Con sumo gusto...

con sumo gusto

me hubiese consumido

en tu ígneo anhelo

mas nunca supe cómo

consumar el incendio

Dime tu nombre...

dime tu nombre

supliqué a la paulonia

se ajó en silencio

desde entonces por pino

solitario respondo

Tatuaje

A Viv

¿Y si yo te dijera que tu boca es el fruto

en sazón que despierta mi apetito de lobo

a la luz de la luna? ¿Que, en lunático arrobo,

cada noche, tatuando mis ensueños de luto,

su salobre ambrosía a los muertos disputo?

¿Que entre espasmos, aullando, a la ruin tierra robo

tu aliento y lo respiro? ¿Que, vampiro, mi trovo

vuela sobre las ciénagas con afán disoluto

por saciar con la sangre de ese lirio de fuego

su lascivia que tiembla de deseo y de frío?

¿Que soy lluvia que ansía en coito lento y ciego

mudarse en arco iris bajo tu sol bravío?

Y aun así no seremos, jamás, pese al apego,

más que un sueño imposible. ¡Y qué más da, amor mío!

Farsa alarma

Jamás tuve confianza en las sirenas. Aúllan en las noches de tormenta, tintando la ciudad de asfalto y cuarzo, con crudos alaridos araneros. Estamos en alerta permanente; no obstante, la narcosis nos muda en indolentes sordomudos, ajenos por completo a la agonía de un cántico de pájaros ausentes. Atados al vacío del presente, vivimos en la urgencia de un mañana, que, estático en el vientre de la bestia, se pudre lentamente ahogado en vómito. Ya ululan nuevamente con encono; no ocurre nada grave: tan sólo ocultan, turbias, tras su estrépito, los golpes de martillo que perpetran los zafios arquitectos de patíbulos.

Relatos verosímiles (36): Perfiles de mi calle (y III) (Carlos Parejo)

Mediodía de verano. Sol cegador. Los transeúntes buscan la delgada línea de sombra como si fuera un oasis. Incluso, lo hacen las dos locas ancianas, muy pequeñitas y zarrapastrosas, que siempre van mascullando airadamente frases ininteligibles de las malquerencias que sufrieron en su juventud. A su lado, el viejito que se dedica a la caza de tesoros en los contenedores es un angelito. Tiene mirada blanda, como de carne de membrillo, camina despacio y habla muy quedo. También es delicioso el cincuentón con retraso mental. Nadie hay tan alegre como él recogiendo del colegio a su sobrina pequeña. Va tan estirado y atento a cualquier contingencia que ocurra como el guardaespaldas de un Presidente. Más jaleo arman los dos perritos –Calígula y Nerón- de la abuelita que vive sola. Quizás les puso nombres de malvados y terribles emperadores romanos para vengarse de sus dos hijos que marcharon fuera. Todo lo contrario que la viudita negra. Sus hijos siguen viviendo con ella, pero son muy descuidados con la vestimenta. Nada que ver con sus perritas. Van tan limpias y escamondadas, y se peinan con tan coquetos rizos, que si fueran a tomar el té y las pastas al Palacio de Buckingham – para alternar con la camada canina de la reina de Inglaterra- , no desafinarían. 

© Carlos Parejo Delgado

Agrupémonos todos

Que el socialismo fracasase antaño

en la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas,

y hoy se halle a la deriva en Cuba, vendido al capital en China

o mudado en liturgia -culto a un diablo-

en Corea del Norte,

les sirve de argumento sobre el que sustentar

que está hace mucho muerto y enterrado,

y que sería el otorgarle

otra oportunidad

como resucitar a una alimaña sumida por fortuna en los infiernos.

Pero el demonio ha estado desde el principio en ellos,

derramando el infierno con la ayuda
de su fiero y bastardo ministerio,

sobre el proletariado, sobre los marginados, sobre los que pensamos

que no sólo no ha muerto el socialismo

sino que su resurrección hoy más que nunca

es harto necesaria.

Porque su infierno ha estado y sigue estando entre nosotros

en cada niño muerto de hambre, sed , malaria o cólera sin ira;

en cada mina anti persona, en cada bomba de racimo;

en cada hogar sin nada que llevar a fin de mes

para saciar el hambre de los hijos;

en los que no tienen siquiera hogar ni un techo,
bajo el que guarecerse de la desesperanza; en el suicida

que se quita la vida porque no puede más con la miseria;

en cada dictadura impuesta por las bravas

o en esas otras que amparadas por falsas democracias,

se hicieron a medida de las élites;

en los que temen que de nuevo solidario

renazca con vigor el socialismo

mermando arrebatándoles

los viles privilegios paridos por la bestia sin conciencia,

por ese ídolo obsceno que se nutre

con saña en el fracaso de los débiles,

y damos en nombrar capitalismo.

Cómo

a veces

me pregunto

qué digo a veces

siempre a todas horas

sin tregua ni esperanza

sin repuestas

con desesperación dolor con llanto

ahogado hundido en llanto

me pregunto

qué hubiese acontecido si qué hubiese

sucedido de qué otro modo

cómo

podría ser hoy la vida

nuestra

vida

cómo serían el mundo

nuestra

casa

cada 7 de abril

cómo los despertares

de qué tenor los sueños

los años meses días

la vida el tiempo

cómo

Fotografía: Peter Griffin

Como un enjambre...

como un enjambre
de abejas los recuerdos
me picotean
entre el hambre y la miel
aguijón y veneno

Rabdo(a)mante

Contigo en mi regazo, entre sus flores,

me sueño en el jardín de las delicias,

sembrando en ti, con besos y caricias,

de entre sus frutos todos, los mejores.

Mas nunca, del albor, los resplandores,

fueron a la ilusión luces propicias,

y en su hálito primero, irreal, inicias

la esterilización de mis labores.

E inerme en el paraje más adusto

que nunca imaginase humana mente,

de sed y sal se ahoga la simiente,

con sólo una esperanza a su disgusto:

Antes de que, a su insomnio ponga broche,

la Parca, hallar otro oasis en la noche.

Un caracol...

un caracol
y un Rubicón de asfalto
alea iacta est

La pena

La pena que me apena apenas pena

sería comparada con tu pena,

si no fuese tu pena, aun siendo ajena,

la pena que más plena a mí me apena.

Y luego de tu pena está la pena,

estando ajeno a ti y tú a mi ajena,

de no poder, para aliviar tu pena,

apenas hacer nada. Y me enajena

que pueda ser también mi pena pena

que plena forme parte de tu pena,

pudiendo mi condena tu condena

ser como tu condena es mi condena.

Y, ¡ay!, pensar que quizás tu dicha plena

pudo ser con la mía, !eso es la Pena!

Que pocas hojas...

qué pocas hojas
han dado las moreras
invierno seco

Norte

cada tarde al volver

de la nada a la nada

giro instintivamente la cabeza

hacia el orco de cal que amortaja mis sueños

a 110 Km. por hora

absorto unos instantes me pudro recordando

aquella tarde fatua en que el sudario

que envuelve hace ya tanto mi cadáver

fue una vela en la mar abierta al viento

alfombra voladora en un país mágico

donde los sueños eran livianos como el aire

después cuando el pasado no nacido

se aleja entre los gases del escape

doy vueltas y más vueltas en mi mente

a ideas desquiciadas y suicidas

con las que ir modelando el epitafio

que ponga con decoro fin poético

a un día más que pasa sin sentido

así nace el poema este poema

difunto agonizando de insomnio entre los muertos

Relatos verosímiles (35): Perfiles de mi calle (II) (Carlos Parejo)

Cuadrillas de borrachos nocturnos lanzan piropos a jóvenes barrenderas, que los miran impertérritas, acorazadas tras sus oídos cascomusicales y sus ojos gafinegros. Trasatlánticas cuidadoras de mayores saludan soñolientas a los quiosqueros y proveedores de supermercados. Noctámbulos gatos audaces acechan a pájaros alegres y hambrientos de migajas de pan. Mendigas de pieles curtidas amanecen entre cartones y se levantan a rastrear dónde tomar su primer café caliente. Los repartidores de panes y periódicos sisean en las curvas y aceleran en las calles rectas, embargados en su propio circuito de la prisa mañanera. Mientras, el frutero se deleita colocando lenta y mimosamente las manzanas y los chirimoyos en las cajas de madera del escaparate. Las calles apagan sus luces. El día nace frío y gris. Barrunta tormenta. Matilde, la emperadora del baile, abre la puerta del taxi que viene a buscarla para llevarla al aeropuerto. Se va a vender el arte ancestral del barrio trianero a las carteleras de Broadway (Nueva York).

© Carlos Parejo Delgado

Carga

Los veo llegar muy pulcros y elegantes,

el gesto amable y plena la sonrisa.

Pero algo no me cuadra:

sus manos están sucias, manchadas de pasado.

Y qué son esos fardos. Qué contienen.

Por qué la precaución con que los cargan.

Por qué razón se están metiendo ahora

con su inquietante carga, como ratas,

debajo de la casa de los sueños.

Qué están urdiendo allí, por qué taladran,

metódicos, columnas y cimientos.

Oh no, por qué, qué es este horrible estrépito.

-Están dinamitando,

sicarios del ayer, nuestro futuro.

Resistiremos, cabrones, resistiremos

A Marisa Peña 

Vosotros, herederos del fanquismo,
cachorros de la bestia sanguinaria
que hundiese en la miseria nuestra Patria,
usando la mentira igual que Hitler
habéis logrado, aun necio, un amplio apoyo
del pueblo al que lavasteis el cerebro
con vuestros estropajos sin conciencia.
Y ahora, ya en el poder, le estáis robando
a ese pueblo al que habéis manipulado
su pan para entregarlo a los de siempre:
las mafias financieras, vuestros amos;
y más allá del pan le estáis robando
quizás la garantía de más peso
para salvaguardar la democracia:
el derecho inviolable a discrepar
por medio de la paz y la palabra.
Mas no penséis, esbirros pusilánimes
del totalitarismo financiero,
pequeños dictadores de recambio
que sólo echáis cojones a los débiles
estando protegidos por los lerdos
perros de vuestras fuerzas represivas,
que ya estamos rendidos, desarmados,
privados de la paz y la palabra.
Echad bien los cerrojos, dictadores,
fascistas sin escrúpulos, de mierda,
de noche a vuestros cómodos hogares
y a vuestro pétreo y sucio corazón,
porque no es la esperanza, son los dientes
lo último que pierde un pueblo herido.

Kale borroca gubernamental

Usando por coartada el patriotismo
entregan nuestra patria a los mercados,
y a aquellos que el enjuague denunciamos
nos quieren acusar de terrorismo.

Habrá que organizar la resistencia
antes de que en sus normas tipifiquen
delito resistir y organizarse,
y así estar preparados para, cuando
nos muden por decreto en terroristas,
pasar de las palabras a los hechos
y de la resistencia a un fiero ataque.

Aquelarre

El tan nombrado milagro chino no es más que un pacto diabólico por el que, a cambio del crecimiento económico del país al servicio exclusivo de sus mandatarios políticos, estos entregan a la selecta elite de los diablos del capital un pueblo esclavo y maniatado, y unos recursos naturales listos para ser devorados sin medida por la bestia capitalista. Podría parecer paradójico que algo así se produzca en un país que se autodenomina comunista. Pero es que el comunismo, el verdadero comunismo, ese que puede que nunca haya sido puesto en práctica a lo largo de toda la Historia, es o debería ser algo muy diferente: frente a competitividad, odio y tristeza; cooperación, amor y alegría.

Catecismo pagano según Roig y una declaración de apostasía

trabajar como chinos
para que ciertas ratas
nauseabundas engorden
como sucios cochinos
en tanto que miriadas
de postergados buscan
hurgando en la basura
un mendrugo asqueroso
que llevarse a la boca

ojalá el refranero
se cumpla y a esos sucios
y miserables cerdos
llegue su San Martín
y haya una alegre fiesta
donde con el producto
de la matanza de una
vez para siempre sacien
su hambre los marginados

Paradoja

y ahora que ya sin duda
advierto admito asumo
que no tuvieron nunca
no tienen no tendrán
alcance ni sentido
amor vida ni sueños
que al cabo de este trance
precario y miserable
sólo esperan la nada
la inconsciencia el olvido
por qué ahora más que nunca
por qué sigo añorando
echando en falta ansiando
el sueño la quimera
de un pedazo de vida
compartido contigo