Spam-ku (VII)

cayó la noche
como un pájaro exhausto
cuánto silencio

Origami

mi canto es de papel
podríamos plegarlo urdir con él
un sueño un fuego el trémulo prodigio
del verbo que alentado se hace carne
pero esta pertinaz lluvia en las llagas
lo asfixia lo enmudece lo desvela
mudándolo en glacial papel mojado

Franca-mente, lo verdadermente cierto es esto

AUNQUE aún no ha sido dado a conocer al gran público, por unas filtraciones de toda confianza hemos tenido conocimiento de que recientes y muy rigurosas pesquisas llevadas a cabo por prestigiosos investigadores de la Falaz y muy Franca Academia de la Histeria, han llevado a estos a concluir que Francisco Franco Bahamonde no era gallego. Nuestras fuentes nos han revelado que, según tan eminentes científicos, “El Caudillo ”, en contra de todo lo recogido hasta ahora por los libros de historia, era un ewok natural del planeta Endor, que a muy temprana edad, tras ser instruido como Jedi en el norte de África por Yoda –ese alter ego de Jordi Pujol-, fue abducido por los Sith y, tras abrazar, no sin gran resistencia por su parte, el lado oscuro de la fuerza, puesto al servicio de las fuerzas imperiales de Darth Sidious, ese nauseabundo Mr. Hyde del hipócrita y pusilánime canciller Palpatine.

Según el novedoso relato de sus años de periplo galáctico al que ahora hemos tenido acceso –y que muy pronto será editado en papel cuché a todo color, sin censura alguna, y con una exhaustiva profusión de detalles-, en el año del Señor de 1936 fue enviado a la península Ibérica por Darth Vader a bordo de “La Estrella de la Muerte”, con el objetivo de que desbancase del poder a los comunistas demoníacos y masones que habían puesto el Gobierno y las instituciones en España al servicio de la República Galáctica. Pero al poco de haber aterrizado, conoció a la princesa Padmé Amidala –la cual, para no ser reconocida por las fuerzas de mal, se ocultaba tras la identidad ficticia de una tal Carmen Polo- y, tras enamorarse de ella perdidamente, abandonó el lado oscuro, para trabajar durante toda su vida, de manera, eso sí, autoritaria tal y como requerían las circunstancias, pero nunca totalitaria, por la instauración de una futura y duradera democracia en la sufrida piel de toro.

Ya al final de sus años, nos cuentan nuestros informadores que “El Generalísimo” acabó profesando el budismo, y que, como recompensa por su buen karma, tras morir, se reencarnó en paloma, dirigiéndose desde ese mismo día todas las mañanas sin falta al archifamoso Valle de los Caídos para, siempre cara al sol, efectuar allí sus abundantes deposiciones.

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Seguidilla (XXII)

Sonriente en la bonanza
echó un barquito
de papel en las aguas
mansas de un río.

Cuán triste cuando
violento un remolino
causó el naufragio.

La ausente (LXII)

por qué luchar por qué
si el altísimo precio es el fracaso
y la imposible recompensa
sólo
una brizna de luz
soñada entre penumbras

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sábado eterno
migajas de maná
sobre la arena
las hormigas devoran
la ebriedad del sediento

Paisaje terminal

comienza a amanecer y en la marisma
se alumbran las heridas terminales
veladas por el lóbrego vendaje
que cubre con la noche su gangrena
las fábricas . . asmáticas
escupen contra el sol recién parido
su cóctel molotov de asfixia y cáncer
y orinan con nociva incontinencia
el útero feraz . . ancestro y cuna
del hongo el encinar y las alondras
cicatrices de asfalto herrumbre y cobre
se extienden desmedidas como un herpes
acerbo e incurable sobre el limo
y un gran tumor de yeso ocupa el centro
del cuadro que pintó rosa el poeta
al otro lado de la arteria que une
Atlántico y latido de la tierra
sobre una obscena lápida de plástico
figura el epitafio de unos pinos
dados en avariento sacrificio
al dios endemoniado del progreso
y un poco más al sur
allá donde no alcanza la mirada
burbujas de hormigón con la potencia
de quién sabe las bombas de Hiroshima
conforman un infierno crematorio
capaz de transmudar en un instante
el alma agonizante del paisaje
en yermo sempiterno de cenizas
(no obstante en los despachos oficiales
trileros y forenses disfrazados
de mágicos chamanes sanadores
venales certifican el espléndido
estado de salud del que disfruta
su impúdico proyecto de cadáver)

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cuando la luz
calcina mis pupilas
tras años-sombra
qué calvario es sin ver
poner freno a las lágrimas

Corazón

"porque la noche está de ojos abiertos"

Mario Benedetti

si vuelvo a tropezar ebrio de ensueños
y caigo a plomo hiriéndome las llagas
que algún alma piadosa me arranque el corazón
los ojos los muñones la cabeza
no quiero ver de nuevo al levantarme
abriéndose ante mí huellas de azogue
que ocultan tras su luz de alba celeste
la más traidora y negra de las piedras

Marca

no quiero cicatrices
prefiero que la herida
se agrande me desangre
violenta me aniquile
a esta marca indeleble
que dejan tras la pérdida
las ansias resignadas
sobre la piel violácea
de un sueño sin aurora

Hilo

sola-mente el temor
a que alguien me etiquete
como poeta maldito
pone freno a la mano
con que empuño el cuchillo

Almagre

sin norte deambulaba en los andenes
de un tren que siempre supo no vendría
a dar lustre a la herrumbre que anegaba
proterva el sinsentido de las vías
y ahogándose en su sed sin horizontes
buscaba en los bolsillos un mendrugo
de cielo que llevarse a la garganta

tras herir sus muñones con pedazos
vidriosos de un pasado enmohecido
–los ojos sin mirada de un ahorcado-
palpó un aire sedoso un no sé qué
que ya no recordaba algo incorpóreo
latiendo agonizante como un sueño
deshecho en el azogue de la aurora

lo sacó esperanzado pese al miedo
a que fuese un enjambre de escorpiones
pintados de ordalías amalestes
y en un fugaz instante al contemplarlo
y ver con ilusión que era un billete
de vuelta hacia el presente se alumbraron
las turbias oquedades de sus lágrimas

mas luego eternamente aleado al óxido
de súbito quedó ante la evidencia

aquel trozo de sílice y aliento
hundido en el almagre del destiempo
había estado en su asfixia desde siempre
pasado harto de fecha

Emético

poética exegética antiestética
errática traumática reumática
hepática cismática antipática
herética pirética apoplética

emética lunática patética
asmática frenética dramática
apática protética maniática
herpética enigmática esquelética

agónica lacónica anacrónica
afónica bubónica neumónica
bulímica anoréxica vesánica
apóstata maléfica satánica
estúpida epiléptica caótica
anárquica distópica estrambótica

poética del vómito y las heces
del hígado y las tripas por el suelo
del miedo el alarido el desconsuelo
del hielo y la intemperie más soeces

destierros sed martirios estrecheces
desahucios tumba abierta un escalpelo
brutal diseccionando cada anhelo
ahogado en llanto y hórridas mudeces

poética sin versos ni poema
tan sólo con la sangre los muñones
golpeando contra el muro el anatema
que se alzan contra afectos las pasiones
con saña sin motivos por sistema
llevándose la vida a borbotones

La ausente (LXI)

y en llegando a este punto
suspensivo que hastiando
se antoja sin retorno
no sé si la merece
¡es tanta ya la pena!

La ausente (LX)

como antílope enfermo
cansado que no puede
seguir a la manada
así mi corazón
se rinde desolado
a las fauces del tiempo

Malecón

engulléndolo todo
absoluto y violento
como una supernova
saltó el mar sobre mí
arrancándome el aire
la ilusión las maletas
dejándome desnudo
impregnado en salitre
desahuciado aterido
desolado sin nada
y luego al retraerse
negándose a llevarme
negándose a llevarme
negándose a llevarme

La ausente (LIX)

a qué tanto poema
tanto alarido ahogado
si al cabo sólo un nombre
abortado en los labios
será el parco inaudito
infecundo legado

Espejos rotos

relojes rotos
marcan la horas
de apariciones
fantasmagóricas

ponientes rotos
muerden las hojas
de olmos y el ala
de las alondras

océanos rotos
lanzan las olas
agonizantes
contra las rocas

ensueños rotos
mudan en sombras
la luz celeste
de cada aurora

los sueños rotos
de olas devotas
océanos muertos
mudan en sombras

La valla y la bestia

Qué pasa –preguntó-
Pasó –dijo- la vida;
Y a mares por la herida
Sangraba desamor.

Soneto del desaliento

El légamo sin vida que ahora ves
Ahogándose reseco en náusea viva,
Ha tiempo fue un ensueño a la deriva
Buscando aliento lejos del ciprés.

Mas algo –un no sé qué- ocurrió después,
Que transmudó el aliento en sombra esquiva
Y al sueño en pesadilla que derriba
Los últimos baluartes de su fe

En ser barro hecho carne. Y ahora ansía,
Sin hálito ninguno que lo alumbre,
Mudarse eternamente en queda herrumbre,

Librarse de la asfixia; y qué no haría
Por dar bajó el ciprés con su osamenta
Gastada por la vida desatenta.