El diván

A Manolo Rubiales, porque sí estamos locos.

Cuando, muy fríamente, sugirió
Que fuese relatándole mi caso,
Me fue imposible contener el llanto.
“A ver si usted se entera,
De una jodida vez,
De que los hombres no lloran, ¡cojones!”,
Dijo, entonces, con voz profesional,
Mientras iba metiendo su mano en mi bragueta.
Luego, a horcajadas, subió sobre mí
Y, como loca de atar y sin freno,
Se puso a fornicarme en el diván,
Completamente ajena a los pacientes
Que abarrotaban su sala de espera.
He de reconocer
Que echamos un polvazo
Y que no derramé tan siquiera una lágrima
Ni aun cuando, gimiendo deslavazado,
Me corrí en la tersura de su vientre.
No obstante, opté, turbado,
Por pedir una segunda opinión
Que estuviese, digamos, algo así
Como más encuadrada en la ortodoxia.
Aquel otro psicólogo,
Muy reconocido profesional
Por tratar a políticos y artistas,
Me comentó que mi problema estaba,
Más que otra cosa, en la falta de afectos;
Y pasó a recetarme unas pastillas,
Que, dijo, carecían por completo
De efectos secundarios.
Ya una vez en la calle
Tiré a una papelera su receta
Y, sin solicitud de cita previa,
Irrumpí en la consulta de mi ardiente psicóloga
Buscando su terapia con urgencia.
(Habré de relatar que, desde entonces,
Pasado ya el horario de consultas,
Sin falta la visito cada sábado).