Tras de las horas

A Isabel

"metáforas del hallazgo
entre el sol de las hojas y el ámbar de la endecha"

Isabel Guevara.

Pasan los días,
quedan,
abstinentes, las ganas
mixturando la piel a la impotencia,
eterna cicatriz
tatuando a hielo y sangre
la cruz del calendario.

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Cuento (por Maria del Mar, hija de Manuela Rejas)

-Manuela... Manuela.

-Sí, ¿quién es?

-Manuela ¿qué haces?

-Yo, pues preparando la función, ¿qué voy a hacer si no?

-Pero Manuela, que no es la hora, todavía no te toca actuar a ti.

-Pero, si ya lo tengo todo preparado, mira la poesía que tengo preparada para abrir la función y qué me dices del juego de los pañuelos, ese siempre gusto mucho y para los niños tengo la caja con el conejo, eso les encanta y...

-Espera Manuela, ya veo que lo tienes todo a punto, pero es que no te toca, que antes que tú vienen otros y tú no puedes colarte, tienes que esperar tu turno.

-Pero es que lo tengo todo preparado, mira, te voy a leer la poesía que elegí a ver si te gusta, yo creo que les va a gustar, dime tú qué opinas, mira dice así....

-Manuela estoy seguro que es preciosa y que gustará mucho, pues tú siempre escribes con ternura y cariño, pero te repito que tendrás que esperar un poco más.

-Bueno, lo que tú digas, pero recuerda que lo tengo todo preparado.

-Claro, Manuela, ya sé que tienes todo a punto para cuando se levante el telón, que será tu mejor actuación, y estamos todos deseando escuchar tus poemas y disfrutar tu magia, y los niños esperan emocionados ver como ese conejo blanco sale de tu chistera y también están esperando que les leas alguno de esos cuentos tan bonitos que escribiste para ellos, pero te repito que no es la hora, y anda vete ya que te están llamando.

-Doctor, ya está despierta.

-Manuela, cómo se encuentra, menudo susto nos ha dado, ya creíamos que nos dejaba, pero, bueno, ya pasó todo y por suerte está con nosotros nuevamente.

-Sí, doctor, la función se retrasará un poco.

-¿Cómo dice, Manuela?

-Nada, doctor, nada.

En la fotografía: Manuela Rejas e Isabel Sevilla, ilusionistas.

Intrascendencia

Cuando yo muera
Cuando
Todo acabe
Qué será del espejo
Que truncó en sus esquirlas las liturgias
Será también morada de gusanos
Fermento purulento y pestilente
Mudando en mineral rudimentario
Sinónimo de nada.
Qué será de los hechos la memoria
Si al cabo todo aquello que se cierra
Acaba por fundirse al vasto anónimo.
Qué será de la aurora
La carta nunca escrita
La exequia por la página talada
A golpe de borrón sin cuenta nueva
Del pájaro la flor las tempestades.
Cuando yo
Muera
Cuando
Tú
Mueras
Cuando todo
Cumplido el fraude
Se eternice
Muera.

Fotografía: Emil Schildt

March the first / Marzo primero (un poema de Isabel Guevara)

MARCH THE FIRST


To my friend Rafael León, Spanish poet, on his birthday
(Or because it is time to speak about autumns -from an Alegráfica´s idea)

March the first,
winter insists.
Melancholy knocks,
spring too.

...

Birthdays and un-birthdays. Two sides of the same coin. One recalls how much you've done for yourself. The other one shows you its opponent.

____________________________________________________

MARZO PRIMERO

A mi amigo Rafael León, poeta español, en su cumpleaños...
( O porque ya es hora de hablar de los otoños -desde una idea de Alegráfica)

Marzo primero,
el invierno insiste.
La melancolía golpea a la puerta
la renovación, también.

...


Días de cumpleaños y días de no-cumpleaños. Dos caras de una misma moneda. Una recuerda cuanto has hecho por ti. La otra te muestra a su adversario.

Isabel Guevara

Picture Isabel Guevara, Cambridge (The Fitzwilliam Museum, Promenade 2009), David Begbie, Palm I, 2007-

Seguidilla (V)

Te quise con la fuerza
De cinco océanos;
Hoy soy agua estancada
Perdí tu aliento.

Y, a la deriva,
Se agosta mi pujanza
De calma chicha.

Fotografía: Tomas Rucker.

Seguidilla (IV)

Te lloro a mares como
Si hubieses muerto;
Tú estás viva, yo preso
De un hipogeo.

Cómo retumba
Mi llanto sin consuelo
Dentro’e la tumba.

Fotografía: Emil Schildt

Nublados

Pese a ser todavía tan niño, dos veces por día, de lunes a sabado, con los ojos enrojecidos por el llanto contenido, y su única camisa, vieja, sucia y zurcida una y mil veces, se veía obligado, con fingida vehemencia, a cantar en su orfandad el cara al sol.

Flamenco Patrimonio de la Humanidad: una candidatura con muy poco tiento

La Consejería de Cultura -es un decir- de la Junta de Andalucía está actualmente promoviendo la inscripción del Flamenco en la lista representativa del Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad.

Para ello se ha creado una web en la que se piden adhesiones y, para ilustrar el asunto, se seleccionan 9 palos diferentes -también es un decir- para que los internautas que visiten la página se puedan deleitar con su audición. Estos palos son, teóricamente, alegria, bulería, fandango, granaína, malagueña, seguiriya, soleá, tangos y taranta. Pues, bien, nuestras autoridades culturales han tenido muy poco tiento -o mucho, según se mire- a la hora de asociar los cantes con su denominación. Y es que, si tratamos de escuchar el cante por alegrías, lo que nos encontramos es con unos, por otra parte magníficos, tientos. Bueno, un error lo puede tener cualquiera. ¿Uno? Nooooooooo. Y es que si nos vamos a los tangos, de nuevo, sí, de nuevo, unos tientos. Es más, los mismos que ya pudimos escuchar cuando pretendiamos disfrutar de unos cantes por alegría. Así que, sí, me he hecho un verdaero lío a la hora de titular este breve artículo: ¿una candidatura con muchos tientos?, ¿con muy poco tiento? No sé, no sé.

Esperemos que, por el bien del flamenco, nuestras autoridades culturales rectifiquen pronto -y que alguien asuma responsabilidades. En Kyoto se deben estar descojonando de la risa. O llorando a lágrima viva, que los japoneses son unos muy amantes y grandes entendidos del flamenco. ¿Promovemos la candidatura de algún nipón para gestionar toda esta movida?

En la fotografía: Eva la Yerbabuena

Seguidilla (III)

Qué necia pesadumbre
La de un ateo
Que esperando un milagro
Pierde su tiempo.

Y yo, sabiéndolo,
Sin fe ruego a la O
Por tu regreso.

Ilustración: María Santísima de la O.

Seguidilla (II)

Clavada en las entrañas
Llevo una espina;
No me la arranques, rosa,
Que moriría.

Sin tu fragancia,
Tu espina, único freno
Pa’ mi hemorragia.

El río mágico

A Manuela Rejas, “Violeta”, in memoriam.

"Quiero seguir siendo libre, al igual que en vida recorrí mil caminos, seguiré corriendo sin parar."

Manuela Rejas.

Se nos murió Manuela.
Manuela solidaria,
Manuela luchadora, Manuela rebeldía,
Al fin cayó vencida un seis de marzo
Rendida a esa batalla en la que todos
Seremos derrotados cierto día.

Se nos murió Manuela.
Manuela soñadora, esposa, madre,
Ciudadana del mundo, corazón sin fronteras,
Manuela libertad, Manuela amiga,
Manuela honestidad, Manuela ejemplo,
Manuela ilusionista, magia, vida.

Se nos murió Manuela; sus cenizas, el Órbigo,
Tal como ella quería,
Contaminan de magia, de ilusión y alegría;
Y, en su curso, los peces corren junto a Manuela,
Para siempre ya libre,
Y una fiesta infinita se celebra en sus aguas,
Una fiesta de magia, esperanza y sonrisas.

Se nos murió Manuela,
Violeta,
Siempre viva.

Manuela Rejas nació en Moralzarzal (Madrid) el 14 de Diciembre de 1924
y murió en León el 6 de Marzo de 2010.

Diploptera punctata

El hombre diminuto de manos colosales como abismos ha ajustado a su rostro una máscara, un gélido bozal, asfixiante mordaza –exhala el sepulcro una luz sin aliento, fosforescencia a destajo herida de sombras. El bosque, fascinado ante tan sorprendente como inexistente metamorfosis, se enternece y, con la timidez y la inocencia de un niño en única y primera confesión, generoso y menstrual le abre paso. El hombre, que una vez quiso ser pájaro, se arrastra devastado por la precaria senda y se sueña alzando el vuelo de entre el légamo. Mas de la máscara sellando a sal y espanto el dolor ya no fluye. Y crece y se empreña y presiona el latido y se impone lastrando, desgarrando las alas, corrompiendo lo muerto.

El Dorado

TRAS LOS HECHOS que los historiadores, quizá con poca fortuna, han dado en denominar “Descubrimiento de América”, hubo muchos de los llamados eufemísticamente conquistadores que, con desmedida avaricia, se afanaron en la busqueda del mito de “El Dorado”, un tesoro fabuloso oculto en el corazón del Nuevo Continente. Su cortedad de miras hizo que, en tanto transitaban enloquecidos y sanguinarios sus canales, jamás llegasen a vislumbrarlo.

Siglos más tarde, una nueva hornada de saqueadores alcanzó finalmente a descubrirlo. Lo están talando.

ἔκλειψις

aquí
ciegos
los
sueños
y
ciega
en
el
espejo
voraz
la
pesadilla

Pesadilla

Pobre imbecil
Peleaste
Desarmado
Soñaste
Te afanaste
Sin fuerzas
Ni aliados
Sin una
Perspectiva
Peleaste
Te afanaste
Soñaste
Serlo
Todo
Cobijo
Aliento
Carne
Regazo
Incendio
Vida
Peleaste
Te afanaste
Soñaste
Sí soñaste
Y al cabo
No eres
NadaDespojo
Asfixia
Llaga
Terror
Invierno
Muerte
Y anclado en el
DolorSin una
PerspectivaPatético
Sin fuerzasMolido
Ciego
InsomneCastradoDesalmadoTe afanas
Luchas
Sueñas
Con un
Nuevo
Imposible
La más
Desgarradora
La más
Cruda
Violenta
Y acerba
Pesadilla
Jamás haber soñado

Féretro

Si una noche un milagro
Y vienes y te quedas
Y quieres ser conmigo
Y amarme y darme muerte
Y al verme al fin muriendo
Descubres que hace tanto
Yo he muerto para ti
Mortaja invierno féretro

/***--/

A E.M.R., poeta.

El cielo azul
se ha mudado en tormenta;
croar de ranas.

Tertulia Cultural Ánima: convocatoria para marzo de 2010

El miércoles, 10 de marzo dedicaremos nuestra primera tertulia a Gustavo Adolfo Bécquer. Comentaremos su vida y su obra y, cómo no, nos tomaremos unas cervezas para ver si el personal se anima a recitar alguna de sus rimas o leyendas.

TERTULIA CULTURAL ÁNIMA
CONVOCATORIA PARA MARZO DE 2010

TEMA: GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER. VIDA Y OBRA.
FECHA: Miércoles, 10 de marzo de 2010.
HORA: A partir de las 9 de la noche.
LUGAR: GALERÍA - TABERNA ÁNIMA (c/Miguel Cid, 80. Barrio de San Lorenzo - Sevilla).

http://tertulia-anima.blogspot.com/

El poseído

"cuando vea los ojos
que tengo en los míos tatuados"

Alejandra Pizarnik

En su sangre un parásito
Nunca duerme.
Su sueño es un cadáver consumido
Sus manos
Dos letargos.
Busca una luz la busca
Ciego
Dejó un muñón
Donde hubo dos pupilas
Espejos desahuciados
Frente a la venda.

Fotografía: Rubén Afanador.