La flor del tabaco
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*(Pues si mata… que mate)*
*A Manolo Rubiales –echando humo.*
*Ayer noche, al quedarme sin tabaco*
*–Estaban los estancos y colmados,*
*Los quioscos...
miércoles, 13 de febrero de 2013
Poemas serios (XXV)
Aquel dolor suplicio angustia aquel
dolor rabia insurrecta coraje en carne viva
arrastrándose iluso sobre abrojos
carbón al rojo espinas
se fue pasó murió murió dejando
esta tristeza suave
cicatriz
servil
sin esperanzas.
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2 comentarios:
Por ello es necesario "aprovechar" la fuerza que nos da el dolor en el momento de la her-ira- abierta...La naturaleza, decía el viejo Aristóteles, no hace nada en vano...
Así quedamos, en medio de la oscuridad…sin final.
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