Brotes verdes

Por mucho que se elucubre
al respecto suena raro
que otra vez subiera el paro
el pasado mes de octubre.
A ver si alguien me descubre
de este ascenso las razones,
pues sumando a los millones
del paro los que emigraron
y los que se jubilaron
la cosa manda cojones.

Epigrama

Entre los miserables
muy pocos lo son tanto como aquellos
que de manera espuria diferencian
a los damnificados –que son cuántos-
en dos categorías antagónicas:
las víctimas de un lado
y del otro
                las VÍPtimas.

Las décadas olvidadas (8): El papel estelar del padre (Carlos Parejo)

Cuando era pequeño me acostumbré a que me ordenaran diariamente: ¡Niño ve a por el pan y la leche antes de irte a clase¡ ¡Niño, llévale la comida caliente a tu padre a la tienda¡¡Niño, que ha llegado papá, tráele la bata gris, descálzalo y ponle las zapatillas, y sírvele el vermut y coloca el periódico al lado de su sillón¡

El niño se hizo padre al entrar el siglo XXI. Y, además de su trabajo, se emplea de taxista, criado y pedagogo en su tiempo libre: ¡Gordi, a las cinco te llevas a los niños en coche al ballet y al baloncesto, y los recoges a las siete, y los dejas luego en la academia de idiomas, y a las ocho y media te los traes y cuando lleguéis a casa les preparas la ducha y les das de cenar. Luego haces los deberes con ellos y los acuestas¡

(¢) Carlos Parejo Delgado

Fotografía: Michele Roohani

El espejo de la melancolía (LXXXI)

Bien pronto se hizo tarde
para los sueños;
la mar huele a agua fuerte
y ha muerto el perro.

La mujer del César

A ver si de una vez nos enteramos,
compañeros:
un sujeto de izquierdas
debe ser como un miembro
de la impecable curia vaticana
o del empresariado o la derecha,
siempre tan preocupados
por la patria y el pueblo,
que carecen de tiempo
para la diversión o la sonrisa.
Hay mucho que aprender de la derecha:
debemos ser austeros y evitar,
el gesto siempre serio,
echar de cuando en vez sal a la vida;
debemos, resumiendo,
ser la mujer del César.
Nada de bacanales. En lugar
de fiestas con marisco y vino y coca,
un mendrugo de pan con mortadela.
Nada de derrochar
en vestuario de marca con diseño exclusivo
o en enormes mansiones
con puerto deportivo anejo y yate
además de helipuerto.
Nosotros, los de izquierdas,
debemos imitar a esos patriotas
que viven en humildes
palacios y vestir como hacen ellos
un hábito de monje y habitar
una barraca al pie de un vertedero.
Y llevar un cilicio en todo instante
para mortificarnos
y no olvidar que siendo
de izquierdas carecemos
de derecho ninguno a los placeres
de la vida; que el César puede ser
un politoxicómano, un bandido,
un cerdo pederasta, un proxeneta
que obligue a prostituirse a su mujer,
siempre que con el gesto
serio lo disimule
y que en momento alguno lo parezca.

El espejo de la melancolía (LXXX)

De súbito cayó sobre mi espalda
el peso prematuro de los años
que no habían de llegar, eso tan grave
y cáustico y letal que sólo emana,
tedio y decrepitud,
como ácido cianhídrico, de la desesperanza.

Hécate

a quien madruga
lo amuela el capital
o es un súcubo insomne

Epigrama orwelliano

Con el PP ejerciendo
el poder como dios
y los mercados mandan,
España, involución
mediante, ha regresado
al año 84.

Espías (Agustín Casado)

Por más que probablemente
ya conozcan al dedillo
el famoso chascarrillo
permítanme se lo cuente.
Vecinas de descansillo
son la Paqui y Mari Fuente,
cuarto B y puerta de enfrente.
De ojo patio y de visillo,
la oreja siempre pendiente
de las vidas de otra gente,
de quién llama al porterillo,
del que salga y del que entre,
como canta el estribillo
que cantó Estrella Morente.
Cual vecinas confidentes,
una tarde de cepillos,
de zotal y detergentes
que sacando estaban brillo
al portal tan ricamente
dice Paqui a Mari Fuente
“Voy a darte un disgustillo,
mas lo hago, ten presente,
pa’ que en boca de la gente
no estéis tú ni tus chiquillos,
que dicen que tu marido
un salido te ha salido.
Y aunque yo naturalmente
para nada me he creído
a esas lenguas de serpiente,
a decírtelo he venido
por si tú crees conveniente
que tu hombre, tan decente,
no ande en lenguas ni corrillos.
Dicen las maledicentes
que sin respeto a ese anillo
se quita los calzoncillos
con toda bicha viviente,
que del bajo hasta el altillo
adornado te ha la frente
con toda perra caliente
que aquí vive en “El Pinillo”
Mas si es cierto tú sé fuerte,
que si al mío yo lo pillo,
sin pitorro y a cuchillo
seca se queda la fuente”
La cornuda que se apoya
en la puerta del Zardoya
Otis, pálida de muerte,
con un llanto de cebollas
de malita que se siente,
“¡Qué vergüenza, negra suerte,
a éste se le fue la olla!
Hazmerreír de la gente
voy a ser yo para siempre
pues ya saben qué mal folla
el farfolla de Vicente”.
Con el chiste yo quería
dejar clara mi teoría
de manera convincente
de que esa historia de espías
que aparece de repente,
pues qué quieren, francamente
a mí me la deja fría,
me la trae a mí al relente.
¿Qué puñetas buscarían
estos tíos de la CIA
en la España de indigentes?
Y si acaso, todavía
ser puede hasta conveniente,
que apiadándose el agente
igual se compadecía
y el informe pertinente
al tío Sam reportaría
que vista la carestía
nos manden un contingente
de esa extraña porquería
de leche en polvo, que hay días
que no se come caliente.
A mi no me importaría
que un amigo impertinente
por fisgón y hasta cotilla
husmeara en mi mirilla
si lo que allí dentro encuentre
reluciente luciría
cual de oro chorro y torrente,
que se llama casualmente
nuestro superintendente
del servicio contra-espía.
Mas resulta deprimente
-creo que me sonrojaría-
que el mirón del policía
del servicio inteligente
sepa en cuánta guarrería,
en qué misería maloliente,
vivo yo mi perra vía.
Pero como a la maría
encornada por Vicente,
me resulta más hiriente
que salga a la luz del día
quién los cuernos me ponía
que los cuernos mismamente.
Menos mal que el Presidente
protesta enérgicamente
con patriota gallardía
y ese su verbo elocuente.
Por más que Obama se ría
a mandíbula batiente
dice a la cancillería
del vigía de Occidente
que si Sáez Santamaría
le informa de otro incidente
como el que recientemente
despertó su justa ira
sintiéndolo enormemente
más remedio no tendría
que actuar con energía,
se lo advierto seriamente.
Si no deja otra salía
aguantando seguiría
como hasta ahora mansamente.
 

Texto e ilustración: Agustín Casado

Y fiestas de guardar

Los cachorros de aquellos
que un día gobernaron
en la Una, Grande y Libre
del águila y el yugo
y las flechas a golpe
de misa de domingo,
mazmorras y mordazas,
parecen empeñados
en devolver al pueblo
de España a las cloacas
más fétidas y abyectas de la Historia.
Y si algo no los para,
quiero decir si el pueblo,
un pueblo combatiente no los para,
quizás no tarden mucho en conseguirlo.
Porque ya apenas sólo nos separan
de aquel país vengativo de caciques,
militares chusqueros sin entrañas
e inicuos curas del demonio, en esta
España de charanga y pandereta,
católica, esPerPéntica y romana,
volver a oír el chasquido espeluznante
de vértebras quebradas a garrote
vil amén del estrépito asesino
de los fusilamientos perpetrados
por los perros del Régimen al despuntar el alba.

Estafañoles por el mundo

La Cuarta y la mitad del cuarto está rodando hace ya varios meses este programa que, según los directivos de la cadena (por favor, no se olvide de tirar de la susodicha después de hacerlo), va a revolucionar el mundo de la comunicación. "Va a ser la rehostia", ha declarado uno de los guionistas del serial, que nos ha transmitido sus deseos de mantener su identidad en el más estricto de los anonimatos, no sin antes confesarnos con amargura que, por 900 miserables euros mensuales, y sin derecho a pagas extra, debe compatibilizar su labor creativa con la limpieza de los escusados, amén de con tareas esporádicas de maquillaje y sonido.

ESTAFAÑOLES POR EL MUNDO; de inminente aparición en las pantallas de TV (TV = tu váter). Su primer capítulo parece estará dedicado a cierto Duque Empalmado y su retiro dorado en Suiza. Ningún directivo de la cadena ha querido, no obstante, aclararnos si en este mismo capítulo tendrá un hueco la consorte del duque, conocida en el mundillo televisivo como la Infanta Cachonda. "No es nada sexual -nos ha asegurado un señor que asistía como público a un concurso de niños cantores de Viena-, es que la moza tiene wassap".

Las décadas olvidadas (7): Juegos de época (Carlos Parejo)

El mayor gasto anual de un tío soltero, trabajador en precario, es regalarle a su sobrino algún juego nuevo y de moda. El videojuego de fútbol o baloncesto que estrenan cada año, el karaoke virtual, y tantos otros. Aparte, mi sobrino, como si viniera de una familia de malabaristas, sólo juega al aire libre en las escaleras de la plaza al modo americano: haciendo acrobacias con la tabla y con esa bicicleta enana capaz de saltar como los caballos.

Echando la vista atrás: ¡qué poquito dinero se necesitaba para disfrutar jugando en los años sesenta¡ Inundaban entonces los quioscos los cromos de las ligas de fútbol y los diminutos muñecos de plástico verde, con que se hacían guerras mundiales y carreras como el Tour, en el pasillo de casa. ¡Había tantos juegos gratuitos en plena calle¡: Al cielo voy, la lima, la piola; matarse con la pelota; policías y ladrones; el stop; el escondite; el tejo; el elástico…

(¢) Carlos Parejo Delgado

El espejo de la melancolía (LXXIX)

ya digo sin mirar
describo a tientas
.                              lo que nunca ha de ser
la sombra de una sombra
descarriada en la niebla

nada tiene sentido
afuera del poema    y el poema
es sólo sed muñón noche cerrada

Tormenta

"Que me fulmine un rayo si en todo este tiempo ha habido un sólo día en que no te haya echado de menos" -le dijo mientras se desataba la tormenta. Y era cierto. Pero un rayo cayó, fulminándolos.

Anoche cuando bebía...

Anoche cuando bebía
vino tinto peleón
soñe que un rayo partía
a Rajoy el corazón.

Po-ética

La poesía es un modo
–un vano empeño al cabo–
de tratar de otorgar
un poco de sentido
a algo que no lo tiene:
esto que llaman vida.
Por tanto es religión.
No dejes de postrarte
día a día con humildad
y fe ante sus altares
–el amor y la lucha–,
y cuídate de aquellos
que se arroguen el rol
de profetas o vástagos 
de su dios en la tierra.

Ilustración: Erato, Muse of Poetry, de Sir Edward John Poynter

Rivales

Y, tras aquel beso encendido de la princesa azul al otro sapo, saltaron por la charca muy felices y comieron mosquitos y lombrices, y a mí, que estaba allí, me dejaron con dos palmos de narices.

Con el paso del tiempo...

Con el paso del tiempo,
si en algo he madurado que me haya merecido
de algún modo la pena
no ha sido acaso más que en comprender
que madurar no es otra cosa que esta
penosa habilidad
para, tras arañar la superficie,
ver que debajo, en contra
de lo que ayer pensaba o fingía pensar,
lo que hay es mucha mierda. Nauseabunda
y patógena mierda.

Fotografía: drusbi (Flickr)

En la región del miedo...

en la región del miedo
los sueños vuelan bajo
y ocultos en la noche
abrigan la esperanza
de no ser detectados por el rádar

pero la orografía
tan desigual y abrupta
los sorprende a menudo
quebrando su sigilo en pleno vuelo

y los más avezados
esquivando las crestas
que amenazan sus ansias
terminan delatados
por su aleteo pávido
y a la postre abatidos
por el fuego antianhelos
que violentas escupen
las huestes del insomnio

en la región del miedo
la esperanza no es más
que un periplo infecundo
con rumbo hacia el suicidio

El espejo de la melancolía (LXXVIII)

cuando sobran las ganas
y amén de carecer
de valor no se sabe
qué fue de la esperanza