miércoles, 22 de marzo de 2017

Crónicas del Régimen (29)


¿Qué esperabais? ¿Que aquellos que en su día, junto con el Partido Popular, perpetraron la reforma del artículo 135 de la Constitución Española para impulsar la demolición controlada de nuestro derecho a vivir dignamente, ahora permitiesen que se legisle en favor de que, al menos, nos asista el derecho a morir con dignidad? Ilusos.

BONUS TRACK

P artido
S usanista
O rtero
E spaguiñol.


(permítaseme la licencia ortográfica)

martes, 21 de marzo de 2017

Seguidilla pa' celebrar como es debido


"cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades."

Gabriel Celaya

En este Día Mundial
de la Poesía,
poetas sucios barriendo
la hiPOEcreSÍA.

Que, sin pureza,
"no es un fruto perfecto",
pero alimenta.

Ilustración: Joan Brossa

Crónicas del Régimen (28)



Apuntan los entendidos en la materia que hay ya síntomas más que evidentes de una notable y progresiva reactivación de la burbruja inmobiliaria en Esperpentaña. De nuevo los más protervos maleficios de la magia negra neoliberal se ciernen como buitres sobre el sufrido ciudadano espaguiñol.

lunes, 20 de marzo de 2017

Del gen y el "fen" de la locura


En los últimos tiempos proliferan
estudios de carácter científico que afirman
que existen conexiones
entre el consumo habitual de marihuana
y el desarrollo de diversas
patologías mentales como la esquizofrenia.
Tal vez sea cierto. Como puede
que también sea probable que se instale
la locura entre aquellos que consumen
vodka como cosacos,
viven bajo el umbral de la pobreza,
están en paro o se hallan al borde del desahucio.
Porque qué duda cabe que todo lo anterior
resulta cuando menos deprimente
sin que sean necesarios
estudios que lo avalen.
Pero esto, al parecer,
no supone un problema de calado
en este mundo loco en el que una horda
de sociópatas tiene la sartén por el mango.
La marihuana,
sí,
que para eso hay sesudos estudios que lo avalan.
Así que ya lo saben,
si están hasta los huevos de esta mierda
de mundo y no vislumbran modo alguno
de evadirse, escapar y respirar
otros aires si no es
dejándose atrapar por la locura,
nada de marihuana u otras drogas
que no hayan conseguido, como el vodka,
el vino, el Diazepam, el Prozac o la Lyrica,
el plácet del Estado.
Y recuerden que, siempre, cada día
que pasa más enjuto, papá Estado
nos ofrece un sinfín de mezquindades
susceptibles de hacernos
perder para los restos la cordura.

Hogar, dulce hogar, los paisajes domésticos (4): La casa cubista de mi tía Mamie (Carlos Parejo)


A diferencia del resto de viviendas de su acera tiene la puerta de acceso totalmente redonda y las ventanas exteriores son alargadamente ovaladas, como los relojes de Salvador Dalí.

La decoración de sus interiores sigue la escuela de Bauhaus de Munich. Los muebles son de acero inoxidable o aluminio; las esculturas son de alambres y los cuadros, puro arte cubista.

Una maraña de retorcidos tubos de neón iluminan cada estancia desde lugares inimaginables como pegados al suelo o a la altura de los ojos. Cada habitación sigue la terapia de las escalas cromáticas de un famoso psicoanalista de moda.

En la mesa del salón de estar hay bandejas en forma de fetos y ceniceros curvos a la manera de las amebas, entre centros de flores de plásticos pintadas por afamados artistas. Guerra al convencionalismo.

La terraza con vistas al Central Park dispone de sillas y tumbonas plegables; cestas con bronceadores y gafas de sol; revisteros con ejemplares actuales del Time, el Vogue y el Vanity Fair; un mueble bar y un gramófono portátil. Junto a él se apilan discos de clásicos contemporáneos como Stravisky y música de jazz.

Para saber más. DENNIS, PATRIK. Mi tía y yo. 1955. Punto de Lectura. Barcelona. 2006.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 19 de marzo de 2017

Baldío

Quedaron suspendidos en el aire
como dos mariposas
clavadas a un cartón 
después de la zozobra en la galerna.
Reos de la calma chicha
y el salitre incrustado
desde el ala hasta el tuétano,
sus frutos se pudrieron
antes de que la flor y las abejas
engendrasen, promiscuas,
la danza y el poema. 
                                        Y el silencio,
alud de arena y nieve, sepultó, entre el follaje
de los pinos, las heces
áureas que dibujaban, deshaciendo el rocío,
los dedos del crepúsculo.
No quisieron dar nombre
a aquella noche aséptica sin útero ni sangre
por no llamarla muerte.

Las mil y una noches


Desde mi más tierna infancia he sido un apasionado de morderme las uñas de los pies. Pero con la progresiva pérdida de flexibilidad acaecida como consecuencia del inexorable paso del tiempo, durante muchos años he tenido que conformarme con morder las de la portera. Una mujer compasiva. Sin duda. No como esas prostitutas vulgares y sin corazón que siempre que se las planteaba, se burlaban con inusitado encono de mis tan inofensivas como inocentes apetencias. Adela, así se llamaba. Creo que en el fondo me quería tanto como a mi manera yo nunca habría podido dejar de amarla. No sé cómo demonios pudo suceder, jamás fue mi intención, pero hace unos meses, una noche de tormenta y nubes espesas y pesadas como el plomo ocultando la luna llena, me pasé. La hallaron completamente desangrada, con los pies amputados casi a la altura de los tobillos. Desde entonces no he vuelto a pillar cacho; y este maldito mono me está matando. Pero no hay mal que cien años dure. Ya queda poco, apenas un minuto, para que me saque a mordiscos esta insufrible y pegajosa camisa de fuerzas. El resto será fácil. Seguro que el celador, a estas horas, duerme como los puñeteros angelitos. Será como regresar a un tibio y luminoso vergel después de mil y una noches de desierto. Adela, mi queridísima Adela, cómo te echo de menos.

sábado, 18 de marzo de 2017

Sacrificio


Hace meses que anhelo escribir un cuento. Pero cómo si no soy más que un personaje secundario relegado a la condición de analfabeto por este escritorzuelo de tres al cuarto borracho y sifilítico que me ha creado para abandonarme de inmediato a mi triste suerte como a un perro. Esta noche me he propuesto perpetrar un crimen. Sé que en el mismo instante de consumarlo, acabaré a la par con mis parcas posibilidades de ver algún día cumplidos mis sueños. Pero, al menos, podré imaginar por un instante que he tomado entre mis manos las riendas de mi ilusoria e insignificante... ¿existencia? Y se hará justicia. Sobre todo se hará justicia. Lo malo es que nunca he creído en dioses Llegó la hora prevista. Hasta siempre.

(un personaje en busca de su autor)

Crónicas del Régimen (27)


Se anuncian vuelos low cost transoceánicos más baratos que los derechos de los trabajadores en la España del bipartidismo corrupto y los conservadores catetos con pajarita dándoselas de progres con jactancia. Una guerra de precios y de necios sin precedentes. Pronto habrá compañías aéreas que nos garanticen que, de estrellarnos, lo cual cada vez es más probable, pereceremos en el acto en lugar de tener que sufrir una larga y dolorosa agonía con medio cuerpo calcinado y la turbina de un motor incrustada en el recto.

BONUS TRACKS

Me gustaría tanto que estos embaucadores y demagogos que continuamente despotrican como orangutanes contra la "injusticia" que supone el impuesto de sucesiones y donaciones en Andalucía, cargarán también de cuando en vez contra la, esta sí, flagrante injusticia que suponen los recurrentes incrementos del IVA y los impuestos especiales en España. Me gustaría; soy un iluso.

. . . . . . . . . . . . . .

Empiezan a correr rumores preocupantes. Muy preocupantes. Se dice que, tras comerse con papas el Gobierno el Real Decreto contra los derechos de los estibadores, Rajoy y sus secuaces comienzan a barajar, como siempre con las cartas marcadas y varios ases ocultos en la manga, la posibilidad de unas muy prontas erecciones generales. Vayan pegando el culo a la pared.

viernes, 17 de marzo de 2017

I have a dream


         A Carlos Parejo

¿Para cuándo en la España
del IBEX y sus perros,
alguien que, como Martin
Luther King, tenga un sueño
contra esta pesadilla
de ladridos y rabia
devorando el futuro?

Crónicas del Régimen (26): Maelström


Resulta cuando menos grotesco que la Unión Europea pueda multar a cualquiera de sus estados miembros como consecuencia de las decisiones emanadas de alguna de sus cámaras legislativas. Unas cámaras que, al menos en teoría, son la máxima expresión de la democracia y de la voluntad del ciudadano. Más nos valdría a los europeos que la Unión se preocupase por sancionar a aquellos estados, que en la práctica son todos, en los que, por ejemplo, se continúa haciendo la vista gorda ante la ignominiosa brecha salarial existente entre hombres y mujeres en contra de estas últimas. Pero hace tiempo que las "democracias" representativas europeas navegan a la deriva en el proceloso mar sin orillas del totalitarismo financiero. ¡Arriad los botes, que esto se va a pique!

jueves, 16 de marzo de 2017

La de Chlaniów y otras bestias


Los fiscales polacos,
tras haber confirmado
su identidad, pretenden
pedir la extradición
de Karkoc, un anciano
residente en Minneapolis
que, al servicio de Hitler,
en el pasado fue
un criminal de guerra
que perpetró, durante la Segunda
Guerra Mundial, diversas matanzas en Polonia.
Y en España aplaudimos
que pueda producirse, aunque tan tarde,
este acto de justicia.
España, este país
de todos los demonios,
con calles dedicadas
a asesinos franquistas
como los generales
Yagüe y Varela o el doctor Vallejo-
Nájera, y una Fundación
dedicada a ensalzar la figura de Franco.
Estos que, hasta la fecha, aquí, no llegan
ni a ser juzgados por la Historia.
También España en esto es diferente.

FIRST DATES (Él vino en un barco...)


Un tarado: "Yo llevo tatuajes, busco una chica, por supuesto, que lleve tatuajes..."

¿Tatuajes? ¿Que lleve tatuajes? Macho, tú lo que necesitas ¡es un hombre que te empotre contra la pared!

miércoles, 15 de marzo de 2017

¿Qué es poesía?


Mi madre, ya al final
de sus días, apenas
sin fuerzas y perdida
la vista, le pedía
a mi hermano pequeño
que le leyese alguno
de mis poemas. Mi madre,
tras escucharlos, siempre
terminaba diciéndole:
"Hijo mío, no entiendo
lo que escribe tu hermano."
Mi madre, que era rica
en esa maestría
de grado superior
que otorga la ternura,
no gozó de ocasiones
para instruirse en tiempos
de posguerra y fascistas.
¿Qué es poesía?, me digo
recordando a mi madre
escuchando de boca
de mi hermano unos versos
que apenas comprendía.
¿Qué es poesía? ¡Mi madre,
mi madre era poesía!

Crónicas del Régimen (25)


Quizás "huelga" decirlo, pero el Tribuanal Supremo nos vuelve a fornicar por el recto y viene una vez más a demostrar que la principal misión de los altos tribuanales espaguiñoles es continuar perpetrando injusticias para mayor gloria de las doctrinas nacionalcatolicistas del todo atado y bien atado.

Traspié



Siempre será más fácil tropezar en el camino recto y conocido.

martes, 14 de marzo de 2017

Bodrio-epopeya pésimamente documentada


¡Tierra a la vista!
—gritó, desde el carajo,
con frenesí, el vigía.
Y Odiseo, confuso,
prendió fuego a sus naves.

La duda



La ignorancia nos hace temerarios; la duda, amén de sabios, valerosos.

Crónicas del Régimen (24)


La Asociación Española de Abogados Cretinos (AEAC) denuncia a un señor de Murcia por apellidarse "Cuaresma" y cenar con frecuencia un chuletón de Ávila poco hecho.

lunes, 13 de marzo de 2017

Bodrio-epigrama informativo


No creas lo que te cuentan los mass mierda.
Su noble cometido primigenio
—proveer de información
veraz y contrastada al ciudadano—
es inmolado a diario en los altares
del totalitarismo financiero,
para ser sustituido por rastreras
e hipócritas falacias,
por manipulación y demagogia.
No creas lo que te cuentan los mass miedo;
hoy son meros sicarios
del poder,
la voz de su amo, un engranaje más
del pensamiento acrítico
que divide a los hombres en patricios
y plebeyos, en dueños
de todo, en élites, y esclavos, parias
sin derechos ni hacienda por los siglos
de los siglos y amén y adiós, muy buenas.
No creas, no los creas —te va en ello el futuro—
y sal a ver las cosas
por ti mismo en las calles.

Presbicia


En literatura -digo en la buena literatura- no hay lenguaje ni temas vulgares, sólo hay censores estúpidos (valga la redundancia).

Hogar, dulce hogar, los paisajes domésticos (3): La mansión del Mikado (Carlos Parejo)


Nuestra “Tierra del Sol Naciente” es azotada varias veces al año por terremotos y tifones. No extraña por ello que a la entrada de mi vivienda haya sólo un farolillo rojo de papel, con mi nombre grabado en su piel. Y es que, aparte de los cuatro postes fijos que se clavan hondamente en el terreno, todo lo demás de la casa lo pueden derribar lo movimientos de la tierra o los vientos intensos, cada pocos años. Las paredes son de maderas finas; tableros desmontables que están barnizados con lacas y dibujados o labrados con primor por dentro y por fuera. Los tejados son, igualmente, una superposición de tableros muy finos, que si nos caen encima no nos provocan serios daños.

Dentro del hogar tenemos unos biombos con la madera labrada como si fuera un encaje, que acotan los diversos espacios domésticos durante el día: el horno para cocinar; el gabinete o despacho para escribir; el taller para trabajar,…A determinadas horas los desmontamos y creamos una gran sala rectangular para las comidas y la ceremonia del té. Una sala de estar donde no hay sillas ni mesas, tan sólo tatamis y bandejas, pues nos sentamos en el suelo. Allí también hacemos el baño en común de toda la familia y dormimos arrebujados unos contra otros en livianas colchonetas de paja. En invierno lo hacemos con un braserillo de cobre a los pies. Y en el seco y cálido otoño, con todas las ventanas abiertas.

Nuestro jardín trasero es el espacio más bello y delicado. Árboles enanos o bonsais lo tapizan, y en él vamos construyendo minúsculas colinas y lagos artificiales, separados por puentes. E incluso levantamos pequeños templetes budistas al modo de las casitas de muñecas de los occidentales. Ninguna rama del jardín se nos caerá encima cuando venga el terremoto o el tifón.

Para saber más. REYNOSO, Juan. En la Corte del Mikado. 1904. Náusica. Barcelona. 2006.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 12 de marzo de 2017

Bodrio-poema subliminal

Llega de nuevo el cambio de hora.
Y cuando sean las dos,
como por arte de birlibirloque,
serán las tres o viceversa
-que en estos casos nunca queda claro
del todo si avanzamos
o si retrocedemos en la línea
sin vuelta atrás del tiempo, esa entelequia.
Afirman que es un acto responsable
que supone un ahorro notable de energía
e impactos positivos para la economía
y la salud del medio ambiente.
Pero todo es mentira,
el hecho en sí del cambio horario
no es más que una falacia que invalida
cualquier otro argumento a posteriori.
No nos cambian la hora,
lo cambian todo, cada instante
del día y de la noche,
todos y cada uno
de nuestros actos trastocados
en relación al ritmo
secular de la luna y las mareas,
del sol y los crepúsculos,
del orgasmo y el tedio,
de los sueños. ¿Acaso
podría diseñarse un mejor modo,
un modo tan sutil, tan efectivo
de mostrarnos quien tiene
la sartén por el mango?

sábado, 11 de marzo de 2017

Bodrio-espinela con mucha mala “ñ”


(¡Sé fuerte, Mariano!)

"Bueno, no, hombre... no vamos a hacer... venga, adelante."
Mariano Rajoy

Una vez más nos empapa
la crítica recurrente
contra nuestro Presidente
porque no tiene ni papa
de la lengua de Frank Zappa
ni pa’ pedir dos cafés.
Aptitud sin interés,
baladí en un presidente
que curra para la gente
en lugar de pa’ el inglés.

Epopeya

Llegó a final de mes en tanto los catetos
acomodados de la falsa progresía
e intelectualidad orgánica
mamporrera del Régimen
cantaban alabanzas en cloacas sin espejos
a una patria troceada
como un cerdo y vendida
a saldo por aquellos
que afirmaban velar por su unidad
y ser los paladines de su soberanía.
No confíes jamás0
en un tío que presume
de progre y se engomina
el pelo y utiliza pajarita.

viernes, 10 de marzo de 2017

Bodrio-fábula sin moraleja


Somos la rana en el caldero
cociéndonos a fuego lento
y, para completar el cuento,
afuera, eternamente enero,

hay cuántos grados bajo cero,
no hay sol y nieva y hace un viento
que en hielo muda hasta el aliento
flagrante del dragón más fiero.

Todo está atado y bien atado
de tal manera que, con creces,
o te congelas o te cueces.

Y sin embargo, aun derrotado,
el triunfo juro que a esta tropa
le agrio meándome en su sopa.

Foso

exilio que es confinamiento una íntima
distopía en los límites
del latido y el aire
sobre arena trufada de oquedades celestes

jueves, 9 de marzo de 2017

Cosas que uno escucha (5)


Cosas que uno, sin poder evitar descojonarse vivo, escucha en un bar mientras se toma su cuarta cerveza sin gluten, luego de una tarde de manifestación por la mujerización de la sociedad.

(Cervecería Espacio Ruben's, Huleva, 8 de marzo de 2017, a las 21:30 aproximadamente)

Vale, las niñas tienen vulva, los niños tienen pene, pero, a ver, mami, qué será lo que tiene el negro.

Cosas que uno escucha (4)


Cosas que uno, estando a punto de mearse en los pantalones de la risa, escucha en uno de sus trayectos diarios entre Huelva y Sevilla por esa A-49 de todos los demonios.

(A-49, 8 de marzo de 2017, a las 6:24 a.m.)

Vale, las niñas tienen vulva, los niños tienen pene, pero, a ver, qué tiene la Zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones.

Crónicas del Régimen (23)


Histeria sagrada

Y Adangarín y la Evafanta fueron expulsados del paraíso espaguiñol y, a partir de entonces, las pasaron canutas, debiendo ganarse el caviar con el sunóos del de enfrente, en la fría Suiza.

(Qué queréis, así son las leyendas)

miércoles, 8 de marzo de 2017

Las corbatas de Trump y el nuevo orden mundial


A un corresponsal en Washington de un afamado diario espaguiñol, el susodicho diario le ha publicado un artículo en el que el sesudo periodista, tras lo que se supone una ardua tarea de investigación, nos viene a desvelar la trascendental noticia de que el presidente Trump, Donald pa' los amigos, sujeta sus corbatas con cinta adhesiva en lugar de con el mucho más adecuado pasador de corbatas de toda la vida de dios y los Santos de Maimona. Y no, no es ni el "Mundo Today" ni el "¡Qué me dices!" Es... "El País". ¡Viva el periodismo de altura!

De hiyab y carnavales


Mientras Pérez-Reverte escribe
en contra del hiyab
por ser en su opinión una muestra insultante
de fanatismo religioso,
y recibe por ello parabienes y aplausos
de aquellos que se dejan
atrapar por su rancia demagogia,
un fiscal en Las Palmas
de Gran Canaria admite a trámite
una denuncia de una asociación
de abogados cristianos
contra un drag queen que en carnaval
se disfrazó de virgen,
por entender que puede haber delito
contra los sentimientos religiosos.
Y muy pocos de aquellos
que toman posición con don Arturo
contra el hiyab, se escandalizan
porque en este país de todos los demonios
—lo dijo Gil de Biedma—
se siga aún confundiendo delito con pecado
como en tiempos pasados
de Santa Inquisición y fanatismo
católico, apostólico y romano.
No hay mayor fanatismo
que reprochar la paja en ojo ajeno
sin prestar atención a la viga en el propio.

martes, 7 de marzo de 2017

Spam-ka (6)


Subió la luz.
Ya apenas la alcanzamos
con la mirada.
(Más que el recibo, digo
la luz de las estrellas.)

Un libro


Un libro es un objeto
hecho de celulosa, tinta y cuerda
o algo de pegamento. Poca cosa.
Y, con el tiempo, nada. Como todo.
Polvo volviendo al polvo, al frío, hundiéndose
para siempre en lo oscuro, en el silencio,
en el abismo fúnebre, la dictadura
de la termodinámica.
Pocas cosas tan nimias, tan inútiles
como un libro. Y ninguna
tan semejante a aquella
piedra filosofal que no lograron
hallar los alquimistas.

lunes, 6 de marzo de 2017

Álbum


Imágenes en sepia
se alzan desde el subsuelo cada noche
como zombis.
Hieden a sangre fresca,
a coágulo precario.
Aparentan ser frágiles, inocuas, pero basta
con bajar un instante la guardia y te devoran.
No es buen lugar el alma para llevar tatuada
esta honda cicatriz.

Hogar, dulce hogar, los paisajes domésticos (2): La quinta lisboeta de los Girasoles (Carlos Parejo)


Vivo en una quinta tan amplia y grande como adusta, solo adornada en su fachada con el escudo familiar de un ramillete de girasoles. Unos anchos aleros protegen de los rigores del invierno a las estrechas ventanas de la planta alta. Aquí tengo mi rincón favorito, un escritorio de madera de nogal y una silla de roble de respaldo alto, aislado por un biombo japonés de las corrientes de aire. Se encuentra junta a una gran chimenea cuyos leños arden hasta la primavera, cuando la cubro de flores que me regalan su aroma y frescura.

Enamorado del lujo de los climas fríos he cubierto los suelos de todas las habitaciones con pieles disecadas de tigres y osos polares y con alfombras persas; y he forrado sus paredes de tapicerías, sedas y terciopelos. Prefiero estar casi tumbado en divanes y otomanas a la rigidez de los taburetes, sillas y butacas. Son los muebles ideales para jugar a las cartas, charlar y reflexionar fumando con lentitud.

La planta baja es otra cosa. Allí necesito las sombras y el sabor, ruido y vista del agua, para aliviar los tórridos estíos. El patio interior tiene un surtidor en el centro, rodeado de plantas exóticas y un banco corredizo de madera de encina, cubierto de los rayos del sol por las techumbres de la galería alta. Pero, sin la menor duda, mi lugar favorito es el jardincito trasero. Allí he construido una cascada artificial que nace en un nido de conchas, con un despeñadero de guijarros que tiene en sus márgenes un ámbito oscuro y florido. Lo sombrean un cedro, dos naranjos y un limonero. Y alberga un invernadero donde cultivo desde camelias y tulipanes hasta claveles y rosas. Sus ramilletes de flores los voy colocando desde la primavera en los jarrones de centros de mesas y en las mesillas de noche. La casa, en penumbras, huele maravillosamente, hasta que al ocaso abro los grandes balcones de la planta baja para aspirar las brisas nocturnas.

PARA SABER MÁS. ECA DE QUEIROZ, JOSÉ MARÍA. Los Maias. 1888. Lisboa.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 5 de marzo de 2017

La poesía


La poesía, digo su esencia, su semilla, atesora tanta hermosura, tanta grandeza, que no necesita de la palabra para expresarse. Y está en las calles, en los campos, por doquier, en el abrazo de una madre, en aquel que cuando caigo, me ayuda a levantarme, en mi mirada agradeciéndolo, en los que codo con codo y a puño alzado se rebelan contra la injusticia, en un atardecer, en la rapaz cobrándose su presa, en el silencio. El poeta, que, sin duda, se ha esforzado en desarrollar una cualidad que en todo ser humano se halla latente, no es más que un mero traductor a la palabra de tanta emoción, tanta belleza. Ya lo dijo aquel: "Podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía."

¿Sapiens? ¿Qué sapiens?


¿Te parecen débiles?

BONUS TRACKS

¿Sapiens? ¿Qué sapiens?

Que en pleno siglo XXI las mujeres aún tengan que estar reclamando igualdad de derechos con respecto a los hombres, dice mucho acerca de la estulticia patológica que caracteriza a ese animal egoísta y prepotente donde los haya mal denominado Homo sapiens.

. . . . . . . . . . . . . . . . .

A ver, señoras y señores de HazteOír, ¿podrían echarme una mano? (¡No, no, por favor, no se lo tomen tan al pie de la letra!) ¿Tengo pene? ¿Acaso vulva? Es que con los años me empieza a fallar la memoria y, con esta barriga que mis buenas cervezas me ha costado, hace tiempo que no puedo verme la cosita.

. . . . . . . . . . . . . . . . .


-A ver, el siguiente. ¿Dónde se ha escondido como un conejo el eurodiputado polaco ese tan gilipollas?

De la ignominia

poeta desconocido poeta pueblo
pueblo poeta ave fénix

                                         quién
osará desalmado
a erigirte una estatua
muda ejemplarizante
cuando acabe esta guerra
y caigan derrotadas
la paz y la palabra

sábado, 4 de marzo de 2017

Bodrio-poema tocapelotas

Las niñas tienen bulbo,
los niños tienen bulbo
—me refiero al raquídeo
conocido asimismo
como médula oblonga.
Sus funciones incluyen,
según la Wikipedia,
la transmisión de impulsos
desde la médula espinal hasta el encéfalo,
así como el control
de funciones cardíacas
respiratorias, gastrointestinales
y vasoconstrictoras.
Las niñas y los niños
también tienen cerebro,
criterio propio y buenos sentimientos,
aunque algunos se empeñen
en agriar su carácter y anularlos
tocándoles la vulva, el pene y otras pollas.

Ay, que cru', Maricrú'


Ehpaguiñóleh... el nacionalcatonanismo... ha güerto.

(Sé bien que nunca se fue, pero he querido permitirme la licencia profética)

Poema


Estoy hasta los huevos.
Pero qué puedo hacer.
Cargar la roca, echar
a andar ladera arriba,
acariciar en sueños
la cima y despertar
con la esperanza rota
y sangre en las rodillas.
Es tan densa la niebla
que ya no alcanzo a ver,
más allá de mi sombra,
nada más que la roca,
la pendiente, la caída.

viernes, 3 de marzo de 2017

Bodrio-poema inteligente


Un eurodiputado
ultradescerebrado
de la extrema derecha
y con pinta de gánster
ha dicho en la Eurocámara
que es lógico que el sueldo
de las mujeres sea
inferior al que cobran
los hombres, por ser estas
menos inteligentes.
"Menos inteligentes",
le dijo la sartén
al cristal de Bohemia.

En la fotografía, Janusz Korwin-Mikke, el "angelito" en cuestión.

¿Charlie? ¿Qué Charlie?


"El Santo Oficio estudia si hay pecado en la actuación ganadora de la Gala Drag del Carnaval de Las Palmas." Esto, evidentemente, es un titular falso. Pero si fuese cierto, dada la densa bruma medieval que, en estos tiempos de zorrocotrocos de doble moral en el poder, se extiende por eso que llaman Occidente civilizado, no sería nada extraño. A Dios lo de Dios, y al César lo del César. Y si hay que excomulgar a alguien, se le excomulga y punto. Pero este otro sí que es cierto: "La Fiscalía estudia si hay delito en la actuación ganadora de la Gala Drag del Carnaval de Las Palmas." Y yo que pensaba que, para las uvas y las maduras, en Europa, dechado de tolerancia, todos éramos Charlie. A mí que me excomulgen, digo que me registren.

Spam-ka (5)


Cuando nos pica
el pítoris, solitos
nos lo rascamos.
No nos toquéis, los que ajos
coméis, los genitales.

jueves, 2 de marzo de 2017

La plaga


Parecen seres humanos, pero aunque se supone que aparecieron sobre la faz de la tierra a la par que el primero de los hombres, no son de este mundo. Carecen de alma y sus corazones son duros como un himno. Si te sonríen, huye o estarás perdido; los destellos hediondos de sus fauces son preludio de la dentellada, el pogromo, la mordaza, la ergástula. Están dentro de ti, de mí, de todos, tratando de robarnos identidad y aliento. Si le das un respiro, te acaban suplantando y ya no hay vuelta atrás. Son la ruina, la plaga con mayúsculas, sin parangón, sin paliativos. Si no hallamos el modo de frenarlos, acabarán por devorarnos.

Andalucía (Agustín Casado)

Genial idea esta de mi amigo Agustín Casado.

miércoles, 1 de marzo de 2017

Bodrio-poema a contracorriente


Cada mañana y siempre
que puedo disponer de unos minutos
para echar una siesta,
procuro levantarme
valiéndome primero del pie izquierdo.
Porque con el derecho ya han venido,
de forma voluntaria o a la fuerza,
levantándose muchos,
y así nos va y le va de mal al mundo.

El último invierno


Llegamos tarde. Pero nadie pudo ver como nos colábamos por las rendijas de las persianas. Ocupamos nuestro lugar y aquella naturaleza helada y putrefacta comenzó a tomar color y aroma. Como siempre hasta entonces. El silencio, no obstante, era absoluto. Luego empezó a llover y se hizo el estrépito: un himno de emboscadas y patriotas sedientos de venganza. Tuvimos que escapar de allí llorando. Era jueves e invierno y todo quedó a oscuras. Pero ya pasó el tiempo de sentirnos culpables.