Hilo

sola-mente el temor
a que alguien me etiquete
como poeta maldito
pone freno a la mano
con que empuño el cuchillo

Almagre

sin norte deambulaba en los andenes
de un tren que siempre supo no vendría
a dar lustre a la herrumbre que anegaba
proterva el sinsentido de las vías
y ahogándose en su sed sin horizontes
buscaba en los bolsillos un mendrugo
de cielo que llevarse a la garganta

tras herir sus muñones con pedazos
vidriosos de un pasado enmohecido
–los ojos sin mirada de un ahorcado-
palpó un aire sedoso un no sé qué
que ya no recordaba algo incorpóreo
latiendo agonizante como un sueño
deshecho en el azogue de la aurora

lo sacó esperanzado pese al miedo
a que fuese un enjambre de escorpiones
pintados de ordalías amalestes
y en un fugaz instante al contemplarlo
y ver con ilusión que era un billete
de vuelta hacia el presente se alumbraron
las turbias oquedades de sus lágrimas

mas luego eternamente aleado al óxido
de súbito quedó ante la evidencia

aquel trozo de sílice y aliento
hundido en el almagre del destiempo
había estado en su asfixia desde siempre
pasado harto de fecha

Emético

poética exegética antiestética
errática traumática reumática
hepática cismática antipática
herética pirética apoplética

emética lunática patética
asmática frenética dramática
apática protética maniática
herpética enigmática esquelética

agónica lacónica anacrónica
afónica bubónica neumónica
bulímica anoréxica vesánica
apóstata maléfica satánica
estúpida epiléptica caótica
anárquica distópica estrambótica

poética del vómito y las heces
del hígado y las tripas por el suelo
del miedo el alarido el desconsuelo
del hielo y la intemperie más soeces

destierros sed martirios estrecheces
desahucios tumba abierta un escalpelo
brutal diseccionando cada anhelo
ahogado en llanto y hórridas mudeces

poética sin versos ni poema
tan sólo con la sangre los muñones
golpeando contra el muro el anatema
que se alzan contra afectos las pasiones
con saña sin motivos por sistema
llevándose la vida a borbotones

La ausente (LXI)

y en llegando a este punto
suspensivo que hastiando
se antoja sin retorno
no sé si la merece
¡es tanta ya la pena!

La ausente (LX)

como antílope enfermo
cansado que no puede
seguir a la manada
así mi corazón
se rinde desolado
a las fauces del tiempo

Malecón

engulléndolo todo
absoluto y violento
como una supernova
saltó el mar sobre mí
arrancándome el aire
la ilusión las maletas
dejándome desnudo
impregnado en salitre
desahuciado aterido
desolado sin nada
y luego al retraerse
negándose a llevarme
negándose a llevarme
negándose a llevarme

La ausente (LIX)

a qué tanto poema
tanto alarido ahogado
si al cabo sólo un nombre
abortado en los labios
será el parco inaudito
infecundo legado

Espejos rotos

relojes rotos
marcan la horas
de apariciones
fantasmagóricas

ponientes rotos
muerden las hojas
de olmos y el ala
de las alondras

océanos rotos
lanzan las olas
agonizantes
contra las rocas

ensueños rotos
mudan en sombras
la luz celeste
de cada aurora

los sueños rotos
de olas devotas
océanos muertos
mudan en sombras

La valla y la bestia

Qué pasa –preguntó-
Pasó –dijo- la vida;
Y a mares por la herida
Sangraba desamor.

Soneto del desaliento

El légamo sin vida que ahora ves
Ahogándose reseco en náusea viva,
Ha tiempo fue un ensueño a la deriva
Buscando aliento lejos del ciprés.

Mas algo –un no sé qué- ocurrió después,
Que transmudó el aliento en sombra esquiva
Y al sueño en pesadilla que derriba
Los últimos baluartes de su fe

En ser barro hecho carne. Y ahora ansía,
Sin hálito ninguno que lo alumbre,
Mudarse eternamente en queda herrumbre,

Librarse de la asfixia; y qué no haría
Por dar bajó el ciprés con su osamenta
Gastada por la vida desatenta.

Seguidilla (XXI)

Se secó el arbolillo
Que diese sombra
Bajo el sol del desierto
A sus congojas.

Y a hielo lento
De sed sobre la arena
Se va extinguiendo.

Seguidilla (XX)

Con alas de luciérnaga
pescaba un ángel
a la orilla de un sueño
la luna alfanje.

Y en un descuido
degollado su vuelo
cayó al abismo.

Seguidilla (XIX)

En el cielo sin aire
llameó un disparo
y una alondra sin alas
cayó en el páramo.

(Buitres ahorcados
respiraron su sangre
color naufragio).

Seguidilla (XVIII)

En quien loco de amor
ayer vio un ángel
hoy ve un voraz vampiro
que roe su sangre.

Mas desangrado
y aun muerto de terror
la sigue amando.

El espejo de la melancolía (XXIV)

el deslumbrado
que en la luz que lo esquiva
se intuye alfanje y llaga
devota sombra
que tragándose el vómito
salpica los altares
de hereje hiel sin mácula

Poco pan y a veces circo

A Bienvenu. A Paco.

En aquel país del África negra, en aquella democracia militar hereditaria, en aquel olvidado territorio exportador neto de energía, una brizna de luz retando a las penumbras de la noche, al insoportable calor del paralelo cero, a la podredumbre de la carne, la fruta y la esperanza, no era más que una rara avis, que un artículo de lujo -eufemismo de necesidad sin dilaciones-, que todos celebraban durante los parcos parénteis de brillo sucediendo y precediendo a la impudicia inacabable de las sombras. Pero llegó, tras lejanas fronteras, ese magno acontecimiento, ese evento hermanador de pueblos, ese culmen: el Mundial de Fútbol. Y se hizo la luz como milagro al estilo de un haiku: sempiterna en lo efímero. Waka, waka, porque esto es África.

Seguidilla del hambre

Cuando caen de tu mesa
Duras migajas
A mi hambre de ternura
Son abundancia.

Y voy, famélico,
Lamiendo tus desaires
Igual que un perro.

Seguidilla de la sed

Aun negándome el agua
Deja que al menos
Pueda endulzar los labios
En tus veneros.

Que mi recuerdo
Postrer sea esa dulzura
Si árido muero.

Golpe tras golpe

me pego contra un muro cada vez
que creo haber salvado la frontera
alzada entre el venero y la aridez
colmada de salitre de la espera

me pego y pego y pego como un pez
que olvida su dolor y a la carrera
regresa en su aturdida insensatez
a la orilla asfixiante y traicionera

y crece en mis entrañas un mar muerto
en medio del más áspero desierto
que haya morado nunca un alma humana

y en él la hiel la sal la sed la insana
carencia se transmudan espejismo
que al cabo es nuevo golpe muro abismo

Spam-ku (VI)

Se abre una flor;
Se colman las abejas
De afán melífero.

El talismán de azogue

Nunca busqué la selva. Buscaba un arbolillo que, magnánimo, mi sed apaciguase con su sombra, y urdiese con su savia la guarida para mi aliento herido; un talismán celeste salvándome de arañas y escorpiones, del fuego destructor y de la tierra, hambrientos por tragarse mis motivos. Mas sólo era una imagen en mi mente, no más que una ilusión de fatuo azogue, en un bosque de arena sin confines.

Spam-ku (V)

Tras el Big Bang,
La carne se hizo verbo.
Luego, poesía.

Tertulia Ánima: Convocatoria 18 de mayo: ÁFRICA: cultura, costumbres, problemas, oportunidades...

El próximo miércoles, 18 de mayo, nos vemos de nuevo, como siempre a las 9 de la noche, en la Taberna Ánima -C/Miguel Cid, 80 (Barrio de San Lorenzo, Sevilla)-, para tratar el tema: ÁFRICA: cultura, costumbres, problemas, oportunidades…

Os esperamos.

Fátima espera carta (Josefa Parra)

Fátima espera carta.
Fátima, que no lee,
pacientemente espera aquella carta,
la prometida ("madre, en cuanto llegue...",
"tú busca al escribano..."). Madre Sola.

Imagina a su hijo en camas suaves,
limpias, tendidas sábanas, su cuerpo
descansando y feliz tras la comida,
quizá tras el amor. Y se sonríe.

Fátima no consulta el almanaque,
si semanas o meses. Madre Espera.
Mientras, el cuerpo bello de su hijo
en el lecho de arena de una playa.

Josefa Parra.

Un poema por Tahrir, por Egipto (Nancy Messieh)

esa plaza pública
con nombre de destino e historia
como sabiendo lo que iba a venir
firmes nos quedamos
diciendo, no nos moverán
pintamos poemas en el duro asfalto
reblandecido, empapado de la sangre nuestra

y el mundo miraba.

El mundo miraba mientras nos llamaban
traidores
y en las pantallas de los televisores
de los hogares, cerradas las puertas no fuera
a entrar a la verdad,
los hombres escupían a las cámaras desprecio
y las mujeres chillaban por teléfono
ojos y corazones llenos de rabia
incapaces de entender
que Tahrir era suya, para ellos,
mientras los ojos del gobierno mostraban sólo lo que querían
que viéramos
el sol poniente sobre el Nilo

y todo lo que hacía falta era girar lo mínimo la cabeza a la izquierda
por el rabillo del ojo un vistazo
mostrando la neblina del sol del Cairo entre los gases lacrimógenos,
los hombres a la carga por las calles con sus cuerpos solo
topando con los camiones de policía que los atropellaban.

Los diarios hablaban de disturbios por todo el Mediterráneo
pretendiendo que ese día que había
comenzado en El Cairo
era igual a otro cualquiera.

Pero algo había empezado.

Hombres y mujeres estremecían la tierra
con sus voces.

De norte a sur
caían cuerpos al suelo, dejaban de latir los corazones
pero en Tahrir por ellos mantuvimos alta la cabeza
saliendo de los muros por los que, toda nuestra vida,
caminamos pegados, ocultos en la sombra
de la conformidad y el miedo

abrimos al asesinato nuestros pechos,
abrimos a las piedras nuestros rostros, a las balas nuestros ojos,
nuestras mentes a los molotov que a la cabeza nos lanzaban

y dijimos

no tenemos miedo

porque el miedo a vivir con la cara enterrada
en el suelo de una tierra que no puede ya sentir
era nada, nada comparado con el miedo a morir
sin haber dicho ni una vez

soy libre.

Nancy Messieh (fotógrafa y poeta egipcia residente en El Cairo, es autora del libro de poemas en inglés Photographs Never Taken).

Spam-ku (IV)

Es primavera.
Me mudo en Superman.
Tú, en kriptonita.

Paisaje urbano

bajo mis pies desnudos
no hay un tapiz de hierba
empapada en rocío
no hay siquiera un desierto
poblado de alacranes y de espinos
o una infecunda luna
con su lumbre prestada
bajo mis pies desnudos el vacío
y en mi mirada ciega el salto el grito
el golpe estrepitoso en el sin fondo
la sangre de los sueños salpicando
el último reflejo del ocaso
en los escaparates

La ausente (LVIII)

amor
en este breve tránsito
guarida a la intemperie entre dos nadas
la muerte acecha siempre
por su parte
la vida
no es más que una usurera cicatera
que a cambio del aliento la sangre que nos presta a cuentagotas
nos reclama cuantiosos intereses
en forma de dolor dolor dolor congoja miedo llanto
exangües alaridos en la última frontera
de ese desierto omnímodo en que campan
tiránicas y hambrientas a sus anchas
las sombras inmediatas y ficticias del más crudo desahucio
la única y más vacua
de todas las certezas

Oleo pagano

donarme a ti en petite mort
antes de darme a la Parca
nuestra saliva óleo unciéndonos
y por sudario tus sábanas

Ilustración: Marte, Venus y Cupido (1546). Tiziano.

Minimor

aislado por el miedo tras el crudo
muñón donde enmudecen mis sentidos
de un lado soy la víctima impotente
del otro el Gran Hermano de mí mismo

disociación insana que negándome
el bálsamo piadoso del olvido
me va anegando a un tiempo de recuerdos
falaces que mintiéndome reescribo

panóptica ceguera en un destiempo
presente suspendido en el vacío
que arroja el porvenir a la alimaña
de un tiempo que pasó sin ser vivido

Ilustración: M.C. Escher.

Trentrán

como un gusano ingente ajeno al llanto
el tren se va alejando desatento
con un trantrán vio-lento y trenpidante
- tras engullirme exangüe me escupió con desdén
dejándome a merced de la carcoma
agónico espasmódico aterido
sobre la herrumbre hostil de una vía muerta
- de cuando en cuando gira su cabeza
poblada de serpientes de humo y sodio
mostrándome sus dientes de ajo y agua
uncidos de filosas carcajadas
- igual que un caracol sobre la hiel
babosa que destilan mis muñones
pringando de salitre las traviesas
me arrastro hecho jirones jadeando en los raíles
en pos de su ulular ajeno a la esperanza
- no es mi intención subir ser pasajero
viajero en viaje ajado en su intestino
mi afán es alcanzarlo superarlo
esperarlo y saltar como una alarma
al paso de su masa acelerada
tintando unos instantes con mi insomnio
su fuga desbocada ma non troppo
sin sueños ni ilusión rumbo a la nada
- con un trentrán viodante y trenpilento
prosigue el gusatrén de nunca en nunca
su marcha en cercanía inalcanzable

&&&&&&&~~~~~

uno del otro
ocultos tras la pátina
de un tiempo enmohecido
tú aliento yo la herrumbre
de un instante sin hálito

La monedita del alma

Moneda que está en la mano
quizá se deba guardar;
la monedita del alma
se pierde si no se da.

Antonio Machado

sin una monedita entre mis manos
que darte o que guardar en cuerpo y alma
me ofrezco a ti completo o sólo en alma
-como a un hijo una madre como hermanos-

si para que me aceptes por presente
debo dejar de lado el loco anhelo
de hallar entre tus brazos el consuelo
a esta carencia en que ardo álgida-mente

impón tus condiciones cualquier cosa
y acepta alma de mi alma esta moneda
sin calma en alma viva que te ofrendo

y gástala a destajo dadivosa
que al fin de este mercado si algo queda
es darse alma a otras almas con dispendio

El espejo de la melancolía (XXIII)

desde el pozo insondable del silencio
sube un hilo de voz que fatigado
agónico y sin eco se desploma
ruina sobre las ruinas de lenguaje

(el poema no es más que una atroz mentira
carente de porqué donde ni cuando)

Siete de abril de 2011

A mi más querida amiga,
mi muy querida amiga Eulalia, con cariño,
en su cincuenta cumpleaños.

Siete de abril: hoy cumples los cincuenta.
Después de andar rodando tanto tiempo
llevados por la vida a trompicones:
los cincuenta;
- - - - -- - - - - - - - qué cifra tan redonda,
y próxima a los ocres del otoño,
cercados por las noches alargándose
y el gris que enturbia el alba en la tormenta.
No obstante hoy, yo, mi amiga,
igual que ayer, que siempre,
te miro desde el frío y la distancia,
y sigo viendo en ti, tras de la niebla
que enturbia inmarcesible mi mirada,
la más tibia y fragante primavera.
Siete de abril, cincuenta; y yo que, siempre,
estuve tan reñido con la magia,
y nunca tuve el don de obrar prodigios,
quisiera hoy ser un genio que, aun sin lámpara,
con alma y corazón, como conjuro,
vertidos para ti en este poema,
obrase el prodigioso encantamiento
de dar luz a tus ojos brevemente,
haciendo de esta cifra tan redonda,
al menos un instante, por mi causa,
un número feliz, redondo y mágico.

7 de abril de 2011

Haikus urbanos (veintidos)

en la ciudad
miradas que no ven
ojos fantasmas

El espejo de la melancolía (XXII)

las aguas inflamadas de marrajos
y en su hoguera sangrienta
helado agonizante
exangüe el pez memoria

&&&&&&&~~~~

turbios los ojos
no enmascara el alcohol
los sueños yermos
fulgores de una estrella
sangrando hiel sin hálito

El espejo de la melancolía (XXI)

cuando no
puede más
cuando aprieta el dolor
ahogando con sus garras el espectro
sin tiempo aire ni fe de lo que nunca

da a luz a sus poemas en tercera persona

inútil exorcismo que no alcanza
a exiliar de las ruinas de su ahora
los mórbidos motivos de la llaga

guadaña deletérea de un fracaso
uncido para siempre de nostalgia

Ilustración: Pawel-Sujecki.

Pink Floyd - The Wall

El espejo de la melancolía (XX)

el que en sus ojos ciegos
intuye que la luz que no percibe
no es más que el sueño estéril de una sombra

Seguidilla de Buenos Aires

Eres, flor encendida
tras el océano,
el faro que me guía
en mi desierto.

Y tu fragancia,
sueño y aire venciendo
ahogo y distancia.

El mensaje

ANOCHE mi amigo Santi llevaba un par de copas de más encima. Y, en esas circunstancias, casi siempre, sin perder la lucidez, su cerebro funciona de un modo diferente, urdiendo asociaciones de ideas fuera de lo común.

-Verás -me comentaba, en tanto se metía entre pecho y espalda el enésimo cubata de ron-, no solo es que los yanquis hayan entrado en un país extranjero a meterle una bala en su cabezota a Ben Laden, es que...

-Pero, Santi -interrumpo-, ¿no decías hace un par de días que no creías que lo hubiesen matado?, ¿que para que fuese así te tendrían que mostrar su cabeza?

-Y no me lo creo, Rafa, pero eso es lo de menos. Lo importante, independientemente de que sea o no cierto, independientemente del golpe de efecto positivo que, sin duda, ha supuesto para Obama un asunto tan abominable de cara a las presidenciales, es el mensaje, Rafa, lo importante es el mensaje.

-¿El mensaje?; no te entiendo, Santi.

-!El mensaje, sí, hombre, el mensaje que, con las sucesivas noticias del asesinato de Ben Laden, están dirigiendo los que manejan el cotarro no a los terroristas -al cabo, qué mayores terroristas que ellos mismos-, sino a todos aquellos, cada vez menos numerosos, que se permiten cuestionar el orden establecido con sus injusticias y tantas y tantas y tantas miserias, y plantear o reivindicar posibles alternativas.

-Sigo sin comprender.

-Bueno, te lo trato de explicar. Como te decía, no sólo es que hayan entrado en Paquistán en plan hollywoodiense a asesinar a un individuo; es que después, con absoluto desparpajo, han confesado que el tío estaba completamente desarmado y, aun así, ¡pum!, a tomar por culo. Y, chico, más aplausos en el patio de butacas. ¿No te das cuenta? Están diciéndonos “señores, no se pasen ni un pelo, que nosotros somos los putos amos; que nosotros, con la colaboración de los medios de manipulación masiva a nuestro servicio, los podemos estigmatizar hasta tal punto, que si un día se nos antoja ir a pegarles un tiro en la cabeza para quitarnos de en medio una puñetera mosca cojonera, nadie vendrá a pedirnos cuentas. Muy al contrario, nos aplaudirán enfervorecidos y llenos de agradecimiento nuestro crimen”. Ese, Rafa, ese es el mensaje. El buitre del fascismo más atroz, un fascismo hasta ahora nunca conocido, por mucho que se disfrace de paloma democrática, sobrevuela por encima de nuestras cabezas dispuesto a engullirnos, Rafa.

Lo miro atónito y en silencio, y apuro el último trago de cerveza, que me sabe más amargo que nunca.

Rambo, Pol Pot y los Soprano

SEGÚN nos cuentan hoy los medios de manipulación masiva al servicio del Imperialismo, Jay Carney, portavoz de la Casa Blanca, ha revelado que Ben Laden no iba armado en el momento de su muerte, pero que “fue abatido en la operación por la resistencia que opuso". Por su parte, León Panetta, director de la CIA, ha declarado que los miembros del comando del élite enviados por el presidente Obama “tenían autorización para matarlo”, como finalmente sucedió. Es decir, que a decenas de sujetos bien entrenados y armados hasta los dientes, ante la resistencia opuesta por un anciano desarmado, no les quedó otra opción que abatirlo a tiros. Dicho lo dicho, más bien parece que lo de “autorización para matarlo” no es más que un eufemismo, y que lo único cierto es que los miembros del comando estadounidense lo que tenían era orden expresa de asesinarlo.

Por otra parte, también ha trascendido que la información que llevó a localizar el paradero del lider de Al Qaeda se obtuvo gracias “técnicas de interrogatorio agresivas” como el “waterboarding”, eso sí llevadas a cabo durante el mandato de George W. Bush. Esta técnica de interrogatorio, también adjetivada de manera nauseabunda como “mejorada”, y ahora, a raíz del “éxito” de la operación contra Ben Laden, reivindicada por responsables del anterior Gobierno de Estados Unidos, consiste en coger a un individuo y, al más puro estilo mafioso -o nazi, al ser responsable un Estado-, meterle la cabeza en una bañera una y otra y otra y otra vez casi hasta el ahogamiento, y fue puesta en práctica en sórdidos lugares ajenos a cualquier respeto a los Derechos Humanos como Guantánamo. A uno de esos individuos, Khalid Shaikh Mohammed, según se dice que han revelado los responsables de los “interrogatorios”, se le sometió a “waterboarding” hasta en 183 ocasiones. En este caso, tras el eufemismo -“técnicas de interrogatorio agresivas” o “mejoradas”-, no cabe duda alguna de que se oculta de manera cínica y burda el vocablo “tortura”.

Es decir -y por relatarlo ya sin eufemismo alguno-, unos criminales sin escrúpulos al servicio del Imperio se han estado dedicando, y probablemente aún lo continúen haciendo, a torturar sistemáticamente a todo aquel que les ha venido en gana para obtener información. Y lo han hecho en un centro de detención ilegal -algo así como un inmenso zulo a cielo abierto- donde sus víctimas llevan confinadas, sin que haya mediado juicio alguno y sin garantías de ningún tipo, hace ya casi una década. Después, otros desalmados asesinos descerebrados al servicio del Premio Nobel de la Paz y a un tiempo títere de lujo de los auténticos poderes que dictan nuestros destinos, le pegan a quemarropa un tiro a un anciano desarmado para, acto seguido, hacer desaparecer el cadáver en alta mar -también, ya puestos, por qué no, lo podían haber sepultado en cal viva-. Y, como colofón, para poner la guinda al putrefacto pastel, todos los líderes políticos del mundo al unísono, incluidos nuestros actuales gobernantes del socialismo sedicente y la oposición del partido popular, lo aplauden. ¿A qué prácticas mucho más cercanas a nosotros se asemeja todo esto?

Ante tanto despropósito y falta de escrúpulos ¿sería muy descabellado afirmar que Obama y sus secuaces, aunque pertrechados como nadie, han actuado como unos vulgares terroristas? ¿O que todos aquellos que desde el ámbito de la política no sólo no condenan sino que aplauden con fruición sus vilezas sólo pueden ser considerados como sus cómplices?

Lo que tampoco deja de ser paradójico es que estos que en España se regocijan con actos terroristas tan flagrantes, impidan presentarse a unas elecciones democráticas a todos aquellos que les venga en gana, sin que esté demostrado que sean los cómplices políticos de aquellos otros que actúan con similar modus operandi al Nobel de la Paz embarcado a un tiempo en tres guerras y sus perros. Será -supongo- esta afición tan de nuestros días a lo preventivo: guerras preventivas, inhabilitaciones preventivas, sentencias preventivas; la realidad, nunca me cansaré de repetirlo, superando con creces a la inquietante ficción que nos mostrasen Philip K. Dick y Spielberg en Minority Report.

Yo, por mi parte, para no ser parte ajena a tanta demencia, estoy pensando en articular una recogida de firmas para solicitar que el próximo Premio Nobel de la Paz sea concedido a Pol Pot. Y es que ya puestos... por qué no a lo grande y sin eufemismos ni tapujos.

Spam-ku (III)

"Chocar con la pared."

María Fernández Lago

mejor que muro
o puerta a cal sin canto
muñón en grito

Seguidilla (XVII)

Que me entierren desnudo
de ataúd y traje,
que igual que vine al mundo
quiero marcharme.

Y que una lila
traiga a mi tumba el viento
de amanecida.

Seguidilla (XVI)

Ateo hasta la médula,
de noche rezo;
son mis blasfemias prédica
en el desierto.

Que la tormenta
jamás descargará
por mis arenas.

Comando (a la caza de Ben Laden)

HOY, después de una semana sufriendo una afección estomacal indeterminada que me ha tenido apartado de mi “rubia”, he decidido ir a comprobar el estado de la caldera tomándome un par de ellas en el bar que frecuentamos mi amigo Santi -ese camionero sabio que ya conocéis- y yo. La algarabía era superlativa, mucho más de lo común.

-¿Qué sucede? ¿Han deportado a Mouriño? -pregunto con sarcasmo al comprobar que la mayoría de los allí presentes son fundamentalistas merengues.

-Que no, pedazo de mamón, ¿es que no te has enterao?, que los yanquis han matao al Laden ese de los cojones -me responde uno de los habituales al que todos conocen por “el Cristiano”.

-¿Cómo? -inquiero incrédulo.

-Que sí, hombre, que un comando armado americano le ha pegao 15 tiros en la cabeza en no sé qué ciudad al sur de Trípoli. Ya sabes, en el Líbano -insiste.

Mi perplejidad va en aumento, no ya tanto por la noticia, como por el inmenso desconocimiento geográfico que demuestra “el Cristiano” con sus afirmaciones, que siempre pretende categóricas.

-Pues mira tú -tercia afortunadamente mi amigo Santi para poner las cosas y los lugares en su sitio- que a mí hace ya rato que me ha empezado a azotar el escepticismo. ¡Que me enseñen su cabeza! Si no, no me creo na. Porque me cuesta mucho digerir que un premio Nobel de la Peace -que suena a pis- haya enviado a miembros de sus fuerzas armadas más amadas a matar a nadie en un país extranjero. Por muy hijoputa que fuese el presunto finado, y por mucho que el Imperio ya se haya demostrado global. Porque eso sería terrorismo, ¿no?, Rafa. Y, como a Contador, podrían hacerle un análisis de pis -que suena igual que peace-, y despojarlo de su preciado título; ¡con lo que cuesta ganar un Tour! No, hombre, no, eso no sería una acción propia de Obama, que este presidente es un tipo humanitario, de izquierdas y muy simpático y campechano. Además, negro, el primer negro en la casa Blanca; nos jodería el contraste. Por otra parte, ¡coño!, cuantas coincidencias, Rafa; en un 1 de mayo, mientras unos cuantos gilipollas nostálgicos sin los pies en la tierra, como tú, os pateabais las calles recordando a los mártires de Chicago, van y beatifican en Roma al papa “Botija”, en tanto que, según dicen -repito, ¡qué me enseñen su cabeza!-, en Paquistán, no al sur de Trípoli ni en el Líbano, unos cuantos hijos de puta terroristas asesinan al hijoputa terrorista más buscado... ¿Efecto mariposa?, no sé, no sé, desde luego lo que no podemos negar es que estamos en primavera. En el hemisferio norte, claro. Todo esto me deja tan alucinao, Rafa, que este año, en mi carta a los Reyes Magos, les voy a pedir que el Benedicto dieciseisavosdefinal, Chochonaguer, Pep Guardiola y Obama protagonicen una película de acción y códigos Da Vinci made in Hollywood, encarnando a los miembros de un esforzado comando imperial de élite a la caza del Ben Laden y tratando de dar con el Santo Grial a un tiempo. Pero anda, Rafa, dejémonos ya de tanto hablar como cotorras del sexo de los ángeles, y hagámoslo mejor de la Champions, que eso sí que tiene miga. Te invito a una cerveza. O a dos, que la ocasión lo merece.

El espejo de la melancolía (XIX)

cayó el telón calló el bufón decapi-
tado . . . ahora sus palabras manan
a mudos borbotones de la arteria
que ayer regase páramos helados
haciendo florecer el canto y hoy
anega de alaridos inauditos
la estéril vacuidad del escenario

Hawk-Eye

“Trate de estar de acuerdo con el gobierno”.

Karol Wojtyla (a monseñor Romero).

Juan Pablo - II
Óscar Arnulfo - 0

si aquí no hay dolo
que dios venga y lo vea

arbitrios
vaticanos

La ausente (LVII)

tú no has pasado página

tampoco has arrancado
las hojas ni los brotes temblorosos de equívoco odioamor
pendientes de las ramas demacradas y sin savia
que asedian ya los vientos del otoño
precediendo a la escarcha

tú no has pasado página yo no he pasado página no hemos

[pasado página

por miedo a alzarte en vuelodecidiste dejar nuestra historia nonata
sin abrir
sin palabras
encerrada en el árbol
de los sueños sin alba

tú
no has pasado
página

Fotografía: Thomas Karsten

Otro uno de mayo a la deriva

HOY, una vez más, una de tantas ya tan inútiles y mal orientadas, las centrales sindicales -tan devaluadas ya por pusilánimes- y los partidos que se autodenominan de izquierda nos animarán a celebrar en un ambiente lúdico y festivo este primero de mayo. Celebrar... el lenguaje nunca es neutro; y en muchas ocasiones es perverso. Celebrar... ¿Celebrar qué? No creo que esté el patio para celebraciones lúdicas; cinco millones de parados y los sucesivos recortes de derechos que ha perpetrado el capitalismo con la connivencia de sindicatos y partidos políticos en los últimos tiempos me avalan. ¡Celebrar, no!; reivindicar, patalear, gritar, gritar, gritar. Gritar de náuseas y desespero, levantar barricadas, arrojar piedras al cielo si es preciso. Ya no hay clase trabajadora. Por mucho que se empeñen los tan verticalizados sindicatos ¿de clase?, la izquierda de salón y encasadelherrerocucharadepalo -que es la única que queda y en la cual me incluyo-, y esa otra “izquierda” sedicente, hipócrita y falaz anegada del virus del liberalismo salvaje hasta la médula, lo que hoy quedan son esclavos desclasados, y despojos desahuciados que ya casi ni tienen fuerzas para acudir con el alma y el corazón frustrados a las colas del paro. ¿Celebrar? Me cisco yo en las celebraciones lúdicas de banderitas y consignas y arengas vacías y manidas con fecha de caducidad que viviremos a lo largo de hoy. Sí, me cisco diarreico. Salud y Revolución, compañeros.

Ilustración: La Rata Gris

(De lo mejor que he visto; creo que casi no hubiesen hecho falta mis palabras, que con la magnífica y profunda editorial contenida en la ilustración hubiese bastado. Pero no quería ahorrarme el grito).

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igual que al loco
la camisa de fuerzas
a mí el poema

Purgatorio musical

no busco en mis poemas melodías
de flautas dulces arpas o violines
el tibio crepitar de hogueras jóvenes
o un prado donde cándidos pastores
florecen al amor en primavera

mi afán es que mis versos sean martillo
dando palos de ciego a las estrellas
tambores de batalla en la derrota
y el grito gemebundo del vencido
transido de metralla hasta la médula

cellisca nieve lluvia viento helados
cubriendo los rescoldos de los años
de agónico temblor casi cenizas
y el golpe el resplandor la voz de un rayo
quebrando a la esperanza la osamenta

cemento acero vidrio smog asfalto
ahogando la inocencia amor praderas
mendigos de intemperie coagulados
en sórdidos suburbios cuyo sino
es ser carne de cárcel y miseria

que no soy no que no soy un romántico
ni un bardo pusilánime e hipócrita
soy náuseas lobo herido sed tristeza
sinceros desamor hiel rabia y llanto
sangrando con estruendo en el poema