Marcho unos días

Hasta la próxima semana.

Muerte térmica

(Si hacemos tabla rasa de los dogmas,
Y damos la importancia que es debida
A la termodinámica y sus leyes,
Y, más concretamente, a todo aquello
Que viene referido a la entropía,
Habremos de aceptar sin más ambages
Que se halla destinado el Universo
A no haber disponible la energía
Que se precisa para hacer posible
Tan sólo un fugaz pensamiento).

Te pienso,
------------------- luego existo.

(Qué fatua la existencia del espectro
Que vaga como sombra en el olvido)

Sol sombrío

Cuando al albor despabila en el Este
Sol que no inunda de azules mi cielo,
Yo rememoro afligido el celeste
Que otra alborada pintara en mi vuelo.

Y una penumbra, tupida y agreste,
Sume a mi entraña en un cruel desconsuelo
Que hace que, ciego, con saña deteste
Amanecer sin su luz en mi anhelo.

Y en su carencia me apresa un espanto,
Duro y glacial como aliento de invierno,
Que mi esperanza consume y agrieta,

Y es cuando, exangüe, derrámome en llanto
Y alzo mis salmos rogando al Averno
Que haga la noche de mi alma, completa.

Pozo ciego

A Mónica Y.

Eran su cielo y su albor
los ojos claros de Eulalia,
y el sentido de su nombre,
en su océano, bitácora.

Eran cual sones de luna
que entre la sal se adentraban
hasta el fondo de su abismo
como escala a la esperanza.

Pero ceguera y silencio
nublaron voz y mirada
y en el pozo del destierro
quedó varada su barca

sin bitácora ni viento,
sin crepúsculos ni escala,
sin mareas ni firmamento
ni luna que lo alumbrara.

Fueron su cielo y su albor
los ojos claros de Eulalia,
y los suyos, sin su luz,
ya infierno y noche cerrada.

Mi agradecimiento a Shade por haberme
regalado esta magnífica imagen.

El patán del ateneo

Hacía ya mucho tiempo que, tratando de ocultarse de su propio fracaso como creador y como ser humano, vivía casi exclusivamente para pavonearse ante las mujeres –las hembras, como a él le gustaba llamarlas- alardeando continuamente de su condición de escritor y de su hombría. Pero, en los círculos literarios y sociales que frecuentaba, todos sabían que no era más que un impotente reprimido y soez, amén de un escritorzuelo ególatra y desmedido, con tan escaso oído musical y tantas carencias en todo lo relativo a las matemáticas, que jamás tuvo capacidad suficiente para diferenciar entre los endecasílabos de un soneto y los asientos de un plan contable.

Tango

Ella le dijo hasta siempre,
Él, te querré hasta la muerte;

Ella, me querrás en vano,
que cual si muerta me marcho;

Él, entregándole un arma,
Dispara - - - - zorra - - - - dispara!

La verdad del poema

A Ana Flores

Metáfora, nutrida en la metáfora,
rompiendo esquemas, cortocircuitando.
La palabra desnuda hecha luz; verbo
piel, patada en la boca del estómago,
honda caricia; cántico supremo
que fragua la verdad de la mentira
diciéndolo todo al no saber nada;
un aroma a universos y vacío,
y el sabor evanescente del tiempo,
anulando la red del raciocinio
y bebiendo con los cinco sentidos
toda la hiel y el almizcle del mundo
sin el vasto adulterio de la lógica.

La espina del verbo

Se ha roto tu promesa:
Te la han quebrado dentro.
La arrojaron, los cuervos,
Sin alas al vacío,
Y fue cayendo a plomo
Como lo hacen los años
Que nunca hemos vivido.
Tras la reja sin fin
Donde mora el silencio,
Trataste, cual sarmiento,
De asirla con las uñas,
Con los dientes, exhausto,
Con toda la renuncia
Que cabe en el espíritu…
¡Pero era tanto el peso!
Que, en el fondo sin fondo
Donde todo enmudece
-Un impacto salvaje-,
Se hizo añicos de sombras,
Liberando aguas negras
Que anegan, desde entonces,
Los límites del tiempo.
La jaula está vacía
Y dentro, con un hilo
Ficticio entre las manos,
Tu sangre se amortaja
Con la espina del verbo,
Esperando, en sus gritos,
A que caiga la noche.

La promesa

La jaula está vacía;
Gime el albor, compungido en su centro,
Mordido por las sombras incompletas.
En el centro del centro
Una luz arde, opaca,
Y en su llama,
Desolada,
Se niega,
Reniega
De sí misma,
Se consume.
Ya no busco en el verbo
La mano tendida al trémulo labio,
No la voz, ya no la mar tras el párpado;
Sólo busco la esencia
De la noche.

(Porque la sangre llora,
Porque la noche miente…

Porque la espuma, porque la sal, porque la muerte).

Transparencias

Qué es eso que arde?
Eso que arde es el sol;
Mis manos,
Ciegas.

(Quién redime a un espejo
que ha perdido su azogue?)

Poema ele-mental

Ven hasta mí, locura,
Y hospédate en mi sangre;
Anega mis sentidos de espejismos
Y siembra mi tristeza con los nombres
De la ilusión perdida;
Tiñe mi soledad de historias falsas
De duendes, hechiceras y alquimistas
Como cuando era un niño y no entendía
Los signos de la muerte.

Para seguir viviendo.

Trapos viejos

Qué dolor de aquel tiempo
De renuncia a tu lado:
Mis noches y mis días,
Mi invierno y mi verano,
Mis años y minutos,
Mi albor y mis ocasos,
Quebrándose en jirones
Cual desgastado trapo.

Mas que yo no daría
Por ese ayer cansado
Llenando mi presente
De añicos desgarrados,
Frente a este tiempo muerto
Que agoniza, olvidado,
Cual traje, en un arcón,
Por siempre, almidonado.

Hemorragia

Si una madrugada se seca el pozo
Del que manan mis versos de agua negra,
Y en su fondo se abisma en cuerpo y alma,
El brillo que, ajeno, alumbra a la luna,

No penséis que ese firmamento negro,
Nacido de las capitulaciones,
Renacerá al celeste de la aurora,

Ni que éste al que algunos llamáis poeta,
Habrá de regresar de las cenizas
Asido al estandarte del poema.

No canta el juglar: se derrama el hombre;
Y así, cuando ese pozo ya no mane,
Signo será de que ya fue vertida
La última gota de su sangre yerma.

Sed de ser tu sangre

Arrástrame volando hasta los límites
De nuestra inescrutable inexistencia
E inventemos allí de Quimeras un lecho
Antes de que el albor haga arder nuestra carne
De criaturas nocturnas.

[[*]]

A MeRieM

Sembrar mis flores;
en tu yermo destierro
ser primavera.

Fotografía: "Namaqualand in Bloom", de Freeman Patterson.

Velas rasgadas

(La partida)

Cadáveres de océanos:
Sucumbe entre las redes, la vela de un pez luna.

Emigra el viento,
Nada
Permanece al eclipse.

Ilustración: Andrey Razoomovsky.

Poema infantil… más o menos.

Detrás de su atril arengaba al pueblo
Con una soflama muy profesional:
"Puedo prometer, por tanto, prometo
Tierra, democracia, plata y libertad".

(Bandadas de gansos, allende en los cielos,
En tropel graznaban “cua cua cua cua cua”.)

Con las bocas puestas

Bajo el torvo estandarte
Que comanda al silencio,
A estrofa abierta se alza,
Insurrecto, el poema.

David, frágil, se enfrenta,
Desahuciado e inerme,
A la hueste invencible
Del gigante del tiempo:

Temeraria disputa
Que, victoria a victoria,
Lo aproxima a su sino:
La derrota final.

-

Moscas

A Manolo Rubiales

…“raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela,
----- —que todo es volar—,”…

Antonio Machado.

Ser mosca cojonera, ni es fácil, ni está carente de riesgos: el burro es grande y, en cualquier momento, nos puede aplastar con un golpe de cola. Pero… ¡es tan gratificante volar!, compañero.

-

Desolación

Aún te sigo esperando
Exánime a la vuelta de la espina
De esta calle atestada de maraña
En mi ciudad sin ti.