Baldío

Quedaron suspendidos en el aire
como dos mariposas
clavadas a un cartón 
después de la zozobra en la galerna.
Reos de la calma chicha
y el salitre incrustado
desde el ala hasta el tuétano,
sus frutos se pudrieron
antes de que la flor y las abejas
engendrasen, promiscuas,
la danza y el poema. 
                                        Y el silencio,
alud de arena y nieve, sepultó, entre el follaje
de los pinos, las heces
áureas que dibujaban, deshaciendo el rocío,
los dedos del crepúsculo.
No quisieron dar nombre
a aquella noche aséptica sin útero ni sangre
por no llamarla muerte.

Las mil y una noches

Desde mi más tierna infancia he sido un apasionado de morderme las uñas de los pies. Pero con la progresiva pérdida de flexibilidad acaecida como consecuencia del inexorable paso del tiempo, durante muchos años he tenido que conformarme con morder las de la portera. Una mujer compasiva. Sin duda. No como esas prostitutas vulgares y sin corazón que siempre que se las planteaba, se burlaban con inusitado encono de mis tan inofensivas como inocentes apetencias. Adela, así se llamaba. Creo que en el fondo me quería tanto como a mi manera yo nunca habría podido dejar de amarla. No sé cómo demonios pudo suceder, jamás fue mi intención, pero hace unos meses, una noche de tormenta y nubes espesas y pesadas como el plomo ocultando la luna llena, me pasé. La hallaron completamente desangrada, con los pies amputados casi a la altura de los tobillos. Desde entonces no he vuelto a pillar cacho; y este maldito mono me está matando. Pero no hay mal que cien años dure. Ya queda poco, apenas un minuto, para que me saque a mordiscos esta insufrible y pegajosa camisa de fuerzas. El resto será fácil. Seguro que el celador, a estas horas, duerme como los puñeteros angelitos. Será como regresar a un tibio y luminoso vergel después de mil y una noches de desierto. Adela, mi queridísima Adela, cómo te echo de menos.

Sacrificio

Hace meses que anhelo escribir un cuento. Pero cómo si no soy más que un personaje secundario relegado a la condición de analfabeto por este escritorzuelo de tres al cuarto borracho y sifilítico que me ha creado para abandonarme de inmediato a mi triste suerte como a un perro. Esta noche me he propuesto perpetrar un crimen. Sé que en el mismo instante de consumarlo, acabaré a la par con mis parcas posibilidades de ver algún día cumplidos mis sueños. Pero, al menos, podré imaginar por un instante que he tomado entre mis manos las riendas de mi ilusoria e insignificante... ¿existencia? Y se hará justicia. Sobre todo se hará justicia. Lo malo es que nunca he creído en dioses Llegó la hora prevista. Hasta siempre.

(un personaje en busca de su autor)

Crónicas del Régimen (27)

Se anuncian vuelos low cost transoceánicos más baratos que los derechos de los trabajadores en la España del bipartidismo corrupto y los conservadores catetos con pajarita dándoselas de progres con jactancia. Una guerra de precios y de necios sin precedentes. Pronto habrá compañías aéreas que nos garanticen que, de estrellarnos, lo cual cada vez es más probable, pereceremos en el acto en lugar de tener que sufrir una larga y dolorosa agonía con medio cuerpo calcinado y la turbina de un motor incrustada en el recto.

BONUS TRACKS

Me gustaría tanto que estos embaucadores y demagogos que continuamente despotrican como orangutanes contra la "injusticia" que supone el impuesto de sucesiones y donaciones en Andalucía, cargarán también de cuando en vez contra la, esta sí, flagrante injusticia que suponen los recurrentes incrementos del IVA y los impuestos especiales en España. Me gustaría; soy un iluso.

. . . . . . . . . . . . . .

Empiezan a correr rumores preocupantes. Muy preocupantes. Se dice que, tras comerse con papas el Gobierno el Real Decreto contra los derechos de los estibadores, Rajoy y sus secuaces comienzan a barajar, como siempre con las cartas marcadas y varios ases ocultos en la manga, la posibilidad de unas muy prontas erecciones generales. Vayan pegando el culo a la pared.

I have a dream

         A Carlos Parejo

¿Para cuándo en la España
del IBEX y sus perros,
alguien que, como Martin
Luther King, tenga un sueño
contra esta pesadilla
de ladridos y rabia
devorando el futuro?

Crónicas del Régimen (26): Maelström

Resulta cuando menos grotesco que la Unión Europea pueda multar a cualquiera de sus estados miembros como consecuencia de las decisiones emanadas de alguna de sus cámaras legislativas. Unas cámaras que, al menos en teoría, son la máxima expresión de la democracia y de la voluntad del ciudadano. Más nos valdría a los europeos que la Unión se preocupase por sancionar a aquellos estados, que en la práctica son todos, en los que, por ejemplo, se continúa haciendo la vista gorda ante la ignominiosa brecha salarial existente entre hombres y mujeres en contra de estas últimas. Pero hace tiempo que las "democracias" representativas europeas navegan a la deriva en el proceloso mar sin orillas del totalitarismo financiero. ¡Arriad los botes, que esto se va a pique!

La de Chlaniów y otras bestias

Los fiscales polacos,
tras haber confirmado
su identidad, pretenden
pedir la extradición
de Karkoc, un anciano
residente en Minneapolis
que, al servicio de Hitler,
en el pasado fue
un criminal de guerra
que perpetró, durante la Segunda
Guerra Mundial, diversas matanzas en Polonia.
Y en España aplaudimos
que pueda producirse, aunque tan tarde,
este acto de justicia.
España, este país
de todos los demonios,
con calles dedicadas
a asesinos franquistas
como los generales
Yagüe y Varela o el doctor Vallejo-
Nájera, y una Fundación
dedicada a ensalzar la figura de Franco.
Estos que, hasta la fecha, aquí, no llegan
ni a ser juzgados por la Historia.
También España en esto es diferente.

FIRST DATES (Él vino en un barco...)

Un tarado: "Yo llevo tatuajes, busco una chica, por supuesto, que lleve tatuajes..."

¿Tatuajes? ¿Que lleve tatuajes? Macho, tú lo que necesitas ¡es un hombre que te empotre contra la pared!

¿Qué es poesía?

Mi madre, ya al final
de sus días, apenas
sin fuerzas y perdida
la vista, le pedía
a mi hermano pequeño
que le leyese alguno
de mis poemas. Mi madre,
tras escucharlos, siempre
terminaba diciéndole:
"Hijo mío, no entiendo
lo que escribe tu hermano."
Mi madre, que era rica
en esa maestría
de grado superior
que otorga la ternura,
no gozó de ocasiones
para instruirse en tiempos
de posguerra y fascistas.
¿Qué es poesía?, me digo
recordando a mi madre
escuchando de boca
de mi hermano unos versos
que apenas comprendía.
¿Qué es poesía? ¡Mi madre,
mi madre era poesía!

Crónicas del Régimen (25)

Quizás "huelga" decirlo, pero el Tribuanal Supremo nos vuelve a fornicar por el recto y viene una vez más a demostrar que la principal misión de los altos tribuanales espaguiñoles es continuar perpetrando injusticias para mayor gloria de las doctrinas nacionalcatolicistas del todo atado y bien atado.

Traspié

Siempre será más fácil tropezar en el camino recto y conocido.

Bodrio-epopeya pésimamente documentada

¡Tierra a la vista!
—gritó, desde el carajo,
con frenesí, el vigía.
Y Odiseo, confuso,
prendió fuego a sus naves.

La duda

La ignorancia nos hace temerarios; la duda, amén de sabios, valerosos.

Crónicas del Régimen (24)

La Asociación Española de Abogados Cretinos (AEAC) denuncia a un señor de Murcia por apellidarse "Cuaresma" y cenar con frecuencia un chuletón de Ávila poco hecho.

Bodrio-epigrama informativo

No creas lo que te cuentan los mass mierda.
Su noble cometido primigenio
—proveer de información
veraz y contrastada al ciudadano—
es inmolado a diario en los altares
del totalitarismo financiero,
para ser sustituido por rastreras
e hipócritas falacias,
por manipulación y demagogia.
No creas lo que te cuentan los mass miedo;
hoy son meros sicarios
del poder,
la voz de su amo, un engranaje más
del pensamiento acrítico
que divide a los hombres en patricios
y plebeyos, en dueños
de todo, en élites, y esclavos, parias
sin derechos ni hacienda por los siglos
de los siglos y amén y adiós, muy buenas.
No creas, no los creas —te va en ello el futuro—
y sal a ver las cosas
por ti mismo en las calles.

Presbicia

En literatura -digo en la buena literatura- no hay lenguaje ni temas vulgares, sólo hay censores estúpidos (valga la redundancia).

Hogar, dulce hogar, los paisajes domésticos (3): La mansión del Mikado (Carlos Parejo)

Nuestra “Tierra del Sol Naciente” es azotada varias veces al año por terremotos y tifones. No extraña por ello que a la entrada de mi vivienda haya sólo un farolillo rojo de papel, con mi nombre grabado en su piel. Y es que, aparte de los cuatro postes fijos que se clavan hondamente en el terreno, todo lo demás de la casa lo pueden derribar lo movimientos de la tierra o los vientos intensos, cada pocos años. Las paredes son de maderas finas; tableros desmontables que están barnizados con lacas y dibujados o labrados con primor por dentro y por fuera. Los tejados son, igualmente, una superposición de tableros muy finos, que si nos caen encima no nos provocan serios daños.

Dentro del hogar tenemos unos biombos con la madera labrada como si fuera un encaje, que acotan los diversos espacios domésticos durante el día: el horno para cocinar; el gabinete o despacho para escribir; el taller para trabajar,…A determinadas horas los desmontamos y creamos una gran sala rectangular para las comidas y la ceremonia del té. Una sala de estar donde no hay sillas ni mesas, tan sólo tatamis y bandejas, pues nos sentamos en el suelo. Allí también hacemos el baño en común de toda la familia y dormimos arrebujados unos contra otros en livianas colchonetas de paja. En invierno lo hacemos con un braserillo de cobre a los pies. Y en el seco y cálido otoño, con todas las ventanas abiertas.

Nuestro jardín trasero es el espacio más bello y delicado. Árboles enanos o bonsais lo tapizan, y en él vamos construyendo minúsculas colinas y lagos artificiales, separados por puentes. E incluso levantamos pequeños templetes budistas al modo de las casitas de muñecas de los occidentales. Ninguna rama del jardín se nos caerá encima cuando venga el terremoto o el tifón.

Para saber más. REYNOSO, Juan. En la Corte del Mikado. 1904. Náusica. Barcelona. 2006.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Bodrio-poema subliminal

Llega de nuevo el cambio de hora.
Y cuando sean las dos,
como por arte de birlibirloque,
serán las tres o viceversa
-que en estos casos nunca queda claro
del todo si avanzamos
o si retrocedemos en la línea
sin vuelta atrás del tiempo, esa entelequia.
Afirman que es un acto responsable
que supone un ahorro notable de energía
e impactos positivos para la economía
y la salud del medio ambiente.
Pero todo es mentira,
el hecho en sí del cambio horario
no es más que una falacia que invalida
cualquier otro argumento a posteriori.
No nos cambian la hora,
lo cambian todo, cada instante
del día y de la noche,
todos y cada uno
de nuestros actos trastocados
en relación al ritmo
secular de la luna y las mareas,
del sol y los crepúsculos,
del orgasmo y el tedio,
de los sueños. ¿Acaso
podría diseñarse un mejor modo,
un modo tan sutil, tan efectivo
de mostrarnos quien tiene
la sartén por el mango?

Bodrio-espinela con mucha mala “ñ”

(¡Sé fuerte, Mariano!)

"Bueno, no, hombre... no vamos a hacer... venga, adelante."
Mariano Rajoy

Una vez más nos empapa
la crítica recurrente
contra nuestro Presidente
porque no tiene ni papa
de la lengua de Frank Zappa
ni pa’ pedir dos cafés.
Aptitud sin interés,
baladí en un presidente
que curra para la gente
en lugar de pa’ el inglés.

Epopeya

Llegó a final de mes en tanto los catetos
acomodados de la falsa progresía
e intelectualidad orgánica
mamporrera del Régimen
cantaban alabanzas en cloacas sin espejos
a una patria troceada
como un cerdo y vendida
a saldo por aquellos
que afirmaban velar por su unidad
y ser los paladines de su soberanía.
No confíes jamás0
en un tío que presume
de progre y se engomina
el pelo y utiliza pajarita.