aquí en este desierto en tanta nada en esta lejanía entre guijarros pulidos por el viento de levante morir de sed al menos tiene esa dignidad que no merece que nunca mereció por pusilánime aquel afán sediento que rindióse con el agua en los labios
La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
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