Ya no

Ya resulta imposible
Que emerja de las aguas,
Que conserve encendido
En la hondura un rescoldo,
Que regrese a su centro.

Ya no queda un cobijo
Templando la intemperie,
Un carbón que diluya
La escarcha coagulada
Bajo el mar del silencio.

Histrión

Se enfrenta, con la aurora, al grave azogue,
Tratando de esbozar una sonrisa
Que sirva como ensayo a la monótona
Tragedia que reitera cada día;
Mas siempre lo traiciona la mirada,
Ventana abierta a su alma en cautiverio,
Cruzada por la mueca de un olvido
Que arraiga sin dar tregua en su memoria.

A veces, para ver, cierra los ojos,
Mas sólo quedan ya cristales rotos
Allá donde una vez de otras pupilas
Soñaba en aprehender lo que es poesía.
Sumido, por lo tanto, en lo prosaico,
Se viste de vigilia con desgana
Y olvida con frecuencia el afeitado:
Ocupan su demencia otros recuerdos
Que ya no reconoce como propios
Y estima nunca fueron ni un momento
Hoguera iluminando su escenario.

Jamás fue buen actor, pero, no obstante,
Debajo del telón que agria la lluvia
Y rumbo hacia las garras de la arena,
No elude naufragar charco tras charco
Aun siendo el desaliento su equipaje
E inútil la esperanza en ser salvado.

Llegado ya el instante de lo extático,
Teñida en sal su tez sin maquillaje
Y herido de una luz amarillenta,
Se eleva sobre un toque de timbales:
Debajo de sus pies el fino alambre
Se curva bajo el peso de la ausencia,
Y el vértigo insondable del hastío
Se muda inercia plúmbea ante el abismo.

Nunca hubo red que amparase su salto,
Pero hasta lo evidente fragua eclipses
Alados desafiando miedo y náuseas
Cuando un sueño de seda arde en la noche
Con fe de, con el alba, alzar su vuelo.
Mas ahora ya conoce la derrota
Del pútrido sabor que entre las sábanas
Deponen los amigos que se han muerto
Y el ansia que ata a un corazón lacrado:

No es fácil ser secuela de una pérdida.
Así que decidido a ser la estrella
Al menos una vez del espectáculo,
Fingiendo que resbala se hace dueño
Del vuelo que, postrer, lanza a las fieras
Su triste desazón frente al gentío
Que ansioso de oler sangre alza su aplauso.

Y, a punto de estrellarse en el albero,
Presiente que, mordaces, las panteras,
Sumándole en su ocaso otro desprecio,
Darán a sus despojos las espaldas.

Comparación

Junto a la herida abierta,
El bálsamo que nunca fue cauterio
------------------------------ Cuchillo se ha mudado,
Y en un balde metálico sin fondo,
------------------------------ Lisiado por la duda, a borbotones,
Su alma abierta en canal como un verraco,
------------------------------ Se derrama el poeta:

Jamás oirás gruñido tan genuino
Como esa ardua blasfemia que profiere
El bardo que está siendo destripado
En tanto en sus latidos terminales
Aún siente hambre de vida.

俳句 plagiario

Siesta frustrada.
Molesto, al dinosaurio,
maldijo Augusto.

俳句: Haiku.

Al límite del tiempo

Al límite del tiempo,
Bajo un cielo sin luz cayendo a plomo
Y con un denso hedor a óbolo rancio
Subiendo desde el agua más profunda,
Se pudren las razones de la aurora.
La sangre que enraizaba en el rocío
Venciendo con su llama al cruel relámpago,
Igual que un pez se escurre entre los dedos
Mudando en sal y arena
Carcomida
Su tosca piel de argento.

Sin luz,
Vuelo ni brío
Un trueno asola el trino del jilguero
Que, oculto de la noche entre penumbras,
Presiente lo infinito:
Se apaga el primer verso el grito el llanto…

Pero el dolor, el
Puto dolor,

Sigue.

Tácticas de guerra

Pensando igual que aquél,
Saber de su enemigo.

Se vistió su pellejo,
Siguió sintiendo frío;
Se calzó con sus huellas,
Siguió estando perdido;

Y al mirar por sus ojos,
también todo sombrío.

Inercia

El vértigo más íntimo,

Frente a la mar en calma.

Mirando al horizonte
A solas con el verso

Mientras cierra el celeste
Sin clemencia sus párpados.

Ya con la noche en ciernes,

Por qué no un huracán
Devastándolo todo,

Talando con sus garras de granizo
La raíz más intestina en la garganta:
El grito; y, más allá de su agonía,
Restaurar los dominios del estruendo

Vomitando el poema, descalabrando tácticas,
Preparando el silencio.

Escuchado en la habitación contigua en una pensión

-Háblame de las Musas.

-Las Musas,
dices;

Yo,
no las conozco.
Pero algo te aseguro: ni van danzando ni rasgueando un arpa.

-¿Entonces?

(Susurrando)
- Tienen garras.

Cuento a la luz de la luna

El sapo que quería ser princesa, pero al ver su reflejo en el estanque, sentía repugnancia a ser besado. Fue una pena que nadie le contara que todos los reflejos en la noche suelen ser pardos.

(Ciber)poética estrambótica

No más son ya mis versos sucio SPAM,
Que, triste y contumaz, de cuando en cuando,
Irrumpe en tu PC de contrabando,
E, igual que a un ripio basto y charlatán,

Anula, sin dejar rastro en la RAM
Ni que hayas de ordenar ningún comando,
El filtro de tu e-mail, daga amputando
Mi voz, mis esperanzas y este afán

Que pugna por colmar Tus Documentos
Con salmos que, cargados de futuro,
Destierren para siempre estos momentos

Que eternos se me antojan de tan duro
Que se hace tu mutismo a mis sedientos
Mensajes estrellados contra el muro

Tan sólido y hermético,
Que alzóse en el camino cibernético
Mudando este soneto en cisma oscuro.

Sin causa

sin culpa
ni alegato

sin perdón

sin pruebas
ni cadalso

sin coartada

sin juez sin fe sin nada

Todo por decir

A qué mentirme ahora, a qué fingir
que aún conservo una sonrisa, el único
lenguaje que quizá
un día en común tuvimos.

Coraje

Cuando ese navegar contracorriente
Que imponen viento y mar desfavorables
Se escora amordazado en la resaca,
Sólo queda apretar puños y dientes,
Y hundirse con la sal ahogando el verbo,
En tanto, pavorida, la esperanza
Se abate igual que rata por la borda
Huyendo de los sueños que naufragan.

AMOR PROPIO:

qué no daría yo
por dejar de hacer daño

Apisonadora

Espera uno atrapado en el asfalto
Que acuda una mujer con flores tiernas
A abrir grietas de luz al pavimento
Que aflojen la mordida del desahucio;

Que estallen abolidos los portazgos
Fraguados de naufragios sin marea,
Y al alba se desprendan del rocío
Efluvios con aroma a puerta abierta.

Mas, plúmbea, en los ladridos de la noche
Se palpa una fragancia de aguas muertas
Que colma de alquitrán boca y pulmones;

Y ocupa la matriz de los deseos
La gélida semilla de un destierro
Perpetuo tras los muros de la pérdida.

Capitulación

Desairado el aliento de su boca,
Deambula entre cenizas sin rescoldo
Asido del pulmón de acero fatuo
De los sueños.

Ilustración: “Ondina”, de John William Waterhouse

Contrastes

Aun dentro del redil,
mejor negra.

Marasmo

Más allá de esta calma
Quizá no haya una orilla.
Mas la sal sin estelas
Al velamen prendida,
Es galerna ululando
Perpetua en la sentina.

Horizontes perdidos

En tanto que la esperanza de vida al nacer no alcanza los 41 años en Zambia, cada tres segundos (uno… dos… tres…) muere de hambre un niño en el mundo, y en torno a mil millones (1.000.000.000) de seres humanos sobreviven a duras penas con menos de un dólar diario; científicos del Centro Superior de Investigaciones Científicas presentan en Madrid el Revidox; unos comprimidos que, fabricados a partir de 45 kilos de uva y al precio de un euro la unidad, tienen, según sus creadores, la facultad de prevenir el envejecimiento. Habremos de convenir, por tanto, que la ciencia tiene algún que otro aspecto en común con ese otro elixir de la juventud que es el amor. Uno de ellos, sin duda, es la ceguera.

[{¬¬¬¬¬¬**}]

Tres años ya
de tormenta sin tregua;
ventanas grises.
¿Saldrá el sol a entibiarme
un instante las lágrimas?

Idea Vilariño, descanse en paz

En la madrugada del 27 de abril, en un hospital de Montevideo y a causa de un problema respiratorio, murió a los 88 años la genial e inimitable poeta uruguaya Idea Vilariño. Sus textos han sido traducidos a varios idiomas y figuran en las mejores antologías de poesía hispanoamericana.

Las musas hoy están de luto.

Si muriera esta noche... (Idea Vilariño)

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.

Ya no (Idea Vilariño)

De pesadilla en pesadilla

De madrugada,
Al despertar de espanto,
Suplico que el pasado no haya sido
Más que un maldito sueño, y el futuro,
Un recorrido incierto que se mira con fe.

Entonces las tinieblas que envuelven mis ensueños
Me inundan las pupilas con su plomo,
Y un cansancio escabroso y testarudo
Quebranta las liturgias y mis alas,
Abriendo paso al vértigo.

(Me está, la gravedad, moliendo a palos)

Qué errados los que dicen que el pasado,
Lo mismo que el futuro,
Carece de existencia.

Migraña

Después de una semana de migraña
Acudo a las urgencias, consternado,
Y, hermosa como Venus Calipigia,
Me advierte la doctora Carretero
Del riesgo coronario del tabaco.

“Pero hace varios años que no fumo”
–Le apunto paseando mirada,
Febril, por los pezones que, encendidos,
Deja entrever la seda de su bata.

“En ese caso –dice con firmeza-
Tendré que examinarlo más a fondo”,
E indica que me vaya desnudando,
En tanto, alzando el peplo, deja al aire
Sus nalgas y caderas bronceadas,
Justo antes de tumbarse en la camilla
Brindándome su hechizo más ignoto.

La sed toma mi boca, ineluctable,
Y lamo la humedad junto a su pubis
Que tiembla mientras ella, susurrando,
Suplica que no pare, que penetre
Mi lengua en sus adentros más, más rápido.

De súbito también busca sedienta
La espuma que se yergue en mis deseos
Y engendra entre los dos una tormenta
De espasmos, alaridos y jadeos.

Más tarde, cabalgando enloquecida
A lomos de mi anhelo desbocado,
Convulsa y delirante, me suplica
Que ocupe de pasión su retaguardia.
Mas vuelve pronto a armarse en mi galope
Y a un ritmo trepidante se me acopla
Queriendo eternizarme en sus entrañas;
Me clava uñas y dientes, me espolea,
Me ahoga de placer, pierde el aliento,
Y al fin, cuando al unísono estallamos,
Pletórica, una vez repuesto el aire,
Me ofrece compartir un cigarrillo.

“Pensaba que pasabas de ese vicio”
–Le digo acariciándole las corvas-;
“Lo cierto es que no fumo –me responde-
A no ser como postre de un buen polvo;
Así que cabalguemos ya de nuevo
Que quiero hacerle honor a mi apellido
Sirviendo de terapia a tu migraña”.

"Adievidente"

Para otorgarte su canto
Vivo lo arranqué del pecho,
Hoy tan sólo es un pingajo
Mudo, olvidado y maltrecho.

¡Qué se está helando en tu mano!,
¡Déjalo que caiga al cieno!;
Antes coagulo en el barro,
Que polvo fundido al hielo.

Dedicatoria

Mi aliento evanescente entre la escoria,
Con sangre le dedico al río El fuego;
Disfrazo el yermo herido en la marea,
Tributo de silencio hacia el silencio.

Apremio

Se erigirá la Noche.

No estas noches en vela;
Digo

La Noche, digo
Lo ignoto, lo inaudito,
La inercia sin aliento que, indolente,
Se expande como herrumbre, igual que un mar
Estático y sin nombre.

Se erigirá esa Noche que os digo y no conozco
Y entonces,
Como nunca,
Como siempre tal vez,
Quizá habrá sido

Tarde.

Y es que

Cada cosa,

Por mucho que nos joda,

A su debido tiempo.

Olvido

De súbito una tarde de aguacero,
Sus ramas, aún en flor, plenas de pájaros,
Cayó a plomo abatido por el rayo.
Los trinos se apagaron como ocasos
Al tiempo que, del fuego, las cenizas
Crecieron devorando cada pétalo.
La lluvia fue, no obstante, compasiva,
Besando la madera calcinada
Del tronco moribundo, con sus aguas,
Patético esqueleto que, en el suelo,
Quedó a merced del tiempo y sus designios:
Oscura eternidad de flema y nieve.
Voraces leñadores de miserias,
Llegados al olor de la cellisca,
Talaron con sus fauces los vestigios
De aquella primavera, de humo, herida.
Mordieron y mordieron, remordieron,
Dejando nada más carroña infecta
Comida de gusanos y de moscas,
Sin vida y a merced del crudo invierno.
Mas una amanecida, inesperado,
El sol pleno de luz venció a la nieve
Y un lívido retoño fue creciendo,
Fragancias de paulonia y ave fénix
Nacidas del rocío y de la escoria.
(Los pájaros de antaño, de regreso
Y ajenos al prodigio reencarnado,
Volvieron a anidar sobre las ramas
Crecidas de una herencia sin recuerdos).

En el Día de la Tierra: LOCUS AMOENUS (un poema de Raquel Lanseros)

La Tierra está llorando.
Nuestro salón de estar es un enfermo crónico.

Ahora,
cuando el futuro tiene dentadura de asfalto
el locus amoenus de césped terciopelo
es un moderno centro multiusos
que contiene -amén de otras facilities-
varias boutiques de moda primavera,
restaurantes, gimnasios, salones de belleza,
visite los famosos multicines Arcadia,
podrá usted compartir palomitas
en el mismo lugar donde se amaron
bucólicos pastores de mirada extasiada.

La Tierra está llorando.
Nuestro cuarto de estar es un enfermo crónico.

Hoy,
cuando sueños y euros son palabras sinónimas,
el palacio encantado de la Bella Durmiente
se ha parcelado en urbanizaciones
de acabados espléndidos, vistas a las colinas
donde el sol languidece.
Nadie con buen criterio desperdiciaría
esta oportunidad tan lisonjera,
Sleeping Beauty: chalets y pareados,
el paraíso del siglo veintiuno
al alcance de cualquier bolsillo acomodado.

La Tierra está llorando.
Por suerte
ayer salieron a la calle unos pocos
armados de coraje para intentar curarla.

Los disolvieron los antidisturbios.

Raquel Lanseros (de "Diario de un destello")

Sin pruebas

A veces se revela el desconsuelo
En forma de caminos oxidados,
De huellas que, sin aire, enmohecieron
Golpeadas por la herrumbre de un olvido
De lances sin verdad, lugar, ni tiempo.

Del tétrico panteón de la memoria,
Entonces, se alzan, lúgubres y serias,
Criaturas demoníacas y rumores
Sin ojos, manos, lengua,
Sin pulmones,
Esponja acumulando hiel, epílogo
Sin prólogo, capítulos ni verbo.

A veces
El olvido
Se constituye en lápida, en exequias,
En farallón sin norte.
No es el infierno un plato de buen gusto;
La penumbra, las manos
Tendidas hacia el orto, la zozobra
Del llanto que, inaudito y esquelético,
Se rompe en ensenadas sin arena:
Pleamar y bajamar, tras la redada,
Jugando a poli bueno y poli malo.

La extinción

(Breve poema-relato premonitorio con ocasión del Día de la Tierra)

Tras concluir su axiomático discurso
Una ovación unánime y cerrada
Saludó sus propuestas.

A nadie sorprendió que, acto seguido,
Una tras otra fuesen rechazadas
Con solamente un voto de abstención
Y el resto siempre en contra.

Harapos

Ya sé que pertenezco a la hosca estirpe
De lo herido:
------------------ Calaña despreciable
Que pasa por el mundo de puntillas
Sabiendo que jamás habrá perdón
Que alcance a redimir su gran pecado:
Sin paz, mas sin batalla, estar vencida.

Terciopelo verde

A Mar, por el color.

La otra noche, asfixiante, el desaliento
Apagó con su alfanje mi deseo,
Y un viento norte helado y macilento,
Lejano trasegó tu gineceo.

Mi vuelo desplomado sin sustento
Fue sombra de tu luna en su apogeo,
Y alzóse el crudo invierno en testamento,
Mudando nuestro tálamo hipogeo.

Mas luego, haciéndose ala con tu abrazo,
El tibio terciopelo de tu piel
Fundiendo el hielo, un cálido vergel

Florido hizo nacer en tu regazo;
Y el ansia que de invierno se extinguiera,
Brotó de nuevo aroma y primavera.

Ilustración: Terciopelo verde, de Mar Sánchez.

Presentación de "Algarabía de preguntas", de Dolo Vidosa

El próximo viernes, 17 de Abril, a las 7,30 de la tarde, en la caseta de la Feria del Libro instalada en la Avenida de Andalucía de Huelva, será presentado el libro "Algarabía de preguntas", de Dolo Vidosa; un libro de preguntas que no buscan respuestas.

Presentará el libro Félix Amador Gálvez, pintor y escritor de Moguer, autor de libros como Diario de un feo recién divorciado y Las Palabras Mágicas, así como de multitud de relatos cortos, con los que ha ganado muchos y merecidos premios.

Mas información en Gafas de cerca, el blog de la autora.

La esencia malograda

Las horas en silencio desgajadas
Del árbol de mi aullido por el viento
Me aturden de tal modo,
Cansan tanto,
Que, atónito, no alcanzo a recordar
La esencia devastada de tu nombre.

Y trato de inventarte alguno nuevo
Que me haga con justicia bautizarte.
Me gustan
Magdalena,
Luz, Piedad,
¡Piedad, oh sí, Piedad, qué hermoso nombre!...

Mas luego en mi cabeza irrumpen otros
Más fieles con tu actual significado
Y no sé decidirme entre Dolores,
Martirio, Olvido, Angustias o Calvario.

Tango (un poema de José Ángel Valente)

El corazón se va quedando solo
del lado más aciago de la pena.

Ay corazón, cantáme
los oscuros naufragios,
decíme al fin quién es el ahorcado
cuyos compases miden
la longitud del tiempo en los desvanes.

Loco del arrabal
perdido entre cuchillos.

Ay corazón, cantáme por lo bajo,
cantáme por lo nada memorable,
decíme adónde va de tumbo en tumbo,
corazón naufragado,
la infinita mañana.

Las ruinas del método

Paradójicamente, es en el territorio del dolor donde mayor constancia tomamos de estar vivos: sangro, luego existo; de ahí, quizá, la ilógica y cuasi omnipresente idea de otra existencia después de la muerte, frenando la vida y sus efímeras razones.

La copa

Perdí la batalla;
Mi yo victorioso
Brinda con lágrimas.

Involución

A Isabel Guevara; por si la luz.

La palabra precisa,
Esa que en su fulgor
–Luz maleable -
Hace posible el canto,
Se ha roto entre el cristal y el junco.
El eco de un estrépito brutal
Ha irrumpido a la par de los jirones,
Resquebrajando el vidrio,
En tanto el junco,
Dócil,
Humillándose al viento,
Se ofrenda en las mordazas de su savia
Al borde que desploman las esquirlas.

Abril (II)

“pero aquéllas que el vuelo refrenaban”
Gustavo Adolfo Bécquer

Aquel año, en abril,
No floreció la primavera.
La escarcha, insólita en los sauces,
Helaba en la pupila encapotada
El llanto desolado de los hombres,
En tanto una amenaza de tormenta
De estériles desiertos se hizo augurio.
Una revolución perdida en ciernes
Sacó del fondo gris de las cloacas
A ejércitos de ratas que colmaron
De lúgubres penumbras la avenida
Del vuelo compartido hecho palabra.
Volvieron, sí, cual saetas,
Volvieron las oscuras golondrinas:
Fantasmas con las alas desgarradas
Colgando su hipogeo a los balcones
Y el aire sepultando en lenguas yermas.
(El nombre del amor, cándido verbo,
Protervo se mudó en odio silente
Brutal de indiferencia en su desprecio
Y echando a la basura las semillas
Que nunca en el jardín parterre hubieron).

Breve monólogo de un ateo en su agonía

¡Maldito dios!, te llamo y no me atiendes.
Me afano en alumbrarte de la nada
Y no consigo darle aliento al barro;
Te rezo heterodoxo, te rezo blasfemando;
Te busco en los altares del ensueño
Y estallan demolidos en mis manos;
Mi anhelo es venerarte, ser tu huésped,
Mas huyo de tu casa y apostato.
Me angustia tu invisible omnipresencia;
No entiendo tu liturgia de silencios
Ni el caótico abandono que, sin tregua,
Arruina los pilares de tu templo.
Con celo guardo el alma y las espaldas
De aquellos que se arrogan tu palabra
Y dicen ser ministros comandando
Tu iglesia que, además de ser un reino
–Escollo y freno anclado en el pasado-,
No se halla en este mundo, según dicen,
Ni en otro alcanza mi alma a imaginarlo.
¡Maldito dios qué no logro inventarte!

Ilustración: Cristo de Dalí.

Sólo la búsqueda

No es fácil reinventarse cada noche;
Tomar el barro exánime en las manos
Y, en un vahido exangüe y derrotado,
Hacer que emerja un sueño de la nada.

No es fácil ser a un tiempo dios y pájaro:
El vuelo se resiste a ser destino
-Si efímero el aliento es a los dioses,
Asfixia eterna el sueño a los mortales-.

Cómo evitar el llanto, la congoja
Brotando a borbotones por los poros,
Ante ese alumbramiento de penumbras
Al polvo condenadas con el alba;

Cómo evitar preñarnos de quimeras
Sin que haya de morir el Universo.

Abril

Tiene este abril las garras
Afiladas,
Aúlla hambriento;
Devora el núcleo azul del horizonte,
Que gime luna a mares por sus manos,
En tanto que, en la arritmia de las horas,
Los astros se desploman consumados.
La flor inmarcesible de lo estéril,
Transida de tiniebla en la nostalgia,
Germina sobre un campo de cadáveres
Negados a la luz del arco iris:
La sal en la pupila es llaga insomne.
Los pájaros, ausentes de la aurora,
Degüellan con su elipsis la semántica
Nombrando y dando ser a lo inaudito:
Equívoco brutal que, sin aliento,
Impúdico calcina el tenue vuelo
Que apenas principió la mariposa.
Este abril tiene entrañas de diciembre,
De cellisca perpetua, de emboscada
De lobos presentidos al acecho
En páramos tomados por la nieve.
Este abril tiene atuendo de verdugo
Y el polvo de mi voz sin alegato
La blanca tez del reo ante el patíbulo.

La sed del murciélago

Esta aberrante sucesión de muertes
no es nada buena para la salud,
os lo aseguro.
Se nos muere un domingo,
un doce de febrero,
o unas tres menos cuarto de la tarde;
y un lunes infinito se hace llaga
en medio del imperio del silencio.
Eso sí, el negocio de los mármoles
prospera,
también el de las flores sin vida coronando
un sueño que se acaba.
Mala cosa el oxígeno, mi hermano,
se nos mete en las venas a destajo
haciéndonos pensar que otorga vida,
y no es más que un pirómano insaciable
que avanza como plaga de langosta
devorándolo todo, devastando.
La cosa es que morirse así a diario
será siempre un negocio sin fisuras
para los vendedores de mortajas
-ministros, farmacéuticos, loteros,
hombres de dios y algún que otro psicólogo-
y una ruina en los ojos
de aquel que sobrevive a duras penas
prendido a los colmillos de un murciélago.

Apenas

No somos más que simiente de olvido,
Cruda ceniza soñándose llama,
Un accidente silente que clama
La irrelevancia de nunca haber sido.

No somos más que un instante extinguido,
Trágica historia agotada sin trama,
Cántaro herido que su agua derrama
Sobre los yermos del tiempo perdido.

Y, en tanta nada, una sed infinita
Muerde mi boca anhelando otra boca
Que me desprecia, fingiéndose ahíta,

En tanto, estéril, transmúdase en roca
Que, golpe a golpe, acrecienta mi cuita:
Su alma olvidando mi alma muda y loca.

Trenes

Pendientes de los brazos abatidos
–Bajo un grave dolor- gimen las manos;
Los pájaros se alejan
Fugitivos
Dejando al corazón sin cardinales.

Las rutas migratorias, tan esquivas
A estatuas mendicantes en sus huellas,
Se van difuminando en tanto, al Norte,
La sal seca a bocados los destellos
De estrellas y de auroras boreales.

Hubo una vez un cielo, un espejismo,
Que roto una mil veces, degollando,
Cegó con sus esquirlas las miradas,
Decapitó la lengua
De los ángeles,
Sus breves alas.

¡Qué densa es esta rosa en la garganta
Y qué infausta es la ciénaga
Que inhuma su cadáver macilento
Carente de perfume en cuerpo y alma,
Y ahogándose en la sal de la sed náufraga!

La arritmia de las estaciones

¡Cuánta alteración!
¿Qué... la primavera?
Yermo el corazón...
¿No será la espera?

¡Qué desilusión,
Flor es de Quimera!;
Su hálito es carbón,
Férrea enredadera.

Mi ascua desolada
¿Se varó al invierno?
Su enfriarse, callada,
¿Puerta es del infierno?

Gélida respuesta,
Satanás...
-------....----- de fiesta.

Amanecer de un eclipse

No hubo suerte, salieron mal las cosas.
Ignoro mis errores, mas presumo
Que no fueron tan graves, tan punibles;
No estimo merecer tanto castigo.

Me niego en cualquier caso a arrepentirme
–Jamás fue mi intención causar congoja-,
Así que puede ser que al fin y al cabo
Consista en este exilio la justicia.

No obstante, pudo haber sido distinto:
La palabra, alegato irrefutable,
Fallando contra el cargo del silencio

Y haciendo conmutar esta ancha pena
Que el sueño en sus audiencias no redime
Ni al alba halla el cauterio del patíbulo.

Compostaje

Dictaste tu sentencia inapelable:
Desdén eterno, impúdica tortura,
Que, haciendo del pasado tachadura
Dio pie a que me halle inmundo y despreciable,

De helmintos nido, rata indeseable,
Absceso, estercolero, cloaca oscura,
Despojo nauseabundo en la basura,
Tropel de cucarachas detestable.

Por útil que hube sido en el pasado,
Igual que se desecha un trasto viejo,
Me echaste, inconmovible, al vertedero;

Mas si he de serte, aun pútrido, sincero
Prefiero a tu dureza ser mollejo
De flores rico abono fermentado.

Con toda probabilidad

Entre tu voz y la esperanza
Median siglos de lluvia;
De estar adentro, a oscuras,
Caminando sin huellas.

Entre tu luz y el horizonte
Se instaló la maleza
Ahogando el verbo, el hálito,
La pupila y su nervio.

Entre tus manos y el futuro
Nada queda, ningún
Asidero en las horas, ni un translúcido
Ni tibio roce el ansia balsamando.

Entre el agua y tu boca,
Cauces secos; la música

No la conoces.

Quiromancia (II)

Miro mis manos;
Pitonisas sus líneas
De soledades.