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Spam-ku (XIII)

contra la herida
restregado con saña
cloruro sádico

La mano que mece la pluma

me gustan ¡no! me encantan tus sonetos
tu modo de alumbrarlos diferentes
porfiados inefables decadentes
cabales demolidos incompletos

lo mismo si evidentes e indiscretos
que arcanos intangibles y prudentes
me son tan admirables y absorbentes
que siempre gozarán de mis respetos

mas debo confesar que a ser sincero
a la hora de juzgarlos mi rasero
no puede ser ecuánime pues tanto

o más que de esos versos mago encanto
yo gusto de la dueña de la mano
que bien mece la pluma aun siendo en vano

La mazmorra (X)

un miedo atroz de súbito satura
los sueños de un hedor a nube ajada
y anega con su estiaje la alborada
tintando sus celestes de cordura

y llueve en los adentros de la oscura
mazmorra una sequía bienhablada
sinónimo de abismo y barricada
fraguado en la mudez de una impostura

(el ruido de la luz en la pupila
del pez aguadenoche es una huella
de sal en la memoria que titila
ahogando en la evidencia la epopeya

un mar de arena estéril que aniquila
con su hosco resplandor la última estrella)

Relatos verosímiles (3): Terremoto alimentario (Carlos Parejo)

El lunes día 10 de agosto del año 2011, un total de ochenta participantes en el Encuentro Europeo de “Ideas Jóvenes para una Nueva Cultura”, alojados en un albergue situado al norte de Alemania, resultaron gravemente intoxicados al cenar hamburguesas. Las autoridades, tras los oportunos análisis de laboratorio, han anunciado la cuarentena para las verduras y hortalizas, la carne de ternera y las mezclas de cereales importadas por el país teutón. Estas medidas han producido sucesivas réplicas en los países europeos del entorno, que están teniendo graves consecuencias en los países de origen de estos alimentos.

Miles de trabajadores marroquíes y subsaharianos han debido regresar a sus países ante la paralización temporal de las producciones de verduras y hortalizas en los invernaderos españoles, y lo mismo ha ocurrido con los trabajadores pakistaníes y de Bangla Desh que se ocupaban en los invernaderos argelinos y tunecinos.

La Pampa argentina, siempre tan plana, ha arrugado el ceño. Varios cientos de miles de vacas se han sacrificado por motivos sanitarios y las granjas de reproducción asistida trabajan a todo ritmo para reponerlas. Con esta carne muerta, la industria de grasas de origen animal ha cotizado su máximo valor histórico en la bolsa de Buenos Aires.

Los cereales importados de la franja verde de Somalia y Etiopia, los más baratos del Mundo, han sido bloqueados en las fronteras comunitarias. Los intermediarios de este negocio los han cedido a miles de personas hambrientas en campos de refugiados de la franja desértica del Cuerno de África, donde por primera vez en muchos años no habrá una mortal hambruna masiva. A cambio, un miembro de cada una de estas familias beneficiadas trabajará gratis durante el año que viene en sus explotaciones agrícolas.

© Carlos Parejo Delgado

La mazmorra (IX)

sin nada por pensar -o casi nada
tan sólo un pensamiento recurrente
lo mismo que un taladro incandescente
rompiendo piel y huesos cráneo y mente-
el verbo se hizo carne putrefacta
carroña hasta tal punto deletérea
que obróse en sus piltrafas el prodigio
de provocar las náuseas de los buitres
-el ciclo de la vida detenido
en medio de la nada por mazmorra
tortura del poema embadurnado
de un albañal amniótico que huele
con saña a nada a muerte a muerte a nada

Relatos verosímiles (2) (Carlos Parejo)

Mi abuela pensó que se iba al cielo. Toda su vida nos decía lo que estaba bien y mal. Los vicios y virtudes de cada cual. Leyó decenas de veces la Sagrada Biblia. Los mensajes del Dios Cristiano a través de sus profetas dieron sentido a su quehacer cotidiano.

Su marido era ateo y librepensador. Por eso, mi madre lo que hizo fue leerse entero el Diccionario de la Lengua Española de la humanista María Moliner. Siempre tenía nombres y adjetivos para ilustrarnos cómo era cada persona y situación. La incineramos y arrojamos sus cenizas al Mar Mediterráneo, por su expresa voluntad, donde pretendía que resucitaría con cualquier otra naturaleza.

Yo, cada día, me nutro de la interminable base de datos de la empresa buscador GOOGLE. Me impresiona tanto que dos matemáticos hayan inventado cómo acumular en esta máquina la información de miles de autores de cientos de países y decenas de épocas históricas, antes tan difícil de obtener o consultar. Pero tanta información me causa ansiedad. El cerebro humano no puede digerirla en forma, manera y tiempo. Y entonces me pregunto qué utilidad y uso tendrá todo este saber acumulado en GOOGLE para mis hijos, cómo les hará.

Están informados como nunca de tantas cosas y, a la vez, no saben nada de ética y moral, pues nunca han ojeado una Bíblia, y han paladeado muy poquito del tesoro de palabras de nuestra lengua, pues ante la duda rechazan el uso del Diccionario y se van a la rápida Wikipedia.

Pero, eso sí, me han buscado información sobre treinta y seis formas distintas de irme de este Mundo para que elija la que más me guste.

© Carlos Parejo Delgado

La mazmorra (VIII)

turbio gusano del silencio oh tú
que habiendo bosquejado el espejismo
del verbo carne ungiendo el horizonte
devoras la palabra que me nombra
y mudada en estrépito la escupes
sobre los excrementos de la noche
oh tú bozal del verso
aparta unos instantes la mortaja
de hirsuta seda que ahoga el alarido
y deja que mi cántico alce en sueños
el vuelo hacía el crepúsculo cerúleo
que ondea sobre el fiel de la mazmorra

La mazmorra (VII)

comienza a amanecer

despojado del párpado
lo intuye por las llagas
que en su renacimiento
la luz del sol inflige
a sus pupilas ciegas

Seguidilla crepuscular

A María Fernández Lago, poeta.

No te tapes la cara,
Mina bonita,
Que se eclipsan los cielos
Sin tu sonrisa;

Y, sin tus ojos,
De noche el firmamento
No es más que un pozo.

Octubre de 2010

La mazmorra (VI)

aquí en este desierto en tanta nada
en esta lejanía entre guijarros
pulidos por el viento de levante
morir de sed al menos
tiene esa dignidad que no merece
que nunca mereció por pusilánime
aquel afán sediento que rindióse
con el agua en los labios

La mazmorra (V)

este gemido yermo con sordina
-la mordaza-
es la materia prima
-condón útero y semen
sarcófago y sudario-
que conforma el poema

Jubilación del júbilo

¡Albricias!, a cada instante estamos más cerca de alcanzar la eutopía de un mundo sin fronteras, de una sola nación: Los Esclavos Unidos de Norteamérica.

La mazmorra (IV)

“Los perros son como la muerte: quieren huesos.”

Alejandra Pizarnik

cuando muera el poema
-el único el de ahora este que nunca-
sacad su cuerpo roto su alma tóxica
del fondo de esta lóbrega mazmorra
que habitan sin aliento en el gemido
y echadlos sin sudario al muladar
donde engorda el verdugo
para que al devorar sus huesos beba
del vértigo espantoso de lo cóncavo

Ilustración: Ciervo acosado por una jauría de perros, de Paul de Vos

La mazmorra (III)

las horas los minutos los segundos

no pasan
pero el tiempo

nada

no vale

nada

La mazmorra (II)

al fondo está la luz
-al fondo a la derecha-
igual que el escusado
mugriento y nauseabundo
de un bar de carretera

La mazmorra (I)

llega un instante incierto en la mazmorra
en el que el torturado aun inocente
se declara culpable y sólo ansía
que todo acabe pronto
promesas amenazas la ordalía
los agrios electrodos contra el sexo
el potro los grilletes la mordaza
los clavos en las manos en la lengua
las llagas en los párpados el miedo
la luz en las pupilas la estólida esperanza
y el raro amor que siente por el rostro
que oculto en la capucha del verdugo
conoce como el mapa de un oscuro
e hirsuto laberinto sin Ariadna

Relatos verosímiles (1) (Carlos Parejo)

EL día amaneció de manera sorprendente. Un asteroide había rozado la atmósfera de la Tierra, y no impactó de milagro contra su superficie. A su paso, barrió todos los satélites de telecomunicaciones situados en el cielo, llevándolos a la condición de basura estelar.

Millones de seres humanos no pudieron usar sus teléfonos móviles al poco tiempo de despertarse. Sus llamadas de reclamación colapsaron en vano las centralitas de las compañías operadoras. Las bolsas de valores de todo el Mundo suspendieron sus sesiones. Los tres jinetes del Apocalipsis, o sea, las tres grandes compañías de prima de riesgos que especulaban con la compra de deudas estatales, no pudieron robar su tajada diaria de millones de euros y dólares, tal como venían haciendo desde el año 1995. Hasta el Pentágono ordenó paralizar una acción militar contra los talibanes en las montañas entre Afganistán y Pakistán. Sus campamentos se habían esfumado de los ordenadores centrales. Los militares incursos en esta operación guerrera respiraron aliviados.

© Carlos Parejo Delgado

Panteras

insómniame hasta el alba cada noche
y hazme soñar despierto todo el día
con el advenimiento de las sombras

Seguidilla comercial

La noche que te dije
cuanto te amaba,
respondiste lacónica
nunca en la cama.

Mi amor, te informo,
compré un sofá en IKEA
la mar de cómodo.

Spam-ku (XII)

eso que llaman
el ciclo de la vida
rueda sin alma

El tiro por la culata

CUANDO apretó el gatillo, la gata lo araño a destajo.

Putridez privada

venid y acompañadme
si es que tenéis cojones
en este nausebundo estercolero
hecho de soledades

o no
mejor dejadme

solo

cada cual con su mierda
y dios en la de todos

Ojos que no ven...

ÉL le entregó un revólver. Ella lo miró con moderada extrañeza. Él le explicó que trataba de dejar claro que en todas y cada una de las ocasiones en las que le había dicho que daría la misma vida por un beso de sus labios hablaba en sentido literal. Ella disparó. Después, con dulzura, lo besó junto al orificio que acababa de abrirle en la frente. El orden de las fracturas no altera el producto -se dijo. Y se alejó de aquel suburbio, rodeada de noche, no sin antes haberle cerrado los párpados y desvalijado la cartera.

Pantocrátor

por un verso rotundo
entregaría al fuego todos mis poemas
las cenizas al viento
para que con la lluvia se fundiesen
al lecho mineral -todo en lo cóncavo-
anónimas y frías

por un beso rotundo -un beso tuyo y mío un beso nuestro-
daría hasta ese verso
el don de la palabra
y este averno archipiélago en la noche
engañoso y efímero que soñamos Pangea
bajo un lecho de estrellas
en un cielo sin límites.

Ilustración: Cielo estrellado, de Vincent van Gogh

El espejo de la melancolía (XXXIV)

amortajado el cántico
los deudos
en silencio
calculan la que habrá de ser su parte
de la ruinosa herencia

Hasta que la muerte nos separe

PACTARON fingir una relación amorosa sin solución de continuidad. Era miserable, pero lucrativo. Y no estaban las cosas como para andarse con remilgos. Y así fueron rodando por la vida sin llegar a sospechar ni por un solo instante el amor que se profesaban mutuamente.

Alquimia

de la nada algo nace
crece se reproduce muda en nada
por nada
para nada

La ausente (LXV)

no quiero más migajas
ahíto estoy del moho
que en su humedad estéril
amortaja los sueños
no quiero más migajas
mezcla el pan con el légamo
o déjame morir
con la hiel en los labios

&&&&&&&&~~~~~

bajo el sol árido
del trópico de cáncer
reina el desierto
de súbito la lluvia
república de flores

Contactos

Economista impúdico
con tragaderas anchas
y la moral estrecha
se ofrece para a pelo
practicar felación
a cualquier hijo puta
de las inmundas élites
del poder financiero.
Garantiza erección
duradera y venérea
posterior al orgasmo
por el tiempo que el dicho
agiotista precise
para joder al pueblo.

Spam-ku (XI)

venereación
venerar un venero
árido y tóxico

Nocturno

echo al mar la esperanza
y emerge su cadáver
-sal y espuma- en la noche
reclamando justicia
pidiendo mi cabeza
para así merecer
el sosiego inconsciente
de lo nunca nacido

Spam-ku (X)

sed que no alcanza
el venero inmediato.
a boca -jarro

Sin palabras

¿La esperanza?, un bribón, el más grande embustero,
hasta que la perdí, no supe de la felicidad.
Copiaré del infierno en la puerta del cielo:
dejad toda esperanza los que entráis.

Samuel Beckett

Era madrugada. Nadie
pudo asomarse a sus ojos
abiertos al duro aire.

Federico García Lorca

me ha dado por pensar que si un buen día
muriese yo de súbito en la calle
de infarto asesinado del tabaco
de amor desesperanza atropellado
o de un tiro en la sien por mano propia
tal vez no hubiera fuerzas suficientes
para morder mi lengua y que no fuese
en un susurro ronco pero audible
tu nombre la postrer de mis palabras

y empiezo a barajar si en ese día
debiera yo morir de madrugada
y de un tiro en la boca a bocajarro
llevándome a la tumba este sediento
secreto que me enferma envenenándome

(o eso o arrancarme a uñas y dientes
la lengua el sexo el ansia de las alas
y que este purgatorio este muñón
infausto que se sueña a veces vuelo
mudase hasta su fin en limbo estéril
sin ansias migratorias ni horizonte)

To be or not to be

no creo en su existencia omnipresente
en su crueldad sin límites no obstante
si esta mazmorra atroz fuese obra suya
debiéramos sin duda
darle la enhorabuena
por la eficacia omnipotente de su departamento
de obsolescencia programada

El espejo de la melancolía (XXXIII)

estrépito apagado
que nace atronador de las cenizas
en un mundo sin aire donde sólo
deambulan sin conciencia los cadáveres
que ahítos despreciaron los gusanos

(rumor de un corazón que nadie escucha
y antes de echar a arder ya era el legado
estéril del postrer de los incendios)

Manos blancas

A José Luis Ordóñez, coordinador de Izquierda Unida de Majadahonda, coordinador del Área Federal de Ecología y Medio Ambiente de IU, y amigo, que a las 21 y 30 del miércoles 13 de julio de 2011, fue obligado a identificarse por la Guardia Civil, al haberse interesado por el hecho de que una pareja de agentes de las citadas fuerzas represivas se hallase a su vez identificando a varias personas del Movimiento 15M que desarrollaban pacíficamente labores informativas en la vía pública, según uno de los agentes, por haber recibido ordenes del Servicio de Información de la Guardia Civil de identificar a todas las personas relacionadas con el Movimiento 15M.

Una horda de mafiosos proxenetas,
lacayos de la gula financiera,
con falso pedigrí de democracia,
está confeccionando listas negras
de aquellos que por arma sólo esgrimen
su justa indignación, sus manos blancas,
frente a la cleptocracia que, violenta,
está llevando al pueblo a la miseria.
(La misma horda de sucios patrioteros
que hacen la vista gorda si sus amos
delinquen contra patria y ciudadanos).

Y es que este movimiento democrático
surgido contra el pútrido sistema
que esta robando a España el porvenir
para entregarlo a saldo a los mercados
los tiene acojonados hasta el punto
que ya usan sin pudor, los muy fascistas,
las prácticas obscenas de aquel otro
infausto Movimiento que nos tuvo
durante casi cuatro negras décadas
privados de la paz y la palabra.

!Alzad la voz, las manos, ciudadanos!,
seguid haciendo frente a los ladridos
de aquellos que debiendo dedicarse
a velarlo, mimarlo, engrandecerlo,
nos andan jorobando eso que llaman
a boca llena Estado de Derecho.

!Alzad la voz, las manos, ciudadanos!,
seguid acorralándolos, y haciendo
vuestras calles y plazas galopando
sin tregua hasta enterrarlos en el mar.

Breve lección marxista para parvulitos (II)

Nadal, Fernando Alonso, el gol de Iniesta,
junto a la romería
y la Semana Santa,
conforman la liturgia
de la aconfesional,
de la Una, Grande y Libre
cleptocracia española.

(Cómo entender, por tanto, tanto empeño
por estigmatizar la marihuana).

Programa ultraliberal para un Ministerio de Alimentación y Cultura

poco
pan
y mucho circo

La ausente (LXIV)

(como hormigón amado)

quise

con todas
mis

fuerzas

quise y no pude

y como el hormigón
armado la distancia
ha fraguado en mis venas

ya no queda en las llagas
que abrió el miedo en las ansias
ni una fiel despedida

Paisaje desde la ventana

Cantos rodados sobre el techo: asépticos,
inmóviles, sacados de sus cauces;
metáfora infecunda de la vida.
En un segundo plano, verticales,
abriendo heridas verdes en el cielo,
6 árboles rasgados por el viento
ardiente como sed, carbón e infierno:
preludio de cenizas apagadas.
No hay nubes blancas adornando el yermo;
los sueños emigraron con la lluvia
a un norte ajeno al cántico del miedo.
Al fondo nada queda salvo el hálito
postrero de un espejo sin azogue,
reflejo a un tiempo de horas de quebranto
pretéritas, pero aún en la esperanza,
y este presente hostil sin fe ni cauces
como un canto rodado despojado
del vértigo, los besos y los golpes
del dulciamargo azul de la corriente.

Habitación 1313

la enferma de la 1313
la cama sita junto a la ventana
sospecha que se está muriendo a chorros

tal vez por eso grite todo el tiempo
queriendo hacer notar que pese al miedo
que la escuché decir que la acongoja
y pese a estar su tiempo ya contado
aún puede oler el sol
aún sigue estando viva

Opus Dei

tras el infarto cerebral
mi madre
que siempre ha sido una cotorra hablando
apenas puede articular palabra

sencillos monosílabos
y el nombre impronunciable
de algún medicamento
de esos que lleva décadas tomando
es lo único que queda balbuciente
de su genial locuacidad de antaño

a la hora de comer
los líquidos escapan de su boca
manchando ropa y sábanas
y en la impotencia hostil que la acongoja
son sus cansados ojos
dos pozos anegados de tristeza

le digo que se anime que con tiempo
todo será de nuevo como antes
que lo han dicho los médicos -es cierto-

pero ella no me cree
y llorando me dice acobardada
con una claridad del todo impropia
de la hosca confusión que la amordaza
que quisiera morir

yo alzo la vista al cielo y consternado
me digo como siempre que este mundo
plagado de dolor hasta la médula
no puede ser ¡por dios! la obra de dios
que ni el más cruel diablo idearía
una tortura así de despiadada
y que esto sólo puede ser el fruto
del caos el desamparo y el vacío
origen y destino de la vida

que si existiese un dios allá en la altura
mi madre no estaría en su mudez
ansiando ahora el cauterio de la muerte
ni yo estaría escribiendo este poema
tratando de otorgar en mi ateísmo
un mínimo sentido a la existencia

Hedychium Coronarium Koenig

AQUEJADA de vértigo, mudó en flor la mariposa.

El espejo de la melancolía (XXXII)

amanece de nuevo la necrópolis
sin flores germinando en sus parterres
y una lila de plástico celeste
ulula sempiterna entre cenizas

los sudarios
cubiertos de salitre
lloran sangre

sobre el lecho de arena sin aliento
la herrumbre putrefacta de las horas
desgarra las entrañas de la noche
y extirpa sin piedad su útero inerme

a qué cielo emigró la mariposa
que alzase el vuelo erguida en sueños glaucos

acaso no recuerda ya los nombres
pintados de granate en su periplo

las alas de la flor se han vuelto abismos
apenas una luz frugal sin lengua
silencio amarillento en que se quiebra
la esquina más anónima del viento

Ex-tinto(r)

quémame
he echado el extintor a la basura

redúceme a cenizas con tu fuego
que habré de renacer yo cada noche
como un fénix volando enardecido
hacia el siroco ardiente que en tu aliento
emerge entre jadeos de tus labios

para morir de asfixia en él
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . sediento
de esa aguallama origen de la vida
que a mí me da la muerte y resucita
que a mí me da la muerte
que a mí me da mi amor
la vida

Banshee

en los últimos tiempos
pienso a menudo en Ella

o puede que sea yo
sólo humo hacia el poniente
y en tensión al acecho
tintándome de rojo
Ella me esté pensando

Sopa de letras

A María Fernández Lago

AQUEJADA de escualidez terminal, por aquello de la explotación esquilmadora capitalista, y sin manjar alguno que llevarse a la boca -ni siquiera unos labios amantes, que no nutren, pero endulzan-, de una voraz dentellada, le arrancó la hache a su ambre. Aquella, como era muda, no emitió sonido quejumbroso alguno en su agonía. ¡Qué insípida! -se dijo-, tendré que buscar algo un poco más sabroso. Y se comió por la hache a un ombre. La acusaron de canibalismo. En su defensa alegó, mientras engullía con fruición la hache intercalada, no recordar haber estado nunca aíta. La declararon culpable y condenaron a morir decapitada al alba. No contaron con que aún le restaba apetito suficiente para inutilizar por completo a mordiscos aquel acha.

Nociones básicas para una aritmética de lo pesaroso cotidiano

–uno dos...
. . . . . . . . . . . –¿ya? ¿y el tres el cuatro etcétera?
–a qué seguir contando
si tú y yo hace ya mucho nos contamos
-tú desparecida
yo muerto y enterrado-
bajas el uno al otro entre los muertos