Hipogeo

martes, 11 de junio de 2019

El otorrinolaringólogo

Llegó sobre la grupa
de Eros como una Lady
Godiva y yo, maldita
sea mi estampa gitana,
febril con una gripe
calibre Ramazzotti.

Ilustración: Lady Godiva, de John Collier.

lunes, 10 de junio de 2019

Spam-ku (CXXXVI)

¿Votantes útiles?
Somos lo que votamos:
pueblo o rebaño.

Grand Slam

—Illoooooo, ¿qué te ha parecido lo de Nadal en Roland Garros?

—¡Pshhh!

—¡Joé, quillo, pero si ha sido toda una gesta! ¡No me puedo creer que no te haya emocionado!

—Es que, más que de tierra batida, yo soy de "yerba".

La Sevilla olvidada (18) (Carlos Parejo)

(El Distrito Oeste en torno de la carretera a Córdoba y Madrid -1-.)

Soy de La Corza, el primer barrio que –con sus apenas un millar de habitantes- asoma por el sector Oeste en el extremo de la antigua carretera de Carmona. Al igual que El Retiro Obrero fui planificado al final de los felices veinte por el arquitecto regionalista Aurelio Gómez Millán (Real Patronato de Casas Baratas). Y lo hizo para que fuera un núcleo de población rural autosuficiente. Un núcleo entonces alejado de la ciudad y rodeado de campos y de las chabolas gitanas del Prado de Santa Justa. Sin embargo, contaba con mi propia iglesia (la parroquia de Nuestra Señora del Reposo) y mi escuela, un dispensario, una casa de baños y un retén de policía.

Pero ahora estoy muy cambiado. En la transición al siglo veintiuno la Junta de Andalucía (1982-2012) ha ido remodelando lentamente nuestras ciento y pico casas campesinas con nuevas manzanas de modernas casas adosadas con bajo y dos plantas con azotea, de los que los últimos previstos están pendientes de entrega. Bien es cierto que cuando miramos los altísimos bloques de pisos de barriadas vecinas como el Polígono San Pablo, sentimos que somos un barrio pequeño y humilde. Y no sólo por nuestra modestas viviendas, sino porque aquí residimos conductores, camioneros, carpinteros, albañiles, limpiadoras, costureras, jubilados, parados… Es decir, somos los vecinos de una barriada obrera de Sevilla que tiene hechuras de pueblo rural pequeñito.

Pero también, somos un barrio nonagenario, con una identidad propia muy marcada. Aquí habitan hasta tres y cuatro generaciones de las mismas familias que hace ya casi un siglo vinieron del campo.

Familias cuya asociación reivindicativa (la del poeta antes maldito León Felipe), no ha cesado de luchar porque el barrio se arregle adecuadamente: tardaron treinta años en reasfaltarnos las calles, después han venido los semáforos y la señalización, la limpieza y la poda, etc.

Y hemos organizado actividades que crean solidaridad vecinal, y que van desde excursiones a las playas, a la Visita del Cartero Real o la Fiesta de Halloween. Somos familias que celebramos nuestras anuales velás en nuestra Gran Plaza propia, la Plaza del Beji.

Y presumimos de nuestras procesiones tradicionales como la del Sagrado Corazón de Jesús y de otras nuevas devociones -como el Cristo del Perdón y la Virgen del Reposo- paseando por nuestras. Calle sombreadas pobladas por más de doscientos naranjos, que recientemente han sido adaptadas - para mayores y discapacitados con rebajes labrados en las esquinas de todas las aceras-. Pero aún faltan cosas, como ese frondoso y diminuto parque, incluido en el Colegio, que queremos desde hace décadas que sea para todos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 9 de junio de 2019

Resignación

Es igual, nos iremos
un día cualquiera y nada
de esto habrá acontecido.
No te habré conocido.
No me habrás olvidado.
Nunca te habré perdido.
Jamás habré sentido
el dolor que se enquista
desde la piel al tuétano
—este dolor que ahora
se me antoja perpetuo—
cuando la lluvia muda
en hielo y petrifica
las agónicas ascuas
donde arraigan los sueños.
Es igual, nos iremos
un día de estos y nunca
habremos sido presa
—tú, vampiro; yo, sangre—
del mordisco del frío.

Campechanía

(En la España de charanga y pandereta, la del poco pan y mucho circo, la de los lameculos vocacionales y cada vez más pobre gente con el culo al aire, hay profesionales menos que mediocres, y hasta necios con avaricia y sin formación alguna, que alcanzan el éxito haciendo alarde de su condición de fascistas.)

—¿Nacionalidad?
—Muy español y mucho español.
—¿Estado civil?
—Macho alfa, guapa.
—Le he preguntado por el estado civil, no por el sexo. Y le rogaría que se abstuviese de hacer comentarios acerca de mi físico.
—Ah... perdón (menuda estrecha). Macho alfa con derecho de pernada. Y no me gusta el hombre blandengue.
—Vale, soltero.
—¡Amador follador!
—(Este tío es tonto). ¿Creencias religiosas?
—Capillita.
—¿Ideología?
—No uso. Están pasadas de moda.
—Vale, ponemos apolítico.
—No, no. Ponga mejor 'gestor eficaz en lo relativo a la privatización de la 'res publica''. Ni de izquierdas ni de derechas. De los de arriba que se cagan a todas horas en los de abajo.
—Demasiado largo, no cabe.
—Bueno, pues ponga 'de extrema necesidad'.
—¿Raza?
—Aria. Sin mancha en el genoma de putos negros o moros maricones.
—(Con dos cojones, sí señor). ¿Profesión?
—Yo antes eraaaaa... ¡joder, no m'acuerdo! Ponga tertuliano.
—(Otro que vive del cuento procurando el mal ajeno con ensañamiento, premeditación y alevosía.) Eso es todo, ya le llamarán mis superiores.
—Adiós, muchas gracias. (¡Puta zorra!).

Dudas razonables

Inda, Ojeda, Marhuenda
y Jiménez Losantos:
terroristas del verbo,
sicarios del engaño.

¿Periodista es, en más
de una ocasión, sinónimo
de hijoputa en España?

("Hijoputa" aplicado
a estos tipos resulta
un eufemismo amable
que dulcifica el término
que realmente merecen).

sábado, 8 de junio de 2019

2050

"Fever in the mornin'
Fever all through the night (Wow!)"

Eddie Cooley & Otis Blackwell

Según las conclusiones
de un estudio científico
reciente y de indudable
solvencia, el ser humano
dispone ya de escaso
tiempo para seguir
devorando el planeta.
Yo le daba dos siglos,
pero, por suerte, el caos
viene a brindarme una única
y grandiosa ocasión
para que pueda darle
un sentido a mi vida.
Año 2050,
esa es la fecha límite
para irnos al carajo.
Y sin necesidad
de esperar a que caiga
del cielo un asteroide
capaz de alzar con furia
las aguas del océano
hasta alcanzar las altas
cumbres del Himalaya
—qué necio el Homo sapiens,
depredador y presa.
Así que he decidido
cuidarme más que nunca
por si fuese posible
asistir en primera
fila al Armagedón.
¡Menudo privilegio!
¡Aleluya! ¡Aleluya!
Nos vamos al carajo.
(Y nos iremos todos
y quedarán los pájaros cantando).
Pero ya que nos vamos,
¿y si, en vez de a cuidarnos,
dedicamos el tiempo
que nos queda a patearles
sus culos apestosos
y orondos a los cerdos
que se beben las heces
diarreicas del planeta
con gula, a grandes tragos?
Sería divertido,
¿no os parece?, aunque apenas
nos sirviese de nada.
(Y nos iremos todos
y seguirá, en la tarde,
siendo, como está tarde,
el cielo azul y plácido.
Y nos iremos todos
y ya no tocarán
como lo hacen ahora,
jodiéndome la siesta,
las ruidosas campanas
del alto campanario).
¡Aleluya! ¡Aleluya!
Nos vamos al carajo.

(Poesía impura.)

Bodrio-poema de la prueba del algodón

Por si alguien aún tenía
una pequeña duda
—no razonable, claro—,
ahora ya le podemos
proporcionar la prueba
inapelable. A nadie
en su sano juicio
le llegaría nunca
a dar por tirar piedras
a su propio tejado,
¿no es cierto? Estos lo han hecho
y a lo grande —una roca
enorme, meteorítica—,
presentando una enmienda
a la totalidad
al Presupuesto urdido
por sus socios de razia,
con lo cual han dejado
claro que no son otra
cosa que una caterva
de extrema necedad.
El algovox no engaña.

viernes, 7 de junio de 2019

Poema borde

—"¿Cómo te apodan tus amigos? ¡Calla!
Te miro atentamente y por tu pinta
empiezo a sospechar de buena tinta
que sólo puede ser de un modo...
—"¡Calla!

Por esa sonrisita de canalla
me empiezo a oler, también de buena tinta,
que eres de los que piensan que la pinta
hace al monje como, al noble, la saya."

Pero está bien, me apodan el Coleta."
—"¡Eso pensaba y he dado en el clavo!
Greñudo, podemita y de la ETA;
¡Bravo por mí, acerté, el Coleta, bravo!"

—"Marxista, hombre de paz e, igual, poeta...
Y no es por la coleta, es por el rabo."

Fervor ciego

"Nadie se hace millonario trabajando".

Mi padre

Submileuristas votando a sujetos con patrimonios hipermegamultimillonarios, creyendo, con fervor ciego, que vendrán a defender sus intereses. ¿Cuándo cojones y por qué perdimos definitivamente la lucha de clases?

Andalucía: entre el cortijo y el chill out

¡Era cierto: son el Gobierno del cambio! Como demuestra este vídeo. En el mismo, la pareja del Director General de la Agencia Pública Andaluza de Educación (APAE), nos comenta, con inusitado desparpajo, sus intenciones de redecorar el despacho del flamante alto cargo de la cosa esta nostra del cambiazo. Pues sí, menudo cambio: Andalucía, de rancio cortijo decimonónico, va camino de transformarse en terraza chill out posmoderna de lo más chic a orillas de la mar salá. ¡Viva la enésima modernización!

Somier

En la declaración de bienes e intereses de los políticos patrios debería ser obligatorio reflejar lo que se tiene metido bajo el colchón (como concepto amplio).