Casino

Me la juego a una carta,
De farol,
Contra el póquer de sombras que enarbola el vacío.
Ya no hay partida, está
Toda la suerte echada:
No me queda ni un as
Debajo de la manga
Y nunca se me dieron nada bien
Los juegos de baraja.
El glauco terciopelo del tapete,
Mugriento de tabaco y vino tinto,
Mudó el color ya a un huero
Son pardusco,
Análogo al silencio que escolta al turbio ocaso.
Se sabe que la casa
Nunca pierde;
Nada importan las ruinas
Si, extintas ya las osas
De los cielos,
Magnético en mi entorno me confundo
Atado a un Polo Norte sin destino.
Al fondo hacia la izquierda, en la ruleta,
El plomo y las entrañas se entrelazan,
Preñados de estallido y lava herida,
En tanto una madame, funesta y seria,
Me advierte que me vaya preparando,
Pues bien pronto –en limpiándose la sangre-,
Fatal,
Será mi turno.

Amapolas

(En el 197 aniversario de "La Pepa")

¿Qué es lo que hay de nuevo tras el 1 de marzo por la Carrera de San Jerónimo? ¿Se ha producido algún cambio sustancial en las políticas del Gobierno de Zapatero? Entonces ¿cuáles son los motivos para que los que hasta ayer rendían a sus pies todo tipo de viandas, hoy le nieguen el pan y hasta la sal? ¿Cuál ha sido y sigue siendo el precio de todo aquello que está en compraventa por debajo de los escaños?...

A cada minuto que pasa se hace más necesario el advenimiento de un Mesías laico que, a latigazos, expulse a tanto mercader bastardo del templo. Pero el Pueblo lleva ya mucho tiempo narcotizado por un sistema sociopolítico, deletéreo sucedáneo de democracia, que lo mantiene permanentemente enajenado y atado de pies y manos.

Inclemencia

Talada la esperanza tajo a tajo,
Su exangüe corazón ya es sólo un hueco
Estático, enlutado, helado y seco,
Caníbal devorándose a destajo.

Sin pulso es un atónito pingajo,
Quimérico e inútil embeleco
Que, mudo, implora el bálsamo de un eco,
Rendido, sin aliento y cabizbajo.

Y, yermo en la añoranza, languidece,
Tirando de sus huellas con desgana:
La vida, sin los sones de un mañana

Que den sentido al duelo, no merece
La pena ser vivida; es un calvario
Tan sórdido y brutal como precario.

Impacto

Me he soñado cayendo
Con el peso en la espalda
De la jaula desierta.
Qué espantoso el delirio
De las alas quebradas
Que sospechan que al fondo
De su vuelo sin aire
Sólo se halla el vacío.

Muladar

Pulmón y boca infectos de alimañas:
Arañas, alacranes, mantis, hienas,
Un ángel, vano anhelo, y un arcángel
Que vaga bajo el cieno, hechas jirones
Sus alas, con los ojos eclipsados.
La lengua se consume en la gangrena
Que crece alimentada de espejismos
Inertes tras los párpados cerrados
De Venus degollada sobre el mármol
De altares aberrantes de un dios falso;
¡Sacrificar a dios!, ese bastardo,
¡Qué goce tan inmenso, inigualable!...
Mas dios yace inhumado, desde siempre,
Nonato, nauseabundo, putrefacto,
Ajeno a las mortales pesadumbres
Con ansias de mudarse eternidades.
No escribo alucinado por la arista
Fulgente de amapolas o alambiques;
Yo mismo soy mi espejo, mis exequias,
Demonio, plañidera, inquisición,
El propio enterrador de mi cadáver;
Me corren por los nervios, desbocados,
Ejércitos de ratas que me muerden,
Defecan la esperanza, me enajenan,
Vomitan sobre el lecho inmaculado
Que gime cual sarcófago preñado
Del luto de mi esperma cadavérico.
Mi boca está sellada de silencios;
De verbos, adjetivos y de nombres
Sin tiempo ni lugar para un adverbio.
Mi primera persona en lo pretérito
Se aloja –toda niebla entre tinieblas-,
Allende una frontera sin plurales
De yermos cementerios que maldicen
El cetro inane y bruno de lo santo.
En una obstrusa celda sin efugio
Que pudre a la semántica y sus vástagos
Se anega mi mirada de gusanos,
De moscas, paredón, de escolopendras,
De sucias cucarachas y de cólera,
Y lágrimas de hastío en la ceguera:
Estiércol de un amor yermo que, insomne,
Mirándose al azogue, deformado,
Voraz florecerá mudado en muerte.

Ilustración: “La Venus del espejo”, de Velázquez.

Fisura

Todo es posible.
Salvo, quizá, que tú
Quieras creerlo.

Biopsia

No es la distancia.
Es esa puñetera cercanía,
Oscilando invisible entre la arena,
La que irrumpe y perturba cada célula:
Cáncer del alma.

Última hora

(Saturno puteado por sus hijos)

Han dicho esta mañana en las noticias
Que andan las cucarachas suicidándose.
Al parecer un tal Gregorio Samsa
Ha revelado al Hombre los secretos
De su capacidad de subsistencia.
Las susodichas, aun descerebradas,
Han comprendido que la mutación
Que tal indiscreción ya ha desatado
Terminará gestando una alimaña
Muy superior en su voracidad
A la del hijo puta de Saturno.

Ilustración: “Saturno”, de Rubens.

La siembra

Hacía un calor de justicia. Sí, el bochorno era tan inclemente y brutal como el postrer aullido del pastor de una secta apocalíptica. Con la espalda recostada sobre la exigua sombra que, con el sol en su cenit, ofrecía la tapia recién encalada del huerto, Luis sudaba con la profusión con que lo haría en su última madrugada un condenado a los pies del patíbulo. Y recordaba. Recordaba aquellos tiempos, ya tan lejanos, en los que Lucía siempre estaba a su lado cuando necesitaba que lo aliviase en sus labios de la fiebre fría y el temblor de la cellisca. Junto a una enorme roca caliza que se ceñía al camino como un abrazo, un gélido lagarto, inmóvil como una estatua de sal, parecía observarlo entre la caución y la indiferencia. Su piel, de un color crudo casi transparente, y ornada por lunares tan negros como la obsidiana, brillaba hiriente aun sin que se viese en ella reflejada la luz del sol. Luis se entretuvo haciendo cálculos sobre su longitud: unos 60 centímetros, estimó, desde la cabeza a la cola.

–Qué vida más arrastrada, compañero –masculló Luis dirigiéndose al reptil mientras, escaldándose brazos y manos, se encaramaba jadeante a lo alto de la tapia tras la que asomaban las ramas desnudas de una gran higuera seca.

El lagarto no dijo nada. Se limitó a seguirlo indolente con la mirada, ahora ya inyectada en sangre, en tanto el aire se iba impregnando de presagios de mandrágora.

Erato degollada

Mi estómago y mis dedos, tanto tiempo
Tratando de arrancar las ataduras
Que en torno al labio, férreas, se erigieron,
Ahora están secos:

-------------------------- Me comí las uñas
– Hasta hacer de mis alas dos muñones
Henchidos de gangrena y excrementos-
Y el calcio de sus restos afilados
Selló todas mis vísceras dejando
Las náuseas atrapadas en la sima
Más vacua y abisal del universo;

¡Qué huero el infinito en mis adentros!

La sangre que vertiera ayer mudando
En tercas partituras el silencio
Hoy sólo es un emplasto coagulado
Qué pútrido emborrona los arpegios,
En tanto que la bilis contenida
Sepulta los cordajes de la lira
Que hicieron de la sal ternura y canto.

Ilustración: “Erato, Muse of Poetry” (1870),

de Sir Edward John Poynter.

Pretexto

Marco el 57 27
E, inquieto, ruego a la bibliotecaria
Que trate de encontrarme con premura
Un libro con el cual no más pretendo
Contar con un pretexto terminante
Para acercarme a verla.

(Ella
------- no se sorprende;

Conoce bien
----------------- mis intenciones).

Me pide, al otro lado de la línea,
Que espere sin colgar unos segundos,
En tanto ella formula aquellos datos
Precisos para ver si en unos días
Pudiese resolver mis peticiones.

– “Mala suerte” –me dice-;
“Me temo que este libro esté hace tiempo
Ya descatalogado.”

(Permanezco en silencio, desolado,
Trabado de impotencia y desconsuelo,
Sumido en una atroz desesperanza…
¡Ansiaba tanto y tanto declamar
Vehemente en su presencia esos poemas!)

De súbito me saca del mutismo
Diciendo que recuerda haber leído
El libro de mis ansias ya hace tiempo…

– “Seguro que lo tengo en un estante,
Pudriéndose entre el polvo por mi casa;
Si hoy logro dar con él ya te lo traigo…”

(Me siento tan feliz por un instante…
Mas qué obstinada, a veces, la tristeza.)

“…Y pido que mañana, sin demora,
Lo acerque a tu despacho un ordenanza.”

Gas ciudad

Consciente de que el curso de sus huellas
En vez de a estela y hálito de vida
Más bien se asemejaba al rastro acerbo
Que, efímero y sin rumbo, va el gusano
Dejando tras de sí filtrando estiércol;

Sacando, exhausto, fuerzas de flaqueza,
Trató de desprenderse con premura
Del lastre de cualquier naturaleza
Que atase su periplo al muladar
Inhóspito en que, inane, se arrastraba.

Dejó en primer lugar vino y tabaco,
Después la marihuana y la cerveza,
Café, canela, sal, grasas, picante,
Las noches de burdel, viernes y sábados,
Y el fútbol por la tele los domingos.

Y al fin viendo que nada le arrancaba
El tóxico que, helado y desbocado,
Corría con los recuerdos por sus venas,
Vertió su amarga arritmia entre el olvido
Que, cálido, endulzaba la bañera.

Puente de plata

Rendido al firmamento sin estrellas
Que, oscuro, gobernaba sus adentros,
Cambió la herida atroz del fuego amigo
Por una retirada a tumba abierta,
Buscándose en la luz tras los confines
Del lúgubre universo contenido
Debajo de su piel violácea y ciega.

Nadie trató de detener sus pasos,
Y, tras cruzar el puente de la sangre,
Se comenzó a sentir seguro y libre.

Pero al llegar al límite que marca,
Fatal, lo alfa y omega de lo cierto,
En vez de hallar las luces de un abismo
De bruces zozobró en un mar de espejos.

Ilusión panóptica

Nunca se había creído tan a salvo y tan viva como en la ciudad sin ocasos. La profusa y permanente vigilancia a la que en todo momento se hallaban sometidas sus calles sin sombras, sus casas de cristal y la aparente pulcritud de sus cloacas transparentes, hacía que se sintiese segura. Y al fin bajó la guardia. Y la bajó de tal modo que, cuando comprendió que la vida, para serlo, necesitaba también del misterio y de la noche, ya era demasiado tarde.

De casa en casa preguntando

“Sin tu mirada no voy a saber vivir. También esto es seguro.”
Alejandra Pizarnik

Se esparce, desluciendo el firmamento,
Un sórdido albañal en blanco y negro;
Porque ni es cielo ni es azul:
------------------------------------- ¡Gran lástima!,
El asfalto ha cegado a la simiente.
Qué ruda es la certeza cuando todo está oscuro,
Qué estática, qué gélida y callada
–Golpe tras golpe tras golpe tras golpe,
Mazazos colosales-
Alzando al aire un polvo amarillento
Más tóxico que un sol en las pupilas.
Qué escándalo la sangre, qué derroche,
Más módico y discreto obstruye el frío.
Prometo no llorar; perdí los ojos.
Mas todavía conservo uñas y dientes
Y añicos de piel libres de pecado:
Ya no importan la escarcha en la ventana
Ni el más sucio y mezquino albor celeste
Fingiendo indescifrables sus misterios.
Y qué si me equivoco
----------------------------- y es verdad,
Y qué; si ya estoy ciego y he cumplido
Paso a paso el periplo de la carne
Con alma, pie y nudillos en los huesos,
Y yazgo desterrado en las afueras,
Las manos, cuencas, huellas y bolsillos
Plagados de salitre y de vacío.

Devoción (de Alejandra Pizarnik)

Debajo de un árbol, frente a la casa, veíase una mesa y sentados a ella, la muerte y la niña tomaban el té. Una muñeca estaba sentada entre ellas, indeciblemente hermosa, y la muerte y la niña la miraban más que al crepúsculo, a la vez que hablaban por encima de ella.

–Toma un poco de vino –dijo la muerte.

La niña dirigió una mirada a su alrededor, sin ver, sobre la mesa, otra cosa que té.

–No veo que haya vino –dijo.

–Es que no hay –contestó la muerte.

–¿Y por qué me dijo usted que había? –dijo.

–Nunca dije que hubiera sino que tomes –dijo la muerte.

–Pues entonces ha cometido usted una incorrección al ofrecérmelo –respondió la niña muy enojada.

–Soy huérfana. Nadie se ocupó de darme una educación esmerada –se disculpó la muerte.

La muñeca abrió los ojos.

Carta lacrada

Se agosta la cuartilla, inane y virgen,
Su blanco, amarillento por la espera,
Tiñéndose del negro de un silencio
Que ulula, inmarcesible, deshojando
Los lazos de la tinta y de la sangre.
Igual que una Babel abandonada
Sepultan sus vestigios las cenizas
Y el polvo de lo nunca mencionado
Por miedo a hacer espada del lenguaje.

Mas ¿quién descifra el verbo cercenado?,
La carta nunca escrita ¿quién la entiende?,
¿No es fiera guillotina lo callado?,
¿Acaso no es, de espinos y estiletes,
Origen la palabra hecha jirones?

No he de escribir los versos más tristes esta noche;
Se torna con el tiempo, el firmamento,
Más negro igual que el canto degollado,
Y el verso más amargo siempre queda
Hiriendo como alfanje en la garganta.

(Los lúgubres espectros que perdieron
Su fatua identidad contra el destiempo
Cantando sin destino ni remite,
Están faltos de lengua y calendario).

Sin firma que poner a pie de página
Ni fecha que datar, sin tiempo en ciernes,
Se agosta la cuartilla entre tinieblas,
Sumando su silencio al del olvido.

Presentación de "El casco histórico de la Sevilla del siglo XXI"

Mañana, jueves 5 de marzo, a las 7 y media de la tarde, será presentado en el Ateneo de Sevilla el libro

EL CASCO HISTÓRICO DE LA SEVILLA DEL SIGLO VEINTIUNO.
Estilos clásicos y modas nuevas


del que es autor
CARLOS PAREJO DELGADO


Hará la presentación la ateneísta
Mª PEPA UCEDA VALIENTE

Jueves, 5 de marzo de 2009, 19′30 horas.

Ateneo de Sevilla, c/ Orfila, 7.

Óleo

Me siento tan deshecho, ¡tan exhausto!;
La sangre derramada no arrastró
Detrás de sí la pócima celeste,
Fermento de voraz superchería
Transida de sudarios estelares.
Y así en la vena exangüe se sulfura
Un árido cuchillo de aquelarres
Abriendo con su danza heridas ácidas
Que enclaustran a los códigos del tacto.
La copa está vacía y, sin embargo,
La sed sigue arrastrándose hacia el vino
De una cosecha estéril de conjuros
Sin pórtico al pecado.
--------------------------- Desolado,
Me enredo en los espinos y ascuas negras
Del bosque donde penan los suicidas,
En tanto que, en la altura, languidece
La rosa del aliento exonerado,
Sus pétalos cautivos del puñal
Que blande en su inclemencia la cellisca.
Silente ante el caldero de las ansias,
Bullir oigo un seráfico brebaje,
Esencia destilada de alas de ángel,
La piel de un sapo huraño, un matamoscas
Y el vuelo de un murciélago amorrado.
Cumplido el exorcismo de la carne,
No cabe un verso orgiástico en el canto
Ni ungüento alucinógeno en los labios
Que no hallarán deleite ya en la fiebre
Del junco que, en su sal estremecido,
Ansiaba en loco espasmo calcinarse:
Triunfó la castración de hoscas liturgias
Sobre aras fraudulentas oficiadas.
Se escucha un crepitar de inquisiciones
Alzando entre mordazas el patíbulo
Donde ha de perecer mudo el poema,
Y el cántico de un gallo degollado
Mancilla, inmaculado de silencios,
Las gotas de rocío que se pudren,
Por no haber pernoctado en la glicina,
Sin ser luz de arco iris con la aurora.
Habré pues de exhumar los huesos gélidos
Del páramo en que moran los traidores,
Y a golpes reducirlos a cenizas
Para, una vez mezcladas con la sangre
Que póstuma rezuma con mis nauseas,
Grabar con sus pigmentos mortecinos
Mi aullido sobre el lienzo del infierno.

Ilustración: "Dante y Beatriz", de Henry Holiday.

Más allá de los sueños

Requiero al resplandor del firmamento
Respuestas a preguntas tan distantes
Que nunca se podrán ver formuladas;
La inmundicia estelar contamina en la noche
La huella del ocaso en las arenas,
E, inquieto, el mar se agita ante lo inmenso:

Titánica es la nada que cabe en una sombra,
Y guarida, lo eterno,
De quimeras.

Buscamos por auroras boreales
La estela permanente que, en su tránsito,
Nos salve de los límites que impone
La vasta eternidad sin providencia;

Mas la termodinámica es un dogma

Tenaz e intolerante

Que aplasta los anhelos celestiales
Seráficos y plúmbeos para el vuelo.

Hubo hace tiempo un tiempo
De peregrinaciones,
Una deidad de aliento,
Carne y hueso
Danzando desvestida entre la niebla.
Luego,
Tras imponer su letra el vértigo,
Una ceguera
De años luz y polvo
Se asió de la garganta del aullido
Que alzó la soledad y en ella nace.

Y ahora que es tarde, dónde se halla ese hálito
Que transmuda los sueños en vigilia,
Del yermo hace que emerjan
Ascua y sangre,
Y derrota al abismo en sus mareas:
Jamás ha habido un ángel en los cielos
Blandiendo espada en llamas o ala blanca;
Reducto es el infierno de lo frío.

Más allá del cuchillo de la niebla
Nunca hubo nada. Sólo queda, pues,
Apretar bien los dientes frente al hielo
Y al fondo de uno mismo dirigirse
Buscando el fatuo albor que, desolados,
Nos quema sin calor dentro de un sueño
Que efímero y brutal se desvanece.