Luna roja

ayer
no vi el eclipse
experto a mi pesar hace ya tanto
en desapariciones
temí agregar la luna a mi balance
de pérdidas eternas

In dubio pro reo

a veces
la poesía
es casi
matemáticas
pero sólo ese casi
merece el beneficio de la duda

Sanguijuelas

en vista de que no cesa la fiebre
y veo menguar mis fuerzas día a día
comienzo ya a dudar de esta terapia
poética frenética y baldía

y pienso en que tal vez no sé debiera
hacer de esta sangría algo esporádico
quizá un poema al mes puede que al año
me restan pocos versos ya en las venas

IIª Noche Poética de la Tertulia Ánima

El próximo miércoles, 15 de junio, nos vemos de nuevo, como siempre a las 9 de la noche, en la Galería-Taberna Ánima, donde perpetraremos nuestra-vuestra IIª Noché Poética, con el siguiente programa.

1. Recital de Felipe Bollaín.

2. Debate POLITICLOWN sobre el estado de las costras

José Enrique Cabrera VS Alfredo Miñambre
(Candidatos por el Partido en 2 a la pestilencia del gobier-ná)

3. Noche abierta, donde todos aquellos que lo deseen podrán leer textos tanto propios como ajenos.

Será en la Galería-Taberna Ánima, C/Miguel Cid, 80
(Barrio de San Lorenzo, Sevilla)

En el video: Alfredo Miñambre.

Alfredo Miñambre from Felipe Bollaín on Vimeo.

Concisa y apasionada crítica de “Las historias prohibidas del Pulgarcito”, de Roque Dalton.

“Patria idéntica a vos misma
pasan los años y no rejuvenecés”

Roque Dalton

Ni un sólo ser humano
en su sana demencia
-y digo ser humano, no alimaña-,
debería privarse de leer
este hermoso homenaje a la verdad,
esta defensa apasionada de la democracia
y de la libertad,
parida con coraje y sin tapujos,
a dolor,
desde los arduos territorios
del compromiso en la opresión, y la poesía.

CONVOCO CONCURSO-”ESTAFETA” DE POESÍA. Se admiten socios (capitalistas, claro)

SIGUIENDO la moda imperante (y es que no dejo de recibir correos electrónicos en este sentido) he decidido convocar un concurso de poesía. Abierto a cualquier autor y a cualquier idioma. Un sólo poema de entre 0 y 14 versos (que dicen que es soneto) por autor. Junto al poema deberán ingresarme en una cuenta corriente de la que ya informaré 300 euritos (se admiten cantidades mayores). El premio para los tres primeros clasificados será un libro que contendrá 1200 birriosos y aburridos poemas de mi autoría, debidamente dedicado. ¡NO DESPERDICIÉIS ESTA OPORTUNIDAD ÚNICA! Continuaré informando.

Breve e interesada reflexión acerca de lo que los mercaderes de lo público han dado en denominar “voto útil”

EN el contexto político del cada vez más férreo bipartidismo de la alternancia sin alternativas al servicio del fascismo económico que caracteriza a nuestras agonizantes democracias occidentales, sólo puede ser considerado como voto útil aquel que se dirige a opciones minoritarias que, aun sin garantía alguna de poder lograrlo e incluso de desearlo en la práctica, son en teoría susceptibles de abrir alguna que otra grieta en los totalitarios cimientos del sistema. El interés general así lo aconseja.

Chamán

CUANDO acabó de abrir el pecho agonizante de Francisco de Aguirre y Cortés de las Casas sobre la gran piedra negra de los sacrificios, comprendió horrorizado que deberían transcurrir muchas lunas para que aquellas tierras de la intrincada selva centroamericana volviesen a gozar del favor de los dioses; aquel conquistador inmisericorde y sanguinario carecía de corazón.

Gatos

SIEMPRE lo sospeché. Ese y ningún otro ha sido el motivo de que en todo momento haya tratado de evitar hasta los límites más insoportables del dolor acudir a la consulta de médico alguno. Pero ahora, tras la repentina e inexplicable muerte de Angustias, luego de que acudiese a las urgencias donde nadie fue capaz de acertar con un diagnóstico que explicase satisfactoriamente los síntomas de su extraña enfermedad, ya no me cabe la menor duda. Ahora sé que nacemos con siete vidas, y que las vamos perdiendo una a una cada vez que enfermamos y no hay galeno que dé con las causas de nuestro mal; "un virus" –suelen decirnos, en parte para tratar de tranquilizarnos, en parte por vergüenza a que se pueda poner en evidencia la alarmante magnitud de su ignorancia. Ante la revelación de tan espantosa e irrebatible certeza, anoche estuve haciendo recuento. Y me salen cinco. Pero no descarto que haya habido una sexta ocasión; tal vez en la infancia, esa infancia ya tan lejana que no nos pertenece, que nunca nos ha pertenecido; o puede que durante aquellos años de los que, por el consumo abusivo de alcohol y psicotrópicos a diario, apenas recuerdo haber sido protagonista. Dándole vueltas y más vueltas a estos obsesivos pensamientos, hace varias horas –no sabría decir cuántas, he perdido completamente la noción del tiempo- deambulo bajo la lluvia por los suburbios de la ciudad desierta. Siento un dolor que instante a instante se me hace más insufrible en el abdomen. Pero no, esta vez no, esta vez no cometeré el mismo error. Menos aun, tras la espantosa visión de ese gato negro atravesado de mataduras que hace apenas unos segundos se ha cruzado desafiante en mi camino.

Seguidilla (XXIII)

Nunca he escuchado un cántico
como tu risa
ni he visto luz que iguale
a tus pupilas.

Ni he conocido
epitafio tan triste
como tu olvido.

El espejo de la melancolía (XXX)

frente al papel en blanco
amor-tajado y solo
está el poeta un yermo es el Parnaso
silencio y soledad no hay musa alguna
que dicte una emoción la luz de un verso
y uncido de penumbras
ahogándose en lo cóncavo musita
su aliento entrecortado e inaudible

poesía pura

El espejo de la melancolía (XXIX)

solloza a carcajadas el ahorcado

a punto de expirar
por fin respira

El espejo de la melancolía (XXVIII)

asido en su agonía se debate
vacío en un vacío entre dos nadas

El espejo de la melancolía (XXVII)

no se halla su alegato en la palabra
sus versos son la máscara
tras la que habla el silencio

El espejo de la melancolía (XXVI)

lugar de apariciones donde el llanto
devora la ceguera del insomnio
espacio de estridencias que en su azogue
usurpan el argot de las luciérnagas

No escuches mis poemas...

no escuches mis poemas no los leas no trates de entenderlos
quizás al comprender cual es su esencia
podrías querer salvarme y ya
tan sólo
deseo que me condenes me asfixies que me mates
me mates mates mates que me mates

El espejo de la melancolía (XXV)

ordena asfixia y náuseas en lo cóncavo
para esputar poemas
pingajos coagulados de arenales
ajenos al vaivén feraz del viento
vomita en el sin eco la estridencia
de un cántico prohibido en los altares
salmodia corrosiva que se inmola
hereje en la ordalía de su exilio
¿habrá tiempo y lugar de igual belleza
a su ansia suspendida en el vacío?

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si una quimera
mi piel vuelta engendrase
en la caverna
¿querría ya entre ajadas
glicinas darme al alba?

Spam-ku (VIII)

se finge rama
de pino el camaleón
vuela una mosca

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en la agonía
del alma desollada
ciego es el tacto
las llagas no distinguen
la venda de la espada