO.

(¢) Carlos Parejo Delgado.

Ella

Ella bajó del cielo negro en un relámpago. Cantaba en un idioma extraño, semejante al silencio. Yo no entendía nada, pero era hermoso. Se esfumó antes del trueno. Nunca habrá de volver. No importa. Desde entonces la espero, escribiendo poemas que no entiendo.

Gatillazos

El badajo de un tío bajo,
dice un tío bajo, es más grande
que el de un grande y, ande o no ande,
grande el caballo, ¡CARAJO!
Tras oír al renacuajo,
herido en mi "honor", replico:
"Mejor que cierres el pico,
que a tales respectos yo hallo
preferible que el caballo
bien galope aún siendo chico."

Jornada de reflexión (2)

"Pienso luego desisto."

La Rana Descarte
(De la serie "Luego os quejáis de la baja participación.")

Jornada de reflexión

Mira que le están dando vueltas a la exhumación de la culona genocida. La momia nauseabunda que es el árbol. Y aquí, todo quisquirimundi con las orejeras puestas. Todos ajenos a lo que acontece en el bosque. A esos fascistas descerebrados desparramando su odio totalitario por las calles. Mientras, Pedro el Pusilánime a lo suyo. Cuchará y paso atrás. Cuántos años ya de permisividad para con el fascismo en este país de demócratas de pacotilla en el poder. De aquellos polvos, estas preñeces no deseadas. ¡Aborto libre ya! ¡Y Franco a una cuneta! ¡Voto a Bríos!

En honor a la verdad

"¡Inteligencia, dame
el nombre exacto de las cosas!"

Juan Ramón Jiménez

Desde hace algunos meses
la AEMET y sus hermanas
de Francia y Portugal
están poniendo nombre a las borrascas
profundas procedentes del Atlántico
—fenómenos que cobran
con el paso del tiempo más violencia
por el cambio climático.
Ana fue la primera.
También hemos tenido a Bruno, Carmen,
Félix, Emma, David, Gisele, Hugo y etcétera.
¿Y qué tendrán las Anas
—con lo buena persona
que siempre fue mi madre—,
los Brunos o las Cármenes
que ver con el creciente potencial destructivo
de estas grandes borrascas?
¿No sería, en honor
a la verdad, mejor
llamarlas, por ejemplo,
Endesa, Viesgo, Cepsa,
Repsol, Cementos Portland, Arcerlor,
Cemex, Gas Natural —o Naturgy—,
EPD o Iberdrola?
Porque estos, junto a Trump,
el primo de Rajoy y algunos otros
necios negacionistas
de la crisis climática
que amenaza llevarnos
a una nueva extinción masiva, son
los mayores culpables de que alberguen
vocación de huracán
las borrascas atlánticas
que, de un tiempo a esta parte,
asolan Portugal, Francia y España.

Spam-ku (CXXIX)

La gota fría
ahogando los timbales
de la chicharra.

                            ('Ceodós' en vena.)

Spam-ku (CXXVIII)

Chiflado el clima,
a ver quién es el guapo
que esboza un haiku.

Cómo escribir un poema shurretedadaísta

Toma un periódico.
                                   Límpiate el culo.

Un momento, un momento.
¡Ni se te ocurra usarlo entero!
Eso sería demasiado tocho
para tan poco ojete

—da igual que tengas un pandero

como el de un proboscídeo.

Y si es el ABC
                        ¡MUCHO OJO CON LAS GRAPAS!

Así que toma unas tijeras
y elige en el periódico el artículo
que, en tu opinión de mierda, defienda con más arte
las supuestas bondades de este circo
consagrado a las mafias
del totalitarismo financiero.

Recórtalo con mimo.
Dóblalo varias veces
—no sea que se rompa y te manches los dedos
con tus heces fecales—
y regresa al principio
de este bodrio-poema.

Luego escribe a la contra
cagándote en los puercos
que oprimen a los pueblos
y a los empobrecidos de este mundo.

Y al fin mete el artículo manchado
de mierda en una bolsa —¡no la agites!;
te podrías poner hasta las cejas—
y déjala a las puertas de alguna institución
de esas que llamamos democráticas.

El poema está listo. Puede ser una mierda,
pero tal vez moleste.

No pienses que por esto
eres ya un escritor.
Pero, tranquilo, de esos
ya los hay a paladas.
Ánimo y fuerza. Escribe, escribe, ya eres
una jodida mosca cojonera
incomprendida —y esto
te ha de llenar de orgullo—
por poetas bucólicos o afines al régimen de turno,
así como por necios y fascistas.

Polvo y ron

Leti Sihn Z. Joints

for Christmas Queen in Spain.

Long live the wine! Live marijuana!

Contra las cuerdas

Una mujer se arroja
desde el balcón y acaba
rota sobre la acera
unos instantes antes
de ir a ser desahuciada.
Un indigente muere
aterido a las puertas
de un cajero automático.
Una anciana perece
por intoxicación
de ceodós intentando
caldear su hogar haciendo
arder papel y plástico.
Un obrero sucumbe
de un golpe de calor
cuando, a las dos y media
de la tarde, a cuarenta
y un grados a la sombra,
se hallaba practicando
labores de asfaltado.
No hay réplica por parte
del pueblo, la indolencia
está a la orden del día,
sonados como andamos
tras descuidar la guardia.
Y seguimos en lo alto
del ring, de tumbo en tumbo,
sin respuesta, encajando
insensibles los golpes
que reciben aquellos
que son nuestros iguales,
sin pensar que podemos
ser el siguiente púgil
en caer desplomado
de bruces en la lona.
Ya apenas queda nada
de aquella épica lucha
de clases que libraron
nuestros padres y abuelos
pese a no haber pasado
del peso minimosca.
Nos creímos clase media
y, tras haber tirado
la toalla, aquella lucha
se ha transmudado, a fuego
lento y sin que haya límite
de asaltos, en masacre.

Caperucita navideña y el lobito melómano

—¿Dónde vas, Caperucita?

—Ancabuela a llevarle unas peladillas y a cantarle un villancico de mi propia, fecunda y dulce cosecha.

—Ah, vale, hasta luego.

—No, no, espera, lobito, que te voy a usar como punching ball para un improvisado ensayo de mis prodigiosas aptitudes para esto del bel canto navideño.

—¡NOOOOOO! ¡SOCOOOORRO! HOUSTON, HOUSTON, I HAVE A PROBLEM!

Y nunca más se supo del lobito melómano por aquellos pagos. Aunque hay quien asegura haberlo visto a veces vagar sin rumbo y dando tumbos por las lindes del bosque, bien disfrazado bajo una piel de oveja churra.

Los invisibles

"Los nadies: los ningunos, los ninguneados..."

Eduardo Galeano

"¿Por qué no hay ya zapatos para todos?"

León Felipe

—No es una buena práctica
pontificar acerca
de qué modo y por dónde
habrán de caminar
o no hacerlo los otros
sin haberse calzado
primero sus zapatos.

—Señor, yo voy descalzo.

La cruz

Cuando los pobres lanzan
una moneda al aire
siempre les cae del lado
por el que no apostaron;
qué cruz: les sale cara.
De una parte esto indica
que la buena fortuna
es un dispar concepto
que, al estar amañado
en favor de las clases
acomodadas, nunca
llega a hacer buenas migas
con los necesitados.
Pero a la par -qué ejemplo
de homonimia- nos viene
a advertir que, al instante
de ser lanzada al aire,
la moneda se esfuma
-no es un prodigio, es sólo
un truco, una ilusión
óptica, una falacia
dirigida a cambiarla
para siempre de manos-
resultando el envite
de lo más oneroso.
No está hecho el azar para la boca
del pobre en este mundo
consagrado a los diablos trileros y esclavistas
que medran a sus anchas en las cloacas
del totalitarismo financiero.

Una reunión de amigos

(Herman Towers y el estudio de la estupidez humana como piedra angular de la experimentación sociológica.)

Estoy que no cago, os lo confieso. Soy un pedazo de carne putrefacta y amorfa embargada por el desasosiego y la duda. Y es que no sé qué es peor, si la perra que pillasteis, y todavía no habéis terminado de soltar del todo, con el supuesto algoritmo facebooksiano aquel de marras que os dejaba con un círculo de amigos virtuales de lo más aburrido y exiguo, o la gilipollez esta del experimento social que decís haber decidido emprender a sugerencia de un tal Herman Towers, el cual, de existir realmente, debe estar descojonándose de la risa en cualquier institución mental de todos los demonios. Sí, soy un inmenso y tempestuoso océano de dudas. Pero de algo sí que estoy seguro: si no copiáis y pegáis esto de inmediato en vuestros muros para, acto seguido, desnudaros e ir, saltando a la pata coja y con el dedo corazón de la mano derecha metido en el ano, a la farmacia de guardia más próxima a comprar 'ortalirones' y quince cajas de preservativos con sabor a mortadela con aceitunas, el mundo se va al carajo en menos de medio telediario. Y aún así, ya veríamos. Vosotros mismos.

(De la serie "Towers más altas han caído.")

De qué país te hablo (3) (Carlos Parejo)

1. Las mujeres llevan ropas de colores vivos -amarillos, rojos y verdes-, y pañuelos enrollados en la cabeza.

2. Los policías llevan cascos y cubanas y pantalones cortos de color beige.

3. El safari fotográfico es su principal fuente de ingresos.

4. Es el país del Mundo con mayor número de elefantes, guepardos y leopardos.

5. Las avenidas urbanas de su capital tienen medianas sombreadas por bunganvillas y jacarandas.

(¢) Carlos Parejo Delgado

El espejismo

-Juraría que, por esta misma fosa común, hemos pasado ya en varias ocasiones.
-¡Oh, 'lavín', estamos perdidos; llevamos más de cuatro décadas caminando en círculos!

          (Transición democrática.)

Hooligans mediáticos

Bajan revueltas de indignación estos días con Gabriel Rufián las nauseabundas aguas de 'nuestros' medios de manipulación masiva al servicio de las mafias del totalitarismo financiero y sus sicarios de cuello blanco y manos manchadas de sangre, sudor y lágrimas ajenos. Esos mismos medios que, hasta la fecha, no habían osado balbucir ni media palabra contra los exabruptos cum laude de impresentables mastuerzos como, por ejemplo, Rafael Hernando, hoy vienen a rasgarse las vestiduras ante las, pese a su tono grueso, verdades como puños que nos regala el chico malo u oveja negra de la asilvestrada politiquería patria. A buenas horas, mangas verdes. Más aún si tenemos en cuenta que Rufián suele arremeter contra la indignidad, en tanto Hernando lo hace contra los decentes. Y todos aplauden la tarjeta roja de Ana Pastor, la peor árbitro que ha pisado el tramposo terreno de juego de la Carrera de San Jerónimo, al de ERC durante la celebración del último espectáculo circense en el Congreso de los Diputados. Pues sí, tal vez las tarascadas de Rufián lo merecieron. Pero no es menos cierto que si la tan bucólica Presidenta utilizase siempre la misma vara de medir para con todo su rebaño, el partido habría concluido hace ya tiempo por falta de pateacueros repantigándose en sus propios y apestosos purines. Y sobre tan indecente asunto no hay medio alguno que se pronuncie. Cuánta indignidad mediática.

Cuando

Cuando caes en la cuenta
de que de aquellos buenos
recuerdos, en gran parte
inventados, no queda
más que un yermo y exiguo
cúmulo de cenizas
al arbitrio del viento.
Y miras al pasado
y no ves más que restos
de vísceras exánimes
de un animal que ansiaba
vivir y nació muerto.
Quizá algo así sería
el espanto del alma
condenada al castigo
de la desesperanza
eterna, de existir
de algún modo el infierno.
Cuando caes en la cuenta
y caes y ya, sin fuerzas
ni fe, por más y más
que lo intentas no logras
volver a levantarte.
Cuando caes y, rendido
de amargura, no puedes
dejar de preguntarte
"hasta cuándo, hasta cuándo."

Fanático (NDJR)

fanático, ca

1. m. y f. Persona de alto poder adquisitivo, que experimenta un entusiasmo desmedido hacia los últimos pisos, siempre que estos estén retranqueados y cuenten con amplias azoteas, de los edificios de lujo localizados en los centros urbanos y otras zonas "nobles" de la ciudad tras su gentrificacion.

Fede y el Lobo

Federico Jiménez Losdemonios y el Lobo Fevox.

(Un cuento de terror de los hermanos Grimma.)

Invasion of the Body Snatchers (versión muy española y mucho española).

El órdago

(Lomitos de Black Friday en salsa de arándanos y chipotle, maridados con hiel de cerdo a las finas hierbas.)

"España lleva décadas inmersa en un ininterrumpido y montaraz Black Friday, organizado por y para beneficio exclusivo de los más voraces y garrulos de sus patriotas. Así, hoy poco queda ya con lo que satisfacer las necesidades de la gente común aparte de himnos y banderas. Orgulloso de ser una jodida mosca cojonera."

Karlos Aliñaanos, masterchef por la URJC, y, durante la temporada baja turística, actor porno de modestos atributos, que quod natura non dat, su alargador de pene non præstat.

Pesadilla

Black Friday Krueger y la liturgia consumista en Elm Street.

"Los sueños y las pesadillas están hechos de los mismos materiales, pero esta pesadilla dice ser nuestro único sueño permitido: un modelo de desarrollo que desprecia la vida y adora las cosas".

Eduardo Galeano

La ardentía

-¿Nombre?

-Jálogüin.

-¿Jálogüin? ¿Eso qué póllah de nombre eh?

-Según mi santa madre, aunque americanizao, es un nombre de origen celta, señó funcionario de turno.

-¿Corto o con filtro?

-(¿...?)

-Bueno, bueno, da iguá que lo mihmo da. Apellidos.

-De Todos los Santos y la Estantigua.

-"¡Gensanta!".

(De la serie "El Black Friday, como su propio nombre indica, se llama así debido a que, durante los siglos XVIII y XIX, ese día, en los Estados Unidos de América, se obligaba a los esclavos a zamparse siete platos bien colmaos de fideos negros -black friday en inglés- con verdigones de la Costa de Güerva como almuerzo. Y a palo seco.")

La espía que me amó

(O de la conjura digital de los necios.)


Nuestros amantísimos y muy representantes y mucho representantes democráticos de la voluntad popular y a la sazón legisladores patrios por la Gracia de Dios y el Caudillo fascista y genocida del todo atado y bien atado, aprueban una modificación de ley que permitirá a los partidos políticos espiarnos hasta las heces para, con la información obtenida con nocturnidad y alevosía, comernos la jodida cabeza de manera personalizada, con sus falsas promesas y sus panfletos digitales de inspiración goebbeliana cada vez que se les ponga en los santos cojones. Con el por culo que nos han venido dando estos tiempos atrás con el argumento de -oh, estúpidos e inermes consumidores compulsivos sin medio ochavo- venir a protegernos del spam publicitario de carácter comercial. Parece mentira. ¿Y quién vendrá a protegernos de ellos y sus podadoras de margaritas ideológicas? Ley Orgánica de Protección de Datos y garantía de los derechos digitales lleva por nombre la criatura. Derecho digital a que nos den la tabarra sin tener que pedirnos permiso, se entiende. Con derechos así, ¿quién necesita deberes? Estos, que al parecer nos toman por gilipollas cum laude, hace tiempo que traspasaron los límites que separan el territorio de los mediocres del de los necios. No hay otra explicación posible. Eso sí, viendo la denominación oficial de la ley para el espionaje masivo y la comedura no deseada de coco a ciudadanos, pueblerinos y aldeanos de nuestro tan devastado solar patrio, lo que no se les puede negar es que son unos puñeteros cachondos. ¡Viva la anarquía, voto a Bríos!

. . . . . . . . . . . . . .

Meteos la propaganda política personalizada por el ojete, majos.

La morsa que vino del frío

(Apuntes para un tratado de socioecología onírica.)

Le puso el cascabel
de la serpiente al gato.
Desde entonces no duerme;
una legión de ratas
armadas con revólveres
de argénteos tintineos
y te la den con queso,
ha conquistado el último
baluarte de sus sueños.
¡Hay que ser gilipollas
para romper así
el frágil equilibrio
de la cadena onírica!
Hasta ayer -¡hace tanto
tiempo!- se veían morsas
hablando en morse en una
playa virgen de moda
-discúlpese el oxímoron,
pero hablamos de sueños-
de una isla del Caribe.
Desarmado y cautivo
el ejército verde
del ronroneo felino,
hace un calor de muerte
y no hay quien pegue un ojo.
Es la extinción masiva
de la fauna boreal
que vino desde el frío
mudo que anega el Ártico,
para urdir su guarida
en el ojo del tigre.
Colmillo por colmillo
-algo así dijo Gandhi-
y perecerá hambriento
de sueños este mundo
de rebaños lobunos.

Puercos nunca más

Jamás les seré Franco.

(De la serie "Contra el caos, anarquía.")

Este partido no va a tardar en ser suspendido

"Tarjeta roja a Rufián. Bien merecida. Son los riesgos que conlleva excederse en cuestión de marrullería. Luego, la tangana. Y es que Borrell tal vez no alcance para hooligan, le falta pasión, pero en cuanto a que le echa incluso más teatro que Neymar, no cabe duda alguna."

(De la serie "Borrell nos mola mazo pa reforzar la banda derecha del Barça.")

Pau de Metatars i Dits, el ojo que todo lo ve en el VAR, y, cuando la sed o el mono aprietan, cliente habitual de algún que otro bar.

Spam-ku (CXXVII)

spam de molde
sin sal ni masa madre
fast food poético

Mercadeo editorial

Trileratura.

Fin de mitin por tangos

Susana D.: ♫♪♫ Quítate de mi presensia que m'estah martirisando... ♫♪♫

Pedro S.: (¡Qué malamente canta la mu' traidora, lavín!)

Jiménez B.: ¡Ole la Rosalía de Triana!

Gran angular

Son días estos de photoshop ideológico. Color a punta pala edulcorado la foto fija en gris y negro de los eviternos manijeros del cortijo. Mucho lirili y poco lerele. Arte contemporáneo en vena. El meadero de Duchamp como metáfora del poder y el pitorreo. Llueve, dicen.

Becerros de oro

Nada ha de cambiar en tanto continuemos idolatrando a aquellos que, a objeto de mantener su más que acomodada posición social, nunca dejarán de estar del lado de los opresores.

(I Can't Get No) Satisfaction

Hoy día -sin que apenas
cuente la calidad poética de lo escrito-,
todo aquel que ambicione
llegar ser de un modo
u otro reconocido como poeta
-ya en su tierra o allende sus patrióticas
fronteras-, ha de dominar el arduo
arte de poner cara
de tipa, tipo o tipe interesante
a la hora de posar ante las cámaras
de teles y periódicos locales.
Dans la nouvelle poésie,
si no sabes poner morritos ni eres
lo suficientemente fotogénico
estás perdido, mon ami. De modo
que, ¡aspirantes a bardos
de renombre!, olvidaos
de trabajar cuestiones
como el ritmo y la métrica,
y colocaos frente
al espejo a hacer muecas varias horas al día,
y, al fin de la sesión
de duro entrenamiento, preguntadle:
"Espejito, espejito,
¿quién es en este estólido Parnaso
el poeta que mejor
sabe poner morritos?
¿Me envidiará Mike Jagger
cada vez que recito?
¿Quién es, lifting mediante,
el vate más bonito?"

El día de San Marmotín

Con cada año que pasa, el día de San Martín se asemeja más al de la Marmota (me refiero a la película, no a las cabañuelas made in USA). Los mismos cerdos de siempre, pero ejerciendo, con creciente saña, de insaciables matarifes.

La cuna

De entre los victimistas suelen salir los más sanguinarios verdugos.

Transustanciación

 "Tú, nacida en la cresta de los Alpes;
tú, que te ciernes sobre abruptas cimas;
desciendes de las nubes hasta el suelo
para cazar la oscura sabandija.
¿Quién de las dos más noble: la que busca
rocío celestial que la sublima,
o aquella majestad que en festín torpe
su esplendor mancha y su grandeza olvida?"

Felipe Jacinto Sala

Los sueños de los pobres
no se alzan en el aire como el águila
para, al rozar el cielo
sobre las altas cumbres,
arrojarse en picado a darle caza
a la frágil e inerme sabandija.
Los pobres sueñan pan, techo, trabajo
y, a veces, en secreto,
uncidos como van a su miseria
milenaria, con ser
dueños de sus destinos, con andar,
sin cadenas ni yugos, su camino
a través de intrincados vericuetos
hasta llegar al mar
y abolir las fronteras
de los mapas y el hambre.
"Torpe animal pedestre
—afirman los chamanes y caciques—
sin derecho a soñar sueños de altura."
Y proscriben los sueños de los pobres
a cambio de migajas, servidumbre
y un jergón bajo un techo
de paja con goteras
donde pasar la noche
ateridos de frío y ahítos de hambre.
Y, humillados, los pobres
terminan por sentirse culpables cuando sueñan
con un grano simiente de utopía.
Hasta que una mañana,
al filo de la aurora, despiertan de su insomnio
inducido, los pobres, y comprenden
que su hurgar el subsuelo con denuedo,
lo mismo que lombrices
de tierra, y no la fusta
del amo, es lo que muda
en fecundos vergeles los eriales
que dejan a su paso marcial los codiciosos
parásitos de cloaca que se piensan
los dueños exclusivos, por la Gracia
de un Dios inexistente, de este mundo.
Y es entonces cuando se obra el prodigio:
la transustanciación de la lombriz
de tierra en mariposa.

Elemental

(Poemucho antifascistas goebbelianos.)

"La Guerra Civil fue para la izquierda un trauma del que no se han recuperado. Provocaron la guerra, la perdieron y quieren ganarla ochenta años después".
José Antonio Ortega Lara

Si José Antonio Ortega
ladra, es que cabalgamos.
Elemental como una amena,
el de Vox, doctor Watson.

(De la serie "Sherlock Holmes de la Mancha".)

Tommy Nawo, detective privado -a base de aguardiente de Cazalla-, y, si la cosa cuadra, shurretedadaísta crítico literario.

Quién les iba a decir...

¿Quién les iba a decir a los habitantes del país -y régimen comunista- más poblado del mundo, que les acabaría tocando la china del capitalismo más salvaje? ¿Comutalismo o capimunismo?

Cuento de la Navidad en ciernes

Y entonces salió el Rey, dispuesto a vomitar un año más su tendencioso discurso, y apagaron la tele de inmediato. Y así fue como al fin se pudieron beneficiar por una vez de la existencia de la monarquía.

(De la serie "Lo que no daría yo por escuchar interpretar el chunda chunda a Manolo el del Bombo.")

El hundi-miento

Érase una vez un país no tan lejano, en el que la Carta Magna se fue a pique, torpedeada por aquellos que más presumían de defenderla.

Miarmón (NDJR)

miarmón, na

1. m. y f. Natural de Sevilla, adepto al movimiento de los Santos de los Últimos Días.