Crónicas del Régimen (46)

"Cuanto peor, mejor para todos... y cuanto peor para todos, mejor; mejor para mí... el suyo, beneficio político." (Mariano dixit.)

¿Esto es eso que denominan posverdad? ¿La neolengua anunciada con sentido pavor por Orwell? ¡Por Góngora, Quevedo, André Breton y Tristan Tzara, que vuelvan conceptismo y culteranismo con su lenguaje barroco y sus mentiras clásicas! O el surrealismo con sus tan vivos cadáveres exquisitos. Porque en cuestiones de dadaísmo cateto y funerario, ya nos sobra con los discursos de Rajoy.

(Poner signos de puntuación al trabalenguas del Presidente me ha supuesto todo un calvario.)

BONUS TRACKS

Rajoy se escribe con jota de Jauja.

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"¿Ustedes piensan antes de hablar o hablan tras pensar?"

(Disyuntivas rajoyanas)

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Pedro Quevedo vota "abstención" y el secretario segundo de la Mesa del Congreso le atribuye un "no". Es lo que tiene jugar el rol de comodín de corruptos, que todo el monte termina pareciendo orégano.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Los antaño diputados díscolos del PSOE, aquellos que se mantuvieron firmes en el "no es no", regresan al redil y votan abstención. No hay rebelión que 100 años dure ni grupo parlamentario que lo resista.

Hidrofobia

Algo no cuadra. Una hendidura
con vocación de abismo,
labrada a corazón
abierto por la torquemadería
a sueldo de los rancios,
crece entre lo política-
mente correcto y lo correcto,
cosiéndonos la boca y el criterio
con hilo de aluminio y sentimientos
atávicos ajenos a la cierto.
El respeto se gana, no se impone
disfrazando lo falso
de sentimiento herido,
ni la verdad probada,
de intolerancia. Un nuevo
collar subliminal para los perros
rabiosos sin cadena
de siempre: los censores.

Amigo conductor

(Versión para corte y confección)

"Díaz apuesta por girar a la izquierda al PSOE andaluz para evitar su debacle."

Público, 11/06/2017

A todos los conductores

mucho "cuidao" con Susana,

anuncia un giro a la izquierda

y está desacostumbrada.

Y le pido a Pablo Iglesias,

el del Ferrol del Caudillo,

que interceda por nosotros

cuando Susana dé el giro.

Precaución, amigo conductor,

Susana es peligrosa,

aún más ahora que está tan rabiosa

porque Sánchez le dio el revolcón.

Precaución, andaluz sufridor,

tu enemigo es la austeridad,

y no eches en el olvido

lo del 135

que el PSOE pactó reformar.

Deja estos días el volante

pa' usar el bus o el tranvía,

que ella es como un elefante

entrando en cacharrería.

Así, al fin de la jornada,

podrás tener la alegría

de, aun siguiendo en la miseria,

haber salvado la vida.

Precaución, amigo conductor,

Susana es peligrosa,

aún más ahora que está tan rabiosa

porque Sánchez le dio el revolcón.

Precaución, andaluz sufridor,

tu enemigo es la austeridad,

y no eches en el olvido

lo del 135

que el PSOE pactó reformar.

Homenaje

                  al andaluz sufridor,

es mi cante un homenaje;

y aprovecho la ocasión,

pa', a Susana, por malaje,

desear que pierda el sillón.

Seguidilla (LVI)

A menudo mi amigo
Carlos se queja
de lo politizadas
que están mis letras.

Pero en mis versos,
¡cuánto amor!: la esperanza
de un mundo nuevo.

Bodrio-poema truncado

(Spam-ka)

Pueblo quimera.
Uno: en parte caballo
de Atila el huno.
Dos: caballo de Troya...
¡Po agárrame la polla!

Spam-ka (8)

Orar pegando
el cul(t)o a la pared:
mortal pecado
pa' la curia. No reces
sin vaselina.

De emprendimiento, filantropía y santidades

Mi padre, que durante un buen número de años mantuvo presidiendo su mesilla de noche una fotografía con marco dorado de Felipe González, me repetía con frecuencia que era absolutamente imposible hacerse millonario trabajando. Así de categórico se mostraba al respecto, no admitía la posibilidad de una sola excepción a su axioma. Pero mi padre murió cuando Amancio Ortega aún no había llegado a adquirir de un modo concluyente la condición de empresario modelo de la que hoy goza en la España del culto al emprendimiento, y "cerrado y sacristía". De lo contrario, puede que otro gallo nos hubiese cantado desde el dormitorio conyugal de mis progenitores. Porque, más allá de algunas irregularidades fiscales sin importancia y las, sin duda injustas por exageradas, denuncias y multas por explotación laboral a las que se han visto sometidas algunas de sus empresas en diversos países empobrecidos y no tan empobrecidos, el gallego, amén de un filántropo sin parangón en estos tiempos que corren, es un ejemplo a seguir en lo que se refiere a hacer fortuna gracias tan sólo al sudor de su frente. No sería de extrañar que dentro de unos años la curia vaticana decidiese su beatificación y posterior canonización. Y con todo merecimiento. Como Escrivá de Balaguer.

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (3). Años 2000-2017 Terrazas de verano. (Carlos Parejo)

Soy una calle angosta y como encerrada en mí misma, por lo que el aire no transita por aquí desde el mediodía hasta la noche. Durante esas horas duras e implacables, mis piedras arden y despiden la temible flama; sobre todo, si no tienen la suerte de estar en el lado de sombra, a poniente. Pero eso no quita que muchas familias sigamos al pie de la letra esa canción del grupo Mecano que dice: “Hawai, Bombay es un paraíso, que sin querer me monto en mi piso”. Y para ello, hemos remozado nuestras azoteas como terrazas veraniegas y solariums.

Mi padre diseña la ingeniería de todo el tinglado. Tan pronto construye una techumbre de cañizo -con sus manitas tan espléndidas para el bricolaje doméstico-, como nos sorprende con los toldos más modernos y automáticos adquiridos en la sección de decoración y jardinería del centro comercial Aljarafe. Yo soy el capitán de barco de mi trasatlántica azotea; el que a la caída de la tarde descorre sus toldos - a rayas blanquiazules, o lisos de color blanco o anaranjado- para ser los primeros en recibir la delicia de las brisas nocturnas. Y también me encargo de ir cerrando durante la mañana, una a una, cada sección de toldos horizontales o verticales, a fin de crear un ambiente sombreado y fresco para el almuerzo del mediodía. Mi madre se ocupa de cuidar y regar una multitud de macetas con plantas y flores, así como varias inmensas jardineras y las enredaderas de jazmines y bunganvillas que dan colorido a los listones de rejillas situados en los pretiles y las paredes. En esta “selva verde” nos pasamos las tardes de verano sesteando soñolientos o leyendo revistas y periódicos en nuestras tumbonas o sillas bajas y plegables; siempre con un buen hilo musical de fondo, unas cervecitas o refrescos, unos aperitivos…Mis hermanitos –los dos enanos- prefieren chapotear en sendas pequeñas piscinas de plástico y correr jugando de un lado a otro. La cuestión es alborotar y molestar. Todas las tardes de los viernes le toca el turno de estancia a mi pandilla de amigos y amigas. Convertimos aquello en una pequeña discoteca estilo ibizenco, donde bailamos con la música a todo trapo, o bien, jugamos a las cartas, los dados y el dominó. Y, sobre todo, intentamos ligar mientras charlamos como cotorras hasta la madrugada, dejando insomnes a las estrellas del cielo.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Bodrio-poema a punta pala

Rascarse el higo
-y; cuando digo el higo,
digo también los güevos-
debe ser un asunto
que, amén de requerir
su buen esfuerzo, agota
materia gris a punta pala.
Tan sólo siendo así podrían explicarse 
las perlas que, a menudo, nos regalan
parlamentarios como
Rajoy, Rafael Hernando
o Celia Villalobos.
(En efecto, queridos, son los tres del PP,
pero sólo porque iban
igual que anillo al dedo
para el ritmo y la métrica.
Así que no os cortéis:
se agradecen apócrifos.)

Spam-ku (XCIII)

Aúllan sirenas:
aún hay vida en la mar.
Yo, en el Leteo.

Mi querida España

No me gusta esta España.
Esta vaca esquelética
con vampiros mamando de sus ubres vacías.
Esta vaca satánica
donde el cura y el cabo nos imponen su credo.
Esta vaca, esta res
privada, desollada 
aún viva para piel
de bombo y pandereta.
Esta vaca que embiste
contra el débil y lame
el rabo al poderoso.
Esta vaca que aún viste
toga de Santo Oficio. 
Esta vaca de sangre
azul y neandertales
derechos de por nada.
Esta vaca cateta,
esta vaca mazmorra,
esta vaca del Opus,
esta vaca mordaza.
Esta España, esta España,
no me gusta esta España,
me avergüenza esta España.
Esta España de sanchos
panzudos en sus ínsulas,
España sin quijotes.
Esta España del “¡Vivan
las caenas!” y vítores
a los vivalavirgen.
Me avergüenza esta España,
no me gusta, lo digo
sin tapujos, a gritos,
con el alma en la mano.
No me gusta esta España,
esta España cateta,
esta España mazmorra,
esta España del Opus,
esta España mordaza.
Y que no venga nadie,
ninguno de esos falsos
patriotas con sus cuentas
corrientes en paraísos
fiscales; que no venga
ninguno de esos otros
patriotas sin sentido,
de esos torpes caballos
de Troya de sí mismos
cuya patria, esta España,
es un estado místico
donde ya sólo caben
la explotación y el hambre,
a decir que si tanto
me avergüenzo me vaya
a Cuba o Venezuela.
No vengan, no me vengan
con tamaña estulticia.
Porque mi sitio es este,
porque quiero otra España,
una España mejor,
para orgullo de todos,
para todos, de todos, democrática.
Y en esa España, en ese
lugar, en ese centro
desde el cual comenzar
a edificar un mundo
sin amos, patrias, himnos ni banderas,
son ellos los que sobran.

Hasta aquí hemos llegado

Spamña.

Herejía

Aquel poeta no era
amigo de tertulias
literarias y aún menos
de declamar sus versos
en lecturas poéticas.
Siempre que era nombrado
—lo cual no era frecuente—,
sus colegas decían
de él que era un tipo raro,
inquietante, lacónico,
reservado, distante
al que nadie había visto
disfrutando en la vida
de un día al aire libre
en el campo o la playa.
¿Cuál será su secreto?
¿Sufrirá agorafobia?
¿Tal vez misantropía?
—se preguntaban todos,
curiosos, pero a un tiempo
guardándole respeto.
Hasta que una mañana
calurosa de julio,
fue sorprendido en tanto
se estaba refrescando
en el más apartado
recodo de un riachuelo,
y acabó desvelándose
su secreto: aquel raro
e inquietante poeta
carecía de ombligo.
Unas horas más tarde
fue colgado de un sauce
llorón en el Parnaso.

De la estadística contemporánea

De la estadística contemporánea,
qué decir que se ajuste
a su esencia. En qué rama
del saber deberíamos
encuadrarla en honor
de lo cierto. ¿En el ámbito
de las ciencias o la filosofía?
¿O acaso entre las artes?
Complicado.
                        Digamos,
sólo para entendernos,
que es una ingeniería
de trazo grueso, de birlibirloque
haciendo el caldo gordo
a los poderes fácticos
con su manejo espurio
de los tontos por ciento.

Suma de los cuadrados...

Yo pensaba que quería ser poecateto, pero lo que realmente siempre quise fue ser hipotemusa.

(Gil de Biedma apócrifo)

De esencia y apariencias

Que nadie se llame a engaño: en el contexto de cualquier proceso creativo, no hay nada tan complejo como obtener un resultado caracterizado, más que por cualquier otro atributo, por la sencillez.

Pagellus bogaraveo

De súbito, el mapa electoral de aquel país de todos los demonios se transformó por completo. Y la casi totalidad de los escaños de ambas cámaras legislativas se vieron copados por dos formaciones políticas de nuevo cuño: la Unión Atlantista de Besugos y la Alianza de Besugos Mediterráneos Confederados. No sería honesto afirmar que las condiciones generales de vida de la ciudadanía experimentasen algún tipo de mejoría sensible con el avance de la legislatura. Pero, sin duda, los debates resultaron mucho más amenos y profundos que en todas y cada una de las anteriores.

Inteligencia artificial, ese oxímoron

Vehículos inteligentes, hogares inteligentes, ciudades inteligentes. Espacios automatizados en los que la vida se organiza en torno a la esclavitud que supone el sometimiento a unos ritmos inflexibles situados en las antípodas de lo biológico y la inteligencia humana. Semáforos inteligentes. ¿Inteligentes? Lo inteligente sería no necesitar de semáforos para movernos libremente y de un modo responsable y seguro por nuestro entorno.

¡Aúpa, Selección!

(Bobrio-espinela amistosa)

Se comenta que a Manolo
el del Bombo le han birlado
su tesoro más preciado
causándole un grande dolo.
!Se habrá sentido tan sólo,
tan triste y desamparado,
que entiendo que haya llorado
como un infante en el rol
de huerfanito!... ¡Alto! ¡Gol!:
cuento y llanto han acabado.

Serinus canaria domestica

La indumentaria —color amarillo pajarito pío, pío— de la Presidenta en su comparecencia de hoy, a fin de informar sobre la situación política de Andalucía, ¿no será un guiño a Pedro Quevedo, diputado de Nuevas Canarias elegido en las listas electorales del Partido Socialista? ¿O alguna suerte de gesto subliminal dirigido al partido naranja liderado por Albert "Celestino" Rivera? Susana naranja, Susana limón.

. . . . . . . . . . . . . . . .

Por otra parte, he de confesar que a lo largo de la tarde de hoy he estado a punto de estallar de perplejidad y hastío en varias ocasiones, en tanto trataba de seguir con algo de atención el citado debate sobre la situación p(ale)olítica de Andalucía.

Que por mayo era, por mayo

"Hace calor, hace calor,
ella tiene la receta para estar mucho mejor"...

Ariel Rot

—La Agencia Estatal de Meteorología pronostica que tendremos un verano más caluroso de lo que es normal.

—Lo normal, ¿no? Hace mucho que venimos sufriendo, sobre todo aquí en el sur, tan pertinaces como inconmensurables olas de calor con la llegada de la canícula.

—Más que de olas de calor, lo correcto sería hablar de devastadores e inmisericordes tsunamis.

—Sí, no me extrañaría que, en cualquier momento, la Emperaora del Dedal prometiese aire acondicionado a tutiplén per tutti con cargo al erario público.

—¿Per tutti? ¿Da igual si terrateniente, adicto a las puertas giratorias, torero de éxito y postín o sin techo de larga duración?

—Bueno, no sé si para el tema de los sin techo habrá tecnologías viables disponibles en el mercado. Por lo demás, Ella es así de generosa.

—¿Ella? ¡Viva la Blanca Paloma!

(Es el calentamiento global, estúpidos.)

Llave

La noche cae a plomo
sobre la jaula y sueña
el tigre que sus ojos
serán llave mudándose
en estrellas fugaces
antes de la alborada.

¡Gensanta!

La Virgen del Rosario no es ni de izquierdas ni de derechas, es de los de arriba, que pa' eso, según los creyentes, está en los cielos. Y su reino tampoco debe ser de este mundo; cuestión de genealogía. Esta y no otra es la puritita verdad teológica, por más que algún nuevo profeta...

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Esta nuevieja clase política que tan pronto ha terminado queriendo estar en misa y rep(l)icando.

Spam-ku (XCII)

—¿Liturgia u opio?
—Qué importa si no es apto
para cronopios.

Eslogan (Día Mundial del Medio Ambiente. Año 2084)

De aquellos humos, esta fiebre.

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (2). Años 2000-2017. La casa de los titiriteros.(Carlos Parejo)

Heredé de mi tía abuela –a falta de otros descendientes- una casa de estilo regionalista con tres plantas en la calle Alfarería. Su fachada se mantiene como hace un siglo. Si bien, los vientos, las humedades y las lluvias han llenado de churretes y manchas negras su blanca cal, pues perdí la costumbre de enjalbegar la fachada cada primavera; también han caído algunas de sus centenarias persianas de varillas verdes, que ya no se descorren al amanecer ni se desenrollan al mediodía para que no entre la flama a la hora de la siesta. Ahora a las desnudas ventanas les pongo un cristal o, si tengo estrecheces económicas, unos cartones. Y es que yo, Elena, me gano la vida como una titiritera trashumante. He recorrido con mi arte todos los países europeos y, al modo de mi heroína televisiva Pippi Calzaslargas: Me basta y me sobra con que me cubra un techo y tenga una mullida cama y una blanda almohada; Aún así, voy arreglando lo que puedo cuando tengo dinerillo y algunos días de ocio. He colocado un pañuelo pintado con un elefante hindú y dos mantas viejas para que sirvan de cortinas a sendos balcones. En ellos intentan prosperar titánicamente un jazminero y dos tiestos de geranios. Pero su única compañía permanente son dos llantas de bici de repuesto, unos bolos y unos tambores africanos. La entrada a mi vivienda se realiza a través de una puerta metálica –como de garaje- con una cerradura alta para la llave. Pero cualquiera que pase diría que allí no vive nadie. No verán buzón de correos, ni contadores de luz y de agua.

Los titiriteros somos gente que llegamos sigilosamente a pie o en bicicleta al atardecer o de madrugada. Una vez dentro, pasamos el rato conversando, leyendo, tocando música o escuchando la radio a la luz de las linternas o de las velas. Las horas centrales del día se nos van ensayando nuevos espectáculos en la azotea o el patio interior. A veces dejo vacía esta casa y me paso semanas o más de un mes fuera de aquí. Dejo el destino de mi hogar a la buena voluntad de otros titiriteros que se quedan de prestado algún tiempo. Por otra parte, ningún ladrón ha querido perpetrar un robo, aunque poco encontraría. Hace una semana actuamos en la Feria de Berlín y ahora nos hemos venido al Festival de Circo sevillano: La Circada. Nuestra tribu se despliega por esta o aquella plaza al aire libre, haciendo acrobacias y malabarismos con nuestras manos y pies; jugando con bolos, mazas y pelotas; arrojando fuego por la boca o construyendo pompas de jabón, que los inocentes niños aún se apresuran a intentar atrapar. A mi tribu urbana la miran algunos vecinos con cierto desprecio, de hecho nos han puesto el despectivo mote de “perro flautas”. Se nos reconoce al pasear por la calle Alfarería por una indumentaria juvenil, tachada oficialmente como estrafalaria: pelos con complicadas trenzas a lo rastra; amplias camisetas sin mangas abiertas hasta la cintura; pantalones de rayas muy anchos – a la otomana-; gorros originales como chisteras, boinas de lana o pañuelos piratas; babuchas morunas o sandalias de pescador…

Pero, al fin y al cabo, se nos deja vivir en paz y tener la libertad de los pájaros; más o menos como nuestros antepasados más remotos, los juglares medievales. Aunque yo confieso que me siento una hippie moderna que, como dice la canción de Juan Manuel Serrat, vivo como me gusta y al margen del sistema: “Voy de pueblo en pueblo, siempre risueña, siempre con mis sueños y mi miseria”.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Bodrio-poema cuco

Cuentan que por Pernambuco
anda mucho mameluco
pretrechado con trabuco,
que anda exigiendo, farruco,
darse de balde al manduco
donde sirven osobuco.
Y esto causa repeluco
ya sea en Lepe o Pernambuco.
Ojalá les salga feúco,
¡julaises!, su burdo truco
y les de un buen jamacuco.

Apolojeta (NDJR)

Apolojeta

m. Divinidad greco-romana con el rostro de hormigón armado, que terminó renunciando tanto a su lugar de privilegio en el Olimpo como a su condición de inmortal, a cambio de forrarse ejerciendo como telepredicador de una secta cristiana en una cadena televisiva del Midwest Norteamericano.

Pólvora mojada

A veces los poetas, enredados
en exceso en asuntos
como el ritmo o la métrica,
no caemos en nombrar
las cosas por sus nombres,
haciéndoles el juego a los prosaicos.
Y así denominamos
―como si se tratase
de una categoría
y no del resultado de un proceso
siempre en marcha ideado
a objeto de ensanchar hasta la náusea
la brecha que separa a élite y parias—,
por ejemplo, pobreza 
al empobrecimiento y el saqueo.
¡Ojo con la semántica, poetas!;
la primera y tal vez más importante
batalla que se pierde en cualquier guerra
es la de las palabras.

Poema último

Un poeta viejo muere, está muriéndose.
Tiene
los días contados
y lo sabe.
Pero sigue escribiendo
como siempre escribió,
como si cada verso
fuese el último,
y la existencia, eterna.
Y cuando llega su hora,
el final de las horas
que da inicio al silencio
y lo eterno,
deja un poema inacabado.
Como su propia vida.
Como las vidas todas
de aquellos que murieron
y aún deberán morir en este mundo
viejo que gira y gira en el vacío
con sus días contados.

Crónicas del Régimen (45)

El Gobierno destina en los PGE de 2017 más de 7 kilos a pensiones para los veteranos de la banda de criminales que formaban la Guardia Mora del genocida Franco. Pa' que luego os quejéis, los nostálgicos, de que en Esperpentaña no ganan las elecciones los radicales de la extrema derecha.

BONUS TRACKS

He de reconocer, aun lamentando coincidir, tanto en este como en cualquier otro asunto, con los gustos de la realeza, que, como Leonor, también soy un grandísimo admirador de la filmografia de Fujimori. Y en especial de esa "pinícula" sin par ni none que, tal que velero bergantín, se hizo famosa del uno al otro confín gracias a aquella magistral escena del "¿nos hacemos unas pajillas?"

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Leo: "el Popular se desploma un 18%". ¡Yujuuuuuu! ¡Tomaaaaaa! ¡Oe oe oe oe!... ¡Mierda! Era el banco.

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Ultima hora: la Conferencia Epi con Blas presenta un estudio en el que se asegura que los alumnos de colegios catódicos acaban por tenerla mucho más larga, en tanto que las alumnas suelen terminar con bastantes más tetas que las de la enseñanza púbica. El récord en este sentido lo ostenta una estudiante de Recorte y Corrupción que, a la finalización de sus estudios, contaba con nada más y nada menos que siete glándulas mamarias. El estudio, presentado esta mañana en el Centro Incívico de Barrio Sésamo, ha sido auditado por SLCQSMPELPC (Saco las conclusiones que se me ponen en los putos cojones) y ha sido realizado mediante la infalible metodología QODMPCADM (Que os den mucho por culo, ateos de mierda).

(Pues no tengo yo tacto ni na' evitando herir resentimientos religiosos)

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De crofomos y napias

-Me encanta Kurosawa.

-Sí, mu' güena amoto. Sobre to' la de 750 centímetros cúrvicos.

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El extraño caso de Charlie Hebdo y el inquisidor Torquemada.

(Un esperpento contemporáneo espaguiñol inspirado en el medievo)

Tundra

no vuelve el polvo al polvo muda en légamo
salitroso ensanchando
la ciénaga hasta la última
orilla de este limbo
de inercias vericuetos
y confabulaciones
—piélago en que zozobra la brumosa
vocación de argonautas
de aquellos cuyo tránsito
fue sólo una fallida singladura
a bordo del bajel de la entelequia

no habrá ya tras los sueños —flor de un día
desafiando insensata
a líquenes y musgos con su cántico—
más que tierra quemada

Cruz

De la última moneda
podríamos hablar largo y tendido.

                   (Si es que saliese cara.)

De la denominada ofensa contra los sentimientos religiosos

La existencia en nuestro ordenamiento jurídico de ese delito denominado ofensa contra los sentimientos religiosos -es decir, la estúpida e inquisitorial persecución penal de la blasfemia; la interesada confusión entre dos realidades tan nítida y necesariamente diferenciables como delito y pecado- debería ser considerada un muy grave atentado contra la pacífica convivencia ciudadana, la tolerancia y el estado de derecho, por estar alimentando, y de qué modo, el fundamentalismo nacionalcatolicista.

Bodrio-espinela "cloacañal"

En tierras de Esperpentaña,
monarquía bananera,
no se toma a la ligera
el juego de la "cloacaña".
No cualquiera se da maña,
pero adquirido el oficio
en el complejo ejercicio
de reptar por el madero
sin caer al sumidero,
pingüe es siempre el beneficio.

Abstención es abstención

Hola, amiguitos. El PP ofrece a la rana Gustavo un contrato millonario, a cobrar en negro, para que instruya a Rajoy acerca de las diferencias entre los botoncitos del sí, el no y la abstención. El dicharachero y campechano batracio ya ha anunciado que aceptará el hercúleo reto "por el bien de España". Pero que exigirá un pago complementario ya que, previamente al complejo asunto de los tres botones, deberá ingeniárselas para hacer ver al Presidente que "abstención" no es una bebida alcohólica.

El presi plasmao

Menos mal que Rajoy rajao, presidente de gobierno más cari(pla)smático de todos los habidos y puede que por haber en Esperpentaña, no tiene en su mano el poder de resolver, en uno u otro sentido, esa amenazadora contingencia que alberga el puñetero botoncito rojo de la hecatombe nuclear. En cualquier caso, tan sólo de pensarlo, resulta comprensible que haya quien termine cayéndose de la silla. Afortunadamente andaba por allí Felisuco para, con su tan proverbial como cívico sentido del humor, mostrar al respetable los pedazos del escaño roto y evidenciar de este modo que tampoco había sido para tanto.

Material de derribo

Utilizo en mis versos
material de derribo.

Al cabo la belleza
resultó una cuestión
baladí. Lo importante
es ir desescombrando
parcelas de este erial de ayer e invierno.

Por si otra primavera.