Boceto

Aquel portarretratos
donde arraigué con mimo
la imagen luminosa
–la torre y las palmeras bajo el cielo
azul del mediodía,
las casas solariegas,
el coche de caballos
y, abajo donde nunca
alcanza la mirada,
el río y su furtivo
paseo de los amantes-
en la que quise siempre
tejer con hilos fuertes
la trama del futuro,
se ha quebrado de un golpe
montaraz contra el suelo.
Y ahora el agua estática
que poblaba de sueños
de acuarela mis ojos,
moribunda se vierte
sobre el mármol inerte
sitiada de cristales.